Теория Ограниченного Безумия

– В этом мире? – усмехнулся Прямой Угол. – Где кровать может оказаться люком в лаву?

– Есть одно место, – задумчиво сказала Ариадна. – О нём ходят противоречивые слухи. Его называют «Последний Причал». Говорят, там есть бармен по имени Стич. Он не строит и не каталогизирует. Но у него… свой метод.

– Метод? – переспросила Маша.

– Он слушает. И он знает, у чего должна быть своя полка.

Путь к «Последнему Причалу» был испытанием на прочность. После явной демонстрации силы Маши, мир вокруг словно озверел. Пространство не просто было хаотичным – оно стало злопамятным.

Дорога под ногами то превращалась в зыбкий песок, то в липкую смолу. Двери, которые Маша пыталась «исправить», теперь наглухо блокировались, превращаясь в глухие стены. Однажды они попали в комнату, где все надписи были на неизвестном языке, а интерфейсы состояли из незнакомых символов.

– Он меняет правила, – пояснила Ариадна, пока они пробирались через зал с летающими стульями. – Диоген тестирует новые уровни неудобства. Специально для нас.

– Пусть тестирует, – сквозь зубы проговорила Маша. Её голова раскалывалась, но ясность мысли понемногу возвращалась. – Мы просто должны быть умнее его A/B тестов.

Наконец, они вышли к «Последнему Причалу».

Это было место, которое не поддавалось описанию. Не здание и не пещера. Оно выглядело как концепция «убежища», воплощенная в реальность. Низкие своды, приглушенный свет, исходящий ниоткуда, и стойка из темного дерева, которая казалась единственной стабильной точкой во вселенной.

За стойкой стоял мужчина. Высокий, худощавый, с руками, покрытыми татуировками в виде схем размещения товаров на полках. Он вытирал бокал тканью без единой ворсинки. Его движения были плавными, экономичными, и каждый предмет на полке за его спиной стоял на своем, идеально подходящем ему месте.

– Новые посетители, – произнес он, и его голос был похож на скрип качественно отрегулированной двери. – Вас трое. Значит, вы уже не просто жертвы. Вы – команда. Подходите. Вам явно нужно поставить мысли на полки.

Они подошли к стойке. Маша с облегчением опустилась на табурет, который, к её удивлению, оказался удобным и устойчивым.

– Вы Стич? – спросила она.

– Для вас – да, – кивнул он. – Я тот, кто наводит порядок не в мире, а в головах. Что будете? – Он посмотрел на Машу. – Вам – что-то теплое, безалкогольное. Ваше сознание и так в режиме турбулентности. – Взгляд перешел на Прямого Угла. – Вам – крепкое. Чтобы стены внутри стали прямее. – И наконец на Ариадну. – А вам – сложный коктейль. Чтобы разложить его на компоненты и понять.

Он повернулся и несколькими точными движениями приготовил три напитка. Маше он поставил чашку дымящегося золотистого отвара, от которого пахло мятой и чем-то неуловимо знакомым, как запах дома.

– Как вы…? – начала Маша.

– Я вижу, что сломалось, – просто сказал Стич. – Не вещи. Паттерны поведения. Вы, – он указал на Машу, – пытаетесь починить мир. Вы, – кивок в сторону Прямого Угла, – пытаетесь его перестроить. А вы, – взгляд на Ариадну, – пытаетесь его описать. Но никто из вас не пытается его понять.

– Понимание не исправит кривые стены! – возмутился Прямой Угол, но сделал глоток своего напитка и чуть заметно расслабился.

– Исправит, – спокойно парировал Стич. – Но не стены. Ваше отношение к ним. Вы не можете заставить мир играть по вашим правилам. Но можете найти в его правилах точку опоры.

Он вышел из-за стойки и подошел к одной из своих бесчисленных полок. На ней стояли не бутылки, а странные предметы: сломанные шестеренки, клубки разноцветных ниток, пустые склянки.

– Смотрите. Вот эта полка – для страхов. Вот эта – для несбывшихся надежд. А вот эта – для воспоминаний, которые некуда деть. У всего должна быть своя полка. Своё место. И тогда, даже если всё вокруг летит в тартарары, у вас в голове остается порядок.

Маша смотрела на него, и до неё начинало доходить. Её магия работала с интерфейсом. Магия Прямого Угла – с конструкцией. Метод Ариадны – с информацией. Но Стич работал с пользователем. С самым сложным и непредсказуемым элементом системы.

– Вы помогаете людям… справляться? – тихо спросила она.

– Я помогаю им найти свою полку в этом безумии. Чтобы было куда поставить стакан, когда мир трясет. Иногда это важнее, чем выровнять все стены.

Внезапно дверь в «Последний Причал» распахнулась. Ввалился NPC, один из тех, кого Маша видела в своих блужданиях. Его цифровое лицо было искажено паникой.

– Они идут! – выдохнул он, падая на колени. – Новые! Совсем другие!

Стич мгновенно преобразился. С лёгкостью опытного вышибалы он подхватил NPC, усадил его на стул и поставил перед ним стакан мутной жидкости.

– Кто, друг? Кто идет? – его голос был спокоен и ясен.

– Ангелы! – прохрипел NPC, дрожащими руками обхватывая стакан. – Ангелы Безразличия! Они… они не ломают! Они… стирают! Делают всё ровным! Плоским! Безликим!

Стич обменялся встревоженным взглядом с Ариадной.

– «Протокол», – прошептала библиотекарь. – Они здесь. Инквизиция Юзабилити.