Шум ветра майского (сборник)

Надо взять себя в руки и больше не вестись на названия. Тут что-то не удержалась и вот на тебе «поэзией» по голове, «притчами» в солнечное сплетение.Притча – это такой вид литературного жанра, когда мораль она в примере, а не в лоб и выводом. Это в баснях есть вывод Уж сколько раз твердили миру,Что лесть гнусна, вредна; но только все не впрок,И в сердце льстец всегда отыщет уголок.А притча, как многогранный бриллиант. Вывод ты делаешь сам, а не автор бежит за тобой и бьет выводом по голове, нет в притчах, чтобы говорили, как ты должен ее воспринимать. Автор так не умеет, ей очень надо сказать, что она имела ввиду, чтобы читатель не подумал что-то другое. Печаль.Даже сказки у нее такие, что хватаешься за голову. С одной стороны, очень красивая сказка «Город», но в какой-то момент все рушится и идет в какие-то е*еня, хотя идея дивно красивая и что Город влюбляется в Девочку и что Девочка чахнет без объединения с людьми. Вроде бы тут и про Любовь и что важно Любовь к людям, но почему это выглядит как взрыв петарды в середине рассказа? И вся книга, словно в нее кто-то подкинул петарду. Есть красивые небольшие рассказы, хотя бы про Человека-невидимку, очень красиво. А есть «Воздушный змей», который никуда не годится.Стихи опять же вроде бы с идеей, но читаешь и понимаешь скудность языка автора. Рифма предсказуема. Есть Пушкин с предсказуемой рифмой, но у него все настолько в ритме, в условиях стиха, что ты понимаешь красоту слога, ритма, разделения, сама идея его так красива, что порой стих, как вздох. Вспомните «Ты и Вы». Удивительное стихотворение, в нем столько эмоций, тут и радость, и влюбленность и боязнь спугнуть. Живое стихотворение. Ну, даже, если не будем сравнивать с «мужскими» стихами, пусть будет Ахматова с ее известным «Сероглазым королем». Рифма у нее тоже предсказуемая, но какой ритм у стихотворения бьющий, немного как марш, нельзя не услышать тут отголосков мостовых Ленинграда. И боль, что льется из стихотворения и бьет, тоже нельзя пропустить, все в ритме. А ритм задают слова, точные, страшные, печальные. Это какое-то упоение, когда такое читаешь и тебя захлестывает.Но Анара Ахундова не владеет словом, она его подтаскивает под эмоцию, так же, как и в притчах, она ртом проговаривает читателю, что он должен чувствовать. Не ритм слов несет эмоцию, а слова нам рассказывают, как сейчас грустно, а вот тут печально, а тут у нас дождик. Ты хватаешься за голову и не понимаешь, как человеку знакомому с поэзией Золотого и тем более Серебряного века не стыдно за то, что она сочинила. Хотя с другой стороны, ничего удивительного, она действительно не видит и не понимает, как пишет. Через все ее творчество проходит красной линией, вам вот это хочу сказать и другого вы думать не можете. И видно неумение по-иному, без «в лоб», доносить свою идею. Скудность языка, неумение говорить. Печально.У меня не самая низкая оценке книге за несколько рассказов, пусть и не идеальных, но все же там автор сильно старалась и сдерживалась и вот они-то получились красивыми. А еще очень красивые фотографии стекла в книге, залюбуешься) А читать это советовать нельзя. Увы.

Открывая книгу в первый раз,Спрячь все догмы и сомненья,Раствори весь жизненный запасВ водах искреннего изумленья.Удивись, что всё по кругу,Словно закольцованно бытьё,Мы с тобой идём друг к другу,Но никак не встретимся в лицо. Ибо слов несказанных гора Пролегла меж нашими полямиИ разбила вдребезги сердца,Наполняя озеро слезами.Или пропасть из молчания и стыда,О замолченном желании,Размолола счастье без труда, Поглотив собою понимание. Но сегодня не доверились судьбе,И ведь жизнь, увы, нас укачала.Мы красот не видим ни в себе,Ни в округе нашего причала.Утеряли радость в снах, Заблудились вновь в рутине,Прочитав о майских днях,Не дрейфуем мы на льдине.Но не рушится наш мир, Ведь не все хотят проснуться,Для души устроить пир – В благодарность улыбнуться.Оглянуться и узретьКрасоту в чужих глубинах. Дотянуться и взлететь До высот недостижимых. И зачем вообще копать? Трудно это и неблагодарно,Научились только брать, Позабыв отдать обратно.Мы дары и чудеса принимаем за пылинки,Солнце плещет в волосах,Загораются искринки…Майский ветер удивительно простодушное и ветреное создание. Он веет и задувает, играет и ласкает; все на виду, ну не считая грозы в начале мая, которую ужасно любят все вспоминать. Ничего не скрывая, простота, невинность и добродушие, порой игривость и лукавство. Ни у одного из ветров нет такого лёгкого характера. Это мои ощущения. И мои мысли и настроения чудесным образом совпали с автором. И даже не столько суть мыслей, сколько их подача и передача. Удивительно легко, светло и трогательно. Это как глоток свежего воздуха после всей этой тяжёлой интеллектуальной литературы. Все на виду, одна мысль, один способ ее донести. Хотя при кажущейся хрупкости и ненадежности, все идеи прочно и крепко стоят на ногах. И при некоторой странности авторского стиля – чрезвычайно мало цветов, мелочей, аксессуаров, но очень много жестов, которые и играют роль триггеров. Иногда, чтобы увидеть что-то очевидное, об это надо стукнуться лбом. И только от тебя зависит, увидишь или нет. Поймёшь, прозреешь или останешься в своем коконе. Поймаешь солнечного зайчика или пройдешь мимо.

Книга небольшая, читается легко. Состоит из двух частей в одной притчи , в другой стихи, что самое примечательное между произведениями есть прекрасные иллюстрации Ульви Пепиновой. Иллюстрации -это роспись по стеклу, то есть главное, что делает их живыми – это свет. Притчи и стихи в книге наполняют светом иллюстрации или, напротив, иллюстрации освещают произведения так сразу и не скажешь. Они дополняют друг друга.Эта книга действительно как ветра майского шум. Она легкая, весенняя,как майский ветер, греет, волнует, укутывает в уютное облако, но вдруг , игриво охлаждает и по коже мурашки… С удовольствием читала притчи, особенно зацепила «Воздушный змей» Ты не обуза вовсе! Ты тот, кто удерживает меня над землей! Отпусти ты меня в небеса, я потеряю с ней всякую связь и сгорю на солнце!Рада знакомству с книгой и автором. Книга светлая, с особенным таким внутренним свечением .