Péril De La Course

Les livres par January Bain

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Book Description

Dédicace

Reconnaissance des marques

Chapitre Un

Chapitre deux

Chapitre trois

Chapitre quatre

Chapitre cinq

Chapitre six

Chapitre sept

More exciting books!

A propos de l'auteur

Les livres de Totally Bound Publishing par January Bain

Brass Ring Sorority

Winning Casey

Chasing Lacey

Romancing Rebecca

TETRAD Group

Racing Peril

Racing the Tide

Racing the Whirlwind

Manitoba Tea & Tarot Mysteries

Magic, Mayehm & Murder

Movies, Moonlight & Magic

Moonshine, Magic & Murder

Sin City Wolf

Howl

Collections

A Little Bit Cupid: Lovestruck

Groupe TETRAD

PÉRIL DE LA COURSE

JANUARY BAIN

Péril de la course

ISBN # 978-1-80250-011-0

Copyright January Bain 2019

Couverture par Erin Dameron-Hill ©Copyright Avril 2019

Traduit par Ilhame Kourriche 2021

Conception du texte intérieur par Claire Siemaszkiewicz

Édition entièrement reliée

Il s'agit d'une œuvre de fiction. Tous les personnages, lieux et événements sont issus de l'imagination de l'auteur et ne doivent pas être confondus avec les faits. Toute ressemblance avec des personnes, vivantes ou mortes, des événements ou des lieux est purement fortuite.

Tous droits réservés. Aucune partie de cette publication ne peut être reproduite sous quelque forme matérielle que ce soit, que ce soit par impression, photocopie, scanner ou autre, sans l'autorisation écrite de l'éditeur, Totally Bound Publishing.

Les demandes doivent être adressées en premier lieu, par écrit, à Totally Bound Publishing. Tout acte non autorisé ou restreint en rapport avec cette publication peut donner lieu à des poursuites civiles et/ou pénales.

L'auteur et l'illustrateur ont fait valoir leurs droits respectifs en vertu des lois de 1988 sur les droits d'auteur, les dessins et modèles et les brevets (telles que modifiées) pour être identifiés comme l'auteur de ce livre et l'illustrateur de l'œuvre d'art.

Publié en 2021 par Totally Bound Publishing, Royaume-Uni.

Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite, scannée ou distribuée sous quelque forme imprimée ou électronique que ce soit sans autorisation. Veuillez ne pas participer ou encourager le piratage de matériel protégé par des droits d'auteur en violation des droits des auteurs. N'achetez que des copies autorisées.

Totally Bound Publishing est une marque de Totally Entwined Group Limited.

Si vous avez acheté ce livre sans couverture, vous devez savoir que ce livre est un bien volé. Il a été déclaré comme "invendu et détruit" à l'éditeur et ni l'auteur ni l'éditeur n'ont reçu de paiement pour ce "livre dépouillé".

Préface du groupe TETRAD

La vengeance, l'avidité et le meurtre sont une passion insatiable...

Silk O'Connor n'en peut plus. Le fait que l'ordure qui a tué sa soeur soit en liberté grâce à son riche père l'amène à prendre les choses en main sur les marches du tribunal de Los Angeles où le bâtard tient une conférence de presse.

Jake Marshall, héros de guerre décoré, protège l'homme qui a utilisé sa voiture comme arme et a assassiné la seule famille de Silk. Combattant le SSPT, la dernière chose dont Jake a besoin est d'avoir à descendre un sniper.

Leurs deux mondes s'affrontent lorsque Jake trouve Silk se prépare à sortir sa propre version de la justice à la frontière depuis le toit du palais de justice... et que le monde du trafic sexuel, à forte dose d'adrénaline, les prend au piège et les teste jusqu'à leurs limites absolues.

Et lorsque Silk entre dans cet antre de la dépravation, elle ne sait qu'une chose avec certitude : elle pourrait ne jamais en sortir vivante.

Dédicace

Dédié à toutes les héroïnes du monde.

Un remerciement particulier à Rebecca Baker Fairfax pour ses conseils et ses compétences très spéciales.

