Альманах «Российский колокол» №2 2024
- -
- 100%
- +
© Оформление. Интернациональный Союз писателей, 2024
* * *Предисловие
Михаил Песин, редактор, поэт, лауреат Вице-гран-при Московской литературной премии-биеннале 2022–2024
Здравствуйте, уважаемые читатели!
Перед вами очередной альманах – «Российский колокол» № 2, 2024. Выбирая для прочтения книгу, сборник или журнал, мы невольно ставим перед собой определённую цель: получить знания, повысить культурный уровень, узнать что-то новое, окунуться в фантастическую реальность… Да, в конце концов, просто отдохнуть от повседневных забот либо развлечься.
На все эти запросы и намеревается ответить настоящее издание. Как обычно, структурированное рубриками: «Современная поэзия», «Современная проза» и «Детская литература», – оно предоставляет читателю широкий выбор творческих индивидуальностей, с их неповторимыми манерами письма и тематическими пристрастиями. Тут и песенные строчки нижегородского музыканта Алексея Баскакова, и изящные афористичные строфы московской поэтессы Юлии Веденовой (Максименко), и философские раздумья пенсионера, бывшего заливщика металла Ижорского завода Евгения Лозовского…
Раздел прозы открывает интереснейшая история становления отечественной атомной промышленности, рассказанная физиком-ядерщиком Александром Ведровым. А если вы, как Татьяна Генис или Владимир Жучков (Орих), любите сказочные фантазии, вас наверняка заинтересуют рассказ «Золотистые огоньки» и «выдранные места» из романа «Второе первое чудо». Безусловный читательский интерес вызовет публикуемая в альманахе глава из романа «Эксгрегум» известного фантаста Александра Лонса, в котором автор продолжает разбираться с проблемой взаимодействия живых людей и высоких технологий в мире киберпанка.
Юному поколению придутся по душе светлые, учащие размышлять рассказы в разделе «Детская литература»: «Лёгкий выбор» Татьяны Богомоловой и «Страна чудес и Я» Натальи Каратаевой.
В общем, совершенно ясно, что на страницах альманаха каждый сможет найти то, что для него важно в данный момент или пригодится в будущем.
Приятного чтения.
Современная поэзия
Алексей Баскаков
Алексей Баскаков, поэт, композитор и исполнитель, родился в Горьком в 1967 году. Окончил политехнический институт. Выпустил несколько альбомов авторских песен, а также книгу стихов под названием «Вне времени». Основное направление в творчестве – лирика. Финалист международных конкурсов эстрадной и авторской песни, дипломант международной поэтической премии «Образ».
В настоящее время профессионально занимается музыкой и поэзией. Также работает на оборонном предприятии в качестве дефектоскописта.
Вечность
Вечность, о которой я мечтаю, —Это миг с тобой, всего лишь миг.Если повезёт, дойду до края,Сделав то, к чему я не привык.Дай мне лечь лицом в твои ладони,Только в них покой – лощина сна.Покажи мне счастье без агоний,Как флиртует в юбочке весна.Где меня не учат и не кормятШтампами, как мне не надо жить.Где молчанье – золото и нормаЛишь одно уметь – уметь любить.Нагадай мне, как цыганка, счастье,Разложи по полочкам, как есть,Все препоны жизни и напасти,Что дорогой могут в душу влезть.Защити меня своею лаской,Мудростью укрой любви родникИ читай, как мама, на ночь сказки,Чтобы превратилась вечность в миг.Волга
Обнажили спины острова,Облака плывут с тоской во взоре.Маленький толкач пыхтит, сопя,На речном предутреннем просторе.Крики чаек за кормой летят,Спорят волны с длинными гудками.Берега молчание хранят,Ибо вечно заняты мечтами.Белые большие кораблиУ причалов качкой усыплёны,Медленно мотаясь, видят сны,Что они давно морей достойны.И сквозь вату перистых полейСолнце в небесах, как в колыбели,С высоты десницею своейТрогает лысеющие мели.Через города, селенья и посевы,Сквозь деревни, дамбы и векаМерной поступью, достойной королевы,Держит путь Великая река.Двое
