Фигура на двоих: Гештальт-терапия отношений

Возвращение в Екатеринбург

Я сижу на нижней полке плацкартного вагона. За окном — Уфа, утренний перрон, люди с чемоданами, провожающие, носильщики. Вокзальные голоса, объявления, шум. Поезд «Уфа — Екатеринбург» отправляется ровно в 8:30 утра, 11 апреля. Я не спал всю ночь. Собирал рюкзак, перебирал вещи, пил чай на кухне, смотрел, как Машка спит на диване. Алиса тихо дышала в спальне — она не просыпалась, я не будил. Мы попрощались вчера. Она сказала: «Руслан, ты уверен?» Я ответил: «Должен». Она не стала отговаривать меня.

Поезд трогается. Перрон уплывает назад. За окном — поля, перелески, редкие деревни. Апрель. Снег почти сошёл, только кое-где белеют грязные пятна. Прошёл один год и три месяца с того дня, как я бежал из Екатеринбурга. Бежал от воспоминаний. От брака. От развода. От города, который знал меня слишком хорошо. Сел в поезд — тогда тоже, только в другую сторону — и уехал в никуда. В Уфу. К новой жизни.

Я думал, что расстояние вылечит. Наивный.

От себя не убежишь. Воспоминания — они не в улицах, не в домах, не в окнах. Они внутри. И сколько километров ни лягут между тобой и прошлым, оно всегда дышит в затылок.

Но время — странная штука. Оно не лечит, нет. Оно просто укладывает боль слоями, как снег. Сначала остро, потом всё глуше, глуше. А потом однажды просыпаешься и понимаешь: дышать стало легче. Не потому что забыл. А потому что привык.

И вот я еду обратно. Не к ней. К себе.

Поезд идёт через Башкирию, потом через Челябинскую область, потом — Свердловскую. За окном — берёзы, сосны, поля, полустанки с бабушками, продающими пирожки. Люди заходят и выходят, кто-то ругается из-за билетов, кто-то пьёт чай в подстаканниках, дети бегают по проходу. Обычная жизнь. Которая когда-то казалась мне чужой.

Я почти не сплю. Только иногда проваливаюсь в тягучую дремоту, где лица смешиваются, голоса накладываются друг на друга. Она снится мне. Не как раньше — с болью, с криком. Просто сидит на кухне в той квартире, пьёт чай, смотрит в окно. Я спрашиваю: «Как ты?» Она молчит. Потом говорит: «Живу». Просыпаюсь. За окном уже день. Солнце. Апрельское, бледное, но уже тёплое.

Поезд прибывает в Екатеринбург ровно в 23:06. Я смотрю на часы — уже почти полночь. За окном — огни вокзала, фонари, редкие машины. Выхожу на перрон. Воздух — прохладный, с нотками весны и железной дороги. Город встречает меня ночью.

Никто не ждёт у вагона. Но знакомая, которая вызвалась встретить, стоит у столба, улыбается, машет рукой. Обнимаемся. Без лишних слов. Она ведёт к машине. Мы едем по ночному Екатеринбургу. Улицы пустые, фонари размывают свет. Проспект Ленина, Плотинка, ЦПКиО — знакомые до боли места.

— Ну как? — спрашивает она.

— Нормально, — отвечаю. И это правда.

Я поселился в посуточной квартире на Широкой Речке. Маленькая однушка, чистая, безликая. Кинул рюкзак, осмотрелся.

— Я завтра заеду, если что, — говорит она. — Ты это… не пропадай.

— Хорошо, — киваю.

Дверь закрывается. Я остаюсь один.

Стою у окна, смотрю на ночной двор. Тишина. Достаю телефон. Экран загорается. Ни одного сообщения, на которое я жду ответа. И не будет.

Ложусь спать. Но сон не идёт.

На следующий день объезжаю несколько вариантов. Риелтор — женщина лет пятидесяти — возит меня по новостройкам и хрущёвкам. Одна квартира пахнет сыростью, вторая — окнами на шоссе, третья — слишком дорого.

— Не то, — говорю. — Душа не лежит.

Возвращаюсь, перекусываю пельменями. И вдруг понимаю: надо сходить к тому дому. В Академический. Пора.

Вечер. Сумерки. Вставляю наушники, включаю трек «Застывший кадр». Выхожу на ту улицу, где мы гуляли, где держались за руки. Иду. Шаг за шагом. Ветер бьёт в лицо. Сердце колотится, ноги подкашиваются. Но я иду.

Сажусь на ту самую скамейку, где мы сидели вечерами. Смотрю на окно. Включаю трек «Между нами зима». Закрываю глаза.

Всё, что было с нами, проносится за одно мгновение. Первая встреча, белый медведь в рюкзаке, свадьба под дождём, ссоры, слёзы, февраль, возвращение, сентябрь, развод.

Строчка в песне: «Я читаю сообщение — там целый роман, но он написан не нами». Сдерживаю слёзы. И вдруг — странное чувство. Как будто что-то покидает меня. Мысли о ней. Тяжесть уходит. Песня заканчивается. Открываю глаза. Смотрю на окно. Пусто. Шторы задёрнуты. И внутри — тишина.