Un gros bouquet est offert à Desiree Holt pour la création de cette série. Merci d'être un formidable soutien pour mon travail.

Un grand bouquet à Sierra Brave pour avoir toujours été là et avoir fait ma journée.

Et pour toujours, merci à mon merveilleux mari d'avoir partagé votre vie avec moi. Vous êtes tout simplement les meilleurs.

Reconnaissance des marques

L'auteur reconnaît le statut de marque déposée et les propriétaires des marques de commerce des mots- symboles suivants mentionnés dans cet ouvrage de fiction :

.300 Winchester Magnum : Olin Corporation

Cinquante nuances de gris : E.L. James

GMC 1500 Sierra : Compagnie General Motors

Je veux que tu me désires : Rick Nielsen

Indianapolis 500 : l'autoroute d'Indianapolis et la société Hulman& Company

James Bond : Ian Fleming Mercedes : Daimler AG

Steiner Ranger Xtreme : Beretta Holding S.p.A. Superwoman : DC Comics

L'art de la guerre : Sun Tzu

Les Muppets : La société Walt Disney Walmart : Wal-Mart Stores, Inc.

Chapitre Un

Premier jour

Jake Marshall louchait derrière ses lunettes de soleil noires. Qu'est-ce que c'était ? Même avec la pire gueule de bois du monde, il avait attrapé la lueur de la lumière se reflétant sur un objet distant. Il a sorti discrètement sesjumelles Steiner Ranger Xtreme de la poche de sa veste et les a portées sur son visage, en concentrant leur ultra-haute résolution sur le toit de ce qui ressemblait à un centre commercial à un pâté de maisons du tribunal. Il a déplacé l'appareil optique d'avant en arrière, vérifiant tout le long de la ligne du toit plat et de la structure accroupie d'un climatiseur et d'une bouche d'aération, observant attentivement pour une autre lueur. Elle n'est pas venue, mais il ne pouvait pas se débarrasser du sentiment de malaise qui s'était installé dans ses tripes. Et son instinct ne lui a jamais menti.

J'aurais dû l'écouter le jour où j'ai rencontré Racheal. Note à moi-même, ne jamais plus outrepasser son instinct. Il avait été flatté qu'une si belle femme lui ait fait des avances, comme si elle ne pouvait pas vivre sans tomber dans le foin. On ne peut pas reprocher à un homme la direction dans laquelle sa bite le mène, n'est-ce pas ? Mais cela s'était avéré être une très mauvaise décision. Pire, il avait connu mieux. Et aucune quantité d'alcool n'allait arrêter la douleur causée par le fait qu'elle l'avait abandonné pendant qu'il était parti faire son devoir pour son pays. Rentrer à la maison pour la surprendre et l'attraper au lit avec un type nommé Sean Shithead Kincaid - cela avait fait un mal de chien. Et ça l'a encore fait. Et le voilà maintenant en permission de son régiment militaire au Canada, remplaçant un ami sur les marches d'un tribunal de Los Angeles.

Et ce travail. Il a secoué la tête devant la stupidité de certaines personnes. Pourquoi le type s'exposerait-il à une conférence de presse alors que s'éclipser dans la nuit conviendrait mieux à la situation ? Après tout, le connard s'en était sorti grâce à un détail technique. Il n'y avait pas de quoi être fier, sauf si son riche père pouvait s'offrir le meilleur avocat de la ville. Se vanter n'était pas intelligent. L'instinct de Jake était d'accord.

La tâche de garder le trou du cul qu'ils attendaient pour l'escorter jusqu'à la cachette de son père lui avait été confiée lorsque son camarade de classe avait été frappé par le pire cas de grippe dont Jake ait jamais été témoin. Il avait pris les devants. Il devait et voulait le faire. Comme s'il avait pu faire autrement, quand Max l'avait recueilli alors qu'il s'était présenté sur le pas de sa porte il y a une semaine, ayant besoin de changer de décor. Et pas aujourd'hui, il remplaçait la société privée de Max, Sterling Security, pour se venger de tout ce que le type avait fait pour lui, et il n'avait pas l'intention de tout foutre en l'air. La gueule de bois de Jake n'a pas fait de doute, pas quand Max Sterling méritait le meilleur de Jake.