Проснулся город в центре белой вьюги,По улицам скребёт метель метлой.Несёт портфель у радостной подругиВлюблённый мальчуган зимой.Им чужды и неведомы разлуки,Не страшны репортажи в новостях.Для них важны их чувства через руки,Что отражаются снежинками в глазах.Вокруг чума, разброд обычной жизни,Нехватка пенсий, песни ни о чём.Их не пугают трудности Отчизны,Им очень важно просто быть вдвоём.Он ей – герой, она ему – полмира,И между ними чистый белый снег.И только для неё он не задира,А самый добрый, милый человек.Всё мимо, всё по замкнутому кругу.У них свои безоблачные сны.И он несёт портфели через вьюгу,Не останавливаясь, прямо до весны.Любава + Я
Сентябрит, Шуфутинский в фаворе,Бабье лето вступает в права.И мелком написал на забореМальчик Саша: «ЛЮБАВА + Я».Чуть подёрнулись листья тревогой,Но осенняя проседь к лицу.Стала рифма чуть более строгой,И поэты – поближе к Творцу.В октябре каждый день как последний.И художник рисует холсты,Зная, что акварели бесцветнейСтанут завтра, а там и пусты.Но сегодня – какие этюды!Клёны, вязы, рябина, ольха…Красно-жёлтая свадьба повсюдуБез невесты и без жениха…А потом постучится ноябрьСвоей мокрой костлявой рукой.Осень спрячет в дожди канделябр,Ровно на год уйдёт на покой.Но когда-нибудь в ярком декоре,В светлой лире рукой сентябряМальчик Саша на сером забореВновь напишет: «ЛЮБАВА + Я».Я убил человека
Я недавно убил человека.У меня оправданье одно:Человек был плохой, и полвекаЯ терпел, но был с ним заодно.Его было понять невозможно,Мысли, чувства, поступки, словаРасходились. И было так сложноРазобраться – он плёл кружева.С рук сходили враньё, недоверье,Все обидные мысли, дела.Но вот стойкую веру в неверьеЯ ему не прощал никогда.Он дождался, терпенье не вечно.Я покончил с ним летней грозой,Когда молнии шли бесконечно.В эту ночь его принял покой.Я не буду жалеть о свершённомИ тем более плакать о нём.Сам себя я прощу отрешённоВ преступлении, смытом дождём.В новоро́жденном будущем – завтраУготовано мне отмолитьДень вчерашний. Я сам себе автор.Я решился себя изменить.Юлия Веденова
Юлия Евгеньевна Веденова (Максименко) – член Московской областной организации Союза писателей России, правления Союза писателей Рунета (Москва).
Входит в топ-100 писателей и поэтов России по версии Русского литературного центра. За совокупность творческих заслуг в 2022 году и добросовестную работу в сфере современного искусства награждена медалью «350 лет со дня рождения Петра I», в 2023-м – медалью «За заслуги в культуре и искусстве», а также памятным знаком «Золотое перо Московии». Призёр Межнационального поэтического фестиваля Московского дома национальностей (2023). Произведения опубликованы более чем в 25 коллективных сборниках.
Автопортрет
Я в каждом звенящем крикеСвободных и смелых птиц,Я в каждом церковном лике —Пади предо мною ниц!Сплетаются мысли с былью:Я – алчущий денег ханИль дервиш, покрытый пылью.Я – гений, я – графоман.Пиит, наречённый гуруИзящных, точёных фраз;Стихи не прошли цензуру,Талант – словно метастаз.Как суть позабытых сказов —Я в сердце калёный нож.Как небо в кристальных стразах,Мой свет обнажает ложь.Я есть, я была, я будуЖить в каждой своей строке.Я помню ещё ИудуИ гвозди в живой руке.Я – дева, и я – старуха;Вновь с кистью у полотна…Пожалуй, оставлю ухо,Отрезав души сполна.Альфа и Омега
Я ушла по росе босойВ край надежд и немого счастья,Быстровзлётною полосойСтали два голубых запястья.Неумело сплетает векБыль и небыль, добро и злобу.Где-то ждёт меня человекОднозвучной со мною пробы.Он не верит в судьбу и брак,Он летает свободной птицей,Курит крепкие натощак,Возвращает любовь сторицей.Он, возможно, всего лишь частьГрустноглазого альтер эго;Мы по-честному делим власть:Он есть Альфа, а я – Омега.Приглашение
