Сквозь призму фантомов

Предисловие

Александр Зеркалов. Сквозь призму фантомов

«Сквозь призму фантомов» — это зрелое поэтическое исследование человеческой души, балансирующей на стыке эпох, реальности и внутренних откровений. Название сборника точно отражает его суть: автор смотрит на мир через призму воспоминаний, иллюзий и едва уловимых образов прошлого. В его стихах тесно переплетаются урбанистический мистицизм, тонкая гражданская позиция и глубокая философская лирика. Поэт искусно фиксирует пограничные состояния: от меланхолии до экзистенциального спора человека со своей судьбой в огромном мире.

Поэтический почерк Александра Зеркалова наследует традиции классической русской лирики. Его отличает безупречное чувство ритма, строгая образность и психологизм. Каждое стихотворение автора — от камерных зарисовок до острых метафор — становится зеркалом сокровенных мыслей.

Книга адресована ценителям интеллектуальной поэзии, метафизической лирики и всем, кто ищет в стихах искренность, глубину и безупречную форму.

Глава 1. Сумерки и тени

Слово краткое спасибо...

Слово краткое – «спасибо»,

В нём застыл былого свет.

Уплывает тень изгибом,

Где привета больше нет.

Имя «Саша» - эхо в зале,

Дым сожжённого моста.

Мы друг другу всё сказали,

Дальше – только пустота.

В кратком слове холод стёкол...

В кратком слове – холод стёкол,

В слове «Оля» - горечь встреч.

Голос памяти далёкой

Смог опять меня обжечь.

То не весточка летела –

То упал сухой листок.

Всё, что некогда кипело,

Запирает свой замок.

Эта грусть прозрачней тени,

В ней – несбывшийся ответ.

Мы стоим на той ступени,

Где для нас возврата нет.

Тихий отблеск, шёпот воска...

Тихий отблеск, шёпот воска,

В «Саш» - колышется туман.

Память – тонкая полоска,

Там, где замер океан.

Бледным инеем на письма

Ляжет горькое «прости»,

В акварели наши мысли –

Их водою не спасти.

Грусть прозрачна, невесома,

Словно облачный вуаль.

Всё до капли нам знакомо,

Всё – несбывшаяся даль.

Фонарь сутулится в метели...

Фонарь сутулится в метели,

Скрывая трещины лица.

Мы всё, что ведали, отпели,

И нет ни смысла, ни конца.

Куда уйти в сугробах серых?

Где спрятать возраст и тоску,

Когда в былых, высоких мерах –

Лишь пепел, липнущий к виску?

Звук шага гулок в переулке,

Как эхо в пустом хрустале.

И одиночества прогулки –

Последний праздник на земле.

Старинный город, зимний морок,

Застывших улиц строгий ряд…

Уже не сорок и не сорок –

Лишь тени прошлого стоят.

Здесь в каждом инее – причастье,

В недвижной мгле – немой ответ:

Скрываться поздно. В нашей власти –

Лишь этот призрачный сюжет.

Замело пути земные...

Замело пути земные.

В белом вихре – чей-то зов.

Где вы, радости былые?

Где уют домашних снов?

Всё разбито. Всё забыто.

В переулках – гарь и муть.

Дверь заветная закрыта,

Прерван старый, скучный путь.

В кабаках – огни чужие,

В небе – пьяная луна.

Мы теперь – совсем другими,

Нам свобода не нужна.

Нам – растерянность и бездна,

Вьюжный шёпот у виска.

Всё, что прожил – безвозвратно,

В сердце – смертная тоска.

Не понять и не проснуться,

В серых сумерках – провал.

Только кольца вьются, вьются,

Кто-то душу оборвал.

В оконной раме сумрак алый...

В оконной раме – сумрак алый,

Фонарь качнулся и погас.

Тоска, придя ко мне, устало

Не сводит неподвижных глаз.

Она присела у дивана,

Поправив траурный наряд,

И из тягучего тумана

Свой ледяной метнула взгляд.

Налив вина в хрусталь гранёный,

Она кивнула мне: «С полна!»

И в этой бездне затаённой

Я пью нектар немого сна.

Мы пьём за горечь расставаний,

За пепел призрачных надежд,

В кольце немых предзнаменований,

В тени опущенных вежд.

Лишь капля в рюмке задрожала,

Очерчен круг небытия…

Тоска – как лезвие кинжала,

И с ней в союзе – только я.

Рассвет забрезжил серым тленом,

Развеяв призрачный дурман.

Сползла по выцветшим коленам

Рука, укутанная в мрак.

Пуста бутыль. Остыли свечи.

Растаял гостьи бледный след.

Лишь давят согнутые плечи

Вина и памяти скелет.

Но в тишине, едва живая,

У самого стекла впотьмах,

Дрожит, вовек не заживая,

Улыбка на её губах.

В залах памяти, призрачно зыбких...

В залах памяти, призрачно – зыбких,

Где мерцает былого свеча,

Я признал роковую ошибку –

Ту – что бросил впотьмах, сгоряча.

Слово – птица в полночном тумане,

Улетело, задев тишину.

В этом странном и горьком обмане

Я признал лишь свою лишь вину.

Пусть застынет в холодном эфире

Всё, что было неверно и зло.

