Уничтожить после прочтения

Глава 1: Страница не найдена

Утро началось с запаха подгоревшего хлеба. Не с будильника. Не с солнца, запутавшегося в занавесках. С чёрного дыма, пробивающегося из-под двери кухни, и голоса матери, который звучал так, будто она уже проиграла этот день.

– Тёма! – крикнула она. – Ты опоздаешь!

– Я не опаздываю, – пробормотал он, не открывая глаз.

Он лежал на спине, смотрел в потолок, на котором отклеился угол обоев, и теперь висел, как язык уставшего бога. Иногда, в полусне, он представлял:

Это не обои.

Это шрам реальности.

И однажды кусок обоев отклеится еще сильнее, разорвётся само пространство и он провалится в другое измерение.

Но сегодня не провалился. Сегодня пришлось вставать.

Он встал. Не резко. Не бодро. Просто вытек из кровати, как вода из сломанного крана. На стуле тот же чёрный свитшот с капюшоном, в котором он был вчера. И позавчера. И, возможно, в прошлом году. На капюшоне выцветший принт: «I’m not here to be liked. I’m here to be» и дальше обрезано, будто кто-то срезал конец фразы ножницами. Принт непризнанного дизайнера. Под свитшотом скрылась футболка с главным героем манги, парнем с белыми волосами и красными глазами, как у киборга.

Он надел наушники с одним рабочим динамиком. Левым. Правый молчал, но Тёма всё равно носил их вместе, как символ принадлежности к миру, где музыка важнее слов. Плэйлист продолжил играть почти часовой трек: «Lo-fi beats to forget your life to».

На кухне он нашел подгоревший хлеб, размокшие хлопья, и мать, которая не смотря на него, говорила в телефон:

– Да, я знаю, он должен быть ответственным… – Пауза. – Но он всё время в наушниках… – Снова пауза пока чей-то голос даёт свои наставления. – Нет, с друзьями не общается… Не, не псих… Просто… замкнутый.

Тёма сел. Съел хлеб. Не сказал ни слова. Он привык быть фоном.

Вышел из дома в семь тридцать две. Не раньше. Не позже. Потому что если придёшь раньше – будешь ждать, если позже – опоздаешь, а если вовремя – никто не заметит.

Дорога до станции через парк, где скамейки покрыты граффити, а фонтан не работает, но дети всё равно прыгают через его края, как будто играют в какую-то свою игру, в которую он не был допущен.

На станции электричка «Серый Кролик». Не потому, что на ней был изображен кролик, а потому что все говорили: «Бежим, как кролик!» и никто не знал, откуда пошло. Может те, кто играли в «Серого кролика» уже давно выросли и уехали из города, а дети так и продолжают поддерживать городскую легенду.

Он сел в третий вагон, в угол у окна, где сиденье продавлено, и на стекле царапина, по которой он каждый день проводил пальцем, чтобы чувствовать, что что-то остаётся неизменным.

В наушниках меланхоличный бит, в блокноте карандаш, и страница, исписанная героями манги, которых он придумал сам: робот-киборг и девочка с косичкой, живущие в чатах телефонов. Он рисовал часто. Не идеально. Не красиво. Но честно. Каждая линия как крик, которому не хватило громкости, чтобы быть кем-то услышанным.

Электричка тронулась. Он прижался к стеклу.

За окном серые дома, рекламные щиты с улыбающимися незнакомцами, и одинокая ворона, которая взлетела, как будто знала, что сегодня что-то изменится.

В школе длинный коридор, где все говорят, но никто не слышит. Он прошёл мимо. Не сутулясь. Не быстро. Просто незаметно. В классе его место: второй ряд, у окна, там, где солнце не светит, но дождь хорошо видно. Учитель начал урок. Алгебра. Тёма открыл тетрадь. Начал решать. Не потому что хотел, а потому что, если не делать, вызовут к доске.

На перемене шумы и крики. Он сидел и рисовал в блокноте. Кто-то толкнул его парту.

– Эй, Накамура, ты опять в своей вселенной?

Тёма не ответил, просто подняв глаза на одноклассника.

Смех. Не злой. Просто не добрый.

Обед. Он не пошёл в столовую. Съел бутерброд в библиотеке, куда никто не ходит в большую перемену, да и в другое время посетителей не так чтобы много. Идеальное место.

