- -
- 100%
- +
«Аврора Групп». Я загуглил.
Виктор Саввин. Основатель. Генеральный директор. Филантроп. Спонсор городских программ. Лицо с обложек журналов. Улыбка. Костюм. Руки сложены перед собой. Поза человека, который контролирует всё.
Я смотрел на его фотографию. Обычное лицо. Не злодейское. Не карикатурное. Просто лицо. Сорок пять, может, пятьдесят. Седина на висках. Очки. Спокойные глаза.
Переходим к коррекции.
Я не знал, связано ли это. Может, нет. Может, я натягиваю сову на глобус. Может, шёпот на записи — это совпадение. Может, кто-то на крыше разговаривал по телефону. Может, это не имеет никакого отношения к Волкову.
Но голос. Спокойный. Ровный. Как метроном.
Мой телефон завибрировал. Не сообщение. Звонок. Неизвестный номер.
Я посмотрел на экран. Семь цифр. Без кода. Внутренний номер. Стационарный.
Я не ответил. Телефон звонил. Десять секунд. Пятнадцать. Двадцать. Замолчал.
Я положил телефон экраном вниз.
Потом взял. Открыл настройки. Проверил. Ничего необычного. Но батарея за ночь села на сорок процентов. Я заряжал его в одиннадцать. К восьми утра должно было остаться восемьдесят. Не сорок.
Мелочь. Может, приложение жрало заряд. Может, обновление. Может, всё что угодно.
Но я заметил. Я всегда замечаю.
Я открыл ноутбук. Проверил. В журнале системы — три подключения к удалённому доступу за ночь. В два часа. В четыре. В шесть. Я не давал удалённый доступ. Никому. Никогда.
Я отключил ноутбук от сети. Выдернул кабель. Закрыл крышку.
Сидел в тишине. В подвале. Без окон. Без города.
И думал.
Кто-то залез в мой ноутбук. Ночью. Пока я слушал запись. Пока я слышал шёпот. Кто-то смотрел, что я делаю. Что я нашёл.
Или кто-то проверял, нашёл ли я.
Я взял флешку с записью. Положил в карман. Взял вторую флешку — резервную. Положил в другой карман. Взял телефон. Посмотрел на него. Подумал. Выключил. Полностью. Не в спящий режим. Выключил. Положил на стол.
Надел наушники. Взял куртку. Вышел из студии.
Город ударил по ушам. Даже через наушники. Гудки. Голоса. Метро. Ветер. Город кричал. Город всегда кричит.
Мне нужно было найти Веру Ковалёву.
===ГЛАВА===
Глава 6. Вера
Я нашёл её через два часа.
Не через интернет — телефон был выключен, а ноутбук я оставил в студии. Я пошёл в библиотеку. Обычную. Городскую. С бумажными каталогами и бабушкой на ресепшене, которая смотрела на меня как на инопланетянина, потому что в две тысячи двадцать пятом году люди не приходят в библиотеку искать статьи.
Я искал Веру Ковалёву по старым газетным архивам. Нашёл. Статья двухлетней давности. «Необъяснимые суициды: система или совпадение?» Газета «Городской вестник». Тираж закрыт. Редакция расформирована. Автор уволена.
В статье Вера писала о шести случаях. Шесть человек за полтора года. Все связаны с городскими социальными программами. Все погибли. Все — суицид или несчастный случай. Вера намекала на систему. На закономерность. На то, что кто-то убирает людей, которые знают слишком много.
Статью не опубликовали. Веру уволили. Газету закрыли.
Я сидел в читальном зале, в тишине, среди запаха старой бумаги и пыли. И думал: где сейчас Вера Ковалёва?
Ответ нашёлся сам. На последней странице архивной копии статьи, в самом низу, мелким шрифтом: «В. Ковалёва, бар “Тишина”, ул. Заводская, 14».
Не адрес. Подпись. Вера не написала, где её найти. Но она оставила след. Для тех, кто ищет. Для тех, кто читает.
Бар «Тишина» на Заводской. Я усмехнулся. Тишина. Хорошее название.
Я поехал туда.
Бар оказался подвалом. Буквально. Лестница вниз, облезлая дверь, вывеска из фанеры. Внутри — полумрак, запах старого дерева и дешёвого алкоголя. Три стола. Барная стойка. За стойкой — женщина.
Вера Ковалёва. Тридцать два, может, тридцать три. Короткие волосы. Тёмные круги под глазами. Блокнот. Бумажный блокнот, в котором она писала ручкой. Не печатала. Писала. Ручкой. По бумаге.
Она посмотрела на меня, когда я вошёл. Не удивилась. Не напряглась. Просто посмотрела. Как человек, который видит много людей и давно перестал удивляться.
— Закрыто, — сказала она.
— Одиннадцать утра.
— Я сказала «закрыто». Это значит, что я не хочу, чтобы кто-то заходил. Вне зависимости от времени.
Я сел на табурет у стойки. Положил на неё флешку.
— Денис Волков. Запись с крыши. Я слышал шёпот.
Вера замерла. Ручка остановилась над блокнотом. Она смотрела на флешку. Потом на меня. Потом снова на флешку.
— Кто вы?
— Марк. Аудио-форензик. Чищу звук. Гриша из полиции дал мне запись. Я нашёл голос на фоне. Кто-то сказал: «Фаза три, объект стабилен, переходим к коррекции».