Le changement de direction de Max s'est fait sans heurts. Peut-être devrait-il commencer à penser sérieusement à quitter l'armée maintenant. Trois périodes de service lui avaient enlevé cette envie. Et cela l'a renvoyé, juste comme ça, en Afghanistan, dans la pire horreur de sa vie, dans la raison de son SSPT.

* * * *

Ils avaient atterri à l'extérieur des barbelés entourant l'enceinte de la Force opérationnelle interarmées 2, la branche des opérations spéciales de l'armée canadienne à laquelle il avait été affecté en Afghanistan, prêt à s'y enfoncer et à faire sa part, chargée de renverser le régime taliban. Opération Scorpion. Capable de faire exactement ce qu'elle impliquait - pour les deux parties. Le comment et le quand étaient hors de son contrôle.

Un cri lointain retentit alors qu'il se dirigeait vers l'enceinte. Il s'intensifie, un train de marchandises inarrêtable, se rapprochant à la seconde près. Un avion volait directement au-dessus, son sillage perturbant l'air, puis une seconde plus tard, un bruit sourd est venu. Le sol tremblait. Un petit nuage de fumée s'élevait au loin. Le cri s'estompa.

Puis un autre cri a déchiré l'air. Un qu'il a pu localiser cette fois, venant d'une crête nord. Le cri s'est transformé en gémissement, un cri de harpie en guise de représailles. Le sol trembla de façon incontrôlable et les hommes se mirent à courir.

Le lieutenant Gibson, officier subalterne et chef d'escadron, a crié : "Attention ! Entrez dans les barbelés ! Courez ! Maintenant !"

Ses paroles ont jeté de l'eau glacée au visage de Jake. Un seul mot relié à son cerveau. Cours.

Il a couru vers l'entrée latérale pour entrer dans le camp, il a lutté pour chaque souffle. Il n'était pas habitué au manque d'oxygène à haute altitude. Oh, mon Dieu. Que fallait-il faire en premier ?

Le Capitaine Krill s'est précipité en vue, faisant un geste pour qu'il le suive. "Des enfants ont été touchés par ces balles. Ils sont aux portes de devant."

Le sien a commencé à bouger, à courir après Krill, à vouloir aller plus vite encore, les poumons brûlants. Il a suivi le capitaine au coin de la rue et, à trente mètres de là, certains de ses camarades ouvraient la porte d'entrée. Des civils afghans en pleurs et désemparés ont commencé à passer. Il a continué à courir.

Puis il a vu les enfants. Il a entendu leurs cris. Certains se débattaient dans les bras de leurs parents, d'autres restaient couchés. Il a fait tomber son fusil, arraché son casque et jeté son gilet pare-balles dans la boue. Il a fait un sprint dans la dernière ligne droite.

"Attrapez-les !", cria l'un des soldats au milieu du vacarme.

Une forte dispute a éclaté, les ralentissant.

"Ils insistent pour que vous preniez les garçons en premier", a expliqué un des soldats, un traducteur qui a compris ce que Jake ne pouvait pas faire.

"Prenez-les tous !" Krill a ordonné.

D'autres soldats ont ramassé les quelques survivants tandis que Jake a ramassé l'enfant le plus proche, se tournant pour suivre les autres jusqu'au poste de secours. Après quelques pas, il a jeté un coup d'œil à l'enfant. Une petite fille, pas plus de cinq ans, si légère dans ses bras qu'il a presque cru l'avoir imaginée. Elle portait une robe en toile de jute, rugueuse au toucher, et avait des yeux d'un vert émeraude éclatant, profonds et remplis de douleur, et de longs cheveux de corbeau plissés à sa peau par les larmes et le sang.

Il a continué à courir, en tenant sa tête et ses épaules dans sa main droite, son corps léger appuyé contre ses côtes, une cuisse par son avant-bras gauche. Son minuscule bras s'évanouissait. Elle sursauta, criant encore et encore, sans jamais s'arrêter.

"Chut, c'est bon. C'est bon, mon petit", disait-il sans cesse en courant, chaque pas étant une agonie de trop de temps, putain.

