Carrera Turbulenta

Capítulo Tres

Día Uno

Crujido.

¿Qué fue eso?

Alysia se detuvo en medio del giro, con la mano sobre la palanca de la cisterna del inodoro, lista para tirar de la cadena. Ya está. Otra débil pisada. Alguien estaba en la casa, avanzando por el pasillo, paso a paso con cautela. No era una pesadilla, pero esta vez era real. Con la boca seca, la garganta en tensión, intentó moverse. ¿Por qué, oh, por qué no lo maté cuando tuve la oportunidad? ¿Por qué reanudé la reanimación cardiopulmonar y salvé su malvado trasero? Porque juré ayudar a los demás. Es por lo que entré en la enfermería en primer lugar. Y no quería ser como él. El pensamiento idealista no la había reconfortado entonces y le proporcionaba aún menos consuelo ahora, porque tenía el terrible temor de que si tenía que volver a hacerlo todo, podría no salir la misma persona.

No podía descongelar su cuerpo: cada célula, cada músculo, cada fibra de su ser estaba paralizada por el miedo. El recuerdo de otra época se deslizaba entre un latido y otro del corazón, exprimiendo su vida como las pitones que más temía cuando visitaba la casa de los reptiles cuando era niña. La arrastró, se apoderó de ella. Llenó su mente consciente con un tormento insoportable mientras su cuerpo permanecía congelado en su lugar, tapiado y mortificado por la poderosa imagen. Allí. Un chirrido de protesta de las viejas tablas del suelo. Un olor que no pudo identificar. Muévete, maldita sea.

Se liberó del terror en un arrebato de autoconservación impulsado por una sola pizca de fuerza de voluntad. Recogió el teléfono móvil que estaba en el borde del fregadero y se lanzó hacia la ventana, empujó el cristal inferior con las manos temblorosas hasta el punto de no parecer estar bajo su control, y empujó un pie sobre la cornisa para trepar por el pequeño espacio. Su talón se enganchó en la cabeza de un clavo afilado que sobresalía del marco de madera. Se tragó el dolor. Levantó el otro pie y saltó por encima del alféizar.

Mareada por las oleadas de terrores nocturnos que la inundaban con fuerza, se arrastró por las tejas de asfalto helado con los pies descalzos. Se obligó a pensar, a permanecer en el momento. Sería demasiado fácil sucumbir a su peor temor, permitir que el pasado arrasara con todo lo que tanto le había costado construir. Acostarse y morir, acabar con todo. El dolor. La culpa. Las noches sin dormir.

Entonces la imagen de su padre llenó su cerebro, animándola a seguir adelante. No dejes que el mal gane, cariño. De repente, él estaba allí con ella, haciéndole señas para que avanzara en la noche, una imagen corpórea que rondaba entre la vida y la muerte. Entre este mundo y el siguiente, reconfortante y agridulce, porque en su corazón sabía que no era real. En cambio, él yacía en su tumba al lado de su madre a cientos de kilómetros de distancia.

Fortalecida por la visión, se detuvo en el borde del tejado y miró hacia abajo. Había al menos seis metros hasta el borroso suelo de abajo. ¿Por qué no me puse las gafas? ¿O sacar la Beretta de la mesita de noche? Por la misma razón por la que no había encendido la luz del baño: era plena noche y no hacía falta. Y las luces brillantes molestaban a sus ojos demasiado sensibles. Sólo había traído su teléfono en caso de emergencia en el trabajo o con Kate. Ahora ya no había esperanza. Tenía que ir al límite. ¿Quizás los 60 centímetros de nieve espesa amortiguarían su caída? O no. Mejor una extremidad rota que lo que le esperaba dentro.

Su vida no tendría un final rápido, lo sabía con total certeza. La constatación le hizo rechazar el pánico que amenazaba con agarrarla por la garganta y paralizarla una vez más. ¿Por qué no había acabado con todo en la carretera hace tantos meses? Sacudió la cabeza. Demasiado tarde para lamentarse. Sabía que era él, que había vuelto para terminar el trabajo. El último testigo.

