Порочный Новый Год для булочки

Глава 1

– Ты сегодня опять задерживаешься, Лерчик? – спрашивает подруга Соня, когда я, собрав документы в идеальную стопку, встаю из-за стола.

На улице танцуют снежинки, все кричит о грядущем празднике. Сегодня тридцатое декабря, а на мне ярко-желтое платье-футляр. Да, у нас строгий дресс-код, но перед праздниками руководство разрешило послабления.

– Славский в обморок рухнет от цвета твоего платья, – хохочет Соня.

– Ну и ладно, – откидываю длинные блондинистые волосы. – У меня хотя бы есть личная жизнь. А этот тиран решил меня на Новый год оставить. Шиш ему! Пусть сам тут сидит!

Я гордо шествую в кабинет босса.

Его царство – это стерильный минимализм в скандинавском стиле: светлый дуб, хромированные ножки у стола, белоснежный ковер, на котором я боюсь оставить след, и панорамное окно, за которым зажигаются гирлянды на московских крышах. Ни одной лишней бумажки. Ни одной пылинки. Как в операционной.

Тихон Миронович Славский сидит за своим монументальным столом, его темные волосы идеально уложены, а дорогой костюм сидит так, будто его только что сняли с манекена.

С каменным лицом босс изучает отчет на планшете. Я в своем нарядном платье и с полным боевым раскрасом кладу перед ним папку с документами.

– Тихон Миронович, подписанные документы на столе. С наступающим Новым годом! Всего доброго!

– Пухлякова, – он, не глядя на меня, тычет пальцем в папку. – Что это?

Останавливаюсь у двери, вздыхаю про себя.

– Это, Тихон Миронович, отчет по квартальным продажам. Тот самый, который вы так ждали. Отдел продаж предоставил даже раньше срока.

Славский берет папку, листает. Внезапно его палец, словно стилет, впивается в страницу.

– А это что?

Подхожу ближе, заглядываю.

– Где?.. Это нумерация страниц.

– Она выполнена шрифтом… Arial.

– Да. Как всегда, – улыбка застывает на моих губах.

– А в приложении номер три использован Calibri. Это разнобой, Пухлякова. Непрофессионализм. Приведите к единому шрифту.

Мои глаза расширяются.

– Тихон Миронович, это внутренняя нумерация! Её никто не видит!

– Я вижу, – он отодвигает папку, будто она заразная. – Меня это беспокоит. Исправьте.

Стискиваю зубы.

– Хорошо. Я исправлю это… второго января. А сейчас у меня свидание с женихом!

– Бизнес не ждет, Пухлякова. Жених, говорите? Пусть поучится терпению. Ценитель канцелярской эстетики – бесценный кадр.

Включаю елейный голосок.

– А вы не хотите, Тихон Миронович, чтобы я поменяла шрифт во всем документе на Comic Sans? Для пущей уникальности?

Славский впервые поднимает на меня взгляд. В его темных, всегда таких равнодушных глазах мелькает неподдельный ужас.

– Это… неприемлемо.

– Тогда Arial остается. Всего доброго!

Гаркаю, резко разворачиваюсь и бегу к двери, оставив Скалу в одиночестве сражаться с призраком типографического хаоса. И последнее, что я слышу:

– Кстати, Пухлякова! Я не подпишу документы о переводе Варежкиной в штат. Она ваша подруга, но она ленивая и не соответствует нашим стандартам.

Вздыхаю, но ничего не говорю. Я дала подруге Кате шанс, та его благополучно профукала. Она вообще всю жизнь мечтала лишь найти себе мужа и сесть к нему на шею. Поделом!

На телефоне висит сообщение от Дениса. «Задерживаюсь на работе, завал. Целую». Читаю и понимаю: ехать в пустую квартиру, где даже елка не наряжена, нет никакого желания.

Решаю обновить пул нижнего белья, как раз дали премию. Пусть хоть что-то порадует.

