Рисую словом

Нарине Авагян

Перевод Ара Геворкяна

Ты волком-однолюбом на пороге

Души моей клубком свернулся верным,

Держа цветок в ладонях, ты с дороги

Пришёл ко мне с лучом рассветным первым…

В глазах твоих – огонь неукротимый,

В устах – от поцелуев моих надпись,

Пришёл случайно ты, неотвратимый,

Дай прикоснусь щекой твоей я лапы…

Сошлись в едином радость, ликованье,

В твоих ладонях – ожиданий жажда,

Пятно греха – бездыханною тайной:

В глазах твоих – раскаянья след влажный…

Как будто ты спускаешься по тропке,

Летишь, держа в руках светильник счастья,

Пришёл ты! Прислонюсь к плечу я робко,

Ты крепко обними меня и властвуй!

Ты волком-однолюбом вновь вернулся,

Домой вернулся утром… на рассвете…

Ты – биография на исторических камнях,

Ты – летящее на летних волнах

Предисловие дня,

Пронизывающий рассвет…

Ты – рой пчёл, опьянённых пыльцой,

Младенец на четвереньках, лицом

К колыханью пшеничного поля…

Ты – зефир, дующий из ароматных долин

И молочное небо вдали,

Несущееся на крыльях светила…

Ты – бредущий мудрец на заре,

Идущий из глубин старости,

Ты – капающий из пальцев каллиграфа

Нарек.

Ты – дрожь сердца, ты – Ангел

И капелька слезы на предутренней траве,

Ты – светло-зелёная грёза, поверь.

Идущая мне навстречу реальность —

В каждом шаге своём.

Ты – то всё, что есть во мне –

Извне, во сне и наяву:

Мой город,

Моя семья,

Моя сущность…

И все они меня зовут…

Ты – моё поверье,

Ты – то всё, чему я слепо верю…

В огонь вонзаю свои руки,

Хочу, чтоб сердце охладилось.

Не знаю, выдержат ли муки

Под тонкий шёпот зла спесивый?

Проходит жизнь в наряде солнца,

Ручей течёт вниз – в травах, иле,

Дай Бог, чтоб усталь стала томной,

Лишь сердце б жаркое остыло…

А воздух – точно вопль кадила,

В огне ещё томятся руки.

Как выжить в пламени? Как силы

Мне сохранить? Попробуй, ну-ка…

О, был бы если уголок укромный,

Весна б цвела в лугах, как горицвет,

Спустилась б зорька с гор с лукошком полным,

Неся надежду, веру и расцвет…

Горела бы свеча, как предвкушенье,

Как вечности земной небесный лик,

И сказочной рекой текло бы время,

И был священ и ясен каждый миг…

Был вешним каждый взгляд, преображенье

Царило бы во сне и наяву,

И в чистых помыслах погибло бы сомненье,

Перед иконой преклонив главу…

О, был бы если уголок укромный,

Весна б цвела в лугах, как горицвет,

А зорька вышла бы с лукошком полным,

Чтоб раздавать всем солнце и рассвет…

Я долго ждала твоего возвращения…

Искала тебя в найденных грёзах

И в потерянной реальности,

На устах непроизнесённых слов

И на полях незаполненных страниц…

Я искала тебя в улыбках неба

И во влажных рассказах дождя.

Искала долго… в собственной печали

И в счастливых днях других,

В отражениях ночных фонарей

И в зареве солнца…

Мои ностальгии превратились в клубки,

Которые распутываются медленно, ежедневно…

Стена моей комнаты вся в волнах,

Море оделось в полотно,

Любовь – в отчуждении.

Предательство очеловечилось:

Душа умирает раньше тела.

Не люблю этот «иной» мир,

Я хочу лишь свой…

Я обниму морей бездонных лоно,

Воды горсть выпью, остальное – вам,

В садах я соберу плоды в корзину,

Один плод мне, всё остальное – вам…

Вдаль полечу, чтобы обнять светило,

Один луч мне, а остальное – вам,

Его сияние соберу я мило,

И всё тепло вам, люди, я раздам!