Bajó su cuerpo más allá del alero y se quedó colgando en el aire, con el teléfono sujetado precariamente entre los dientes. Cuando sus brazos ya no pudieron sostenerla, sus músculos temblaban por el esfuerzo, se soltó. Se precipitó a un banco de nieve, con la piel conmocionada y helada por los cristales de nieve que la envolvían. El viento era tan fuerte que apretaba la endeble tela de su camisón contra su piel desnuda y le azotaba los largos mechones de cabello castaño en la cara.

Se levantó con dificultad y comprobó si su cuerpo seguía funcionando. Un rápido examen le permitió comprobar que no había nada roto, aunque su pie goteaba sangre sobre la nieve blanca y pura de la herida punzante, gotas brillantes que se congelaron en forma de rubíes con forma de diamante, visibles en el reflejo de las farolas que se acumulaban en los bancos de nieve. Se estremeció. La luz también dejaba su cuerpo al descubierto para el asesino.

Con los oídos llenos de sangre y la respiración agitada, corrió por el patio cubierto de nieve hasta la casa del vecino, a cierta distancia. Todas las casas de la zona se encontraban en parcelas de cinco acres y todos apreciaban la privacidad, pero estaban demasiado lejos cuando se necesitaba ayuda, como ahora. Cada paso que daba era un tormento helado que no tenía más remedio que ignorar.

Por favor, que alguien esté en casa.

Atravesó a trompicones la hilera de altos árboles que bordeaban cada propiedad, y luego los últimos metros, con los pies y las piernas de madera por la falta de sensibilidad.

“¡Ayuda! ¡Necesito ayuda! Déjenme entrar”. Golpeó con ambos puños la puerta de acero, con el pecho agitado y el sudor frío recorriendo sus costados. Temblando incontroladamente, siguió golpeando sin cesar, sin apenas notar el dolor de la carne quemada por el frío abrasador. Por favor, que haya alguien en casa.

Pasaron segundos preciosos. ¿Era un movimiento detrás de ella? Se giró y le castañetearon los dientes. Al entrecerrar los ojos en la oscuridad, sus temblores aumentaron, alimentados por un nuevo terror, al igual que la gélida noche hizo que le dolieran los huesos. No podía ver nada, su visión era demasiado borrosa sin sus gafas para estar segura de que sus ojos no le estaban jugando una mala pasada. Pero podía oírle. Al igual que aquel fatídico día en que se escondió tras el falso tabique del armario que su padre había construido para ella, haciéndole practicar una y otra vez cómo meterse en el estrecho espacio. Oyéndole respirar en la negrura, con sus malvadas intenciones manchando el aire.

Venía a por ella. Y esta vez su padre no estaba allí para protegerla. Tragó saliva, todo su cuerpo temblaba violentamente mientras su mente imaginaba el horror de lo que él pretendía hacerle. Lo que había hecho a toda su familia...

Querido Dios, rezó, por favor, por favor déjame entrar. Antes de que sea demasiado tarde.

Capítulo Cuatro

Nick Wheeler se desplomó en el sofá y respiró el familiar aroma del suavizante que desprendían las fundas de cretona. Se inclinó hacia delante y tomó la fotografía con bordes dorados que había sobre la mesa auxiliar, casi volcando su vaso de whisky, precariamente colocado sobre la tapa de cristal, en el proceso.

Un caleidoscopio de recuerdos se sucedía mientras miraba las dos caras sonrientes, cada una más desgarradora que la anterior. Sus padres habían compartido tanto. Sus vidas. Sus risas. Y sobre todo un amor que había enriquecido a todos los que conocieron. Mientras que ellos habían tenido la suerte de encontrar a esa persona que sacaba lo mejor de ellos y hacía que sus vidas fueran cada vez mejores, la suya había resultado ser todo lo contrario. Una serie de mujeres que no estaban más interesadas en el hogar que un maldito zombi.

¿Qué era lo que su padre siempre había dicho? Sí, esposa feliz, vida feliz. Tal vez. Pero primero tienes que encontrar a alguien que comparta la misma visión. Las mismas normas y la misma moral. Resopló, cogió su vaso de whisky y se bebió los últimos tragos, aferrándose a la foto. La apretó contra su pecho y suspiró. Tal vez era hora de dejar de pensar que alguna vez le iba a pasar a él. Aquí estaba, con treinta y cinco años y sin ninguna posibilidad de acercarse a la vida de cuento de hadas que habían llevado sus padres.