Последним уроком была история. Учитель говорил о героях, о жертвах, о памяти. Тёма слушал. История была ему интересна. Его глаза загорались при упоминании древних цивилизаций, битв, изменивших мир, или речей великих правителей. Урок истории всегда был машиной времени, билетом в прошлое. Это не зубрёжка дат, а живой диалог с эпохами, где каждая деталь намёк на разгадку человеческой природы. Артёма очень вдохновляла дерзкая история 17-летней Жанны д’Арк, которая смогла повести армию и Александра Македонского в 20 лет завоевавшего полмира. Главный урок, который он вынес для себя: всё интересное уже было.

Он вышел из школы. Сел в ту же электричку.

То же место. Те же наушники. Тот же бит. Тот же блокнот. Та же царапина на стекле. За окном – сумерки. Город стал ещё серее. Фонари включились, но не освещали, а подчёркивали тень.

Дома тишина. Мать на кухне. Тёма прошёл мимо. Никто не спросил, как день. Никто не сказал: «Я скучала». Никто не заметил, что он вообще пришёл.

Он закрыл дверь в своей комнате. Сел за стол. Включил ноутбук. Пока шла загрузка, перевел взгляд на фото сестры, отвёрнутое к стене. Перевернул. Посмотрел. Помолчал. Потом открыл браузер.

В углу экрана всплыло сообщение: «Запрос выполнен. Обнаружен миг, где никого нет»

Тёма уставился на уведомление, всплывшее в углу экрана. Незнакомый номер, странный текст – будто кто-то нарочно сделал его загадочным, чтобы он кликнул. Звучало как строчка из какой-то психоделической поэмы.

«Это вирус. Фишинг. Развод. Не нажимай», – рациональная часть мозга тут же выдала предупреждение. Но другая, более азартная, шептала: «А если это что-то… интересное?»

Парень провёл пальцем по трекпаду, колеблясь. В сети полно легенд о заброшенных играх, потерянных серверах, цифровых призраках. Что, если это одно из них? Что, если кто-то специально оставил это «послание в бутылке» – для тех, кто достаточно любопытен, чтобы найти?

Щёлк.

Экран ноутбука дрогнул, будто пропуская через себя волну статики. На секунду всё потемнело и развернулся интерфейс игры. Старый, с пиксельной графикой, будто вытащенный из начала 2000-х. Блестящий будто хромированное железо логотип «ERASE».

Тёма никогда не слышал о такой игре. Поиск выдавал только варианты перевода и ссылки на чистящие средства и бытовую химию. Сервер был мёртв. Ни списка комнат, ни чата, ни даже кнопки «Войти». Только одинокий пункт: «Продолжить».

Он нажал.

Загрузился будто чей-то сохранённый уровень. Тёмный коридор, слабый мерцающий свет, как от старого монитора. Где-то вдалеке едва слышный гул, словно работающий где-то в подвале бойлер. А потом текстовый бабл в углу экрана, будто оставленный предыдущему игроку: «Ты уверен, что хочешь идти дальше?»

[ERASE v.0.9.7 – ЗАБРОШЕННЫЙ СЕРВЕР]

[BOOT SEQUENCE INITIATED]

[USER] Ожидание активации…

[STATUS] Подключение к сети: 1 из 3 активных

[ALERT] Внимание: это последняя сессия

Тёма Накамура не был героем.

Он не был злодеем.

Он даже не был особенно плохим учеником.

Он был тем, кого забывают в списках. Тем, кого не выбирают в команду. Тем, чьё имя всегда путают с кем-то другим как будто «Артём Накамура» это не имя, а ошибка ввода.

Его комната была похожа на последний сейв в игре, которую никто не проходит до конца.

Здесь всё было: старый ноутбук, плакат с персонажем манги, который смотрел на Тёму с таким видом, будто знал, что всё будет плохо и на полу коробка из-под пиццы, в которой он хранил ненужные, но важные вещи: обломок робота, которого он собирал в 6 классе, старый USB-накопитель с надписью «Моё будущее» (на нём – только школьные рефераты), и личный дневник сестры.

За окном начинался дождь. Не тот, что вдохновляет поэтов. Нет. Этот дождь был серым, усталым, как будто и он хотел, чтобы всё закончилось. Капли бежали по стеклу, как пиксели, пытающиеся сбежать из плохого видео.

Возле его левой ладони на столе лежал «НейроЛинк-8». Не модный шлем виртуальной реальности. Не стильные очки с голограммами. Нет. Это была поломанная гарнитура, купленная у одноклассника за пару тысяч рублей. Пластик потрескался. Световой индикатор мигал жёлтым, как у старого холодильника, который вот-вот сломается.