Я соберу ночные звёзды с неба,

Звезду одну – мне, остальные – вам,

Зефиры юга соберу в ладонях,

Один вздох – мне, всё остальное – вам…

И когда трель любовной древней песни

Опустится на бровь мою, отдам

Я, люди, вам все сердца переливы,

Один – себе, всё остальное – вам…

Сплету венок из кос рассветных дальних,

Его на шею я повешу вам,

Пройдусь я по домам, ища надежды,

Любовь и смех – всё людям передам…

Раскрою мига все блаженства, муки

И посещу места, где меня ждут,

Я уничтожу зависть, смерть, разлуки

И подарю вам счастье и уют!

Артём Бернгардт

Родился в городе Барнауле Алтайского края в 1984 году. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.

На данный момент выпустил пять сборников стихотворений:

Первый сборник – «Море Моих Стихий».

Второй сборник – «Номер Тридцать Шесть».

Третий сборник – «Одиночество и Смерть».

Четвёртый сборник – «Книга № 37».

Пятый сборник – «Скольжение».

А космос имеет границы,

Если мысли всегда за гранью.

Хочется всегда стремиться…

Или чувствами постоянно ранен.

Надо ли рамки раздвигать?

Стоит ли становиться кем-то,

Если вся жизнь – как интрига?

Зачем мы ищем фрагменты?

Стоило ещё удивиться,

Чтобы проявить амбиции.

Стоит дальше удивляться,

Чтобы изменилась ситуация.

Но больше не хочется бороться,

Пока не погасло моё солнце,

Потому что устал от этой борьбы,

Не произнося все мольбы.

На два мира остался расколот,

Сам на себя навесив оковы.

Пусть уже совершенно не молод,

Но разве в этом есть повод?

Космос собой постоянно манит,

Раздвигая все границы.

Может, давно уже за гранью?

Поэтому новый принцип:

Даты сложные не замечать,

Выдавливая пасту из тюбика.

Космос – как новая печаль,

А мне играть ноктюрн бы…

17:05 12.04.2023 г.

И не дотронуться до звезды,

Зато можно всегда скрываться.

Кто-то всю жизнь разводит мосты,

Чтобы корабли собирали овации.

Устаёшь от пристального взора.

Всё время куда-то всматриваться.

Как будто разум твой разорван…

Как же сейчас надоело это всё!

Стать бы серой тенью,

Чтобы исчезать при случае,

Быть совсем незаметным,

Не стремиться быть лучше…

Завораживает идея – раствориться,

Лишь наблюдать за звёздами,

Не отстаивать плеяду принципов,

Не считать чужие слёзы,

С усталостью смотреть на закаты,

Всё время суетиться под ногами,

Никому не путать их карты,

Не прикидываться, что ранен…

Исчезнуть в короткий миг,

За собой не оставив следов.

Сложно жить между людьми,

Каждый день их видеть не готов…

Серой тенью мелькать с утра,

Чтобы в полдень уйти на обед…

Как же много бывает утрат!

А ты вроде бы есть, а вроде и нет…

9:55 22.04.2023 г.

Неважно, сколько красок ты надел,

Когда внутри – сплошная серость.

Будь даже ты совсем не бел,

Но чтоб любить тебя хотелось!

Какая-то граница есть у каждого:

Мы все не под копирку.

Нам составляющее очень важно,

И оттого хочу я крикнуть!

Всегда мы ищем солнца,

А важно быть ещё самим.

Ведь если свет не льётся,

Чего мы от других хотим?!

Неважно, сколько перьев разных,

Ведь не павлин, не попугай.

Встречают, правда, всех по фразе,

И оттого есть жизнь другая.

Хотелось бы стремиться

Касаться большего тепла,

А наше время – как водица:

Сквозь пальцев раз – и утекла.

Всегда огонь был важен,

Когда идёт от сердца.

А если просто напомажен —

С таким уж не согреться.

Какое наполнение есть —

Его сейчас не описать.

Ведь человек – не здесь,

Какой – порой не знает сам.

19:35 23.04.2023 г.

Анастасия Бушуева

Стихи – как дыхание души. Чувствовать время, его настроение. Утешать и искать отклики через них – это и есть высшая награда для пишущего человека.

Девочка в платьице белом

Девочка в платьице белом

Кружится в старом дворе,

В рваных колготках,

На листве пожелтелой:

Радость в её юной душе.

