Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита»
- -
- 100%
- +
Первый снег…
Ложится на деревья первый снег,И всё вокруг вдруг стало грязно-белым,Но ко всему привык уж человекИ ко всему готов душой и телом.Но лишь один вопрос не разрешёнИ будет мучить до скончанья века,Пока жива ЛЮБОВЬ – всё хорошо,Когда мертва – то нет и человека!Зимой от холода чуть теплится душаИ жмётся к сердцу в чьём-то бренном теле,А в нём живёт ЛЮБОВЬ, и, чуть дыша,Вдруг соловьи от искры той запели.Как будто вновь растаяли снега,И потекли ручьи в моря и реки,ЛЮБОВЬ соединила берегаИ души тех, кто полюбил навеки.Все говорят, весна – пора любви,Но опровергнуть можно эти речи,Ведь и зимой поют нам соловьи,И согласитесь, крыть здесь больше нечем!* * *Ложится на деревья первый снег….Поход
Есть под Нижним такие места,Что и взгляд оторвать невозможно,На байдарках по речке УстаХодим мы по весне осторожно.А по Керженцу – что говорить,Сотню раз по нему мы ходили,Можно там и грибов насолить,Да и рыбу в нём тоже ловили.На стоянке костёр разведёшь,Затрещат, разгораясь, поленья,В котелок бросишь рыбу и ждёшь,Чтоб пришло поскорей вдохновенье.В тёмном небе – мерцание звёзд,Шум воды на быстринах и плёсах,В землю капает сок из берёз,Утром травы в тумане и в росах.Ты – в палатке и в спальном мешке,Воздух свежий, и сладко так спится,И пасётся олень на лужке,Где-то тихо крадётся лисица.От Хахал до Рустая – наш путь —Мы пройдём дней за пять или шесть.И наполнится воздухом грудь,В этом воздухе силища есть.Этой силы нам хватит на год,Через год повторим всё сначала,А пока я иду на завод,Чтобы в мае отплыть от причала!Надежда Георгица
Надежда Георгица – православный автор: поэт, прозаик, публицист. Имеет два высших образования – лингвистическое и психологическое. Работала переводчиком, маркетологом, патентоведом, менеджером, психологом-консультантом, занималась предпринимательством.
Публиковалась в «Сибирской православной газете», в газетах «Тюменская область сегодня», «Нью-Йорк православный», в журналах «Православный просветитель», «Тюмень литературная», «Современная литература России», в альманахе «Российский колокол» и в других изданиях.
Лауреат поэтического конкурса среди медицинских работников Тюмени (2011 г.), дипломант XI Международной литературной премии имени П. П. Ершова, финалист Всероссийского литературного конкурса «Герои Великой Победы – 2017». Автор книг «Живое зеркало природы», «Заяц Львиное сердце», «С надеждой веря, с верою любя…», «Иное измерение».
