Глава 1
– Да пошли вы все в задницу с вашими биткоинами! – я рявкнула в трубку и швырнула мобильник на диван.
Черепаха Шерлок посмотрел на меня с осуждением, медленно втянул голову в панцирь и демонстративно отвернулся.
– Только не читай мне мораль, – сказала я ему. – Когда тебя будят в три часа ночи вопросом «Вера, как думаешь, эфириум будет расти?», ты тоже станешь немного нервной.
Я налила себе виски, в такие моменты кофе уже не помогает, и открыла ноутбук. Мой редактор считает, что журналист должен мониторить соцсети круглосуточно. Я считаю, что мой редактор – садист.
В ленте появился новый пост Кирилла Васнецова, финансового гения, который предсказывает движения рынка точнее, чем я погоду по боли в колене. Обычно его посты выходили утром, с первыми биржевыми звонками. Странно.
Еще страннее был сам пост, никакого текста, только жуткий график с подписью «Индекс страха никогда не лжет. Кто-то должен сказать правду».
– Шерлок, этот парень или спятил, или напился, или… – я нахмурилась, рассматривая резкое падение кривой. – Или у него крупные неприятности.
Черепаха высунула голову и уставилась на экран. Клянусь, иногда мне кажется, что этот панцирный философ понимает больше, чем некоторые мои коллеги.
Я сделала скриншот, допила виски и легла спать. Утром все прояснится. Ну, или нет.
Утро принесло мне головную боль и звонок от главреда, в принципе это одно и то же.
– Сомова, тащи свою задницу в редакцию! – проорал он вместо «доброе утро».
– Еще скажи «срочно», и я начну собираться еще медленнее, – пробурчала я, натягивая джинсы.
– Васнецов пропал. Тот финансовый блогер.
Я замерла с одним носком в руке.
– Когда?
– Вчера вечером. Должен был дать интервью, но не явился. Телефон молчит. В квартире пусто.
– И при чем тут наша газетенка? Мы же не бюро находок.
– При том, что я договорился о твоем интервью с ним на сегодня! А теперь у нас есть шанс сделать материал поинтереснее. «Пророк финансового рынка исчез после загадочного предсказания». Уже вижу заголовок.
– Ты видишь заголовок, а я вижу геморрой.
– Двадцать тысяч прибавки к гонорару?
Я быстро прикинула свой текущий баланс на карте и долг за квартиру.
– Тридцать. И оплата такси.
– По рукам. Жду через час.
В редакции меня встретила Лиза Кортнева, моя ассистентка, юное создание с дипломом финансиста и любовью ко всем этим биржевым гуру.
– Вера Ильинична! – она подскочила ко мне, размахивая телефоном. – Вы видели последний пост Васнецова? Это же VIX! Индекс волатильности! Но он показывает совершенно неверную динамику!
– Притормози и переведи на человеческий, – я плюхнулась в кресло и стянула с Лизиного стола чашку с кофе. Судя по гримасе, она была не в восторге.
– VIX – это так называемый «индекс страха». Он показывает ожидания инвесторов относительно волатильности рынка. Чем выше индекс, тем больше паника. А у Васнецова на графике он резко падает. Но вчера реальный VIX рос!
– То есть, наш гений опубликовал фейк? Зачем?
Лиза загадочно прищурилась.
– А что, если это сигнал? Или шифр?
Я посмотрела на нее. Возможно, от этой девочки будет польза.
– Едем к нему домой. Прямо сейчас.
– К Кириллу Васнецову? Домой? – Лиза покраснела так, будто я предложила ей поехать в стрип-клуб.
– Нет, к Папе Римскому на чай. Конечно, к Васнецову! Шевелись!
Квартира блогера-миллионника находилась в одной из стеклянных башен, где консьержи выглядят приличнее жильцов. Но у меня особый талант убеждать консьержей, что я именно та, кого хозяин страстно желает видеть.
Когда мы поднялись на нужный этаж, я заметила, что дверь квартиры Васнецова слегка приоткрыта. Не то чтобы я верю в удачу, но это было многообещающе.
– Подожди здесь, – скомандовала я Лизе.
– Но…
– Если услышишь мои крики, вызывай полицию, не геройствуй. Ты не Лара Крофт, а бухгалтер на подработке.
Я осторожно вошла в квартиру и застыла на пороге. Если хаос можно было бы продавать, эта квартира стоила бы миллиарды. Ящики выдвинуты, бумаги разбросаны, мебель перевернута.
– Божечки-кошечки, – пробормотала я и достала телефон, чтобы сделать пару снимков для статьи.
– Руки вверх и телефон на пол! – раздался голос позади меня.
Я обернулась и увидела высокого мужчину.
– Если вы грабитель, то вы опоздали, – сказала я. – Кто-то уже устроил здесь тотальную распродажу.
– Майор полиции Игорь Савельев, – представился он, не оценив моего юмора. – А вы кто такая?
– Журналист Вера Сомова, издание «Без купюр». Я договаривалась об интервью с хозяином квартиры. А вы, я так понимаю, тоже не дозвонились и решили зайти на чашечку чая?
Майор смерил меня взглядом, в котором читалось «ещё одна шутка, и я тебя арестую».
– Это место преступления. Вы должны немедленно покинуть помещение.
– Какого преступления? – я сделала большие глаза. – Кирилл Васнецов пропал без вести меньше суток назад. Обычно полиция не бросается искать взрослых мужчин, едва они перестают отвечать мамочке на звонки.
– Я не обязан объяснять вам детали следствия. Пожалуйста, выйдите.
Он был вежлив, но от его тона у меня по спине пробежали мурашки. В хорошем смысле. Люблю, когда мужчины говорят со мной голосом, которым обычно отдают команды служебным собакам.
– Уже ухожу, майор. Только не забудьте проверить стену за компьютерным столом. Там что-то написано маркером под календарем. Похоже на цифры.
Я направилась к выходу, но остановилась в дверях.
– И вот моя визитка. На случай, если вам понадобится журналист, который разбирается в странностях финансового мира лучше, чем полиция.
Выйдя из квартиры, я схватила ошарашенную Лизу за локоть и потащила к лифту.
– Это было… вау! – выдохнула она, когда мы оказались на улице. – Вы его совсем не испугались!
– Милая, когда тебе звонят в три часа ночи с вопросами про эфириум, страх становится роскошью. Кстати, ты говорила, что знаешь какого-то специалиста по финансовым аферам?
– Да! Максим Торопов, бывший сотрудник ФСФР. Гений в поиске манипуляций на рынке. Но он немного…
– Псих?
– Нестандартный.
– Идеально. Организуй встречу.
Телефон в моем кармане завибрировал. Неизвестный номер.
– Алло?
– Сомова? Савельев. Вы правы насчет надписи на стене. Цифры и буквы, похоже на код или координаты. Предлагаю объединить усилия.
Я ухмыльнулась. Обожаю, когда суровые полицейские признают, что им нужна помощь. Особенно моя.
– Встретимся в кафе «Форсаж» через час. И, майор, купите мне круассан с миндалем. Я становлюсь невыносимой, когда голодна.
– Это не свидание, – сухо ответил он.
– Вот и хорошо. На свиданиях я обычно заказываю лобстера.
Я отключилась и посмотрела на Лизу.
– Ну что, детка, готова к настоящему расследованию? С погонями, шифрами и красивыми мужчинами в форме?
– А разве майор был в форме? – удивилась она.
– Нет. Но в моих фантазиях – да.
Я была уверена, за исчезновением Кирилла Васнецова скрывалось что-то очень интересное. И очень опасное. А я, как полная идиотка, обожаю совать нос именно в такие истории.