Звон слышен

Трамвая неподалёку.

Люди бегут,

Толкаясь,

К себе на работу.

А девочка в грязном

От пятен платьице

На скрипучей качели качается.

Холод ли,

Зной

Или дождь прольётся.

Нет никого,

Дом на замке.

А девочка

В мокрых сандалЯх

Играется.

В платьице белом,

С занозой в руке.

Любовь

Ты где-то здесь,

Я где-то тут,

У зеркал мокрых

Отражение.

Стоит рояль

Без нужных рук,

Стоит и дремлет

В положении.

И глупо думать

Поперёк.

Дорога, старость,

Исцеление.

Задай себе сейчас вопрос.

Отвечу:

Это продолжение.

Я мало слов пишу,

Стихов.

Я их боюсь:

И страх в них вечен.

Задай сейчас себе вопрос.

Он кем-то будет не замечен.

У яблок мокрых

Сладкий ум,

А пот, роса,

Она блаженна.

Я в мае что-то напишу

Без дум,

Ведь май совсем несовершенен.

Страдать – любить,

Любить – страдать,

Как тряпку смочит

Дождик в сенях.

Я чтобы что-то написать,

С тобой пройдусь

Во снах осенних.

Вокзал

Я у вокзала

Спрашивала имя.

Ответ был стоном поездов.

Ночную изморозь перрона

Теплом согрела

Своих ног.

Там на прохожих

Тенью падал

Совсем несмелый, юный снег.

И по щекам многоэтажек

Скользил автобусный

Просвет.

В вагон вошла,

Под номер восемь

На бесконечность пал билет.

Рукой по стёклам

Глажу осень

И шлю тебе

От нас привет.

Лидия Гортинская

Лидия Гортинская родилась в городе Архангельске в 1982 году. Кандидат физико-математических наук. Книги: «Кот и Ведьма. Книга первая» (2023), «12 подвигов Геракла онлайн» (2023).

Конкурсы:

• Диплом III степени за участие в конкурсе «Продолжи любимую книгу (2023)

• Диплом III степени в номинации «Проза» на тему «Невероятная история» литературного конкурса Ленинградского областного отделения Союза писателей России «Литературные аллеи»

• Диплом за личный вклад в развитие культуры Санкт-Петербурга и медаль «320 лет Санкт-Петербургу»

• Победитель межрегионального поэтического конкурса, посвящённого 100-летию со дня рождения поэта Р. Гамзатова «Воспеваю то, что вечно ново» (2023)

• Специальный приз жюри в номинации «Проза» в литературном конкурсе «Литкон-2023»

• Медаль им. Л. Н. Толстого «За воспитание, просвещение и наставничество» от Международной академии русской словесности (2023)

Напечатанные в ряд облака

низко-низко над головой,

Устав от столицы, в «Сапсане»

я направляюсь домой.

Дождь начался прямо под Вишерой —

Питер встречает там,

И кричит в поезде на детей своих усталая мадам.

Нальёт мне чай в пластиковую кружку

фирменная проводница,

А на соседнем кресле сидит, видно,

что прямо выпускница

Всех столичных университетов,

клубов и ресторанов,

Выглядит, словно money из карманов

умеет доставать у мальчуганов.

Но доставать, видимо, в Москве уже

не очень удобно и быстро,

И с видом американского

бутлегера-контрабандиста

Она несётся в город Достоевского,

сырости, дворцов и парков,

Держит в мыслях, возможно,

парочку вариантов браков.

Я тихо открою небольшой планшет,

включу зуб клавиатуры,

Она не раз спасала в дороге —

бросалась сама на амбразуры,

Писали мы с ней много: и поэзию,

и прозу в полётах,

Заставив героев по бездне летать

в огромных космолётах.

Возложатся руки на буквы, как будто

к святому припав роднику,

Задумаюсь, заглядевшись

в окне на отношение

листьев к ветерку,

Потому аккордом слова польются,

как будто пером пишу,

Так выполняет сюаньфэнтуй[2] мастер ушу.

О, бедная моя маленькая муза,

Как ты меня терпишь? Иногда корки арбуза

Подбираем на рифмы, радуемся, что солидно,

Немного дерзко, но вполне даже ликвидно.

