Арсений Архипов
Пурпурные Паруса

Предисловие

Вам, наверное, кажется, что я пишу о войнах. О битвах, где сталкиваются армии, о падениях королевств и рождении империй. Вы правы — я писал об этом. В «Симфонии Пепла, Стали и Хаоса» я рассказал о шестерых, что прошли сквозь ад Золомара и остановили возвращение Хаоса. В книге, которую вы держите сейчас, я расскажу о другом.

Я расскажу о море.

Не о том, что плещется у причалов Мореграда или разбивается о скалы Хеймгарда. О море, которое становится чем-то иным, когда за горизонтом нет знакомых звёзд. О море, которое помнит древнюю боль и шепчет её на языке, понятном лишь тем, кто умеет слушать.

Эта история началась там же, где обычно заканчиваются все героические саги — после победы. Когда враг повержен, а знамёна подняты, наступает самая трудная часть: жить дальше. Идти по следам, которые оставили твои решения. Смотреть в глаза тем, кто не вернулся, и тем, кто вернулся другим.

Капитан Азариэль «Заря» аль-Марик хотел быть героем. Он хотел, чтобы его имя гремело в залах Советов, а его дела вдохновляли моряков. Он получил это — и понял, что слава не согревает. Потому что слава — это то, что дают другие. А то, что греет — остаётся, когда славы больше нет. Долг. Доверие. И выбор, который ты делаешь каждый день, даже когда никто не смотрит.

Я не был с ними тогда на «Морской Фурии». Я не видел, как разверзается Разлом и как падают фиолетовые кристаллы, пульсирующие болью забытых эпох. Я не слышал песнь гнолов, которая скребётся в костях, и не касался рукой шрама, оставленного на теле мира в те времена, когда боги ещё ходили по земле и платили за свои ошибки кровью.

Но я говорил с теми, кто там был. Я сидел в портовых тавернах, слушая хриплые голоса, и записывал каждое слово, потому что знал: эта история тоже часть нашей общей летописи. История о том, как люди, которые должны были быть завоевателями, стали защитниками. Как они смотрели в глаза тем, кого боялись, и увидели в них не врагов, а соседей по общей беде. Как они поняли, что единственный способ выжить — не отгородиться от мира, а впустить его в себя.

В этой книге нет великих сражений, на которые стоит смотреть с холма. В ней есть битва — тихая, повседневная, за каждый глоток воздуха и каждую искру надежды. Это битва не за земли и ресурсы, а за право называться людьми в мире, который перестал быть человечным.