Без тебя абсолютно пусто.Новый день не имеет смысла.Без тебя Шекспир – не искусство,Дни рождения – просто числа.Без тебя колдуны да магиПоселились в моём жилище;Нет стихов на пустой бумаге,Стали рифмы бледны и нищи.Моё счастье сидит в прихожей,Не заходит – глядит уныло;Я тебя ощущаю кожей,Хоть и чувства давно размыло.Я налью себе крепкий чёрный;Пусть скребутся за дверью черти.Я в своих стенах – заключённыйВ тишине, что страшнее смерти.Я не верю в судьбу и руны:Эй, гадалки, там не гундосьте!Пусть сегодня шипят тайфуны —Приходи ко мне завтра в гости!Ты мне нужен любой
Ты мне нужен любой —Злой, неверный, уставший и дикий.Глупых чаек призывные кликиЗаглушают прибой.Ты мне дорог любой —И в лохмотьях, и в модной машине.С незапамятных лет и понынеТы дарован судьбой.Ты мне нужен любой.На земле и за гранями мира,Когда к тлену придёт моя лираИ Создатель прошепчет: «Отбой».Ты мне дорог любой —В оболочке из шёлковой кожи,Когда пальцы ломает от дрожиИ кончается день голубой.Ты мне нужен любой.Пусть не вместе с тобою отныне,Свято верю единой доктрине:Я когда-нибудь буду с тобой…Любовь в кармашке
Любовь всегда в моём кармашке:Разлукам, боли вопреки,В своей расхристанной рубашкеНошу от сердца угольки.Любви молюсь, её лелею,И под сверкающим дождёмПо замерзающей аллееМы прогуляемся вдвоём.Мы не друзья – я ей не пара,Я – лишь непризнанный пиит,Но аромат её нектараМеня неистово манит.Пишу стремглав, ломая перья,Признанья ей в своей мечте,А где-то в левом подреберьеВолнует стук: не те, не те!Пилигрим
Не исчезай, мой грустный пилигрим,Не оскверняй молчаньем наши чувства.Любовь – непостижимый вид искусства,Где авторство принадлежит двоим.Закружит дней унылых череда,Погибнут мысли, как в ловушках птицы.Любовь способна разрушать границы —Но только если делится на два.Если бы я не писала стихи
Если бы я не писала стихи,Как охрою осень листья,То моей жизни бренной штрихиБыли одной кисти.Если бы я не имела сей дар —Лирой озвучивать мысли,То мои будни, словно нуар,Тоскливы были и кислы.Если бы я не слагала сонет,А числа и дроби сводила,То не расцвёл бы элегий букет,От боли не дрогнула жила.Если бы искрой забыл наделитьТот, кто живёт на небе,Плоть не прошила поэзии нить,Как зёрна прошиты в хлебе.И по теченью, а не вопрекиТекла шаг за шагом данность.Ах, если бы я не писала стихи,Это была бы странность!Поэт vs Прозаик
Я в меньшей степени прозаик,Я в высшей степени поэт!Копьём из рифм себя пронзая,Пишу эпитетом портрет.Я говорю о том, что важно,О том, что душу бередит;Пиита речи суть бумажны,А для иных – почти иврит.Глаголом бью, года тревожа,Слезам и боли вопреки,И поэтическая кожаМоя разорвана в клоки.Среди желаний дерзновенныхМеня волнует лишь одно:В том пантеоне строф нетленныхМоим стихам быть суждено?Сестра моя, Земля моя
Сестра моя, Земля моя —Едины мы с тобою.Колышет ветер тополяПод робкою луною.Ты так прелестна и нежна,А в предрассветной чащеРазговорились после снаЩеглы. Ручей звенящийИскрится между тёмных глыб,Как чудное монисто.Раскрыл свой зонтик первый гриб,Олень поёт басисто.К весне поспешно платье шьёшьИз бирюзовой ткани,И солнца золотая брошьПронзает твёрдый камень.В твоём панно – свои штрихиИз разноцветной пряжи.Я точно так пишу стихи,Как пишешь ты пейзажи.Одинокий вулкан
Одиночество. Что вам известно о нём?Я стою здесь давно, я покрылся седыми снегами.А бывало, дышал ненасытным огнём,И горели рассвета лучи у меня под ногами.Я – ваш страх: в моём чреве оранжевый змей —Тихий узник, когда-то свободно на землю сползавший.В гневе мог осушить миллионы морей,А теперь я старик, одинокий и очень уставший.Было время – пылал ярче солнца и звёзд,Слыл могучим и грозным, и мне поклонялись народы.Я вместилище грусти, туманов погост,Как же хочется вновь безграничной, внезапной свободы!Одиночество – мой неизбежный удел.Мой единственный глаз смотрит в небо печально и робко.Бесполезный титан, словно лучник без стрел;Я угрюмый, замёрзший вулкан, я уснувшая сопка.Ночь