Тишина. Настоящая. Не та, которую я создаю наушниками. А та, которая бывает, когда два человека перестают дышать.
Вера отложила ручку. Закрыла блокнот. Посмотрела на меня.
— Вы знаете, что случилось с теми, кто слышал этот шёпот до вас?
— Нет.
— Они умерли. Все. Шесть человек. Я считала. Может, больше. Я не знаю.
— Тогда почему вы живы?
Вера усмехнулась. Криво. Нехорошо.
— Потому что я не слышала. Я только подозревала. А подозрение — это не доказательство. А вы принесли доказательство. Значит, вы следующий.
— Или вы.
— Или я, — согласилась Вера. — Поэтому давайте не будем стоять на месте. У вас есть копия записи?
— Три.
— Где?
— В разных местах.
— Хорошо. Не храните все в одном. Они найдут. Они всегда находят.
Она встала. Взяла куртку. Взяла блокнот. Взяла флешку. Положила в карман.
— Идёмте. Здесь нельзя говорить. Стены тонкие. А у меня есть место, где нет ни одной электроники.
— Где?
Вера посмотрела на меня. В её глазах было что-то, чего я не мог прочитать. Не страх. Не злость. Усталость. Та же усталость, что у Гриши. Та же пустота.
— В бомбоубежище, — сказала она. — Под старым заводом. Без связи. Без камер. Без сигнала. Только бетон и тишина.
Она пошла к двери. Я за ней.
На улице город шумел. Вера не носила наушников. Она шла сквозь шум как сквозь воду. Не замечая. Не реагируя.
Я завидовал.
===ГЛАВА===
Глава 7. Визит
Он не издавал звуков.
Это было его главным навыком. Не стрельба. Не рукопашный бой. Не умение взламывать замки или подделывать документы. Его главным навыком было отсутствие звука.
Он двигался так, как двигается тень. Не тень в физическом смысле — тень не имеет массы, не имеет веса. У него была масса. Восемьдесят два килограмма. Но он научился распределять вес так, чтобы не издавать ни звука. Ни скрипа подошвы. Ни шороха ткани. Ни дыхания.
Его называли Чистильщиком. Не потому что он убивал. Убийство — это грязно. Убийство — это шум. Кровь. Крик. Следы. Он не убивал. Он чистил. Убирал. Делал так, чтобы человек исчез. Тихо. Аккуратно. Без следа.
Сегодня у него была задача. Не убить. Проверить.
Квартира на седьмом этаже. Обычная дверь. Обычный замок. Он открыл его за три секунды. Не отмычкой. Ключом. Ключ был в базе. Всё есть в базе.
Он вошёл. Не включил свет. Не нужно. Он знал планировку. Знал, где стол. Где кровать. Где кухня. Знал, потому что знал всё. Данные. Цифры. Алгоритмы.
Квартира была пуста. Хозяин ушёл. Час назад. Может, два. Постель не заправлена. Чашка в раковине. Капля воды на столе. Свежая.
Он осмотрел стол. Три монитора. Клавиатура. Наушники. Кабель от наушников.
Он взял кабель. Осмотрел. Нашёл то, что искал. Крошечный жучок. Вшитый в оплётку. Не его. Не их. Чужой. Кто-то уже был здесь. Кто-то уже слушал.
Он положил кабель на место. Осмотрел ноутбук. Закрыт. Выключен. Не в спящем режиме. Выключен полностью. Хозяин что-то заподозрил.
Он подошёл к окну. Посмотрел на город. Седьмой этаж. Вид на трансформаторную будку. На мусорные баки. На серое небо.
Он достал телефон. Набрал номер. Один гудок.
— Он ушёл. Забрал флешку. Ноутбук выключен. Телефон выключен. Он знает.
Пауза. Голос на другом конце. Спокойный. Ровный.
— Хорошо. Значит, он готов.
— Что дальше?
— Жди. Он придёт сам. Они всегда приходят сами.
Щелчок. Связь оборвалась.
Чистильщик убрал телефон. Посмотрел на наушники на столе. Большие. Полноразмерные. Шумоподавление.
Он взял их. Повертел в руках. Положил обратно. Сдвинул на два миллиметра вправо.
Не зачем. Просто чтобы хозяин знал. Чтобы хозяин почувствовал. Чтобы хозяин понял: здесь были.
Он вышел. Закрыл дверь. Запер замок. Спустился по лестнице. Не на лифте. Лестница тише.
На улице он исчез. Растворился. Стал частью города. Ещё одной тенью среди миллионов.
Никто не слышал, как он ушёл.
===ГЛАВА===
Глава 8. Правило тишины
Я вернулся домой в четыре часа дня. Вера дала мне адрес бомбоубежища и сказала: «Завтра в полдень. Без телефонов. Без умных часов. Без всего, что может пинговать. Только ты и бумажная карта».
Я кивнул. Пошёл домой.
Квартира встретила тишиной. Непривычной. Костя не сверлил. Сосед снизу не варил кофе. Даже холодильник молчал. Я нажал кнопку — он загудел. Значит, работал. Просто не гудел, пока меня не было.
Я сел за стол. Включил ноутбук. Посмотрел на журнал подключений. Три удалённых доступа. Ночные. Я их не давал.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.