Une image de sa nièce lui a brûlé le cerveau. Mignon comme un bouton avec de grands yeux bleus et de longues boucles marron. Il s'est déguisé pour l'école du dimanche et lui a fait le plus grand sourire. Emily avait à peu près l'âge de cette fille. Peut-être un peu plus âgée.

Continuez à avancer.

Sa respiration a changé. Elle a grandi en haillons. Ses cris se sont atténués. Ses yeux devenaient ternes. Elle le regarda fixement, cet étranger en uniforme, et sa terreur abjecte l'est évanouie.

La chaleur s'est répandue dans sa poitrine. Qu'est-ce que c'était ? Ses jambes ont fonctionné en pilote automatique pendant qu'il courait, ses yeux fixés sur les siens.

Elle a crié une dernière fois, le son était rauque et faible. La chaleur se répandit sur sa hanche et se répandit le long de ses cuisses. Qu'est-ce que c'était ?

Il a dû regarder. Quand il l'a fait, son cerveau s'est arrêté. L'horreur le consumait à un minuscule pied nu, parfaitement formé et couvert de poussière brune, et à l'autre un morceau de chair brûlée déchirée sous sa rotule à fossettes. Un moignon ensanglanté. Un os blanc a fait saillie à travers la peau et le muscle en ruine. L'horreur. Au-delà de toutes les horreurs.

Il a trébuché, perdu son élan. La petite fille a laissé échapper un souffle tremblant, sombre et râpeux.

"C'est... c'est... c'est... c'est... c'est... c'est..." Un pas de plus. Un pas de plus.

Son cou s'est relâché sous son bras. La chaleur s'est répandue sur son corps.

Il a jeté un nouveau regard en bas. Sa peur est partie, l'étincelle de vie a disparu. Tout est parti.

Le monde autour de lui s'est effondré. Étouffé. Les soldats ont couru au ralenti. Les parents pleuraient au loin. D'autres aboyaient des ordres qu'il ne pouvait plus entendre, l'horreur dans sa tête masquant tout le reste.

* * * *

Trempé de sueur, Jake a levé une main tremblante pour ajuster ses lunettes de soleil, scrutant le toit, les yeux fixes et grattant de douleur. Un flash-back aussi intense en plein jour ne lui était pas arrivé depuis un moment. Ce devait être le changement de circonstances, un événement unique. Mon Dieu, faites qu'il en soit ainsi. Il avalait fort, essayant de calmer sa respiration, et le son strident se sciait dans l'air. Il devait garder l'esprit dans le présent, faire un bon travail aujourd'hui et peut-être que Max lui ferait de la place. Il avait assez insinué dans le passé, en essayant de faire réfléchir Jake sérieusement. A propos de son avenir.

Oui, il était temps de le faire. Au-delà du temps. Jake a fait un signe de tête. Au moins, Max aura besoin de lui pendant un moment, vu que la grippe a fait reculer son ami. Il lui devait bien ça.

* * * *

Les secondes se sont écoulées pendant que Silk O'Connor regardait à travers la lunette du .300 Winchester Magnum. Ce n'était pas son choix d'arme habituel. Elle préférait quelque chose d'un peu plus proche et personnel dans son travail de détective privé. "Assassin !"

"Justice pour Ashley !"

Il était temps. La conférence de presse commençait. Elle a quitté sa position couchée et s'est allongée plus loin sur le ventre, déplaçant son corps légèrement vers l'avant.

Elle avait tenu la position pendant l'heure écoulée avec le fusil appuyé sur des jambes bipodes, situé à huit cent soixante mètres de la Cour supérieure de Los Angeles, à l'entrée du Stanley Mosk Courthouse Grant Street, avec ses figures caractéristiques en terre cuite. Elles avaient été conçues pour représenter les fondements du droit, la Magna Carta, la Common Law anglaise et la Déclaration d'indépendance, mais aujourd'hui, les hommes d'honneur vêtus de façon classique et se tenant si noblement debout pour la justice auraient peut-être voulu ramper de cette façade s'ils savaient comment le concept avait été acheté et payé dans le palais de justice sous leurs pieds, par un homme riche et ultra corrompu.