Еду в торговый центр на нашей станции метро.

Магазин «Silk & Soul» пахнет дорогими духами и иллюзиями. В руках у меня зажат стыдливо-романтический комплект, весь в кружевах и бантиках, и второй – откровенно-агрессивный, черный, с кожистыми ремешками. Захожу в кабинку, примеряю первый. Не мое. Выгляжу как торт на конкурсе кондитеров.

И тут из соседней кабинки доносится знакомый, но сейчас приторно-сладкий голос… погодите-ка! Денис?!

– Катюш, ты в этом просто божественна. Я прямо чувствую, как эти шелковые шнуровки обнимают твою талию… Идеально!

– Ну, хватит! – слышу игривый смех лучшей подруги. – А как тебе этот бюстгальтер? Лера такие не носит, говорит, что у нее косточки впиваются, неудобно. Естественно, с таким-то выменем.

Сердце замирает. Прислоняюсь лбом к прохладной стенке кабинки. Не верю. Это же Катя. Та, с которой мы сидели на соседних горшках в яслях…, а в школе мечтали, как в один день выйдем замуж за принцев.

Денис отвечает пренебрежительно:

– О, не напоминай. Лерка вся в свою бабушку. Комплекция у нее такая, видите ли. Как снеговик на детском утреннике. А ты просто куколка. Тонкая, изящная. Ммм!

Дальше доносятся противные влажные звуки поцелуя.

Катя вздыхает:

– Даже жалко ее. Весь год пашет, как лошадь у Славского в помощницах. Все проекты, все отчеты на ней. Он по бабам скачет, мужик-то породистый, а она за него работает. Дома диета и сериалы. Я бы повесилась от такой жизни.

– Ну, она хороший работник, да. Организованная, – снисходительно говорит Денис. – Мой личный секретарь, только бесплатный. Вечно свои офисные навыки мне пытается привить: «Денис, составь план», «Денис, не забудь про счет». Надоело. Но с тобой, Кать, я чувствую, что живу! А не составляю графики деловых встреч. Дышу полной грудью. Иди ко мне, малышка!

Слово «снеговик» отзывается в сердце застарелой болью. Унизительно. Но Валерия Игоревна Пухлякова не та, кто плачет в примерочной. Глубоко вдыхаю, выпрямляюсь.

Аккуратно снимаю романтичный комплект, беру второй – черный, агрессивно-сексуальный, с ремешками. Надеваю его. Смотрю на свое отражение. Да, я не «тонкая куколка». Но в этих изгибах, в моей полноте есть свое изящество. Переодеваюсь, выхожу из кабинки.

Подхожу к соседней и произношу громко, четко, своим лучшим «офисным» голосом, каким обычно говорю с курьерами:

– Денис, это снеговик с твоего детского утренника. Поскольку вы заняты обсуждением моей фигуры и комплекции, передаю информацию в режиме реального времени. Тихон Миронович только что подтвердил мою премию и принял решение об увольнении стажера Кати Варежкиной. Ее резюме, которое ты, Денис, так настойчиво просил меня передать, оказалось, мягко говоря, творческим. Слишком много вымысла в разделе «Опыт работы». С наступающим!

В примерочной повисает мертвая тишина. Ни вздоха, ни шепота.

Разворачиваюсь и иду к кассе. Покупаю черный комплект. Плачу с холодной отрешенной улыбкой.

Выхожу на морозный воздух торгового центра. Фасад украшен гирляндами, все спешат, смеются.

Искусственная улыбка сползает с губ. Слезы наворачиваются на глаза и тут же замерзают. Ехать домой? В квартиру, где пахнет его одеколоном? Нет.

Достав телефон, одним движением смахиваю Дениса в черный список, а затем открываю приложение такси. Пальцы дрожат.

– Заказ в центр. Адрес… Бизнес-центр «Венера».