La barbilla le temblaba ligeramente mientras cerraba los ojos, reprimiendo las lágrimas que amenazaban con abrumarlo. Dio un par de hipos y luego tomó la botella de Crown Royal y vertió unas cuantas onzas más del recipiente medio vacío en el vaso de fondo grueso, haciendo lo posible por no derramar el licor ambarino. A su madre le gustaba una casa limpia, aunque siempre había sido también acogedora, y él no quería deshonrar ese recuerdo.

Dio unos cuantos sorbos más a la bebida. No estaba funcionando. No ayudaba a olvidar nada de su dolor. Era inútil. Volvió a colocar el vaso con un golpe, dejó la fotografía con cuidado sobre la mesa, luego se tumbó en el sofá y observó cómo giraba la habitación. Esta era la parte que odiaba. Pero duró poco. Un fuerte golpe en la puerta de entrada le hizo sentarse de nuevo, con la cabeza dolorida.

Una luz se encendió sobre su cabeza y su respiración se precipitó en un jadeo. Deprisa, deprisa. No hay tiempo que perder...

Pasaron un par de segundos y la puerta roja se abrió. Nirvana la llamó a través del túnel de luz que brillaba en la entrada. Se abrió paso, sin esperar a ver quién la había dejado entrar. No importaba. Siempre y cuando no fuera él, el monstruo de afuera. El monstruo al que había salvado la vida. ¿Y para qué? ¿Para que pudiera volver a perseguirla? Y, sin embargo, sabía que no había otra opción, si no quería ser como él. Eso sería una muerte en vida.

Tropezó con un cuerpo duro y caliente. Se aferró a él con todo lo que tenía, envolviendo a la persona desprevenida. Un héroe. El único faro de esperanza en su oscuro mundo. Respiró profundamente, el olor del bourbon y el tabaco llenó sus pulmones con su aguda dulzura. Tan familiar. Su padre había fumado en pipa y disfrutaba de un whisky de centeno canadiense de buena calidad de Gimli, Manitoba. El dolor de su pérdida la golpeó de nuevo con la fuerza del martillo de Thor. La paralizó. Siguió aferrada al hombre. Incluso en su desconcierto, reconoció que se trataba de un hombre, demasiado grande para ser mujer, demasiado firme. Demasiado poderoso. Un muro sólido.

Entonces se dio cuenta de que no era Jack Wheeler quien la sujetaba, sino que eran los brazos de un desconocido en los que había caído y a los que se aferraba demencialmente con sus dedos, bloqueados.

—¿Quién eres? —preguntó ella, con una voz gutural irreconocible. Él no la soltó, aunque ella aflojó su agarre.

—Soy Nick. Nick Wheeler. Pero lo más importante, ¿quién eres tú? Su voz era profunda, resonando desde su pecho imposiblemente grande. Intentó apartarse de él, dándose cuenta de que sus pechos, desnudos bajo el camisón casi transparente, se apretaban contra su firmeza y que sus pezones, brotados por el frío, se clavaban en él de una forma que sería embarazosa en un día normal. Pero éste estaba tan lejos de ser un día normal que ella ni siquiera podía ver hacia atrás, a través de la línea de locura que acababa de cruzar.

Él venció sus acciones, abrazándola con fuerza y no dejándola ir. Una nube de vapores de alcohol flotaba a su alrededor, tentadora a un nivel elemental. Había estado bebiendo. Mucho. Ella le miró a la cara por primera vez y le gustó lo que vio, aunque una nueva preocupación la mantuvo tensa. ¿Había saltado al fuego? Tal vez. Pero éste, éste era un fuego muy diferente, una tormenta de fuego que ella habría abrazado en otro momento, en otro lugar.

Una mandíbula cincelada, ligeramente oscurecida por la sombra de las cinco de la tarde, y unos ojos oscuros e insondables, encapuchados por unas gruesas cejas, la saludaron en su minucioso estudio. Le recordaba a un gladiador romano. Un hombre peligroso. De credo guerrero. Intemporal. Todo lo demás se desvaneció, quedando relegado a los rincones más recónditos de su cerebro mientras seguía mirándolo fijamente, observando una cicatriz en forma de media luna que cortaba una ceja negra.