Правой рукой он уже достал из пенала магнитный диск размером с монету, который приложил к коже на виске и это были последние секунды, когда ещё можно было остановить загрузку. Последней мыслью перед погружением было напоминание о том, что он не просто смотрит в будущее, он в него проваливается.

Щелчок.

Лёгкое покалывание. Как будто муравей сел на мозг и сказал: «Я тут».

Он щелкнул по кнопке «Начать игру», ожидая привычного экрана создания персонажа, выбора расы, класса, тонкой настройки внешности. Вместо этого монитор будто мигнул, и перед ним холодно всплыло сообщение:

«Добро пожаловать, Player_404»

Ни имени, ни пола, ни даже смены стандартной аватарки, только серый силуэт в пиксельных доспехах и надпись в углу: «Статус: не определён». Он попытался тыкнуть в настройки, меню не реагировало. Вкладка «Персонаж» выдавала пустую строку:

Имя: [ERROR]

Уровень: 0

Класс: [ДАННЫЕ УДАЛЕНЫ]

– Что за халтура? – пробормотал Тёма, пытаясь вручную вписать имя в файлах конфигурации. Но игра тут же выдавала ошибку: «Сервер не отвечает. Доступ только для чтения».

Будто сама система отказывалась его признавать.

Затем экран потемнел, и его выбросило прямо в стартовую локацию. Перед ним был тот же коридор, что и на экране ноутбука, только теперь он мог осмотреться по сторонам, действительно находясь внутри игры. Впрочем, толку в этом было не много. Коридор был пуст. За спиной закрытая дверь, впереди тоннель. Детализация каменных сводов не была прописана и состояла из однотипной полигональной кладки.

Где-то в чате мелькнуло последнее сохраненное сообщение пятилетней давности:

«Админ, тут баг…»

Герой замер на секунду, перечитывая присвоенное имя. Вместо броского никнейма холодный системный код, словно игра не просто не дала ему выбора, а намеренно отметила его как ошибку.

«Player_404»

И чем дольше он смотрел на эти цифры, тем больше понимал – это идеально. Он ведь и правда был «не найден». Случайный игрок, залезший в забытую вселенную, где даже сервер не ожидал гостей. Он не вписывался в логику этого мира. Он был багом, глюком в матрице, цифровым призраком, бродящим по руинам.

– Да я бы сам такое имя не придумал, – хрипло рассмеялся он.

404 – код потерянных данных, страниц, стертых временем. А он только что вошел в игру, которой больше нет.

Он и его персонаж были одним целым.

Где-то в глубине он уже чувствовал, что это имя станет его проклятием… или ключом.

Но пока что оно было идеальным.

Игра явно не хотела его принимать.

Но почему-то это только раззадорило.

– Ладно, Player_404 так Player_404, – усмехнулся Артём. – Давай посмотрим, что ты скрываешь.

И сделал первый шаг в мертвый мир. Ткнул кнопку подтверждения, будто заключая с системой странную сделку. – Давай попробуем быть потерянными вместе.

Движения тела были недоступны, но ограничение разблокировалось в тот момент, когда Тёма определился с выбором, между «Отмена» или «Продолжить». Нажал «Продолжить». Отказываться в данный момент казалось ужасной глупостью.

Сначала было тихо. Просто тихо. Будто в наушниках включили режим шумоподавления. Потом пришло ощущение, будто его вывернули наизнанку и аккуратно сложили обратно, но не в том порядке. Потом ударил свет.

Когда изображение стабилизировалось, он оказался на мостовой из серого камня, который не был камнем, но и не был кодом. Это было что-то между. Как будто реальность забыла, кем она хочет быть. В воздухе появилась надпись:

[ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ, PLAYER_404]

[МИР: ERASE – СЕРВЕР "ЛИМБО"]

[СТАТУС: АКТИВЕН]

[СОВЕТ] Не ищи дверь. Ищи смысл.

Стартовая локация – заброшенный город, без руин и полуразрушенных домов, но в полном запустении. Над головой мерцало неестественно светлое небо, а вдали, за границей карты, виднелись битые текстуры гор, обрезанные ровной линией, как будто мир обрубили топором.

Дома высокие, с узкими окнами, как глаза, прищуренные от света. Фонари горят, хотя небо светлое. На улице никого. Только одинокий ветер, который гнал по мостовой кусочки пикселей, как мусор в цифровом дворе.

Из переулка вышел NPC. Без надписи над головой. Без иконки квеста. Просто человек. Старый, в длинном плаще, с посохом, на котором висел фонарь мерцающий синим.