Les gens qui criaient sur le trottoir quand le trou du cul a été bousculé hors de l'entrée avaient raison. Le sac à merde était une ordure. Il était le mal incarné, cachant ses penchants meurtriers pour la fête et la conduite en état d'ivresse sous un beau mug qui lui donnait envie de vomir. Elle cracha son chewing-gum, désormais sans saveur, sur le toit plat goudronné, adouci par le dur soleil de L.A., l'air percolant des vapeurs huileuses.

Elle a louché à travers le microscope. Son point d'observation, découvert il y a quelques semaines, lui a donné une vue imprenable sur la conférence de presse. Elle était prête à saisir la fraction de seconde. Son estomac grognait, lui rappelant qu'elle avait négligé de manger ce jour-là. Plus tard. Faites le travail d'abord. Mais même son esprit bien entraîné ne pouvait s'empêcher de revivre le crime qui avait conduit à ce moment précis. Les images la traquaient, jour et nuit, les fantômes demandant justice pour leur meurtre aux mains d'un psychopathe qui n'avait eu aucun scrupule à prendre des risques avec la vie d'une autre personne, conduisant ivre une fois de trop.

L'appel avait été reçu vers dix heures du matin de son contact au LAPD. Elle s'était précipitée sur les lieux de l'accident à quelques pâtés de la maison qu'elle partageait avec sa soeur, son seul parent, à North Hollywood. Elles vivaient ensemble depuis l'université, se soutenant mutuellement après avoir perdu leurs parents, puis leur frère bien-aimé Jackson. Il avait payé le prix ultime de la guerre six mois plus tôt tout en obtenant une autre médaille pour sa large poitrine lors de son deuxième et dernier tour de service en Irak.

Des images violentes l'ont déchirée, des tessons pointus lui ont mis l'âme à nu. Le craquement des mâchoires hydrauliques de la vie, les pompiers se débattant, grognant et gémissant, pour extraire sa sœur couverte de sang. Elle était morte en tendant la main pour toucher le bras de Silk, en murmurant : "Je suis désolée, Silk, je dois te quitter maintenant, prends soin de mon bébé", sa main blanche ensanglantée pressée contre son ventre de femme enceinte. Le visage blanc de l'autre conducteur, qui avait titubé sous l'emprise de l'alcool, s'est effondré sur le sol en gémissant et en disant qu'il était désolé.

Trop peu. Trop tard.

Elle a mis de côté les images dures et a visé avec soin à travers le champ d'application. Des conditions parfaites. Pas une trace de vent et la qualité de l'air était assez bonne aujourd'hui. L'un des avocats s'est élevé sur le podium. Il a réglé le microphone. Son doigt s'est figé sur la gâchette et elle a attendu. Il est temps de corriger une erreur. Cette ordure n'allait pas s'en tirer avec un meurtre. Pas tant qu'elle était en vie pour rendre une justice équitable. Même si elle a payé le prix ultime de sa propre vie. Elle n'en avait plus, de toute façon.

"Mesdames et Messieurs. Je tiens à vous remercier".

Le monde extérieur s'est tue. Tirer un fusil sur une si longue distance était une confluence de plusieurs choses. La chimie, le génie mécanique, l'optique, la géophysique et la météorologie, tout cela lui a été enseigné par un excellent tireur d'élite, un ancien tireur d'élite de la Marine qui se trouvait être aussi son propre frère. Elle connaissait la distance exacte qu'il lui fallait pour viser au-dessus de la cible afin de tenir compte de la courbure de la Terre et de l'attraction de la gravité pour placer la balle exactement là où elle voulait qu'elle aille. Cette rare journée d'air calme allait l'aider. Elle avait regardé les feuilles au palais de justice et rien n'avait bougé. Elle a pointé la bouche à trois mètres au- dessus de la cible pour aider la nature à courber la balle vers le bas afin qu'elle trouve son odieux foyer.

Seule la biologie ancienne s'y opposait. Elle ralentissait son rythme cardiaque et inspirait et expirait, attendant entre deux battements de cœur. Le grondement dans ses oreilles cessa lorsque son cerveau se calma. La vibration de son corps s'est atténuée.

