Акирен Сато
Турист

«Турист»

Марк прилетел в Японию, чтобы наконец-то вырваться из рутины. Он устал от серых будней, от одинаковых офисных дней, от ощущения, что жизнь проходит мимо. Япония казалась ему местом, где всё иначе: тонкое, загадочное, наполненное древними тайнами и в то же время безупречно современным. Он выбрал не Токио с его неоновыми огнями, а маленький городок в горах, о котором почти никто не слышал. Там, по отзывам, сохранилась настоящая атмосфера старой Японии — и при этом хватало удобств для туриста.

Отель оказался уютным: деревянные полы, бумажные перегородки, низкий столик в номере. Хозяйка, пожилая женщина с тихим голосом, поклонилась и сказала: — Добро пожаловать. Если понадобится что-то — просто позвоните.

Марк улыбнулся, кивнул, чувствуя себя героем фильма. Он вышел на улицу, когда сумерки уже накрывали город. Узкие улочки, фонари, похожие на старинные лампы, тишина, в которой слышно, как шуршит ветер в бамбуке. Он шёл, не думая о маршруте, просто впитывая эту атмосферу.

На окраине города он заметил тропу, ведущую в лес. На столбике у начала тропы висела табличка с иероглифами. Марк не смог их прочитать, но рядом была английская надпись: «Не ходите туда после заката. Местные не ходят». Он замер, потом усмехнулся. Туристическая страшилка. Наверняка чтобы отпугнуть любопытных и сохранить природу. Но именно эта надпись разожгла в нём азарт.

Он пошёл по тропе. Сначала всё было как в обычном японском лесу: мох, камни, старые деревья, запах влажной земли. Потом тропинка стала уже, а деревья будто плотнее сомкнулись над головой. Марк достал телефон, чтобы проверить карту, но сигнала не было. Он посмотрел на часы — было уже поздно. Пора возвращаться.

Но когда он развернулся, тропинки не оказалось. Вокруг были только деревья, одинаковые, будто нарочно повторяющие друг друга. Марк пошёл наугад, уверенный, что вот-вот выйдет к знакомой части леса. Но чем дальше он шёл, тем сильнее становилось ощущение, что лес не просто не выпускает его — он играет с ним.

В какой-то момент он услышал тихий звук — будто кто-то звякнул колокольчиком. Марк остановился, прислушался. Тишина. Потом снова — лёгкий звон. Он пошёл на звук и вскоре увидел среди деревьев маленький алтарь. Каменный, покрытый мхом, с потемневшими деревянными столбиками. На алтаре лежали засохшие цветы и крошечная деревянная кукла. Рядом висел маленький латунный колокольчик, который тихо позвякивал от ветра.

«Наверное, местный дух-хранитель», — подумал Марк, но почему-то ему стало не по себе. Он протянул руку, чтобы потрогать куклу, и вдруг услышал за спиной тихий вздох. Не ветер. Не животное. Человеческий вздох.

Он резко обернулся. Никого. Только тени между деревьями.

— Эй! Кто здесь? — крикнул он, стараясь, чтобы голос звучал уверенно.

Ответа не было. Но теперь он чувствовал, что за ним наблюдают. Он бросился прочь, почти бежал, спотыкаясь о корни, царапая руки о ветки. Он не знал, куда бежит, только хотел выбраться из этого леса, который вдруг стал враждебным.

Когда он наконец выскочил на опушку, то увидел огни города. Он побежал к ним, задыхаясь, с колотящимся сердцем. Добравшись до отеля, он ворвался в холл. Хозяйка стояла у стойки, будто ждала его.

— Вы вернулись, — сказала она спокойно, без удивления.

Марк хотел рассказать ей про лес, про алтарь, про то, что он там слышал, но слова застряли в горле. Вместо этого он пробормотал: — Я… я немного заблудился.

Хозяйка кивнула, будто это было в порядке вещей. — Этот лес не любит чужаков, — тихо сказала она. — Особенно тех, кто приходит туда после заката.

Марк хотел спросить, что она имеет в виду, но тут заметил на её шее тонкую цепочку. На ней висел маленький латунный колокольчик. Точно такой же, как на алтаре.