Мидсайд

Глава 1. Прибытие

Сан-Риччи. Еще недавно пиджаки называли этот город «жемчужиной» Новой Италии. Райским уголком, который, якобы, не задела Евро-война.

Рассказали бы они эту сказку бедолагам, дохнущим в канавах, на фоне очередной хромированной башни...

Их «безоблачное завтра» длилось до тех пор, пока залив не решил забрать от суши пару километров, а климат окончательно съехать с катушек. Смачная пощёчина по морде снобам, которые уже делили прибыль. И нет, у ублюдков в рукаве не было козыря...

Самый жирный из совета просто встал и сказал что-то вроде: «Город неликвид, снимаемся с места, парни».

Итог? Вечная пальба, нищета и грязь. Все стало по-старому, не успев начаться.

Ладно, хватит предисловий.

Из глотки шторма, которую вот-вот должно стошнить на эту богом забытую дыру, вываливается спасательный шаттл. AS-X «Спектр». На боку во всем своем, блять, великолепии сияет голограмма «СЭР» — Служба Экстренного Реагирования.

Очередные псы на поводке у тех, кто больше платит. Прилетают только чтобы спасти пару важных задниц и попасть в вечерние новости.

— Тридцать секунд, — просипел в комлинк пилот.

Помимо него, в стерильной тишине кабины сидел единственный пассажир – Энцо де Лука.

Имя, как у оперного певца, а рожа – будто её вытесали из мрамора в столичном инкубаторе.

Брюнет, голубые глаза под служебными линзами, куртка из "арамидных волокон", которая стоит больше, чем квартира в центре, шеврон и тактические перчатки.

Не спасатель, а ходячая реклама милитари-каталога.

— Начинается... — пилот с силой вцепился за штурвал, когда молния сверкнула в паре метров от кабины.

Это тяжелое соло по катастрофе, чумба. Посмотри вниз — там уже вовсю идет концерт.

— ВНИМАНИЕ! ЖИТЕЛЯМ МИДСАЙД… — заорал бездушный голос с каждого столба.

Голос, которому плевать, слышишь ты его или уже захлебнулся.

— В СООТВЕТСТВИИ С ПРОГНОЗОМ... УГРОЗА ЗАТОПЛЕНИЯ... НЕМЕДЛЕННО... ЗОНУ ЭВАКУАЦИИ...

Сообщение оборвалось, и напуганная толпа ломанулась в район повыше, готовая сожрать любого за место в спасательной «шлюпке».

Классика остросюжета…

Тем временем делегат «СЭР» уже приземлялся на холме Кастеллана.

Дверь съезжает в сторону, и, наконец, Энцо ступает на родную землю. Нос встречает запах морской соли и озона: фирменный парфюм «Сан-Риччи».

— А вот и столичная кавалерия, — раздается прокуренный голос. — Мы уже думали, ты где-то отсиживаешься с чашкой эспрессо.

Из полумрака вырисовывается местный начальник. Уставший, побитый непогодой, седой мужик в дешевой униформе.

— Марко, оставь сарказм для отчета.

— Ладно, «босс». Давно не виделись, — на лице мелькает что-то похожее на радость.

— Пожалуй.

— Фитц о тебе весь день гудит. Говорит, проставится лучшей «Граппой», когда этот бардак закончится.

— Он здесь?

— Спасает кормящую руку, хе-хе. Ну ты понимаешь. Слушай... давай потом, как раньше, а? Посидим...

— Я тут ненадолго… — перебивает Энцо.

И проходит в командный пункт, оставив старину Марко с протянутой рукой.

Внутри шатра прет мокрой синтетикой, а с голографического экрана какие-то напыщенные мудаки вещают про «климатический коллапс» и «каскадный отказ инфраструктуры».

Бла-бла-бла. Корпоративный треп, чтобы сказать одно: "Мы все проебали, но виноват климат".

— Твой звонок мэру... Не знаю, что ты ему наплел, но эвакуация скакнула процентов на сорок.

— Пара слов о потенциальных избирателях, и он растаял. Всё просто.

— Скромняга хренов.

Энцо проигнорировал. Линзы сканировали тактическую проекцию:

— Статус.

Сектор Стим-Вейв пульсировал красным.

— Сам видишь. Город тонет. Люди «срут кирпичами». Стандартная программа. Три вертушки набили, еще пять на подлете. Правда... есть проблема...

— Говори.

— Дюжина гражданских разом пропала с радаров на федеральной. Сигнал просто исчез.

— Глушат? — нахмурился Энцо.

— Вояки или корпы. Хер пойми, кто из них больше любит вставлять палки в колеса.

— А вообще как со связью?

— Обрывается через раз.

Линзы сверкнули, накладывая на сетчатку карту частот. Помехи.

— Понял. Переключай на «Везувий».

Брови Марко поползли на лоб:

— Да этим старьем еще во время мировой пользовались! Аналоговый хлам...

— Именно. При всем желании не заткнуть и на шторм ему плевать, — отрезал Энцо.

Надо же, в голове у манекена иногда проскакивают здравые мысли.

— Стим-Вейв — труп. Перекидывай людей к подножью. Палатки, сухпай, одеяла. Пусть встречают тех, кто успел выбраться.

— Сделаем.

— Мидсайд?

— Последний "катер" ушел полчаса назад.

— Хорошо. Значит, Арм-Корп.

Марко снова поморщился, будто раскусил что-то тухлое.

— Серьёзно? Ублюдки скорее утонут, чем попросят нас о помощи.

— Ну... Мы хотя бы попытаемся...

Тут в шатер вваливается какой-то салага-спасатель.

— Что еще? — в голосе Энцо звенит сталь.

— «Сирена», твою мать... — выдыхает парень. — Заперлась одна баба на Ил-стрит. Включил скелет, хотел дверь вынести…

— И?

— Прикладом встретила, че, не видно?! «Ремингтон». — салага сплевывает кровь.

"Сирена". Ремингтон. Для всего мира – название бара и старый дробовик. А для «героя» в дорогой куртке – это как удар под дых.

Он повернулся к Марко. Голос стал тихим.

— Она здесь?

Седой уткнулся в планшет. Пролистал эвакуационный список до конца и поднял взгляд. Без слов.

Эта упрямая девка могла спорить на равных со стихией, конечно, — её нет, блять, в вашем шапито!

— Идиотка! — Энцо сорвался на крик и рванул из палатки в дождь.

Вот он. Не столичный гонк, а простой парень, который понял, что его прошлое сейчас смоет к херам.

— Ты рехнулся?! — перехватил Марко. — Район в любой момент накроет!

Вцепился рукой в прочный материал куртки. Планшет мерцал перед лицом Энцо, подсвечивая одну строчку: «критический подъем».

Было видно, как он с неохотой остановился. Секундное молчание, и его плечи затряслись от гнева:

— Полжизни в её баре и столько же на этих улицах, Марко! Дашь ей утонуть?!

Взгляд, полный осуждения и решимости, осадил Марко. Тот лишь махнул рукой, мол, «делай что хочешь».

— Подними архивы. Всё, что есть по Мидсайду. Если замедлить воду... — продолжил де Лука.

— Ему еще и залив останови! — "Начальник" издал прокуренный смешок. — Понимаешь, как это звучит?!

— В штабе сидят умники, которым платят за невозможное. Надеюсь на тебя.

И ушел вниз по склону, послав на три буквы все протоколы.

— Сукин сын! И без тебя дерьма хватает! — заорал в спину Марко.

Да. Но теперь это НАШ сукин сын. Пошел,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.