Офис. Моя территория. Мое царство. Там есть сейф с документами, удобный диван и никто не назовет меня снеговиком. Куплю вина и буду праздновать.

А еще там есть Тихон Миронович, который ценит меня не за талию, а за ум и исполнительность.

И там есть я сама – Валерия Игоревна Пухлякова, идеальная помощница, которая только что освободилась от самого большого проекта своей жизни – несостоявшегося жениха…

Глава 2

Перед тем как пойти в офис, я сворачиваю в винный бутик.

Внутри пахнет шоколадом и дубом. Хватаю первую попавшуюся бутылку с надписью «Крепкое, выдержанное» – прямо про меня сейчас. А потом и вторую такую же.

С конфетами сложнее. Подхожу к стойке и вижу огромную стеклянную банку с разноцветными марципанами. Они похожи на маленькие, идеальные, неправдоподобно яркие новогодние шары.

– Вы не подскажете, какие из них самые несчастные? – спрашиваю у пожилой продавщицы. – Мне бы парочку таких, чтобы мы могли вместе помолчать и понять друг друга.

Женщина смотрит на меня поверх очков, потом на мои сверкающие глаза (от слез, а не от радости), потом на бутылки в моей руке.

– Дорогая, несчастных конфет не бывает, – говорит она с мудрым видом. – Бывает несладкий повод их купить. Вот эти, с ликером, – указывает на темно-синие шарики. – Они горьковаты, но с характером. Прямо как вы.

Слезы наворачиваются от этой простой житейской мудрости. Беру три «горьких с характером» шара. Кажется, я нашла своего духовного наставника в лице продавщицы из винного бутика.

Пакет с вином и тремя марципанами качается в моей руке, словно маятник, отсчитывающий конец моей старой жизни.

Выхожу на площадь, сияющую огнями, как витрина «Силк энд Соул». И так же лживо. Морозный воздух обжигает легкие, но внутри такой пожар, что, кажется, я могла бы растопить эти сугробы одним взглядом.

– Он спал на моем диване. На диване, который выбрала моя бабушка! – мысль стучит в голове, и я так сильно сжимаю пластиковые ручки пакета, что они впиваются в ладони, а внутри слышится зловещий стеклянный лязг бутылки о бутылку. Чуть не уронила свое «успокоительное». Отличное начало! Приду в офис с мокрыми от бордо ногами.

Топаю через ярко освещенную и пустующую площадь. Ну конечно, ведь все нормальные люди уже дома, в тепле, с близкими.

А я несу пакет с алкоголем и конфетами-антидепрессантами в офис. Какой-то суррогат дома.

Он ел с моих тарелок! И при этом имел наглость лежать кверху пузом и смотреть телевизор, пока я мыла ПОСЛЕ НЕГО пол! От ярости я чуть не влетаю в бок металлическому оленю, украшающему фонтан. Отскакиваю, бормоча под нос: «Извините, не заметила». Оленю, Карл!

Я была не невестой, а экономкой с приданым в виде жилплощади! Волна гнева такая сильная, что аж пальцы чешутся. Ипотека… О, боже, какая же я умница! «Давай продадим твою квартиру, вложимся, будем все пополам», – говорил он.

Останавливаюсь, чтобы перевести дух, и взгляд падает на витрину ювелирного магазина, где красуются обручальные кольца. А я смотрела на него и думала: «Почему мы не можем жить в моей?» Интуиция, ты спасла меня от финансовой катастрофы. Денис не потянул бы и половины, я бы все тащила, а потом он привел бы туда Катю…

Страх перед скандалом медленно тает, как снежинка на щеке, сменяясь холодной стальной решимостью. Выгнать! Просто поменять замки, когда его не будет. Выбросить вещи изменника в мусорный контейнер. Пусть попробует что-то доказать. Уже мысленно составляю список: вызвать слесаря, купить мусорные пакеты, отправить ему официальное письмо на электронку… Да, именно так. Без истерик. Своим фирменным офисным тоном. «Денис, ваши личные вещи ожидают вас по адресу…».