Он остановился. Посмотрел на Тёму. Никакого удивления. Никакого «О, игрок!». Просто деловой тон.

– А, авантюрист, – сказал он. – Наконец-то. Я уж думал, вы все забыли про налоги. У вас просрочка по взносу в фонд защиты от демонов. Сто пятьдесят золотых. Или три часа на руднике.

Тёма моргнул.

– Я… только пришёл.

– Это не оправдание, – сказал старик. – Правила для всех. Даже для тех, кто ещё не выбрал класс.

Он протянул дощечку с гравировкой:

«Налоговая инспекция Лимбо-Сити. Срок оплаты: до заката. Штраф: +50%*%3№#»

Забагованное сообщение исчезло.

Тёма оглянулся.

Ни души.

Ни одного другого игрока.

Только этот чудак-налоговик, который серьёзно относится к цифровым сборам.

[КВЕСТ ПОЛУЧЕН: «Оплати налоги»]

[ЦЕЛЬ] Заплати 150 золотых или проработай 3 часа

[НАГРАДА] Доступ к гильдиям

[СТАТУС] АКТИВЕН

Тёма пошёл вперёд.

Город был странно живым.

Возле ближайшей лавки торговец настойчиво рекламировал зелье бессмертия за 5 золотых. На площади обнаружилось объявление: «Ищем героя для уничтожения дракона. Оплата: 1000 золотых. Условия: не должен бояться высоты, змей и начальства». А у фонтана NPC-поэт читал стихи невидимой аудитории:

О, ветер, ты носишь пыль веков,

Но не несёшь ответа на вопрос:

Зачем я здесь,

Если меня никто не слышит?

Он закончил. Поклонился. Никто не аплодировал. Он вздохнул.

– Ну, – сказал, – в следующий раз напишу про солнце. Может, тогда кто-то придёт.

Тёма обратил внимание на скамейку. На ней табличка: «Скамья для размышлений. Не для сна. Не для еды. Только для мыслей. Нарушителям штраф 10 золотых». Он улыбнулся.

– Вот это реальность, – сказал он. – Где даже скамейка следит за порядком.

[PLAYER_404] Связь с телом: 92%

[ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ] Длительное пребывание может повлиять на восприятие

Он вспомнил, зачем пришёл. Он хотел исчезнуть. А вместо этого оказался в мире, где всё продолжается, как будто ничего не случилось. Где налоги надо платить, где поэты читают стихи, где фонтаны не работают, но всё равно за ними следят. И вдруг он понял: может, настоящая магия не в том, чтобы изменить мир, а в том, чтобы продолжать в нём жить, даже когда всё уже закончилось.

Тёма не знал, что нажимает не на «играть», а на «войти в себя».

Он просто хотел исчезнуть. А мир ERASE сказал: «Тогда останься. У нас как раз не хватает налогоплательщика».

Глава 2: Лимбо-Сити

[ЛОКАЦИЯ: ЛИМБО-СИТИ]

[СТАТУС: СТАРТОВЫЙ ГОРОД]

[НАСЕЛЕНИЕ: 127 NPC | 3 ИГРОКА]

[ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ] Не доверяйте слишком радушным

Интерфейс переключился на русский, видимо игра считала адрес входа и адаптировалась под нового игрока. Это было приятно, хотя вызывало некоторый дискомфорт. Алгоритмы заботились о комфорте, но было очевидно, что теперь Тёма под прицелом и за ним наблюдает не просто дорожная камера, а целый мир, вдруг пробудившись, фокусируется на непрошенном госте.

Тёма шёл по мосту, что вёл к Центральному Архиву, и вдруг остановился. Он что-то почувствовал. Под ногами. Не камень. Не металл. А что-то живое. Поверхность моста слегка пульсировала, как кожа под тонкой тканью. Иногда в трещинах между плитами мерцал синий свет, будто кровь под кожей цифрового существа. Он присел. Провёл рукой по краю. И вдруг понял: город не построен. Он выращен. ERASE это не просто игра. Это эксперимент, который ушёл вглубь. Его создали не ради развлечения. А ради исследования сознания. Но находясь внутри эксперимента очень сложно размышлять о том, с чего всё начиналось, к чему шло и считают ли создатели свой эксперимент успешным.

Город строили не по шаблонам аналогичных игр, а будто на основании черновиков, оставшихся во время мозговых штурмов. Это было средневековье со светящимися рунами, медными трубами, паровыми механизмами и вендинговыми аппаратами. Довольно эклектично, но глядя на всё это пёстрое разнообразие изнутри начинало казаться, что во всём этом есть своя органика.

