Сергей Гаврилов
Ловцы несказанного

Ловцы несказанного

Сергей Гаврилов

Copyright © Сергей Гаврилов 2026

Книга стихов Сергея Гаврилова “Ловцы несказанного” посвящена удивительному миру поэтического творчества. Это размышления о рождении стихов, о поиске слова и вдохновения, о сомнениях и открытиях, которые сопровождают каждого поэта. Автор приглашает читателя заглянуть в творческую мастерскую, где из воспоминаний, чувств, звуков и образов рождаются строки. Эти стихи – о тайне слова, о красоте родного языка и о бесконечном стремлении человека выразить несказанное.

Ловцы несказанного

Ещё не сказаны слова,

И не озвучено начало,

Ещё строка не зазвучала,

А лишь наметилась едва.

Не сказано не только слово,

Ещё и мысль не родилась,

Едва наметилась лишь связь,

И мнится новая основа.

И вот из этих шатких грёз

Поэт, ловя саму идею,

Ещё ни звука не имея,

Берётся за слова всерьёз.

Ещё несказанное рвётся

Наружу в свежую строку,

И по кусочку, по клочку,

В стихи внезапно соберётся.

Бессонная ночь

Снова ночью включается мысль,

Занимая весь мозг беспардонно.

Пропадает валяться смысл,

Уступать мысль сну не склонна.

Я встаю и на кухню иду,

Зажигаю неяркую лампу,

Достаю я питьё, не еду,

И стараюсь вернуться к ямбу.

Ямб с хореем терзают меня,

Подберу подходящие рифмы,

Ночью в голову лезет фигня,

Не добавив в стихи оптимизма.

Но порою ночные стихи

Всё ж удачней полдневной мути,

Хоть от жизни они далеки,

Но зато в них нет явной жути.

Пусть бессонная ночь и длинна,

Но я ей благодарен за строки,

Что украсят мой стих сполна,

Станет он неземной, высокий.

Биенье рифм

В груди поэта сердце бьётся,

И стук его рождает ритм,

И слово в ком-то отзовётся,

Неумолчным биеньем рифм,

И кто-то к рифме прикоснётся.

И слово к слову встанет смело,

Давая жизнь душе стиха.

И звуки в строках запоют умело,

Расправит кузница меха –

Дыханье рифмы полетело.

И вот уже летит, преград не зная,

И бьётся рифмы пульс живой.

И распахнётся слова кладовая,

Нарушит рифма тьмы покой,

Помчит от края и до края.

В моих стихах

В моих стихах лишь лёгкий летний бриз,

В моих стихах лишь радостный сюрприз.

Они порхают бабочкой ночной,

И замерзают во снегах зимой.

Они блестят росинкой на траве,

Они звучат на ярком торжестве.

Слова в стихах бывают тяжелы,

Ведь рамки форм порой для них малы.

И просятся, как птицы, в небеса,

И подают оттуда счастья голоса.

Нет мудрости для всех в моих стихах,

Нет лампы, что вас выведет впотьмах.

В них есть любовь и часть моей души,

В них то, что прозвучит в ночной тиши.

Где живут стихи

Не понимаю, где живут стихи,

Откуда к нам приходят, я не знаю.

Где ждут нас незаметны и тихи,

Меж звёзд, в том дальнем млечном крае?..

И слушаем мы космос не дыша,

И ждём сигнала слабого, живого.

И замирает каждый раз душа,

Ловя то тихое, единственное слово.

Как дорог нам беспроводной контакт,

Что нам слова бесценные являет,

И радостно, когда звучим мы в такт,

Когда нас сам Творец благословляет!

Где та муза

Где та муза, что порхала

В моей комнате вчера?

Вот перо лежит устало…

Не чудесны вечера.

Лист белеет, потерявший

След исчезнувших чернил.

Свет уходит, тьмою ставший,

Нет горенья, нету сил.

Где тебя искать мгновенье,

Что меня так увлекло?

Что случилось, вдохновенье,

Ну куда же ты ушло?

Я разбит, подавлен даже,

Нету мыслей, пустота.

И не радуют пейзажи,

И погода уж не та.

Кину всё, пойду на речку,

Там текущая вода.

Может, там спрошу словечко

У старинного пруда.

Он мой друг надёжный, верный –

Он меня расшевелит.

Успокоит мои нервы…

Тут и муза прилетит!

Голос музы

Пропала муза, нету боле –

Или обиделась на что,

Или устала быть в неволе –

Ушла во тьму, забрав пальто.

И где же голос твой приятный,

Что услаждал поэта слух.

Молю, скорей вернись обратно –

Я без тебя совсем потух.

Угас огонь в душе поэта,

Хотя ещё и виден дым,

Глаза слезятся не от света –

Язык мой стал совсем скупым.

А помнишь, как бывало звонко

Звучал мой стих из твоих уст –

Тряслась завлита бородёнка –

Я был глашатай, златоуст!

Теперь – не то, мельчают темы –

Поэт сегодня льёт елей,

Не задевая суть проблемы,

И избегая пропастей.

Вернись, прошу, я буду кроток –

Мне полюбился голос твой.