В этом хрупком и замкнутом мире

Лишь прощенье – как свет на стекло.

Я прошу: не ищите значенья

В том, что сорвано ветром с листа.

Пусть наступит мгновенье смиренья,

Где душа – и легка, и чиста.

Мой голос был - как острый нож по ткани...

Мой голос был – как острый нож по ткани,

Как гулкий гром в хрустальной пустоте.

Я каюсь в каждом слове, в каждом плане,

Что предал нас ненужной остроте.

Я написал… О, лучше б эта влага

Чернильных капель выжгла мне ладонь!

Терзалась под пером моим бумага,

Впуская в строки злой, слепой огонь.

Простите мне! За вспышку, за безумство,

За этот жест, разрушивший покой.

Когда в душе – обугленное чувство,

Я не владел ни речью, ни рукой.

Пусть пеплом ляжет всё, что было ложно,

Я заклинаю – не храните зла!

Всё искупить, всё смыть ещё возможно,

Пока любовь до сердца не дошла.

Твой силуэт, как бледный росчерк мела...

Твой силуэт, как бледный росчерк мела,

Возник в притворе запертых дверей.

Душа во сне звала и онемела,

Боясь спугнуть мерцанье фонарей.

Ты не была. Ты только снилась тенью,

Дрожащим бликом на седом холсте.

Принадлежа иному измеренью,

Ты замерла в полночной пустоте.

Текла вуаль колючим звёздным светом,

Скрывая взгляд, в котором нет тепла.

Ты стала безответным силуэтом,

Что ночь из пепла памяти сплела.

И я коснулся…Но рука задела

Лишь холод штор и горечь пустоты.

В лучах зари – ни голоса, ни тела,

Один лишь сон, в котором только Ты.

В тех чертогах тени мглистой

В тех чертогах тени мглистой,

Где осыпался жёлтый лист,

Ветер, словно разбойник свистом,

Оглашает пустую высь.

Там берёзы – худые свечи –

Догорают у тёмных вод.

Опустил я усталые плечи,

Глядя в серый свой небосвод.

Не позовёт меня голос кроткий,

Не поманит избы уют.

В тех чертогах, за мглой решётки,

Только ветры одни поют.

Ну и пусть! Отцвела далёко

Моя юность в хмельном чаду.

В эти тени, в покой глубокий

Я с поклоном теперь пойду.

Мелкий дождь стучит по ветхой крыше...

Мелкий дождь стучит по ветхой крыше,

Повесть жизни смыта без следа.

Голосов былых уже не слышно,

Их услала в полночь темнота.

Как хотелось долгого сюжета,

Главы новые листать в тиши!

Но сгорели все лучи рассвета

В затаённом зеркале души.

Те герои – призраки вокзала,

Силуэты в дымке роковой.

Их метель навеки обвенчала

С ледяной, безжизненной тоской.

Лишь фонарь мигает одиноко,

Озаряя выцветший листок.

В чёрном небе царствует безоко

Нашей недосказанности рок.

Дрожит огонь, в углу застыли тени

Дрожит огонь, в углу застыли тени,

И воск течёт, как прожитые дни.

Минувших лет далёкие виденья

Опять зажгли случайные огни.

О чём грустить? О том, что отгорело?

О тех словах, что не были слышны?

Душа когда-то птицею летела,

Теперь же ищет только тишины.

Светлеет ночь. Свеча в подсвечнике согбенном

Роняет слёзы в пепел бытия.

Всё, что казалось вечным и бесценным,

Уносит вдаль времён неверная ладья.

Но в этом призрачном и зыбком свете,

Где каждый блик – как памяти укор,

Мы всё же дети, потерявшиеся дети,

Ведущие с судьбою тайный спор.

Голова моя машет ушами...

Голова моя машет ушами,

Как крыльями мёртвая птица.

В этих тенях, зажатых углами,

Мне больше уже не молиться.

Чертоги теней – как застенки,

Где копоть и гарь потолка.

Пляшут на облупленной стенке

Видения и облака.

Ну что же! Свисти, моя радость!

Пропой мне про алый рассвет.

Осталась одна только гадость,

А правды и совести нет.

Здесь тени за горло хватают,

Хохочут, зовут в кабак.

Смотрите, как свечи тают,

Сползая в густой полумрак.

Я – странник с душою измятой,

Лакейский фрак – невпопад…

И в этой обители клятой

Мне каждый – и враг, и брат.

Пускай я исхлёстан ветром,

Пускай я потерян в тени.

В чертогах, под пепельным фетром,

Погасли мои огни.

Не проси, не моли, не зови...

Не проси, не моли, не зови –

Всё испито душою до дна.

Ни высокой, ни низкой любви

Не желает в избытке она.

Словно поле в осенней грязи,

Где копытами выбит покой,

Ты усталость свою развози

Над холодной и сонной рекой.

Замолчали и буря, и стон,

Лишь плетётся судьба в колее,

И наводит тяжёлый заслон

На мечты о былом бытие.

Пусть метель заметает пути,

Пусть ложится на сердце зола…

Тяжело этот крест донести,

Если жизнь недолюбленной шла.

Сижу один, смотрю в окно...

Сижу один, смотрю в окно,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.