Озарение
Говорят, я похожа на осень:То же золото в волосах,Серебристо-дождливая проседь,Блекнет зелень в печальных глазах…Смена красок, наряда природы,А потом – оголение вдруг…От жары до холодной погоды —Заколдованный жизни круг…Мы бежим по нему, словно дети,Не задумываясь о пути,Что живем мы на этом свете,Чтобы к Богу в себе прийти…Не пугает меня оголенье,Память смертную в гости зову;С ней приходит ко мне озаренье:Бог во мне был всегда, с Ним живу!Тихой радости жду…
Допустила тоску – заболела:Одолела печаль, одолела —Одиночества серые дни…Краски жизни былой потускнели,Остановлены в парке качели,И погасли на елке огни…Ныне праздника жду я иного —Ни веселого, ни мирского, —Тихой радости жду я в душе.Скорбь испью, как святую водицу,И пошлет Бог мне Синюю птицу:Вижу! Машет крылом мне уже!Звучание осени
Так звучать может только осень:Шелест листьев сухих за окном,Шум падения ливня оземьДа гул ветра ненастным днем.Вот и мысли кружатся вальсомНа ветру переменчивых грез…Пианиста быстрые пальцыВвысь зовут – к мерцанию звезд.То обрушится музыка маршемВ глубину моих давних обид…Слава богу, уже не страшно,О прошедшем душа не болит…Слышу звуки веселого ветра:Он уносит мечты сквозь годаИ шумит обещанием щедро:«Будешь счастлива с Богом – всегда!»Мое вдохновение
Ощущаю подъем я по осени,Несмотря на унылость поры.Бог дает то, что искренне просим мы:На благое – святые дары.Не просила богатства несметного,Только силы – Ему служить,Да еще сокровенно-заветного,Чтоб любить и любимою быть.Он услышал из сердца моление,Подсказал к счастью верный путь.Осень жизни – мое вдохновение!Увяданьем его не спугнуть…Бывает разная любовьБывает разная любовь:Весною – нежная, трепещет —Романтики ей рукоплещут,А летом – будоражит кровь…Огнем в душе пылает страсть,И тело просит наслажденья;Кругом такие искушенья,Что трудно людям в грех не впасть.Но все имеет свой конец,И страсти тоже утихают —Принцессы юные вздыхают:Не всех ведут их под венец…Осенней золотой поройЛюбовь бывает бесконечной,А может, кажется такойТому, кто думает жить вечно.…Слиянье взглядов, мыслей, чувств —Процесс любви непреходящий;Своею тайною манящийВкус поцелуя зрелых уст…Осенний сонет
Не властно время над любовью зрелой,Прекрасны чувства, как осенний сад.Плоды духовные уже поспели:Ты каждому мгновенью жизни рад!Остались в прошлом муки и терзаньяВлюбленностей наивных по весне,Развеялись бесплодные мечтаньяО принце сказочном, что на коне…Открылись очи на Того, Кто рядомУ двери сердца тихо ожидал,Когда принцесса-Золушка в нарядеДостойном будет, чтоб идти на бал…Кто сердце свое Богу открывает,Тому и Он Себя в любви являет…Memento mori
Я улыбнулась осени с грустинкой,Вновь ощущая сроков череду.Как часть осенней золотой картинки,Я вместе с ней когда-нибудь уйду…Людмила Грин
Людмила Грин – поэт, музыкант, автор-исполнитель. Лауреат международного конкурса «Кинопесня» 2019 года в Санкт-Петербурге.
Родилась в Ленинграде, но в России никогда не жила, хотя всегда была влюблена в нее. В прошлом году впервые посетила свою родину, в том числе малую.
Пишет стихи и песни на русском и английском языках.
Живет длительное время в Лос-Анджелесе. Старается дарить красоту и любовь этому миру. Ее стихи – это признание в любви.
Картина осени моей…
Волшебная незримая картинаВолнует завершенностью своей…Конец ли это – или середина?..Плетется мирозданья паутина,Отмеривая жизни срок моей.Так что же это – лишь пора заката?И жизни увядающей конец?Или зимы торжественный гонецИ красоты мерцающей отрада?В тумане смуты осени незримо…Что не сбылось – не все ли мне равно?Сплетается в одно неудержимоВсе наше прошлое и грешное кино.Уже вином незрелым не упастьВ бокал неистово-весеннего рассвета,И, на любовь не требуя ответа,Уже я знаю цену слову «страсть»!Быть ласковой зиме, я это твердо знаю,Пусть стрелка на часах приблизится к нулю…Я листья рву и под ноги бросаю…Я все еще жива… и все еще люблю!Не зови…
Не зови меня в прошлую осень.Не мани меня в прошлую грусть…Листопад все печали уносит,Я туда никогда не вернусь…Поменяла название улиц,Где бродили когда-то с тобой.Шли навстречу – да вдруг разминулись.Так бывает, хороший ты мой…Нет, не нужно туда возвращаться,Вновь придет и погаснет пыл…Лучше помни, как я любила.Я запомню, как ты любил…Я, наверно, в весну вернулась.Помнишь, как я любила дожди?Но закончился дождь – я проснулась.Ты не жди меня больше, не жди…Отболела тобой, отлюбила…Слишком долго чего-то ждал.Я все помнила… Я не забыла,Ожидала – но ты не звал.Я тебе, милый мой, благодарнаЗа стихами украшенный путь.Без тебя прожила бы бездарно,А теперь – отпусти… и забудь.Павел Губин
Губин Павел Александрович родился в 1971 году в городе Харькове (Украинская ССР, ныне Украина). С 1993 года проживает в городе Нью-Йорке, США. Член Нью-Йоркского литературного клуба и Пушкинского общества Америки, кандидат в члены Интернационального Союза писателей. Писать стихи начал от сильного потрясения в результате взрыва газового бойлера в апреле 2017 года.
