- -
- 100%
- +
«Каждое утро на протяжении многих лет…»
Каждое утро на протяжении многих летя появляюсь на грани травы и воды.Я убеждаюсь, что у теней отражений нет.Все это знают, но мало кто делает выводы.«Моя коллекция затей…»
Моя коллекция затейпредставлена – в апреле, в мае.Свирелью я зову детей —они гуляют, ноль вниманья.Речитативом разольюсь,расплачиваюсь равнодушьем.Гуляю в садике цветущем,скучаю, сам себе дивлюсь.Конус
1Новую плёнку он зарядив,вновь молчанью не вняв,вновь к моему лицу объективприставив, спросит меня:«Это ваш храм, да? а вон там —тоже?.. Ну хорошо,ты только ответь: тоже вода?море? или там что?Кустарник, шерсть, кизил или кровь?Она распускает ткань?А в чаше там бесконечная дробь,шифры двоичных тайн?Зачем этот свод и замкнутый свет?Зачем этот текст и зов?Где спрятан у этих женщин и девкассетный экскурсовод?А эти каменные столбысдавили кого? Христа?..Что ж ты молчишь? Зачем встал ты,как сторож, здесь у крыльца?»Я отвернусь, пойду. А туристснова глядит в алтарь.Никто не покажет ему, как Улиссвыходит за Гибралтар.2Весна опять подняла весло —сушить, а потом копать.Кому-то бросить велит ремесло,точить лемех и пахать.Когда же я наконец упруськилем в сухое дно,и пахарь вопросом прервёт мой путь:– Ты, чужеземец, кто?Привёз ли товары к нам иль плодыкакие-нибудь?.. И вообще:что за лопату странную тынесёшь на блестящем плече?Нет, это геодезист внизурейку выставил вверх.Ночью он изобразит в мозгуцепь этих твёрдых вех.Дверь заперла эта тварь, и тотв подъезде уснул подлец.В отель последний поезд идётот станции Лептон-Ленц.Введя дырявую ленту лициз перфоратора в кадр,сержант не видит, как быстрый Улиссвыходит за Гибралтар.3Есть ли кто стерегущий здесьв кадре двоичную дробь?Кто дешифрует: кустарник, шерсть,скалы, кизил или кровь?Скатилась под землю четверть луны,следом спешит океан.Пеной в горле вскипели нули:она распускает ткань.Дверь заперла эта тварь, и тотв подъезде уснул подлец.В тоннель последний поезд идётсо станции Лептон-Ленц.И консул, выйдя из фильма убийств,«халтура», – пробормотал.Никто не видит, как лёгкий Улиссуходит за Гибралтар.4Я знал, что в этом отеле вряд лимне суждено заснуть:пляшет «лампада» на тёмной веранде,хоть ноги могли разуть…Нет, это старый падре внизупердит, завернувшись в плед.Ночью он проявил в мозгуостатки двух липких лент.—Джон Леннон с Иконой в кадре повис,цветы возложив на алтарь.И консул, выйдя из фильма убийств,«халтура», – пробормотал.«Что касается правил этой игры…»
Что касается правил этой игры,то не в них суть.Не от них покачиваются мирыи в морях муть.И не я их придумал, и не ты,а они даны нам в виде еды,если же здесь будут едва видны,значит так, пусть.Мне вообще не надо, чтоб здесь был я,как волна боли.Только чьи-то с тонущего кораблявдалеке вопли.Это будет игрок или пусть моряк —всё равно – хоть игрек, хоть имярек.Пусть с обломком брига его на брегпринесли волны.Он пройдёт тропой чьей-то в снегу,забредёт в лес,потеряв мгновенно свою бедув забытьи мест,заметённых с опушки на ветру.Он увидит перед собой игрувышесказанную – и я не вру,я держу текст.Ухожу и прячусь к себе тудаза сугроб тёплый,где бормочет всякая ерундапод густой ёлкой.Что поделаешь? – наша жизнь трудна.Наши достиженья – одна труха.Для того игру и берёт рука,чтобы стать лёгкой.Что касается правил этой игры,то не в них вкус.Ни желаний, ни страха, ни вины,ни иных чувств,от Адама известных и доныне,слава Богу, не затронут они,если же и сбоку где-то даны,значит так, пусть.Это вроде того, как бы некий «он»размышлял:«Чем бы мнеразукрасить времени ветхий сониль препровождение?Вот хотя бы Плотин или Платон, —всё равно – из плоти он иль фантом,—мы его помучаем, а потомразрешим чтение.Нам вообще не важно, чтоб здесь был «я»,словно чья тварь.Сам себя направляя и пыля,пусть бредёт вдаль.А кругом засеянные поля,и уже косить-молотить пора.Кабы не всегда с кем-нибудь война,так совсем рай.Можно лечь с подругой в светлых садахи сплести взоры.