Пролог
Сегодня я забежала домой с чёткой мыслью: я хочу написать свою книгу.
Я всегда любила создавать что-то своё. К литературе меня никогда особо не тянуло. Книги не читала. Хотя они всегда интересовали, но читать я их, кажется, не умею. Или просто не хочу учиться.
Вот читаю страницу – круто, интересно, читаю следующую. Уже вроде десять страниц позади, а понимаю, что поняла только первую.
Я вообще художник. Рисовать меня никто не учил. Я просто делаю, как чувствую. И вроде получается. Мне нравится. Я будто всегда рисовала, но никогда не хотела узнавать, как правильно и как надо. Потому что в искусстве нет понятия “правильно”.
Искусство – это отражение внутреннего мира человека.
А тяжело отразить своё “я”, когда ты всё время придерживаешься чужих правил. Так же и с литературой. Сейчас так много писателей, у каждого свой стиль, свои направления, жанры, идеи.
Я не говорю, что моя книга будет правильной или лучшей. Но если хоть одному человеку она понравится – для меня это уже победа.
Я просто не боюсь неудачи. И ни на что не рассчитываю. Но скажу честно – не было ещё такого дела, с которым я не справлялась.
Я верю, что человек может всё. Просто нужно очень захотеть.
Я ценю свою жизнь. Ценю, что я – это я. И хочу попробовать всё.
У меня нет опыта в литературе. Нет наставника. Нет сценария. Нет прадеда-писателя. Я не читаю. Пишу с ошибками.
Но разве это проблема, если у меня есть желание? Как будто одно только это – перевешивает всё остальное.
Про что будет моя книга – я пока не знаю. Наверное, просто рассуждения на темы, которые волнуют. Мне интересно слушать других. Люди такие разные. Разные мнения, судьбы, идеалы.