Встаю. Прохожу мимо подъездной двери, не глядя. Выхожу из двора. Не оборачиваюсь.

Я возвращаюсь в съёмную квартиру. Набираю номер знакомой — той, что встречала меня на вокзале. Она отвечает сразу.

— Ты где? — спрашивает.

— Дома. Вернее, в этой времянке.

— Я заеду. Через полчаса.

— Не надо, поздно уже.

— Руслан, не спорь.

Через полчаса она входит. Снимает куртку, садится на диван, смотрит на меня внимательно. Глаза — усталые, но живые. Мы дружим давно. Она знает всю эту историю от начала и до конца. Не осуждала ни разу. Просто слушала.

— Ну? — говорит. — Рассказывай.

— Сходил к тому дому, — отвечаю. — Посидел на скамейке. Посмотрел на окно. И… отпустило.

— Прямо так — отпустило? — в её голосе скепсис.

— Нет, не сразу. Я сидел, слушал песню, думал. А потом как будто кто-то выключил рубильник. Внутри стало тихо.

— Ты не плакал?

— Нет. Почти.

Она кивает, молчит.

— А знаешь, — говорит она, — я ведь боялась за тебя. Когда ты уехал тогда, после развода… Думала, ты сломаешься. Пить начнёшь по-чёрному, руки на себя наложишь. Я же видела, в каком ты состоянии был.

— Я и начал пить, — признаюсь. — Но потом… потом Алиса.

— Знаю. Ты молодец, что выкарабкался. Не каждый бы смог.

— Не знаю, смог ли. Просто живу дальше.

— Это и есть «смог», — она улыбается. — Ты квартиру-то нашёл?

— Нашёл. Завтра подписываю.

— Где?

— Тот же дом. Тот же подъезд. Только этажом выше.

Она смотрит на меня долго. Потом качает головой.

— Ты ненормальный, Руслан. Правда.

— Знаю.

— Но я понимаю, — добавляет она тихо. — Это как… переписать историю. Не вычеркнуть, а переписать.

— Да, — говорю. — Примерно.

Мы сидим молча. Она пьёт чай, который я заварил. Я смотрю в окно.

— Ладно, — встаёт она. — Мне пора. Завтра на работу. Ты это… если что — звони. В любое время.

— Спасибо тебе, — говорю. — За то, что встретила. За то, что не бросила.

— Дурак, — она обнимает меня на прощание. — Ты не один. Запомни.

Дверь закрывается. Я остаюсь один. Но уже не так тяжело.

Телефон разряжен. Ставлю на зарядку. Экран загорается — три пропущенных от Алисы и сообщение: «Ты как? Не молчи».

Набираю её номер. Она отвечает после первого гудка.

— Ну? — голос встревоженный.

— Всё нормально. Я сходил. К тому дому.

Она молчит. Ждёт.

— Сел на скамейку, включил песню. Посмотрел на окно. И… ничего не почувствовал. Пустота. Но не чёрная — чистая.

— Ты плакал? — тихо.

— Почти. Сдержался. Потом встал и ушёл. Не оборачивался.

— И как ты? — она спрашивает не про меня. Про нас.

— Я закрыл эту дверь, Алиса. По-настоящему. Знаешь, как в подъезде: захлопнулась — и всё, больше не сквознячит.

— Дурак, — она смеётся, но голос дрожит. — Ты хоть поел?

— Пельмени варил.

— Опять пельмени? Ладно. Когда вернёшься — накормлю нормально.

— Я тут квартиру присмотрел, — говорю. — Тот же дом. Тот же подъезд. Только этажом выше.

Пауза.

— Ты серьёзно?

— Серьёзно. Завтра подписываю.

— Руслан… это не…

— Это не побег, — перебиваю. — И не возвращение в прошлое. Я просто над ним. Этажом выше. Понимаешь?

— Понимаю, — выдыхает. — Но когда приедешь — расскажешь всё нормально. Не по телефону.

— Договорились.

— Люблю тебя, — говорит тихо.

— И я тебя. Спи.

— Ты тоже. Не сиди до утра.

Кладём трубки. Я смотрю в потолок. Внутри — то самое спокойствие, которого не было годами. Чайник остыл, пельмени съедены. Алиса ждёт дома.

Всё правильно.

На следующий день я подписал договор. Квартира этажом выше оказалась светлой, с большими окнами, свежим ремонтом. Ничего общего с той. Но вид из окна — тот же. Тот же двор, те же тополя, та скамейка внизу.

Прошёлся по комнатам, заглянул на кухню, открыл балкон. Вдохнул.

Это моё.

Не потому что хочу жить в прошлом. А потому что прошлое теперь подо мной. Я над ним. Этажом выше.

Вечером заехал с рюкзаком, постелил бельё, поставил чайник. Сел на подоконник — как любил когда-то. Посмотрел вниз. На ту скамейку. На то окно.

