Снежанна Кровавая
Этот чертила в поисках приключений

Глава 1

« Я… не хочу умирать».

Думал я, пока опускался всем телом вниз — куда‑то на дно этой чёрной, вязкой субстанции, похожей на застывший кошмар. Странно. Я ведь даже не чувствовал уже боли, но почему‑то знал: это смерть. Окончательная, без права на апелляцию.

Я умер. Почему? Не помню. Или… да нет, не может быть… Я — чёрт. Слабый чёрт, застрявший на стадии «подай‑принеси». Давно отчаялся стать кем‑то большим. Редко кто мог выбраться на более продвинутый уровень, так что мне было всё равно на отношение демонов ко мне. Эти высокомерные ублюдки… то есть, прости, Преисподние глупцы, не понимали, что значит быть на самом дне, где даже тень кажется роскошью. Лишь один раз на миллион, совершив какую‑то нелепую ошибку, демон превращался в подобие «демона без рогов» — и уже никогда не возвращался к прежней жизни. А чертей и вовсе презирали: ошибся — и никто не сжалуется, ты просто исчезаешь, будто тебя и не было. Никто не вспомнит о черте.

«Ай… О чём я?» — мысль скользнула и растворилась, как капля чернил в чёрной воде.

Стоп… А где я?!

Вязкая жидкость начала твердеть, словно спешила замуровать меня заживо. Почему‑то я всё ещё дышал. Этот воздух проникал в тело, исследовал каждую клеточку, деформировал её, комбинировал во что‑то новое — будто кто‑то перекраивал меня по чужому, безумному чертежу.