Печатался в альманахах «Антология русской поэзии», в альманахах «Наследие», «СовременникЪ», в коллективных сборниках поэзии и литературных журналах как в России, так и в США. Лауреат международной премии А. Грина II степени за 2020 год. Отдает предпочтение жанрам философской и лирической поэзии. Своим творчеством старается способствовать укреплению мира на земле, сближению народов и культур, разрушению навязанных стереотипов.
Осенний стриптиз
Вот и осень. Наступают холода.В небе клином пролетают журавли.Цвет меняет и журчащая вода,А листва ковром ложится вдоль земли.Лист, застенчиво срываясь, не спешаОбнажая ветви, в воздухе завис.Дева-Осень, вся собою хороша,Нам осенний демонстрирует стриптиз.Словно летней утомлённая жарой,Заменив сперва листвы своей цвета,Дева-Осень оголяется порой…В наготе её своя есть красота!Не вульгарной это девушки каприз!Это было, есть – и будет так всегда:Листья с веток опадают сверху вниз,Чтоб деревья не замёрзли в холода.Осенние воспоминания
В разгаре золотая осень.Наводят много разных думДеревья жёлтые меж сосен,А на часах всего лишь восемь,Но я задумчив и угрюм.Блуждая в парке по соседству,Случайно вспомнил за ходьбойСвоё безоблачное детство,Оставленное мне в наследствоРодителями и судьбой.Сейчас мне помнится едва ли,Как в выходные всей семьёйМы в парке Горького гуляли,Осенним воздухом дышалиС туманом лёгким над землёй.Вот я сквозь памяти туманы,Бродя по листьям вдоль аллей,Кладу в раздутые карманыПодобранные мной каштаныИ жмени спелых желудей.По ходу листья под ногамиСобрав в изысканный букет,Дарю с улыбкой своей маме,С любвеобильными словами,Услышанными мной в ответ.Да, было время золотое!От мыслей кругом голова.Пытаюсь мамин голос вспомнить,Чтобы себе его напомнить,Но плохо слышатся слова.Сейчас мне далеко за сорок,Уже почти что пятьдесят.Но если б знали вы, как дорогТот каждый день и мамин творог,Что ел я сорок лет назад.Промчались годы-ураганы,И мамы уж давно как нет.В Нью-Йорке не растут каштаны,Чтоб запихать в свои карманы,Но листьев я собрал букет.Бунт деревьев
От жёлто-пламенной листвыПылает день особо ярко,А свод небесной синевыНакрыл собой просторы парка.Лесные воинские частиВсе были как один зелёны!Но к зимней перемене властиДавить вдруг стали им погоны.Назрел среди деревьев бунт:Одним зелёный цвет не в моду,Другим наскучил скудный грунт,А третьим – всласть винить погоду.Сменив лесную униформуНа ярко-красочный наряд,Деревья, проведя реформу,Решили выйти на парад.Покрасоваться перед боем,Блеснув, померкнуть до весны.Все как один! И только хвоиОстались зелени верны.Знакомьтесь, чемпион по перелётам!