«Вот так, брат. Ты вернулся. Не победителем, не проигравшим. Просто — живым. И это главное». Открыл телефон, нашёл её профиль — тот самый, где она счастлива на море с другим. Посмотрел. Закрыл. Не дрогнуло.

Пишу себе в заметках: «Застывший кадр больше не болит. Он просто есть. Как память. Как урок. Как часть меня, которая осталась внизу. А я — иду дальше».

Ложусь спать. Впервые за долгое время не слушаю, не жду, не боюсь.

Просто сплю. Как человек, который наконец-то вернулся домой.

Сон уходит медленно, как вода из ванны — сначала шумно, с воронкой, потом всё тише, и вот остаётся только мокрое дно. Я открываю глаза. Потолок белый, без единой трещины, без знакомых пятен от протекавшей крыши. Чистый. Чужой.

Секунда — и память щёлкает, как выключатель: я в новой квартире. Студия. Новостройка, сданная в двадцать третьем. Пятый этаж. Окна выходят во двор-парковку, а за ней — стройка. Башенный кран. Бетонные перекрытия. Оранжевая строительная сетка.

Я лежу на раскладном диване. Под спиной — тонкий матрас, который риелтор назвал «временным решением». Простыня сбилась за ночь. Подушка пахнет чем-то синтетическим, магазинным. Я ещё не купил нормальное постельное бельё. Вчера не хватило сил.

Телефон на полу, возле рюкзака. Тянусь, беру. Экран загорается: 8:17. Спал почти девять часов. Впервые за год с лишним. Обычно просыпался в шесть, с тяжестью в груди, с ощущением, что забыл что-то важное и неисправимое. Сейчас — ничего. Просто усталость, которая превратилась в нормальную, человеческую лень.

За стеной — тишина. Соседей пока не слышно. Только с улицы, сквозь пластиковый стеклопакет, доносится приглушённый гул. Я встаю, босиком ступаю на ламинат. Холодный. Щиплет подошвы.

Иду к окну. Раздвигаю шторы — тонкие, почти прозрачные, оставшиеся от прошлых жильцов. Жалюзи, кажется, тут везде. Свет бьёт в глаза. Апрельское утро, яркое, но ещё не тёплое. Солнце уже высоко.

Смотрю вниз. Дворовая парковка — асфальт в выбоинах, лужи после вчерашнего дождя. Ряд машин: старый «Форд Фокус» с разбитой фарой, белая «Лада Веста», чёрный кроссовер с тонированными стёклами. Женщина в пуховике выгружает из багажника пакеты. Мужчина в спецовке курит у подъезда, смотрит в телефон. Дети возятся на качелях — деревянных, новеньких, ещё не крашенных.

Дальше, за парковкой, — забор из профлиста, а за ним стройка. Котлован, фундамент, бетонные стены первого этажа. Башенный кран замер в ожидании, стрела смотрит в небо. Рабочих пока не видно, но бытовки уже открыты — значит, скоро начнут. Оранжевая сетка колышется на ветру. Грязь, доски, кучи песка. Я смотрю на это минуту, две, три. Никакого восторга. Но и раздражения нет. Просто факт: вот оно, моё новое утро. Не то, что я представлял год назад. Но своё.

Поворачиваюсь к комнате. Студия — метров двадцать пять, не больше. Входная дверь, санузел слева. Окно во всю стену. Мебель: раскладной диван (он же кровать), два стула от риелтора, маленький столик-книжка. Платяного шкафа нет — только вешалка на колёсиках, которую я купил вчера за пятьсот рублей. На ней висят две куртки и джинсы. Всё.

Чайник — электрический, старенький, из моей уфимской жизни. Кружка одна, ложка одна, миска одна. Пачка гречки, банка тушёнки, соль. Вот и всё хозяйство. Я ставлю чайник. Пока греется, застилаю диван простынёй — криво, кое-как. Не умею заправлять простыни. Алиса всегда смеялась: «Руки из плеч». Тёплая мысль о ней — без боли, без тоски. Просто память.

Чайник щёлкает. Завариваю пакетик «Принцессы Нури». Алиса дразнила меня за этот выбор: «Ты как бабушка, Руслан. Нормальный чай купить не судьба?» Я отшучивался: «Бабушки живут долго». Теперь пью этот чай и улыбаюсь.

Первый глоток обжигает горло. Я сажусь на подоконник, свесив ноги. Внизу стройка начинает оживать: из бытовки выходят трое в касках, курят, переговариваются. Один показывает рукой на кран. Обычный день.

Завтрак — гречка с тушёнкой. Я варю крупу в маленькой кастрюле (тоже моя, уфимская, купленная за двести рублей в «Фикс-прайсе»). Воды наливаю на глаз — получается жидковато. Тушёнку вываливаю из банки, перемешиваю. Ем прямо из кастрюли, стоя у окна. Смотрю, как кран поворачивается. Стройка гудит — рабочие уже на местах, слышен стук молотков и далёкие голоса. После завтрака мою посуду. Вода в новостройке с хорошим напором, горячая сразу, не надо ждать. Мелочь, а приятно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.