Su mirada fue devuelta con interés por un espíritu masculino crudo que se fijaba en ella ahora que había bajado la guardia. Sus fosas nasales se encendieron, respirando su esencia. La visión despertó su núcleo interno para que se despertara por completo. Y un simple hecho. Él era un hombre para su mujer. Un hombre primitivo. Una llamada a la verdad y a la lujuria.

Desafiaba todo lo que había creído saber de sí misma hasta ese preciso instante. Un cambio de juego. Había entonces y había ahora. La pasión surgió de lo más profundo de su cuerpo para bailar sobre la superficie de su piel, haciéndola consciente de cosas a las que nunca había dado crédito. La sorprendió escuchar el lejano canto de la sirena cada vez más cerca.

¿Por qué aquí? ¿Por qué ahora? Su piel se había vuelto demasiado sensible, demasiado necesitada, deseando algo más que desafiaba la lógica. ¿Estaba dispuesta a hacer un intercambio por este puerto? ¿Era eso? ¿Era sólo el instinto básico de sucumbir a la promesa de un pasaje seguro en el torbellino?

No.

Ella estaba al mando, haciendo que el presente se alzara y tratara de oscurecer el pasado, de dejarlo atrás. Olvidar durante una hora, un minuto, un segundo el pesado lastre de su vida. Los problemas que pocos habían visto, y ojalá menos tuvieran que soportar.

Entonces levantó una mano que temblaba visiblemente y la puso sobre su rostro. Las ásperas yemas de sus dedos rozaron sus mejillas, calmaron su cabello alborotado, mientras sus ojos la escudriñaban como si buscaran las respuestas del universo. Ella no tenía ninguna. Sólo preguntas.

—Quién eres? —preguntó él, con la voz cruda por el whisky y el humo. La mujer que tenía entre sus brazos, incapaz de soltarla, desprendía el potente elixir del sexo y el miedo. Su cuerpo perfecto apretado contra el suyo le sedujo y embelesó con sus curvas, sus huecos y su suave piel. La lujuria le consumía mientras las señales de peligro se cernían a cada paso.

¿Qué demonios está ocurriendo?

Deseó no haber bebido tanto; su mente reaccionaba con lentitud, aturdida por la intoxicación. Su cuerpo tenía un enfoque diferente de la situación. Su verga seguía dura desde su reciente sueño, exigiendo y palpitando entre sus piernas, haciendo difícil concentrarse en cualquier otra cosa. Había querido olvidar todo esta noche, aliviar el dolor, pero ahora estaba lleno de arrepentimiento. Debería haber dejado de lado el licor. ¿Pero quién podía estar preparado para esto? Este giro de los acontecimientos. Este torbellino de lujuria.

—Alysia Rossini. Yo... vivo en la puerta de al lado. Su voz contenía una dulzura mezclada con el miedo descarnado. Estaba desnuda bajo el corto camisón, todavía temblando. “¿Dónde están Jack y Susan?”

El dolor golpeaba con fuerza, haciendo imposible respirar. Respirar, sólo respirar. Forzando su ansiedad y rabia por la situación, encontró su voz de nuevo. “Se han ido”. La muerte de sus padres había despertado al dragón: el dolor que había reprimido durante años tras la pérdida de su único hermano le había alcanzado por fin.

Ella trató de apartarse entonces, pero él se aferró más, su temblor le hablaba a un nivel elemental que no requería palabras. Su cuerpo era un faro de luz en la oscuridad, una promesa de consuelo, una hecha para ayudarle a olvidar lo que le estaba comiendo vivo. Amenazando con consumirme. Y tal vez, sólo tal vez, ella lo necesitaba tanto como él a ella. Lo olió en ella, el mismo olor agudo de la desesperación por algo, cualquier cosa, que ayude a una persona a olvidar.

—¿Se ha ido? ¿Se ha ido hacia dónde? Su voz contenía capas de pánico, ablandando algo dentro de él.

—Lo siento. Tuvieron un accidente hace unos días. Un choque frontal con un semirremolque. Se han ido... se han ido a dondequiera que vayan las almas buenas. Las crudas palabras le clavaron otro fragmento de dolor. ¿Por qué? ¿Cómo pudo suceder esto? ¿Un minuto vivo y al siguiente muerto?