Ночью часто и внезапно лишаешь сна,

В смартфоне фразам нет точного числа,

Требуешь внимания срочно и внезапно,

А в итоге, по факту, абсолютно абстрактно

Выдаем законченный, конечно же, продукт,

Ах, да, его, оказывается иногда даже ждут,

Пишем стихи, прозу, добавляем драму,

Некоторые просят написать эпиграмму.

В общем, муза, ты меня терпи и прости,

Просто оказалась я на твоем эпичном пути.

Пойдём, заварим пуэр на вишнёвом соке,

Чтоб потеряться в поэтическом потоке.

Сентябрь упал на плечи рыжей лисицей,

А где-то далёко за яркой зарницей

Плавит закаты в синих морях-океанах

И топит печаль в жемчужных фонтанах

Прошлое лето. Хруст шаловливый

Кубиков льда, брошенных в кофе. Фальшивый

Билет на паром – по-гангстерски мило.

Нас не пустили туда. И не очень любило

Светлое озеро наши купания в нём.

А потом, наконец, мы на сдачу вернём

Тёплые дни, выхлопы дизеля в ночь,

И никто не успеет, представьте, помочь

Нам упасть в понедельник. Телеграмм

Прочитать, вызывая чертей орфограмм.

И надеть на себя сладких ночей ожерелье,

Заварив весь июль, как приворотное зелье.

Петербургские пышки

С видом интеллигентной питерской дамы,

Без истерик, скандалов и даже драмы,

Я войду в пышечную в центре второй столицы,

Туда заходят даже известные певицы.

Возьму несколько пышек, чай из титана,

Налью я его почти полстакана,

Немного подвину стоящих людей,

Займу местечко среди мокрых плащей.

Теперь надо есть правильно сладкое,

В Москве это знание утеряно хваткое.

Они едят донатсы, пончики, это вредно,

И для них не проходит бесследно.

Беру пышку, надо отставить мизинец,

Дальше, как протестующий якобинец,

Дунуть немного, осыпать пудрой соседа,

Это будет очередная победа,

А то ему, может, обидно, тоскливо,

Пусть человек глотнёт позитива.

Откусить, потечёт масло, сладость в пудре

Останется на языке, этого нет в камасутре,

Запить чаем, обляпать футболку с мишкой,

Некоторые сюда даже ходят с книжкой.

Потом выйти на улицу, глотнуть воздух с Невы,

Всё, готово! Вы выросли на полголовы.

Ты переехала в Москву в поисках любви,

Научилась старательно говорить «дожщи»,

Лениво пальчиком тыкала в пончик,

Называла его пышкой про себя. Бутончик

Розы прятала в Достоевском, сильно скучала,

Не могла переступить бордюр, страдала,

Называла шаурму шавермой, странно

Смотрели бородатые люди в тюрбанах.

Тебе не хватало дождей и дворцов,

Ходила в библиотеку – не то. Стихов

Не писала, остыла, пыталась страдать,

Не выходило – оставалось мечтать

О городе мостов, рек, парадных и неба.

Но ты уехала. Ему до тебя нет дела.

Выходи из комнаты,

Обещая вернуться с кофе.

Радость твоя нескромная —

Путь к моей Голгофе.

Ты – альфа. Омегой пылает вулкан.

Мне не замкни Вселенную,

Где-то мой путь затумань,

Где-то обнули переменную.

Тихим шёпотом: «Я и ты».

Переворачивай ноты,

Музыкой стань для мечты,

И сколоти эшафоты.

Будет капель, как плеть,

Перед высокой кровлей.

Я буду одна сожалеть,

Что метроном остановлен.

Не выходи из комнаты,

Не обещай мне кофе,

Я твоя неуёмная,

И – к катастрофе.

Игорь Дядченко

Родился в 1953 году в Ставрополе. Писатель, художник. Выставляется с 1991 года. Участник 134 крупных выставок. Член Союза художников России с 1998 года. В 2003 году внесён в каталог «Художники Петербурга», выпущенный к 300-летию города. Член Союза писателей России с 2005 года. Автор 262 публикаций, в том числе 196 рассказов и повестей. Автор 2 книг («Охотничье поле», «У костерка»). Соавтор более 40 книг и сборников (рассказы о природе, охоте, спорте, о жизни).