Гнездясь на канадских полянкахАрктических мёрзлых широт,Где тундры промёрзлость и лёд,Живёт бурокрылая ржанка[1]И гнёзда в траве свои вьёт.У этой выносливой птицы,Едящей рачков и креветок,Почти не слетающей с веток,Есть много чему поучиться.В Аляске они повсеместны,Их много в Канаде живёт,А в мире ведь ржанки известныЗа самый большой перелёт!К зимовке готовятся зверики —Тепла и уюта хотят!А ржанки к Южной АмерикеКаждую осень летят.Взлетая на юг без оглядки,Находчивы, стойки и смелы,Летят без единой посадкиК пределам Венесуэлы.Летят к колумбийским полянамВ потоке стремительных ветров —Три тысячи девятьсот километровНад самым лихим океаном.Летят бурокрылые ржанки,Гусей переплюнув и уток,Туда, где для них благодать,Где с кормом проблем не видать.Летят бурокрылые ржанки…Им должное надо отдать:Почти на голодный желудокЛетят целых четверо суток,Чтоб только перезимовать.В Пенсильвании лесистой
В Пенсильвании лесистой горный воздух очень чистый.Посетив её однажды, приезжаем до сих порУтолить пейзажей жажду и пожить вблизи озёрВ домиках на склонах гор.Живописные просторы, красно-жёлтые холмы,Отражённые в озёрах горы, лебеди и мы.Наш домишко деревянный воплощал собой уют.И поэтому не странно, что нам полюбилось тут.Помню, вечер был прекрасный. Вышел подышать во двор;С неба полумесяц ясный освещал ночной простор.Мягкая была погода, но сгущались облака.И в такое время года дождь накрапывал слегка.У домашнего порога бились капли о навес,И манила вдаль дорога воплощением чудес.Так, борясь со своей ленью, под осенний плач небес,Повидать семью оленью я побрёл в ближайший лес.Встречи с ними тут не редки, если зверя не спугнуть.Как петух, крадясь к наседке, пробираясь через ветки,Свой прокладывал я путь.В лес ночной свернув с дороги, перелазя через куст,Осторожно ставил ноги, чтоб не вызвать веток хруст.В час, когда уснули птицы, лес не дремлет и не спит,Совам в дуплах не сидится, на ветвях сова сидит.Бдит, высматривая мелких вездесущих грызунов.Берегитесь ночью, белки, этих очень хищных сов!Меж дубами и ракитой, светом месяца залитой,Я заметил чью-то тень: «Неужели то олень?»Померещилось, наверно, – слишком тусклый падал свет.Показалось или нет? Сердце радостно забилось…Там, под дубом, притаился оленихи силуэт,Чьи глаза в ночи искрились, отражая лунный свет.Словно статуя литая, в темноту к себе маня,Взор свой пристальный кидая, не сводила глаз с меня.И глазам своим не веря, что сумел её узреть,Я решил поближе зверя, подобравшись, разглядеть:Величав и неподвижен средь опавших желудей,Не страшась живых людей, силой любопытства движим —На меня смотрел олень…Я стоял пред ним как пень, рот раскрыв от изумленья.Вот она – краса оленья!Метров десять между нами. Нет, не передать словамиЭто радостное чувство и пером не описать.Это так же, как искусство, нужно лично испытать!«Невозможно вместить полноту впечатлений…»
Невозможно вместить полноту впечатлений,В тесных строчках катренов вещая рассказ.Если б вы поглядели вблизи на оленей,Проникая в глубины их ласковых глаз,То смогли бы меня, без сомненья, понять…Я не мог для детишек его не заснять:«Вот порадую дочь и меньшого сынишку!»Но как только я начал оленя снимать,Как раздался щелчок и сработала вспышка…Вероятно, её испугался трусишка:Он вскочил на дыбы, кверху ноги поднял,Оземь стукнув копытами, в лес убежал.Как речная вода, наше время течёт,И по-прежнему ночью сменяется день…Так бывает, что в лес страшной силой влечёт,В лес, куда я ходил, превзойдя свою лень,Где бродил меж дубов, где ракита растёт…И, кто знает, возможно, меня снова ждётПод деревьями тот пенсильванский олень.Виктор Дроздов
Дроздов Виктор Иванович родился в 1958 году в Днепропетровской области. Окончил ХВВКИУ им. Н. И. Крылова. Служил на космодроме Байконур, подполковник запаса. Ветеран труда.