—Dios mío, lo siento mucho. No había oído nada al respecto, —dijo ella, con su bello rostro tenso por la preocupación. Y era un rostro hermoso incluso en la angustia. Una estructura ósea clásica, con mejillas prominentes y redondeadas, enmarcada por un cabello castaño magnífico, como el de una mujer de cuento de hadas. Un pequeño defecto la hacía aún más interesante: una pequeña cicatriz en la barbilla. Pero lo que más le llamaba la atención, más allá de su cuerpo curvilíneo que no tenía intención de dejar escapar, eran sus intensos ojos verdes que brillaban incluso en la escasa luz del vestíbulo. La mujer de sus sueños.

Un fuerte golpe en la puerta volvió a disparar su ritmo cardíaco.

Alysia se abrazó a él y sus ojos se clavaron en los suyos por un momento que casi le hizo parar el corazón. La soltó y tomó la Glock que estaba sobre la mesa del vestíbulo.

—¿Quién es? —dijo, haciendo un rápido gesto a Alysia para que se alejara. Ella se perdió de vista.

—Policía, —declaró una voz aguda y formal.

Nick apoyó su cuerpo contra la pared y desbloqueó la puerta, luego la abrió ligeramente y se asomó. Un policía de uniforme estaba fuera, con un hombre viejo y de aspecto confuso a su lado. Suspiró, puso la Glock en el cajón superior de la mesa y abrió la puerta.

—Siento molestarle a tan altas horas de la noche, señor, pero ¿conoce a este hombre? —preguntó el policía. Nick miró al desconcertado hombre que tenía a su lado, con el cabellos negro teñido que contrastaba con su piel arrugada y peinada hacia atrás con el prominente pico de viuda al descubierto. Al menos iba bien abrigado con una parka de plumas, guantes gruesos y botas de nieve forradas.

—Sí, es mi abuelo. Se llama Walter.

—Lo encontramos vagando por el Jasper Park, —dijo el policía.

—¿Dónde está Susan? —preguntó Walter con voz frágil.

—Susan y Jack tuvieron un accidente hace una semana. Se han ido, lo siento, papá. Nick se obligó a bajar el dolor y se volvió hacia el policía. “Walter, mi abuelo, se mudó con ellos hace poco, así que le ha afectado mucho”. Estaba aquí para arreglar el desorden, y su abuelo, tal como era, era el último pariente que le quedaba en el mundo.

La expresión del policía se volvió solemne. “Siento mucho su pérdida. Estaba con unos jóvenes que se dieron a la fuga cuando nos vieron. Creo que estaban a punto de robarle. Son conocidos traficantes de drogas y pequeños delincuentes”.

—Gracias por traerlo a casa, oficial.

—Debería asegurarse de que se quede en casa, —dijo el policía en un tono más agudo. “Deambular por ahí a las tres de la madrugada es peligroso. Podría pasar cualquier cosa. Suerte que estábamos allí”.

—Tienes razón. Estaré más atento. Nick se pasó una mano por el cabello, sabiendo que el policía podía oler el alcohol en él.

—De acuerdo entonces. Lo dejaré bajo tu custodia. Buenas noches.

El policía se marchó y Nick dejó escapar un enorme suspiro. Él y su abuelo se miraron en silencio durante unos segundos, esperando que el policía volviera a bajar por la acera.

—¡Maldita sea, Walter! estalló Nick, sin molestarse en mirar a su alrededor para ver si Alysia estaba al alcance del oído. “¿Qué diablos fue todo eso?” Su abuelo había estado viendo demasiado la serie de televisión Ray Donovan, y pensaba que el personaje interpretado por John Voight era un buen modelo para su propia vida. El patriarca de los Donovan incluso había fingido debilidad en un episodio para librarse de una condena de prisión. Que Dios lo mande al infierno. Sólo podía rezar para que Walter no adquiriera otros malos hábitos de Mickey Donovan que eran mucho peores que el mujeriego y las sórdidas empresas criminales.

—Me pareció que era lo que había que hacer, —dijo Walter, y la confusión desapareció de su rostro en una fracción de segundo. “Te gustaría que me arrestaran, ¿no es así, para poder decir 'te lo dije'? Mírate, apestando a alcohol. Ja, lo que yo hago no es peor”.

—El alcohol es legal, a diferencia de la mierda que tú consumes. ¿Y qué demonios estabas haciendo fuera en medio de la maldita noche?

