Кривов Станислав
Изнанка улыбки или Любовь, научившаяся ненавидеть (Книга о любви после любви)

Пролог

Пролог

Любовь не спасает.

Она лишь показывает, кто ты есть на самом деле.

Кривов Станислав Дмитриевич

Он стоял на балконе и смотрел, как море пожирает последний свет.

Внизу, на набережной, гасли огни. Город медленно уходил в темноту, как человек, который устал притворяться. Где-то далеко, за портом, кричала чайка — резко, надрывно, словно её резали. Или ей просто было холодно.

Марк не знал, сколько прошло времени. Минуты, часы, может, целая жизнь. Он перестал чувствовать разницу. Всё внутри него съёжилось до одной точки — маленькой, горячей, как уголёк, который ветер не может затушить.

Он помнил её улыбку.

Помнил, как она впервые посмотрела на него — в дождь, под чужим зонтом, среди чужих людей.

Помнил, как сказала: «Ты видишь изнанку».

И он поверил.

Поверил, что видеть изнанку — значит понимать.

А понимать — значит спасти.

Он не знал тогда, что изнанка бывает не только у любви.

У улыбки — тоже.

Теперь он стоял один, на съёмной квартире у чужого моря, и смотрел, как тьма поднимается из воды и заполняет воздух.

Через несколько часов рассвет.

Но он уже знал: свет не вернёт ничего.

Есть раны, которые не заживают.

Они просто перестают болеть.

Иногда.

Не сразу.

И почти никогда — навсегда.

Он разжал руку.

На ладони остался след от сложенной бумаги — письма, которое он сжёг ещё вчера.

Ветер подхватил пепел и унёс в сторону моря.

Марк усмехнулся — коротко, почти беззвучно.

— Что ж, — сказал он тишине. — Посмотрим, кто кого.