Занятным казалось, что солнце висело на одном конкретном месте. Пусть он был здесь недолго, но мог с уверенностью сказать, что местное светило не сдвинулось ни на миллиметр. Хотя облака блуждали по небу, то закрывая, то открывая желтый глаз. Оно не двигалось. Не садилось. Просто стояло, как забытая лампочка в чужой квартире. Свет его был тёплым, но не греющим. Он касался, но не обнимал.

Фонари горели. Видимо в правилах города на их счёт были написаны другие скрипты, вероятнее всего привязанные к определенным событиям, например, реакция на появление авантюристов. Или просто горели вхолостую, как будто надеясь, что кто-то заметит их усилия.

Дома смотрели на Артёма. Не буквально, но внимательно. Каменные фасады, трещины между кирпичами, ставни, приоткрытые на одну и ту же треть, всё это создавало ощущение, что за каждым окном кто-то есть. Кто-то, кто не выходит, потому что не знает, разрешено ли. На одной из стен он заметил граффити, стёртое временем: «Мы были здесь. Мы играли. Мы смеялись. Мы…» Последнее слово стёрто. Может, ветром. Может, намеренно.

Тёма свернул на рыночную площадь. Раньше, наверное, здесь кипела жизнь. Теперь только прилавки, стоящие в идеальных рядах. Продавцы будто ушли на минуту, оставив табличку «перерыв», а перерыв никак не заканчивался.

Впрочем один продавец всё-таки опекал своё добро, оживившись при виде новичка. Это была старуха в зелёном капюшоне, она сидела за прилавком, на котором было написано: «Зелья. Всё свежее. Скидка 99%»

Она не смотрела на Артёма, но руки стали быстро работать, когда между прилавками показалась фигура юноши. Она вязала шарф или свитер. Её спицы двигались, создавая нехитрый узор из крупных желтых нитей, которые уходили в никуда под прилавок. Когда Тёма подошёл довольно близко, она резко подняла голову. Глаза яркие, живые, как у человека, который ждал этого момента слишком много времени.

– А! – сказала она. – Авантюрист! Наконец-то! Я уж думала, вы все перешли в онлайн-магазины. Какой тип зелья интересует? Восстановление маны? Увеличение ловкости? Или, может, зелье от одиночества? Оно, правда, не работает, но запах приятный.

Тёма оглянулся. Никого.

– Вы… для кого вяжете?

– Для следующего игрока, – сказала она. – Я знаю, он придёт. Я вяжу ему шарф. На случай, если в подземельях будет холодно.

[КВЕСТ ПОЛУЧЕН: «Поддержи торговку»]

[ЦЕЛЬ] Купи что-нибудь

[НАГРАДА] +1 к репутации в Лимбо

[СТАТУС] АКТИВЕН

Только теперь Артём понял, что не видел своего профиля, не знает, как он выглядит и какие характеристики имеют его шмотки. Того любопытнее было узнать, что лежит в карманах.

Герой провёл пальцем по виртуально интерфейсу, вызывая инвентарь. Мир мигнул, выдавая список предметов – но вместо привычной сетки с иконками перед ним возник хаос:

Золото: 47 монет

Предметы: [4]

Заклинания: [3]

Он попытался выделить первый предмет – что-то, напоминающее закопчённый кристалл. Но игра лишь выдала сухую строку:

«Доступ ограничен. Требуется: [НЕИЗВЕСТНО].»

– Что за бред?

То же самое повторилось с остальным: склянки с мутной жидкостью, свёрнутые в трубку пергаменты, странный кинжал с выщербленным лезвием. Ни один из них не поддавался взаимодействию. При попытке «взять» любой предмет они дрожали, будто застрявшие между слоями реальности, а перед глазами всплывало окно ошибки:

«Недостаточно прав.»

Только золото лежало ровным счётом, безмолвно сверкая в виртуальном кошельке.

– Значит, так… – Тёма привычным жестом хотел откинуться на спинку кресла, но виртуальное тело просто сделало шаг назад.

Этот инвентарь явно не его. Кто-то другой собирал эти вещи, получал эти заклинания, а потом исчез, оставив после себя лишь цифровой след. Может, тестер, заблокированный аккаунт, может, банальный артефакт незавершённого кода.

«Но почему тогда золото доступно?» – размышлял Тёма

– Потому что оно валюта, – Ответил вслух сам себе. – Общее для всех. А вот личное…

– Ничего не понимаю. Будешь брать – бери, а если не надо, так и нечего занимать прилавок, только другим прохода не даешь.