Город замер: сегодня приходит ОнаБесконечной тропой на окраину жизней и судеб.Так бывало всегда. Так бывало, так есть и так будет.Город замер. В глазах его еле виднаПотаённая злость: он мечтает о власти.Ненасытный тиран, пожирающий души живущих,Он отмерил давно себе место в краю всемогущих:«Я хозяин огней, я наследник династий.Подчиняйтесь же мне», – он роптал на людей,И был крик его немощи полон и птицам лишь слышен.Так среди аромата пьянящих алеющих вишенМы не чувствуем смрада живых площадей.Он боялся Её. Страх нельзя превозмочь.Под корёжащий бой торопливых надменных курантов,Нанизав на персты переливчатых звёзд бриллианты,Приходила Она – гипноокая Ночь.О поэтах
В дни окаянные, тёмные, дикие —То ли распятие, то ль вознесение —Только поэты, порою безликие,В мире пылающем ищут спасение.Сердце на плаху кидают горящее:«Жертву прими, о небесный создатель!»Слёзы текут по щекам настоящие —Их на страницах находит читатель.Рвётся душа на распутье чернеющем:«Веры нам дайте!» – стенают поэты;В ярых строках, сквозь века пламенеющих,Вера жива – та, что ими воспета!Олег Соловьёв
Михаил Ивановский (Олег Соловьёв – псевдоним) – «рождённый в СССР» в 1959 году. Место рождения и проживания – город Мо сква. Спецшкола при РАН с усиленным изучением химии в 1976 году. «Моспроект-2», МАРХИ. Увлечение теорией пропорций, от Платона до Корбюзье, теориями европейской и русской герменевтики. Ознакомился с книгами Фулканелли ещё в СССР через самиздат, изучал старообрядчество с его своеобразной алхимической традицией. С 1982 по 1990 год работал в Средмаше. Член СА РФ с 1988 года. С 1991 года и по настоящее время – директор и практикующий архитектор личной мастерской. Рассматривает литературу и миф через призму алхимической и герметической традиции.
Мелодия
Зелёный Лев играет на свирелиМелодию для Красного Дракона.Незнания корабль пройдёт все мелиВелением древнейшего закона.В Цилиндре из прозрачного алмазаНесёт Змея гранёные рубиныДуш мёртвых выцветающие стразыСнежинки ненаписанной картиныСнега покроют город чёрно-белыйСнега покроют город жёлто-синийСнега покроют город ярко-алыйПолынный город Призрачных АктинийТаврический этюд
Закатом года выжжены равниныСтруятся мимо тёмные холмыСловно китов коричневые спиныПод небом светло-голубым немы…Отсюда постоянно убегалиСюда стремились тысячи племёнШуршит шоссе, и катится из сталиМашина вдаль, как некий павильон.Здесь жили гении и здесь же умиралиОтсюда прадед мой ушёл на корабляхКрым и Россию долго забывал онВ земле чужой его остался прах…Волнуется таинственное мореВолошина святая акварельМашина едетС временем не споряМежду веков…И тёмныхИхДверей…Ночь растворяет знаки, у машины —Обочина времён.В туманной темноте таятся спиныХолмов, над ними звёзд алмазный сонШоссе и ночь, как рана сквозь долины…«Есть серые полотнища тумана…»
Есть серые полотнища тумана,Живущие в пространстве рядом с нами.Одни живут энергией обмана,Другие – страсти, третьи – океана.Одни бессмертны во времён теченьи,Но смертны и привязаны в пространстве,И не найти иным определенья…Мы части их с известным постоянством.И в них стремится человек извечно,Слепец и часть реальности иного,Чьё тело не познает бесконечность,И только часть для многого другого.Издревле…
Издревле уходящий зажигал,Как символ мудрости грядущей,Две новые звезды – маяк в путиНад вечной чашей обладанья сущим.Той, что стоит на белой тверди гор,Там, где сияет вечных звёзд костёр.Издревле уходящий возвращалсяВзглянуть на жизни новые росткиИ оживить несбывшихся пытался,Даря им в души яркие цветки.Ну а они плели из них венки.А к чаше Человек не приближался.Сквозь этот миг
Сквозь этот миг проходят кораблиС далёких солнц, неведомых планет.Для них нас нет, нет маленькой Земли,Её забот,Тревог,НадеждИ бед.Лишь очень чуткий человек заметитИную мысль в теченьи дней обыденных.То кто-то на вопрос его ответитВ судеб пересечении невидимых…О как земля напоминает остров!Возьмите меня юнгой в ваше плаванье:Я так хочу увидеть мирозданье,Все города, края его и гавани…Миф