Ashley, c'est pour toi.

Elle a pressé doucement son index sur la gâchette. Elle a expiré. Un battement de coeur. Un autre battement de coeur. Un troisième battement de coeur. Elle a tiré.

L'arme a reculé, mais pas avant d'avoir été projetée au sol, la balle s'étant envolée hors de la cible et montant inoffensivement dans le ciel vide, en tournant vers l'extérieur à mille neuf cents kilomètres à l'heure, sa chemise de cuivre polie à la main volant droit et exactement au mauvais endroit. Le son lourd du tir a craqué et a fait écho sur les bâtiments presque une seconde entière plus tard. Elle accepta la répercussion instantanée dans son épaule de la crosse du fusil lorsqu'un corps lourd atterrit juste au-dessus d'elle, chassant tout l'air de ses poumons. L'odeur de soufre a instantanément rempli ses voies respiratoires et elle a haleté, le canon chaud du recul lui brûlant les mains.

"Que diable pensez-vous faire ? Lâchez-moi !" cria-t- elle, dans une douleur instantanée. A la fois mentale et physique. Elle avait échoué. Le pire résultat possible.

"Y a-t-il quelque chose de cassé ?" demande une forte voix masculine, le timbre grave du son vibrant à travers elle.

"On s'en fout !" Elle a tenté de le pousser avec le fusil qu'elle tenait encore. Il l'a retiré de ses mains, a vérifié que la sécurité était bien réengagée et l'a mis de côté.

Au lieu de la laisser se relever, il l'a fait rouler et l'a mise à cheval sur ses hanches. Il a saisi ses mains alors qu'elle se débattait, le frappant, voulant lui faire mal. Des larmes ont coulé sur ses joues. Un sanglot s'échappa d'elle, fort, alors que se libérait toute l'angoisse terrible qui s'était accumulée depuis l'accident, un raz-de-marée d'émotion née de la douleur et de la perte.

Il l'a maintenue en place lorsque le tsunami l'a traversée, une force bien au-delà de son contrôle en charge. C'était inévitable. Impossible à arrêter. Il a poussé son cœur à se libérer de son fardeau écrasant, la douleur de l'accident et des images de sa sœur dans son cercueil à l'enterrement. Le nombre pitoyable de personnes en deuil pour dire au revoir à une jeune vie si tragiquement écourtée. La première motte de terre frappant le haut de son cercueil - tous les moments déchirants enfermés dans son cerveau ces dernières semaines, la bousillant. Puis sont venues les images de plus loin. Des souvenirs plus heureux d'elle et d'Ashley dans des temps plus simples. En regardant un film ensemble. Jouer à un jeu vidéo favori. Préparer un festin pour célébrer l'un de leurs anniversaires. Et sa soeur qui fait ses courses préférées. Tous les souvenirs de sa sœur qu'elle aurait à conserver toute sa vie.

Ses sanglots bruyants se sont finalement transformés en doux hoquets. Une catharsis née du traumatisme et de la culpabilité auxquels elle ne pouvait plus échapper a laissé son épuisement de combat, mais étrangement atténué, une partie de la tension écrasante qui l'avait poussée pendant des semaines. Ses autres sens se sont précipités pour combler le vide. Elle prit conscience. Trop consciente.

Elle renouvelle sa lutte pour se libérer de son emprise. Il s'accroche et elle fixe des yeux protégés par des lentilles trop sombres pour voir à travers. Mais ce qu'elle pouvait voir autour des lunettes de soleil la choquait. Une épaisse coupe de cheveux noirs de style militaire, une mâchoire en forme de lanterne avec une pointe d'ombre, des pommettes bien définies et un T- shirt noir tendu sur de larges épaules qui se rétrécit jusqu'à une taille fine. Et peut-être le plus inattendu, le plus surprenant des tatouages tribaux serpentant le long de ses avant-bras dorés. Ses cuisses se sentaient puissantes à travers l'épais tissu noir de son jean. Un homme grand et fort. Un guerrier dans la fleur de l'âge. Et son corps pressait le sien sur le toit brûlant.