Мой персональный ад

– Мания преследования – это не ко мне, Чернов, – бросаю резко. – Я не специалист. Но если тебе срочно нужен, могу погуглить психотерапевта.

Макс хмыкает. По-кошачьи, опасно.

– Обидно, – негромко говорит, но в глазах – лед, колкий и хрустящий.

Молчание повисает на несколько долгих, противных секунд. А потом он вдруг резко меняется – будто маску натянул. Голос становится жестким, твердым.

– Учти, Серебрянская, это не шутки. Если что-то из этого разговора где-то всплывет – я от тебя мокрого места не оставлю.

Мурашки пробегают по спине. Не от слов – от того, как он их произносит. Без эмоций. С ледяным спокойствием. Как будто не угрожает – просто констатирует факт.

Я судорожно сглатываю.

– Ну вот, снова ты мне угрожаешь, – бормочу. – Я не страдаю слабоумием. С первого раза все поняла.

Макс смотрит пару секунд. Пронзительно. А потом медленно кивает:

– Я на это надеюсь, маленькая умница.

И снова эта проклятая ухмылка. Ни черта не смешно, а он улыбается. Как будто мне выписал приговор – и доволен.

Но я стою на месте. Не пятюсь. Не убегаю. Потому что если и быть напуганной – то хотя бы с достоинством.

Макс не отступает. Он снова наклоняется, так близко, что я чувствую, как его дыхание обжигает щеку.

– Отпусти меня, – резко отрезаю, сжав кулаки.

Но он, конечно же, не слышит. Точнее, делает вид, что не слышит.

– Не могу, блондиночка, – выдыхает с этой своей гадкой полуулыбкой. – Прямо хочется тебя опорочить. Всю такую чистую… невинную. Мое предложение в силе, если что.

– Оставь свои предложения для других, – парирую гордо, не дрогнув. – Уверена, желающих у тебя – море. Можешь очередь раздач организовать.

Макс хмыкает, смотрит с такой самоуверенностью, будто я только что призналась ему в любви.

– А ты уже ревнуешь?

– Господи, – раздраженно закатываю глаза. – Не все вращается вокруг твоего мужского достоинства.

– Зря, – переходит на интимный шепот. – Тебе понравились мои фотографии? Могу еще скинуть. Чтобы ты наконец узнала, как выглядит настоящее мужское тело.

Подмигивает. Развязно. С видом победителя.

Я уже приоткрываю рот, чтобы смачно послать этого придурка к черту – причем в один конец и без возвращения, – но…

Дверь резко распахивается.

На пороге появляется парень – высокий, лукавый, с ухмылкой, будто его жизнь только и состоит из приколов. Тот самый из столовой. Кажется, его зовут Дима.

– Чернов, где твою задницу носит? – лениво бросает, заходя. Потом замечает меня – и его губы растягиваются в довольный оскал. – О, у тебя тут рандеву!

Рывком вырываюсь из хватки, отскакивая назад, точно обожглась.

Не хватало еще, чтобы меня в подстилки Чернова записали!

– Нет у нас никакого рандеву! – рявкаю, краснея от злости.

– Девочка просто стесняется, – с той же гадкой ухмылкой комментирует Макс. – Она вообще у нас стеснительная. Пока, конечно.

– Это что-то новенькое, Чернов, – фыркает гость. – Не смог удовлетворить красавицу? Если что, я к услугам.

Еще один. Доброволец. Ей-богу, у них там что, коллективный мозг на всех?

– Спасибо, обойдусь! – выпаливаю, сверкая глазами.

– Осторожно, Димас, – весело подкидывает Макс. – Кошечка с коготками.

– А я умею быть ласковым, в отличие от тебя, Чернов, – усмехается Дима, подмигивая мне.

Прекрасно. Круг мажоров, в котором каждый считает своей святой обязанностью метить территорию. В их мире женщин, видимо, делят как игрушки – кто первым схватил, того и тапки.

А может, это у них дружеские подколы такие?

Хотя… в голосе Димы слышится нечто большее. Оттенок вызова.

Макс медленно оборачивается к нему. Их взгляды сталкиваются, и воздух моментально густеет.

Я делаю шаг назад. Нет уж. Пусть разбираются без меня.

Дима делает шаг ближе, улыбаясь, точно первоклассный жигало:

– Так что, блондиночка, – мурлычет, – поделишься номерком?

Я вскидываю на него раздраженный взгляд, будто хочу прошить его насквозь. Молча. Но выразительно.

Однако прежде чем я успеваю что-то съязвить, Макс резко рвет паузу:

– Свободна, Серебрянская. Или ты все дела на кухне уже сделала?

Грубо. Холодно. Словно он мне теперь начальник, а я… прислуга, одним словом.

Вот же… козел паршивый!

– Мне пора, – произношу ровно, почти без эмоций, хотя внутри все клокочет.

Разворачиваюсь, стараясь не смотреть ни на одного из этих двоих. И уж тем более не позволить себе оглянуться.

Выхожу из комнаты, прикрываю за собой дверь и только тогда позволяю себе выдохнуть.

О чем они там дальше говорят – без понятия. И знать не хочу. Наверное, продолжают меряться своими Фаберже и прочими «принадлежностями», будто от этого хоть что-то в мире изменится.