Миф.Повторенье.Сжатое.Навечно.Вы всё забудете, а это – никогда.Миф в вас раскроется…Он прорастёт беспечно,Заменит васСобоюНавсегда.И главное в тебе – простое слово,Заёмным было, будет – часть твоя.Живёт от резонанса, от Иного,Что больше вас, оно и будетЯ…Миф – плоть из слов, ступени без возвратаИз падшей иВознёсшейсяСтраны.Миф – повторенье, звук, намёк.И сжатыВ десяток строкТысячелетийСны.Альба-Лонга
Там, где в ночи хрустальные равниныМеняют бег сверкающих Цветов,Великий город в Золоте долиныПуст для людей, спит под созвездьем Псов…Там, где душа бежит, как заяц серый,Между светов, по алому лучу…Великий Город исполняет МеруКрылатых гончих так, как я хочу…Пёс Голубой и твой хозяин строгий,Чей голос слышен в золотом рожке,Я их слова оставлю по дорогеМеж асмоделий к ледяной реке…Над равниной асмоделий,Где озёра белых лилий,На небесной каруселиМы кружились без усилий.Лепестки, багроволицы,Отрывались и летели.Ты вращала эти спицыНа небесной карусели…В ночи Багровой остывают Звёзды,И в синей тьме всегда звучит орган,Но стая гончих, Чёрных и Лиловых,Всегда несётся молча сквозь туман…И, исполняя Волю по закону,Псы гонят вдаль безумных серых птиц…А город спит, входящим вечно новый…Плывут и тают мириады лиц.Таинственны хозяева и странны…Они как мы, и нет лишь страха в них.Порой у них Христовы вижу раны,Порою свет тотчас смывает их…А время уходит, а время уходит,Его не вернуть, не вернуть нипочём.А время уходит, а время уходитС последними листьями, с первым грачом.Ах, время – такая непрочная штука.Все мы оступаемся, падаем ниц…И в серой стене исчезаем без звука,Оставив лишь тени событий и лиц…Все мы исчезаем, придя ниоткуда,Найдя на той грани последний приют…Ах, что же там будет, за временем будет,Там, перед началом отсчёта минут…И луч голубой освещает творенье,И псы припадают послушно к ногам,Когда Альба-Лонга своё вдохновеньеВливает в тебя, направляя к богам…И кровь голубая из города неба,Откуда низводит Изида судьбу,Струится словами, которые ХлебомПитают тебя и с собой уведут…И Львица пропустит тебя в вещий город,В полёт среди башен алмазных равнин,Зелёных шаров, и ты будешь так молодИ больше уже не один…Не теряй же вдохновенья,Плачь и смейся, не печалься,Помни звёздные виденьяИ с надеждой не прощайся.В мир медлительных гигантов,В явь с закрытыми глазамиВозвращайся, возвращайся.Ты, конечно, будешь с нами.Грань
Где проходит грань безумья и божественного сна,Предстаёт душа в раздумье, одинока и больна…Где в полёте откровений слышен шум незримых крыл,Там слабеет притяженье старых дедовских могил.И тогда душа готова оторваться от землиИ, забыв родное Слово, вмиг рассыпаться в пыли…Вмиг рассыпаться в пыли…Вмиг рассыпаться в пыли…Где проходит грань безумья и божественного сна,Предстаёт душа в раздумье, одинока и больна…Там в полёте откровений слышен шум незримых крыл,Там слабеет притяженье старых дедовских могил.В этот миг душа готова оторваться от земли,Обрести святое Слово,Ветер,Волны,Ковыли…Бесконечную свободу, звёзд алмазных Млечный Путь.Обрести свою природу, чтобы больше не уснуть…Чтобы больше не уснуть…Чтобы больше не уснуть…Сердце, брошенное в небо, отразилось в глади вод.Отраженье отраженья, только свет звезды живёт.Бесконечное движенье звёзд качает плоть волны.Ночь и вечное круженье, отражение и сны.Я умер где-то в небесах…
Я умер где-то в небесах, а может, попростууснул…Мне в детстве помнился тоннель, в которыйя упал…В те сны вплетался этот мир, в который ятогда нырнул…И отступала вдаль страна,которую я знал…Найти себя, найти себя траве вселенскойнелегко.Лютует острая коса таинственных веков,сгорает жёлтая трава, но дым живой, ондалекоуносит души к небесам без боли и оков…Я умер где-то на Земле, а может, попростууснул…Мне будет помниться тоннель, в который яупал…И будут продолжаться сны,в которые я заглянул.И будет бушевать закат,таинственени ал…Инна Демина
Инна Демина родилась и выросла в подмосковном городе Солнечногорске. В настоящее время живёт в Москве. Окончила Российский государственный социальный университет по специальности «психология».