—Comprando... un regalo para Cheriè, una nena que conocí en Legion. Le estaba haciendo un favor, necesito el consuelo de una mujer después de esta semana. Seguramente puedes entender eso al menos.

Nick cerró los ojos y contó hasta diez. Sí, lo entendió en un nivel. “¿Cuántos años tiene Cheriè?”

—Unos setenta y uno bien llevados, si sabes a lo que me refiero. Walter agitó sus blancas cejas para insistir. “Fue un pequeño regalo de despedida. Un favor por un favor. Ahora todo se ha arruinado gracias a un policía entrometido. Sólo estaba haciendo una pequeña transacción estándar, como lo que ocurre en cada esquina de Norteamérica todos los días. No hay nada malo en ello”.

—Walter, sólo voy a decir esto una vez. Te juro que, si vuelves a empezar con estas tonterías en Vancouver, te meteré en un asilo.

—Nick, muchacho, a mi edad, un hombre debería ser capaz de hacer lo que quiera. Nos conseguiste un lugar con un jacuzzi, ¿verdad? Eso es un imán para las chicas. Y no te olvides de llamarme Walter con las mujeres. El abuelo estropea el ambiente.

Nick no se atrevió a hablar. Su abuelo continuó: “Ahora, me voy a la cama. Te sugiero que hagas lo mismo. Tenemos un viaje por delante mañana”. Le dio una palmadita en el brazo a Nick de forma condescendiente y éste volvió a contar hasta diez. No sirvió de nada. Seguía queriendo estrangular a alguien.

Alysia eligió ese momento para volver a entrar en la habitación. Walter dio un silbido bajo. “Buen gusto. Parece que viene de familia, Nick-Nick. Será mejor que hagas algo con el pie de la señora: está sangrando”.

Nick se olvidó de su abuelo al mirar con horror el apéndice manchado de sangre. El pie de la mujer era delicado y pequeño, como el resto de ella. ¿Pero cómo no se había dado cuenta de que estaba herida? Por desgracia, sabía el porqué. Su verga había sido la responsable. Era hora de rectificar.

—Ven. Tenemos que vendarte el pie. Y encontrarte algo de ropa de abrigo. No es que quisiera tapar nada de esa preciosa carne de mujer, pero de ninguna manera podía dejar que su abuelo (el perro sabueso por excelencia) demostrara ser más caballeroso que él mismo. Ni siquiera en su peor día era eso remotamente aceptable.

Al menos la oleada de adrenalina había despejado la mayor parte de la niebla persistente del alcohol y la lujuria. Hizo una seña a su nueva invitada, que dudaba en la puerta, y le dedicó lo que esperaba que fuera una sonrisa tranquilizadora. “Te prometo que no muerdo. Eso se lo dejo a mi abuelo y a su timo del día”.

Ella resopló. “Menudo espectáculo. Debo recordar esa treta. Puede que la necesite algún día”.

—Es mejor no andar con Walter. Sólo te meterá en problemas.

Ella lo estudió con ojos puros como las profundas aguas del Lago Verde, el lugar de vacaciones al norte de Whistler al que sus padres los habían llevado a él y a su hermano Grayson durante los cortos y preciosos años de su infancia. El recuerdo de la pérdida le golpeó de nuevo, le caló hasta los huesos, el dolor un bucle constante y crudo que se había producido durante toda la semana. Rápidamente lo ocultó tras la fachada de ponerse a trabajar en el asunto de ayudar a la mujer que se había presentado en su puerta a las tres de la mañana.

Señaló la sala de estar. “Toma asiento. Voy a por unas vendas”.

Se dio la vuelta y fue cojeando hasta el sofá. Tomó un kit de emergencia del cajón de la mesa del vestíbulo delantero (sus padres los habían colocado por toda la casa, según había descubierto) y lo llevó de vuelta a su lado. Se sentó en la butaca frente a ella y ésta se estremeció ligeramente. El corazón de él se apretó en señal de simpatía.

Se acercó a ella por detrás y sacó del respaldo del sofá la colorida manta de rayas del arco iris que su madre había tejido y la colocó alrededor de su cuerpo. Esto lo acercó a ella y volvió a sentir la fragancia de la excitación que desprendía. Su aura sexual era innegable. Se extendió y lo agarró por la garganta y otras partes más al sur.