Прохожу мимо одинокого уличного музыканта, наигрывающего бодрую новогоднюю песенку.

Он смотрит на меня с надеждой. Останавливаюсь, роюсь в кармане и бросаю ему в футляр самую крупную купюру. Не за музыку. А за то, что он здесь один. Как я. Я хотела детей. А Денис, выходит, все это время с Катей… Музыкант кричит мне «Счастливого Нового года!» таким радостным голосом, что мне хочется швырнуть в него бутылкой. Сдерживаюсь. Вино дорогое.

Может, он с ней и завел бы детей. А мне оставил роль дурочки-кормилицы. Любовь? Какая любовь? Любящий человек не станет унижать. Не назовет снеговиком. Я была для него удобной, надежной, стабильной. Как шрифт Times New Roman. А ему захотелось крикливой, безвкусной Comic Sans.

Поднимаю голову и вижу темные окна нашего офиса. Только на последнем этаже, в углу (это кабинет босса) горит свет. Он еще там. И это знание почему-то согревает сильнее, чем мысли о доме.

Славский своего слова не нарушает. Если сказал, что я ценный сотрудник, значит, так оно и есть. Это не любовь, нет. Но это уважение. И сейчас оно дороже всей мнимой «любви».

Захожу в подъезд. Холл пуст. Лифт везет меня наверх без остановок. Дверь в офис тихо закрывается, и меня обволакивает знакомая, почти стерильная тишина. Темноту рассеивают только мерцающие огни гирлянд.

Подхожу к панорамному окну. Внизу раскинулась Москва, холодная, сверкающая, безучастная. А я здесь. Одна. Но не одинока. Ставлю пакет на стол, достаю одну бутылку.

Три марципана лежат в коробке, как три мои проблемы: Денис, Катя, лишний вес. Сегодня я их съем.

А завтра… завтра начнется новая жизнь.

Решаю нести вино в комнату отдыха. Не очень хочу сталкиваться с боссом. Крадусь по коридору, как партизан, но на повороте врезаюсь в каменную грудь в дорогой рубашке.

– ААА! – подпрыгиваю, и бутылка выскальзывает из рук.

Славский отскакивает с проворством, которого я от него не ожидала. Бутылка бьется о ламинат, и по идеально чистому полу растекается алое бордо, в котором безмятежно лежат три марципана, как острова в кровавом море.

– Пухлякова, – босс смотрит то на меня, то на пол. – Вы сейчас либо пытались убить меня, либо устроить абстрактную инсталляцию на тему «Расплата за придирки».

– Я… это… – бессильно тычу пальцем в лужу, чувствуя себя полной идиоткой.

Славский смотрит на эту картину с тем же выражением, с каким изучал отчет с шрифтом Calibri.

– Пятно на ламинате, – констатирует ледяным тоном. Я готовлюсь к смерти. – К счастью, не на ковре. И должен признать, цвет… достаточно насыщенный. В следующий раз, если решите повторить перформанс, используйте белое вино. Оно менее маркое.

Он переступает через лужу и делает пару шагов к своему кабинету, потом останавливается и оборачивается. Его взгляд скользит по моему лицу, по бутылке, по жалким конфеткам в луже.

– Впрочем, раз уж процесс запущен и стратегический запас этилового спирта уничтожен… – Тихон Миронович делает паузу, и в его глазах мелькает что-то, отдаленно напоминающее понимание. – И раз вы все равно здесь… И я здесь… И учитывая, что вы слишком ценный сотрудник, чтобы позволить вам напиваться в одиночку…

Он открывает дверь своего кабинета и отступает на шаг, приглашая меня войти.

– У меня есть запасной вариант. Виски. Восемнадцать лет. Без марципанов, к сожалению. Заходите, Пухлякова. Один предновогодний тост… я думаю, мы можем себе позволить…

Глава 3

Дверь тихо закрывается, отрезая нас от мира. Лера стоит на пороге. На ее лице написана вся история сегодняшнего краха. Но она не сломлена.