Не буду замечать красоток,

И буду жить одной тобой!

Желание

Моё желание сильней меня,

Хоть я гоню его порой,

Оно со мною среди ночи,

среди дня…

Вы можете назвать это игрой.

Но не до шуток мне, не до игры,

Страдаю я, желанием томим,

Забросил я весёлые пиры,

Не победить его, не сладить с ним.

Живу в борьбе, надеясь на успех,

Так хочется спокойно спать…

Я замолю мой непотребный грех –

Не стану больше я стихи писать!

За что убивают Поэтов

За что убивают Поэтов?

За что их стихи запрещают?

За что их сживают со света,

За то, что они что-то знают?

За то, что Поэты летают

Меж звезд, заряжаясь сиянием,

За то, что сердца людей тают,

Под лучших стихов обаянием?

За то, что с божественным рядом,

За то, что не любят насилье,

За то, что служенье – награда!

За это ломают им крылья?

А может быть, лучше не надо?

Вчитайтесь в солёные строки,

Любите их, будьте рядом,

Они же ведь так одиноки!

Звезда взошла на небосклоне

Звезда взошла на небосклоне,

Дорогу нашу осветив,

Добавив Слово в лексиконе,

Архаику убрав в архив.

Стихи и проза стали ярче,

Пришёл могучий новый стиль,

И зазвучало всё иначе,

Ветра сменили тихий штиль.

Он где-то здесь, меж нас и ныне,

Качая буйной головой,

Бредёт, как странник по пустыне,

Нетленный, вечный и живой.

Зима поэта

Зима пришла и льдом сковала

Все мысли бурные мои,

Укрыла белым покрывалом

Слова и строки о любви.

Воды в чернилах было много,

Они замёрзли на лету,

Строфа, как зимняя дорога,

По снегу не пройти версту.

Мои слова в тумане белом,

Как их увидеть и понять.

По белому не пишут мелом…

Так невозможно сочинять.

Я выйду в поле по пороше,

Вдохну метельной густоты.

Там скину ледяную ношу

И выскочу из пустоты.

Золото поэзии

Когда-то в юности работал я на драге,

Что мыла золото на небольшой реке.

В реальной жизни, а не на бумаге,

Я видел драгметалл в речном песке.

То золото давалось очень трудно,

Ведь тут лопатили песок уже не раз,

Десятки тонн шли через драгу долго, нудно,

Гораздо долее, чем длится мой рассказ.

Дробили камни и комки мельчили,

Просеивали через сотни разных сит.

И лили воду, лили, лили, лили,

Чтоб миллиграммы в сутки получить.

Так и поэты ныне на плечах титанов,

Которые прошли по целине,

Которые трудились неустанно,

Давая золото стихов родной стране.

Теперь поэты ищут золото в отвалах,

В тех отработках старых рудников,

Где гвардия когда-то побывала,

Где ещё слышен стук

отбойных молотков…

Трудись поэт, просеивай былое,

Не жди наград, иди своим путём.

И может быть, ты золото отроешь,

И всем тогда поведаешь о том.

Из города

Я пройду этот город пешком,

В переулок последний зайду,

И пойду по траве босиком,

Я не знаю, где пристань найду.

Моя лодка разбилась в щепы,

В этом городе стал я чужим.

Так красиво кололи шипы,

Что я стал и слепым, и глухим.

И душа вдруг закрылась от всех,

Скорлупой равнодушья и лжи.

Знаю, что ненадёжен доспех,

Но судьба мне уж путь ворожит.

Я пойду в заколдованный лес

И у сосен совета спрошу.

Лес подарит немного чудес,

А в ответ я стихи напишу.

Из музыки рождалось слово

Из музыки рождалось слово,

Из вечных звуков, вечных нот.

Мелодия легла в основу,

Так было, не наоборот.

Из космоса летели звуки,

Рождалась музыка небес.

И эти родовые муки

Несли осколки первых пьес.

Гармония рождалась трудно,

Из хаоса звучащих струн.

И это было долго, нудно,

Всего лишь был это канун.

Канун того, что словом стало,

Всего лишь небольшой пролог,

К тому, чтоб слово прозвучало,

И слово это было Бог!

К поэтам

Давайте к музе относиться благородно.

Не будем её звать по пустякам,

Пускай порхает в небесах своих свободно,

Когда захочет, пусть слетает к нам.

Свободный выбор её нам подарит крылья.

Вновь полетит наш стих к высотам мастерства,

И будут мысли в рифму литься без усилья.

Она и лёгкости придаст стиху и волшебства!

Каждая строка

Как в книге, каждая строка

Путеводитель по скитаньям,

По мыслям – книга велика –

По закоулкам мирозданья,

Так Ариадны жизненная нить

Или Судьбы, что путь определяет,

Нам лабиринт поможет проходить,

И выйти к звёздам, что для нас сияют.

Но жизнь не книга, книга — идеал,

И сборник мыслей, настроений,

Что автор по крупицам собирал,

Из всех событий, фактов, мнений.

Жизнь – миллионы умных книг,

И ткань переплетений судеб, судеб.

Борьба миров и столкновение интриг,