Член ИСП, стихи пишет с 1996 года. Издал сборники стихов «Между делом» (2016), «Мы вернемся» (2017), «Разогнутая дуга» (2018), «И в свете моих забот…» (2019), «Спасибо вам, ветераны…» и «Я бы жизнь эту прожил не раз…» (2020). Неоднократно издавался в журналах «Звонница», «Российский колокол», «СовременникЪ», в различных тематических выпусках альманахов. Стихи носят разноплановый характер – юмор, лирика, патриотическая и военная тема, размышления о людях, их поступках.
Проживает в Белгороде.
Яркий солнечный луч…
Яркий солнечный луч,Мам родных голосок.Облака вместо туч,Все обиды в песок.Крик шумливых ватаг,Из ромашек букетИ прощальный звонок —Это детства привет.Среди юных березИ дрожащих осинНочь – и снова рассвет.Хорошо молодым!И срывалась звезда,Мечты нам подаряИ желанье любви.И вокруг алтари.Так прекрасен закат!Средний возраст ужеНам махает рукой,Еще песни в душе.Сердце ритмы стучит,Нет знакомых врачей,Но тревожат в ночиБоли наших детей.Еще так ты любим,Еще хочешь любить,И порой бес в ребро,Но так хочется жить.Тот, кому пятьдесят, —Кладезь мудрости с ним.Виной все же висятДолг семьи и страны.Но подходит порог,Где встречают печаль,И прогонит прочь больГолос славных внучат.Придут те, кто ушел,К нам нежданно во сне.Все нежнее любовьРукой по седине.2015 г.
Лист
Сверху вниз пожелтевшийлист.Отшумел летний срок он —жизнь.Там внизу, их таких…разлеглись.Каждый снова хотел быввысь.И пусть был его путьнеказист.Но душою он всегда былчист.Серебрист был, душисти тенист.Все шумел и шумел —голосист.Но своё, видно, все жеотвис.Жалко только, что ветербыстр.Час пришел. Даже ктобархатист —Все с верхушек спускаютсявниз.2004 г.
Шлепают капли по лужам
Шлепают капли по лужам.День серый бредет не спеша.Сдается, что больше не нужен,И вроде застыла душа.Думы о прошлом все кружатВ сомнениях, а так ли жил,И, может быть, прожил хуже,Чем должен был ты прожить!Мысль бьется – критик разбуженВ линялых за годы глазах.Жара глубоко в них и стужа,Невзгоды и радость в слезах.А руки в морщинах сжаты,Участники трудных лет.Тяжелый вздох человека:Оставил ли в жизни след?Но внук разогнал сомненья,С любовью глядя в глаза:«Дедуля, меняй настроенье,Ведь нам без тебя нельзя.Гони прочь печальные грезы,С чего ты такой самоед?»Во взгляде мелькнули слезы…И нежно поправил плед.2014 г.
Хорошо быть пожилым…
Как хорошо быть пожилым!Не толстым быть и не худым.Нам ни к чему теперь экстрим,Мы кладезь мудрости храним.Не так уж старость мы журим,Чтоб соблюдать во всем режим.Уж нет сомнений, кто любим,Терзанья в стра́сти избежим.Нам не сгореть в работе в дым,И что жалеть, раз стал седым.Дорогу вверх другим дадим,Пускай пробьется юный сын.Их опыт с нашим несравним.А быт наш назван обжитым.Мы не спешим, мы не дрожим.Размеренность. Куда к нам им!Но иной раз, как день погожий,Мы полки памяти разложим,Жизнь вспоминая, пожурим:«Как здо́рово быть молодым!»2003 г.