Именно это в ней меня всегда и бесило, и восхищало. Даже сейчас, когда она похожа на избитого, но не сдавшегося боксера в нелепом ярко-желтом платье.

Интересно, она понимает, что это платье – акт тихого безумия? Протест против моего белого и серого мира? Или просто лучший цвет, чтобы не раствориться в декабрьской слякоти?

– Проходите, – произношу, как всегда ровно. Я поворачиваюсь к бару, давая ей и себе секунду на то, чтобы стряхнуть оболочку «босса» и «помощницы». Сегодня эти роли не работают. – Все правила отменены. Ни работы, ни сроков. Только констатация фактов.

– Факты ужасны, – говорит она хрипло, принимая бокал. Ее пальцы касаются моих на долю секунды. Холодные, но с какой-то внутренней дрожью. Лера залпом выпивает половину, и я наблюдаю, как она зажмуривается от крепости напитка. Она и пьет так же, как работает – с максимальной, почти болезненной отдачей.

– Факт первый, – моя помощница плюхается в кресло, и подол ее платья вызывающе задирается. Она нарушает все мои пространственные кодексы. И смотрит на меня так, словно ждет, что я сделаю замечание. Не дождется. – Меня предали двое людей, которых я считала «своими». Факт второй: я последняя, кто об этом узнал. Факт третий: я теперь не знаю, кто я.

Вот это ложь. Она знает.

– Первые два факта – грязь на их совести, – говорю тихо. – Третий факт – заблуждение. Вы – единственный человек в радиусе пяти кварталов, который способен накануне Нового года заметить разнобой в шрифтах внутренней нумерации. Вы знаете, кто вы. Просто сегодня этот образ дал трещину. Это не кризис идентичности, Пухлякова. Это… усталость от необходимости быть идеальной.

Она смотрит на меня, и ее взгляд – будто луч света, выхватывающий из темноты все, что я пытаюсь скрыть. Как она это делает? Как заставляет меня говорить такие вещи?

– А вы не устали? Быть… этим? – Лера делает легкий жест рукой, очерчивая в воздухе контур моего кабинета, моей позы, меня самого.

Каждый день. С момента, как ты впервые вошла сюда год назад со стопкой бумаг и взглядом, полным дерзкой готовности переделать весь мой мир под себя.

– Это не усталость, – отвечаю, отводя взгляд к окну. Сказать правду? Сказать хоть раз в жизни правду, не обернутую в профессиональную оболочку? – Это привычка. Защитный механизм. И он дал сбой. Год назад.

Взгляд Леры меняется. Да, ты все правильно поняла.

– Что случилось год назад? – шепчет, облизывая сочные губы.

Я позволяю себе, наконец, смотреть. Не оценивать или анализировать – смотреть. На распущенные волосы, которые Лера обычно собирает в безупречный пучок, или высокий хвост.

На размазанную тушь, которая делает ее глаза огромными. На полные губы, сжатые так, словно все еще держат внутри крик. На линию плеч, открытых этим дерзким платьем, на мягкий изгиб груди, на руки, сжимающие бокал.

Боже, она прекрасна! Не «симпатична». Не «привлекательна». А прекрасна той самой неидеальной, живой, мятежной красотой, которую моя упорядоченная душа всегда отрицала и безумно жаждала.

– Год назад ко мне на собеседование пришла женщина в ярко-желтом костюме и с глазами, полными такого огня, что я тут же решил: «Нет. Слишком много. Она разрушит все процессы». А потом я увидел, как она навела порядок в хаосе расписания за два часа. Как поспорила со мной насчет формата презентации, не боясь. И понял, что хочу видеть этот огонь каждый день. Хочу, чтобы он жёг и меня тоже. Это и случилось. Он жёг. Каждый день.