В данных обстоятельствах скрипт работал скорее смешно, чем угрожающе. Кроме Тёмы и торговки никого на улице не было. Однако даже сейчас игра словно намекала Артёму: ты здесь чужой. Ты взял чужой аватар, залез в чужую историю и теперь пожинаешь последствия.

Он закрыл инвентарь.

– Ладно, – усмехнулся. – Давай проверим, что ещё ты от меня скрываешь.

Где-то в глубине игрового мира, он был уверен, лежали ответы.

Тёма купил «зелье от одиночества». Стоило два золотых.

Старуха улыбнулась так, будто он спас целый мир.

– О, благодарю! – сказала она. – Я передам вашу доброту следующему герою. И не забудьте: шарф – это не только тепло. Это признание, что кто-то о тебе позаботился.

Он пошёл дальше мимо лавки оружейника. Крупный усатый мужчина полировал меч, который никто не покупал.

– Хочешь посмотреть? – спросил он, не отрываясь от работы. – Меч Судьбы. Урон: 150. Скорость: высокая. Проклят: слегка. Зато выглядит внушительно на параде. К нему и ножны имеются. Я его каждый день чищу. Вдруг герой придет!

Тёма кивнул.

– Придёт, – сказал он.

Оружейник посмотрел на чужестранца.

– Спасибо, – тихо сказал он. – Я так и знал.

На углу стоял автомат с напитками. Наверняка вышедший из строя без необходимости выдавать газировку и энергетики авантюристам, вернувшимся после рейда в дальние земли.

На бочковидном корпусе аппарата была яркая надпись в три строчки «Спасибо за покупку! Приходите ещё! Ваш друг Автомат №7»

Тёма нажал кнопку. Банка не выпала. Сунул в щель монетоприёмника один золотой, он позвенел в скрытых внутренностях механизма и вернулся обратно через щель возврата монет.

Завершая обход центральной части города, Артём сел на скамейку у фонтана. Фонтан не работал. Но рядом стоял скульптор-NPC, который брызгал большой кисточкой, окуная ее в небольшое ведро, чтобы камень не выглядел сухим.

– Это важно, – сказал он, заметив взгляд Тёмы. – Фонтан должен выглядеть, будто он вот-вот заработает. Вдруг герой захочет напиться перед битвой? А тут пыль! Это же неуважение к сюжету.

И тут он увидел её. Девочка, лет двенадцати, в клетчатой юбке и с рюкзаком, сидела на ступеньках библиотеки. Перед ней лежала раскрытая книга. Но она не читала. Она смотрела на прохожих. Точнее на пустоту, где прохожие должны были быть. Когда она встретилась глазами с Тёмой, её зрачки засветились, как будто в небе включили звезду.

– О! – сказала она. – Игрок! Ты настоящий? Или ты, как все, только в чате?

Тёма встал, перешёл на другу сторону улицы и присел рядом, на ступеньку ниже, чтобы быть наравне с девочкой.

– Я настоящий. А ты?

– Я библиотекарь, – сказала она. – Но читать некому. Я каждый день расставляю книги. Чищу полки. Готовлюсь к занятиям. А потом сижу и жду. Может, ты… хочешь урок? Я могу рассказать, как спасти королевство без меча. Это глава седьмая. Я её выучила наизусть.

Тёма кивнул.

– Давай.

Она улыбнулась. И начала читать. Голос её был тихим. Но важным. Как будто весь город слушал.

[PLAYER_404] Связь с телом: 89%

[ПАМЯТЬ] Уровень целостности: 94%

[СОВЕТ] Не доверяй слишком радушным, но не отказывай им в надежде.

Выслушав девушку, он хотел её поблагодарить, но она внезапно вскочила со ступеней и поспешила скрыться за приоткрытой дверью библиотеки. Тёма побежал за ней. Дверь захлопнулась с тихим щелчком, словно сама библиотека решила, что он уже не уйдёт. Перед ним открылся зал, который не мог существовать в обычной игре.

Полки тянулись до самого потолка, теряясь в полумраке, их дерево тёмное, почти чёрное, будто пропитанное вековой пылью. Но когда он подошёл ближе, оказалось, что книги на них пустые. Обложки с вытесненными золотом названиями, но внутри лишь чистые листы.

Люстры висели под потолком, но светили не лампочками, а свечами, хотя пламя не колебалось, будто застывшее во времени.