Поздняя осень
Промозглый угрюмый вечер.За углом подвывает ветер.Стылыми гибкими пальцамиПод курточку мне забирается.Заставляет комочком сжаться,В шарф шерстяной замотаться.Поздняя осень. Что злиться,Страдать, хандрить и кукситься!Лишь начало недели, вторник.Но небо с утра недовольноПлачет. И в рыданьях упорноВызывает жалость невольно.А в доме моем тепло и уютно.Пахнет пирог вкусно на кухне.Разговор: «Снег ляжет ли скоро?»Я вздремну под нелепые споры.Оживленное дня обсуждениеБлизко́ к своему завершению.Буря за окнами медленно тает.Из будки собака робко залает.Что говорить – настоящая осень!Накроет поля белая проседь.А я, разомлев в теплой постели,Уже засыпая, жду воя метели.2002 г.
Патина
Меняется ценность в понятиях.Все дороже становится старое.И слова – как покрытые патиной,Что добротный винтаж жалуют.Красота антикварами хвалена.Придает она вид благородного.Нам морщины временем дадены,Как влияние времени долгого.Паутинку с улыбок и с яростиНанесли всем года напылением.А у глаз – рожденные к старостиПотемнения вечным сомнением.По рукам – будто медь братьям.Серебром по прическе маминой,Не надетыми новыми платьями —Украшает нас жизнь патиной.2005 г.
Отскакала свое лошадка…
Отскакала свое лошадка…Отходил в мир иной одер.Умирать никому не сладко,Пусть и ждал, понимая все вроде.Уходила лошадка за реки,Где ложбины с травою сочнойДа с водой, что ломает зубы.Водой чистой, живой, проточной.Вспоминала вкусную корку,Под седлом вороного друга.Как они сгрызли морковкуИ неслись, стянув туго подпруги.А в дому хором взвыли бабы.Не зовутся те слезы плачем:Столько лет она верно служила!Член семьи, как назвать-то иначе.Горе мыкал у стойла хозяин.Знал, кормилицу он теряет.Кто удел с ним теперь вспашет?Карим глазом на землю кто взглянет?Не хлестать и холку не гладить,В стременах не загнать шпоры.Без узды отходила лошадка.Приходили беда в дом с горем.1997 г.
Падал осенний лист
Падал засохший осенний лист,Опускался, прощаясь с ветками.Чтобы листочки весной родились,Обеспечил в апреле место им.Плыл он долго с верхушки вниз,Ветрами осенними сорванный.Он осмотрел с высоты серый лес,Грустный, дождливый, сонный.Красками блеклыми не гордясь,Он, пожухлый, в печали от слезМедленно падал, тихо кружась.И среди веток мельком вопрос:«А зачем, пережив лютый мороз,Теплой весной пробуждаться?Жизнь далека от романтики грез.Зачем вновь сюда возвращаться?»«А может быть, лучше будет тогда,В той жизни, когда я воскресну?»Живая надежда травой прорастет.И в кроне жить вновь интересно.Брызги лучей теплом по верхушкеДа капли дождя кору освежают.Осколками неба становятся лужи,В себе облака с синевой отражая.Все замерцает яркими краскамиИ ослепительно пустится в пляс.А счастьем будет, драмами связана,Жизнь, на которую злимся подчас.2001 г.
Осень
Желтой листвою крона акацииСвоей красотою взгляд привлекла.Воздух остынет, и вечер, чувствуя,сегодня нам дарит остатки тепла.Рядом березки, летом любившиепесни привычные ветками петь.И, наклоняя стволы посеревшие,еще продолжают листвою шуметь.Ветра порывы воем под крышаминагонят повсюду серость со мглой.И в небе чистом звезды притихшиевыше верхушек пройдут стороной.Мгновением ока сорвет капюшоны,швырнет в лицо паутиной, листвой.С промозглых полей серые волны,остатки туманов – поток водяной.Все к ночи стихает, луною одарит.Безветрие, тихий ночной листопад.Осенью лёгко природа сменяетшелест листвы на ветер в набат.Сергей Иванов-Мехнин
Родился 23 октября 1955 года. Литературный псевдоним Сергей Иванов-Мехнин образован по фамилиям родителей.
Большая любовь к поэзии началась со школьной скамьи. После школы служил в армии, затем окончил промышленное училище на Урале по специальности «художник-оформитель», ныне просто дизайнер.