Снимаю очки, поднимаюсь с кресла. Мир чуть размывается, но Лера становится только четче, реальнее.

Она медленно встает. Платье шуршит, облегая каждую линию ее бедер, тонкой талии. Господи, она вся – вызов моему порядку, холоду, одиночеству. Лера подходит, и я чувствую ее тепло, запах духов, виски…

– И что теперь? – шепчет, вновь проводя язычком по своим аппетитным губам. – Процесс горения вышел из-под контроля?

– Он вышел из-под контроля в ту самую секунду, когда я сказал: «приняты на работу», – роняю я. Поднимаю руку и касаюсь ее щеки. Кожа нежная, горячая. Лера замирает, прикрывает глаза, и ее ресницы слегка трепещут. Я хочу запомнить это. Момент падения всех барьеров.

– Я, наверное, уже уволена… босс… – выдыхает, но ее губы касаются моей ладони. Легкое, почти невесомое прикосновение, от которого по спине пробегает электрический разряд.

– Нет, – хриплю возбужденно. – Вы… повышены. До единственного человека, который имеет право разрушать меня. И до единственной женщины, которую я хочу видеть не в рабочем костюме. Вообще… ни в каком костюме.

И я целую ее.

Это не поцелуй. Это падение в пропасть, к краю которой я подбирался целый год. Ее губы мягкие, сладкие и в то же время соленые от пролитых слез.

Я не осторожничаю. Пью Леру, с жадностью утоляя жажду, о которой даже не подозревал. Проскальзываю пальцами в ее волосы, натягиваю на кулак. Властно притягиваю девушку ближе, стирая последние миллиметры.

Лера издает тихий стон и отвечает с той же яростью. Руками вцепляется в мои плечи. Ее пальцы впиваются в ткань пиджака, сминают ее.

Ее тело невероятное: пышное, податливое, и я чувствую каждый изгиб, каждую линию… мягкость груди, упругость бедер. Она – совершенство. Женщина в ее самом щедром, желанном воплощении.

Я отрываюсь от губ Леры, чтобы перевести дыхание, и мои поцелуи спускаются ниже. К трепетной коже шеи, к тому месту, где бьется жилка.

Моя помощница запрокидывает голову, открываясь, и впивается пальцами в мои волосы, не позволяя отдалиться. Ее дыхание учащенное, горячее, каждый выдох… мое имя…

–Тихон Миронович, – стонет Лера.

– Просто Тихон… – рычу, стягивая лямки ее платья и открывая взору шикарные пышные полушария.

Я роняю Леру на диван, и ее тело, горячее, живое, пылающее, становится единственной реальностью в этом мире.

Мы целуемся отчаяннее, и в этом поцелуе нет больше ни прошлого, ни будущего.

Есть только жар, вкус, яростная потребность и тихий нарастающий гул крови в висках, который заглушает всё…

Глава 4

Тридцатое декабря. Офис погрузился в предпраздничную спячку. Все сотрудники отправились по домам готовиться к Новому Году с родными и близкими. Все, кроме меня.

Откидываюсь в кресле, смотрю на темнеющее небо за окном. Вроде бы всё идеально: карьера, деньги, внешность, нескончаемая вереница красивых ухоженных женщин.

Но каждая новая встреча, каждый новый роман оставляет во рту один и тот же сладковатый привкус разочарования. Работа, тусовки, случайный секс, снова работа. Замкнутый круг, в котором я кручусь, как белка в колесе, уже не понимая зачем.

– С Нового года всё изменится, – проносится в голове. Я не знаю, как именно. Но эта бесконечная игра в совершенную жизнь меня душит. Нужно что-то настоящее. Хоть одна искренняя, невыдуманная эмоция.

Дверь распахивается без стука. Входит Олеся. Моя секретарша. И по совместительству любовница последних месяцев. В её глазах привычный хищный блеск.