На данный момент изданы личные сборники стихов «Мечте хотела б я сказать…», «Мой первый год с душой поэта». Принимала участие в конкурсном альманахе номинантов на премию «Поэт года – 2021», а также «Наследие-2021» портала «Стихи. ру». Участник различных коллективных поэтических сборников. Печаталась в журнале «Свет столицы» в 2021–2024 гг.
Финалист международного конкурса Open Eurasia (2021). Лауреат второй степени премии «Нить Ариадны». Участник литературного объеди нения имени Героя Советского Союза писателя В.В. Карпова при военно-художественной студии писателей ФГБУ «Центральный дом Российской армии имени М.В. Фрунзе» Минобороны России.
«Уж третий день идут дожди…»
Уж третий день идут дожди,И грозы ночью спать мешают.Ты часто пишешь: «Приходи,Я по тебе опять скучаю».Нас днём всё время клонит в сон,И кофе стынет в синей чашке.Чугунных капель перезвонПо крышам бьёт сильней и чаще.Ты пишешь: холодно тебе,Ругаешь этот дождь и слякоть,На затуманенном стеклеРисуешь пальцем солнца мягкость.Ты в доме бродишь целый день,Молчишь, скучаешь, что-то ищешьИ в суетную дребеденьНыряешь за духовной пищей.Намок под окнами твой сад,А день смещается к закату.Меня ты встретить будешь рад,Ведь мы увидимся когда-то.Я принесу тебе тепло,Ведь дождь закончится со мною.В объятий хрупкое стеклоТебя поймаю и укрою.«Мне хочется вам что-то написать…»
Мне хочется вам что-то написатьИ в письмах не спеша поговорить.О долгом – я ответ устану ждать,О кратком – голод мой не утолить.Мне хочется прийти к вам под закат,Усесться по-турецки на кроватьИ, Франции вдыхая аромат,Рассказам вашим вдумчиво внимать.Мне хочется прижаться к вам плечомИ слушать сердца стук, смотреть в глаза.Болтая обо всём и ни о чём,Так просидеть до самого утра.Мне хочется разлившимся тепломСогреться, и в ответ вас обнимать,И с первым нежным утренним лучомПод голос ваш негромкий засыпать.«Замелькаются беглые вёрсты…»
Замелькаются беглые вёрсты,Кружит голову яркая зелень.Окна мажут кусты и берёзки,За окном собирается темень.Вечер розовым палит округу,Гасит луч уходящее солнце.Нас с тобой отделят друг от другаКилометры дорожных эмоций.Время к ночи, в плацкарте зевают,В суету заключают дорогу.На столах подстаканники с чаемЗвоном полночь зовут понемногу.За окном разливаются звёзды,Пролетают ночные вокзалы.И бессонница, друг мой серьёзный,Три часа меня здесь развлекала,Проводила под утро на полкуВ тяжкой дрёме немного забыться.Сны загадочно крутят без толку,Манят далью знакомые лица.Поезд всхлипнет, легонько толкая,Я очнусь невпопад зрелым утром.Новый день, все права забирая,Пробуждается новым маршрутом.«День утомляет, дарит грусть…»
День утомляет, дарит грусть,А мне б тепла ещё немного.Я без тепла продрогла. ПустьПод вечер катится дорога.Дом в пустоте шуршит, сопит,И ветер слышится всё тише,А за окошком клён шумит,Листвой трепещет и колышет.Сквозняк сползает от окна,Он рядом с полом будто дышитИ, словно редкая змея,Скользит до кухни еле слышно.Ах, если были бы часы!Они хотя бы разбавлялиЩемящий полог тишиныИ мне шаги напоминали.И я бы думала тогда:Ну вот, ко мне идут же гостиИ хоть сегодня не одна…Но тишина пронзает кости…