Тренер 2-й категории по борьбе самбо и дзюдо. В 2009 году в соавторстве с другим тренером выпустил 2 учебника по самообороне. Воспитал двух ныне работающих тренеров по борьбе самбо. Член Российского творческого Союза работников культуры с 2011 года.

Н. Русаловскому

Десятки лет прошли с тех пор,

Как отгремели залпы битвы.

О них не смолкнет разговор:

Погибшим шлём свои молитвы.

Хоть мы не видели войны,

Но снова к празднику Победы

Спешат и внуки, и сыны:

Поздравить старенького деда.

Седой герой большой войны

От поздравлений улыбнётся.

Ему – награды и чины.

Нам благодарность остаётся.

2015 г.

Ордена моего отца

Он как будто в гости зашёл,

Будто снова рядом сердца:

Я тихонько кладу на стол

Ордена моего отца.

Бедный батя прошёл всю войну.

Далеко позади та война.

Сколько горя он в ней хватанул!

На столе блестят ордена…

Красный с золотом – их отсвет.

Словно кровь отца на столе.

Защитил солдат целый свет,

Сохраняя мир на земле!

И наград солдат не искал,

А награды пришли к нему.

Жалко – поздно: он сильно хворал.

На здоровье война – никому.

Мне нельзя жить теперь кое-как.

Надо честным быть до конца.

В моей жизни один маяк –

Ордена моего отца!

1995–2015 гг.

Знакомому браконьеру

Ты не будешь ходить на охоту.

На рыбалку лишь будешь ходить,

Хотя всех уверяешь: «До поту

Продолжаю природу любить!»

Помнишь, как ты ходил на «охоту»?

Брал с собою лишь верных людей.

Утомлял их ходьбой по болоту

И с подругой стрелял лебедей.

И она тебя не выдавала.

Все скрывала проступки твои,

А знакомых своих уверяла,

Что страдает во имя любви,

Чтоб ты вновь взял её на охоту,

Чтоб с тобою ей вольно бродить,

Ну, а если случится, «до поту»

Можно вместе природу любить.

Всё же выплыла правда наружу,

Браконьерское счастье твое…

Тот, кто был ей в походах как мужем,

Сдал в полицию тихо ружьё.

И хоть дама сперва уверяла,

Что грехов нет за ним и на треть,

Но потом как-то вдруг нам сказала,

Что любить – это всё же жалеть…

И что если б любил он природу

Не «до поту», а просто жалел,

Они так же ходили в походы,

И рассвет бы в глаза им смотрел.

И покинула друга подруга.

Вышла замуж, спокойно живёт.

Только вот молодого супруга

На охоту уже не зовёт…

Бывший друг не идёт на «охоту».

Без ружья – не охота, а мука,

Хоть как прежде кричит: «Я до поту…»

Но и потным на пользу наука:

Коли взял ты оружие в руки,

На охоту решился ходить,

Ты обязан пройти все науки

И родную природу без скуки

Не «до поту», а просто любить!

2015 г.

Встреча с Высоцким

Мы были юными тогда

И собирались в горы.

К ним через сёла-города

Примчал нас поезд скорый.

Примчали только в Пятигорск,

И сразу весть несётся:

Ведь здесь, в гостинице у гор

Живёт сейчас Высоцкий!

Мы всею группой в тот же час

В гостиницу притопали,

Хоть и боялись: вряд ли нас

Так проведут к Высоцкому!

Но нам ужасно повезло:

Его у входа встретили.

Пристали, всем чертям назло,

И упросили спеть его!

Гитару гений вынес к нам,

Нисколько не ломаясь,

И целый час играл юнцам.

Мы стоя наслаждались…

А после извинился он,

Глядь на часы – который?

В подъезд гостиницы ушёл,

А мы полезли в горы…

С тех пор прошли года, года…

Распалась наша группа,

Но он со мною навсегда,

И голос слышен, глухо.

И словно в юности моей,

Когда его мы слушали,

Хотелось мне, чтоб поскорей

Добить учёбу скучную.

Да чтобы так же вот играть,

Чтоб за душу хватало!

И так свободно сочинять!