- -
- 100%
- +
Она бросила телефон на диван, и он, ударившись о подушку, отскочил и упал на пол. Светлана не стала его поднимать. Она стояла посреди гостиной, огромной, как ангар, и чувствовала, как стены начинают давить на неё, сжиматься, превращаясь в клетку. Золотую клетку, в которой она сама себя заперла.
Она прошла в спальню, открыла шкаф. Там, среди платьев от кутюр и туфель на шпильках, висела её старая куртка, которую она взяла с собой из прошлой жизни. Светлана достала её, прижала к лицу. Куртка пахла пылью, снегом и чем-то ещё, чем-то далёким и почти забытым. Домом.
Она надела её прямо поверх шёлкового халата, застегнула молнию и подошла к окну. В отражении стекла она увидела себя: странную фигуру в старом пуховике и дорогом белье, с лицом, которое принадлежало не ей, с глазами, полными слёз.
«Кто я? – спросила она себя. – Кем я стала?»
Ответа не было.
Долго лежала Светлана на дизайнерском диване, не в силах сомкнуть глаз, и глядела на панораму ночной Москвы, усеянную миллиардами новогодних огней. И думала она: каждый сей огонёк – чья-то жизнь. Настоящая. Чья-то кухня, чей-то смех, чьи-то ссоры и примирения. Простые, как ломоть хлеба. А её жизнь – она была не настоящей. Она была декорацией, которую кто-то построил на пустом месте, и теперь декорация эта грозила рухнуть, погребая её под обломками.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.