– Ось, ты один? Идеально, – произносит сладко. Она подходит, обвивает мою шею руками, прижимается всем телом. От неё пахнет дорогими духами и ложью. – Давай начнём праздник пораньше. Я соскучилась.

Её прикосновение, ещё недавно вызывавшее хоть какую-то реакцию, теперь кажется липким и фальшивым. Я мягко, но твёрдо снимаю её руки с плеч.

– Всё, Олесь. Хватит. Между нами все кончено.

Она замирает. Притворная нежность слетает с её лица, как маска.

– Что? Осип, не шути так.

– Я не шучу. Я знаю про менеджера из «Альфы». И про того клиента, которого ты «консультировала» на прошлой неделе до трёх ночи. Всё. Игра окончена.

Её лицо искажается. Глаза вспыхивают настоящей яростью.

– Ага, знаешь! И что с того? – переходит на визг. – Ты думал, я буду сидеть и ждать твоих милостей, пока ты развлекаешься? Ты сам такой же! Весь офис говорит о твоих похождениях!

Олеся не сдерживается. Её истерика – это спектакль, но в нём есть доля правды. Правды о нашей общей пустоте. Леся хватает с моего стола тяжёлый хрустальный бокал и швыряет в меня.

Я инстинктивно уклоняюсь. Бокал с грохотом разбивается о стену, рассыпаясь тысячей бесполезных осколков. Потом Олеся смахивает со стойки бутылку дорогого коньяка. Хлюпая янтарной жидкостью по ковру, она вываливает содержимое моего мини-бара.

– Да, они меня трахали! – кричит, задыхаясь. – И что? Терпеть твоё снисходительное внимание было невыносимо! Ты пустой, Осип! Красивый, успешный и абсолютно пустой!

Подхожу к ней, не обращая внимания на хруст стекла под ботинками. Беру её за локоть, не давая размахнуться. Говорю тихо, но так, что любовница замирает.

– Знаешь, в чем между нами разница, Лесь? Я могу быть кем угодно, но у меня есть правило. Я никогда не изменяю женщине, с которой встречаюсь. Сначала честное расставание. Потом что угодно. Твоё правило – брать всё и сразу. Мы из разных миров. Убирайся. Ты уволена. После праздников можешь не выходить.

Она вырывается. Её взгляд полыхает ненавистью. Леська что-то ещё выкрикивает, хлопает дверью так, что дрожат стёкла. Но её слова до меня уже не долетают.

В кабинете воцаряется тишина, нарушаемая только шумом города за приоткрытым окном. Её сменяет знакомая давящая пустота, усугублённая хаосом и запахом спиртного. Я смотрю на осколки на полу. В каждом искаженно отражается свет. Как моя жизнь – яркие, но бессмысленные осколки.

Нужно вырваться отсюда. Единственное место, где может быть тихо, но не пусто – кабинет Тихона. Славский – мой единственный друг, который не боится молчать. Мы не будем говорить. Просто выпьем.

Коридор тёмный, безлюдный. Только слабая подсветка ведёт к его двери. Она приоткрыта. Странно. Тихон никогда не оставляет дверь приоткрытой.

Я замираю в шаге от неё. И слышу.

Не тишину.

Сдавленный грудной смешок. Низкий хриплый голос Тихона, но какой-то другой: «Тихо… всё слышно…»

И потом – стон. Женский. Глубокий. Лера? Его сладкая недоступная помощница, по которой Славский уже год вздыхает?!

Кровь стучит в висках. Рука сама тянется отодвинуть створку ещё на сантиметр.

Они на диване. Тихон нависает над Лерой. Его рубашка расстёгнута. Лера под ним, её жёлтое платье смято, спущено с плеч. Его рука под тканью, на её бедре. Она кусает губу, глаза закрыты, лицо искажено не болью, а удовольствием.

Это не похоже ни на что, что я видел. Это… настоящее. И меня это заводит. Дико. Но не как вуайериста.