Работал в системе художественного фонда, в мастерских по линии Союза художников Казахстана. Жил в Казахстане, в Кустанае, почти пятнадцать лет.
Окончил Магнитогорский педагогический институт (ныне – Магнитогорский университет) в 1991 году – художественно-графический факультет.
Принимал участие в выставках различного ранга. Когда жил на Алтае, организовал мастерские народного промысла. Больше двадцати лет жил в Борисоглебске, где двенадцать лет работал в университете на кафедре дизайна – старшим преподавателем. В настоящее время проживает в Краснодарском крае, в 50 километрах от Армавира. Есть четверо детей.
Работает в графике, декоративно-прикладном искусстве, бумажной пластике. Много публиковался в альманахах. Мечтает опубликовать авторский сборник.
Есть страничка на сайте «Стихи. ру».
Счастлив. Творчески активен.
«Брови крыльями вспорхнули…»
Брови крыльями вспорхнули,Вспыхнул взгляд зарницей.Ветры тёплые подули,Значит, сон приснится.Шаловливо мысли бродят,Есть где ожидания.Но друг друга там находятРадость и страдания.Всё мы поровну разделим,Холодно или тепло,Дождь опять идёт на землю,Видно сквозь стекло.«Я люблю тебя, сладкая осень…»
Я люблю тебя, сладкая осень,Я люблю твои мокрые крылья.Я люблю, когда ветер уносит,А люблю я тебя очень сильно.Листопад – это вальс, что приснился,Листопад – это сладкие губы.Он на время лишь с нами простился,Нас зовут серебристые трубы.Мы по времени – птицы разлуки,Мы – стремление словесной любви.И доносятся разные звуки,Ударяясь о кромку земли.«Раскудрявилась осень клёнами…»
Раскудрявилась осень клёнамиИ разнежилась от тепла.С колокольными перезвонамиРазлетаются облака.Небо светлое, небо чистоеЯ нашёл – где прозрачная даль.И несутся туда со свистамиВсе года наши – очень жаль.Где ты, птица моя белокрылая,Мне найти и потрогать тебя.Это осень опять говорливаяОседлала за гриву коня.«Я – как осенняя листва…»
Я – как осенняя листва,И с ветром тоже я в ладу.Строка, спадавшая с листа,Я всё равно твой след найду.Пусть даже что-то и не ладно,Мешает суета всех дней.Но осень смотрит так нарядно,Чем дальше, тем она скромней.А дни, собравшись, будто стаи,Летят – их не остановить.Большую книгу мы листаем,Закрыли, чтоб её открыть.«Мои думы о тебе, моя осень…»
Мои думы о тебе, моя осень.Ветер по полю опять листья носит.И летают там грачи очень чёрные.Хоть кричи, хоть не кричи, все проворные.Пролетаем над землёй белым облаком.Чужд серебряный покой, не от доброго.Кто-то хочет скоротать, сев в темницу,Стрельнет всё-таки опять в поясницу.Гонор чуждый по земле гордо ходит,Пользы нету, ну а вред – всем находит.Птица белая моя. Где ты, где ты?Снова в дальние края без ответа.Ждать тебя или не ждать – всё вопросы,Смотрят снова на меня очень косо.Ты летай, не торопись, терпит время,Хоть разочек мне приснись, бросив семя.Сохранит его для нас моя осень,Ветер по полю опять грусть разносит.Николай Ивлеев
Родился в 1937 году. Отец погиб в самом начале войны, и с неграмотной матерью в самой богатой стране мира юный Николай сумел вкусить все «прелести» той самой голодной советской жизни, которую сейчас называют хорошей. В Союзе пищей называли то, чем удавалось набить желудок, когда пищей должно являться то, что обеспечивает наш организм всеми макро- и микроэлементами, необходимыми для поддержания здоровья и активной жизнедеятельности, о чем, как невеждам, нам теперь рассказывают специалисты-диетологи. Поэтому, кроме красот природы, автор замечал еще несуразность и неустроенность нашей жизни, неумение и нежелание работать – о чем и писал.