Как послушное эхо, в её устахпить свои стоны.И до вечера целый день с утранаслаждаться тем, что дала судьба,поворачивая туда-сюдаинтерес сонный».—Если эти мысли столь же верны,сколь широк жест,то, переставляя фишки игры,я несу крест.Что касается правил, то их рядыперестраиваются, как под утро грибы,предлагая от страсти и дурнотымиллион средств.Тот, кто выпал из пасти свирепых волн, —пусть он спас минимумиз того, чем был, пусть стоит он голв бытии мнимом,—всё равно ему под любым угломможно видеть в звёздах добро со зломили разукрасить времени сонслабым днём зимним.Он заглянет в тёплую полынью,где дрожит пульс.И туда сосульку, словно слюну,протянул куст.А потом весною, уйдя в листву,потеряет вскоре и всю своюледяную твёрдость, – а я не сплю,я держу курс.Уползу и спрячусь опять в дырупод сугроб рыхлый,между тем как узенькую лунузаметёт вихремна востоке, в самом тёмном углу —и она серебром подсветит пургу,—для того луна и ведёт игру,чтобы стать рифмой.И коснётся правил этой вознимежду слов – перст.А потом коснётся влажных низинблиз её чресл.Он коснётся впадин смелой весны,и туда прольётся одно из них,от летучей тоненькой белизныудержав блеск.«С незнакомыми именами…»
С незнакомыми именамина устах – до оскоминыя скитаюсь, хотя едва липонимаю топонимы.Запинаясь, ангелы пелинад полями полыни.Пусть по Волге плывут колыбели.—Колыбели поплыли.«А между тем еловый куст…»
[фрагмент поэмы «Нескончаемые сетования»]
А между тем еловый кустчернел на жёлтом скате неба.И поскользь лыж, их скрип и хрустпо загрубевшей корке снегая слышал, палками стуча.А у Мелецкого свечав окне приветливо горелавдали, деревни на краю.Трещит камин. Там водку пью.Стоит передо мной тарелка.Часы задумчиво идут.Собаки головы кладутмне на усталую коленку.Втыкаю вилку в огурец.И Даша разговор сердецзакидывает втихомолку…Мелецкий снял с гвоздя двустволку,словно трагический артист.Его пример – другим наука.Я говорю себе: «А ну-капопробую и я, как он».—Выглядываю: в чёрном полени огонька. Ослеп я что ли? —Одна лишь вьюга за окном.«Много книжек читал я в родной стороне…»
Много книжек читал я в родной стороне:много букв, много слов, много мнений.Ничего не унёс я в своей котоме,уходя в непогоду и темень.В это утро упрёков, утрат и тревог,в пустоту бесполезных терзанийлезут пятна рябин и бригады грибов,сопрягаясь в багряный гербарий.Приблизительно так. Приблизительно всё.По просёлку трясётся автобус.Сквозь рассветную мглу на опушки лесовтупо смотрит проезжий оболтус.Много книг и брошюр он в родной Костромепрочитал и забыл без последствий.Ничего не случилось в его голове.Только дождик да ветер осеннийторопливо стучится в слепое окно,как сосед бьёт в окошко слепое, —знать, машина пришла, знать, открыли сельпо,как сказал бы Гандлевский-Запоев.Неужели опять обретать атрибут,утеряв предикат пререканий?…В поле ветер метёт ярлычки мёртвых букв,составляя последний гербарий.«Древнее живое имя рек и морей…»
Древнее живое имя рек и морейветром протянуло в золотых облаках.Вышел на прогулку молодой иерей,смотрит с косогора на красивый закат.Вышел на поляну многотравный июль,вынул из тумана молодой нож луны.Надвое на западе разрезал лазурь,нагло улыбаясь – почти до хулы.Но хотя повсюду безбожная власть,много тут и проса, и ржи, и овса.Всякая святая еда удалась,всякое дыхание – хвалит Творца.Светом лучезарным просиял эмпирей.Ветер надувает облаков каскад.Долго с косогора молодой иерейсмотрит, улыбаясь, на родной закат.Океанов имя, островов, гор и льдовпротянулось ветром вдоль осенних широт.Люди мы смиренные – так дай же нам Богкраешек святыни от осенних щедрот.Даже вот сливовое варенье – и томожно облизнуться – для души западня.Многие пытаются и это, и то —одна только умница моя попадья.Можно соблазниться, над полями летя,взглядом погружаясь в золотой эмпирей.Тоже собралась там облаков лития,дымом поедая рыб и зверей.Там на речке с удочкой старик-пионеркурит самокруточку, чудак-самодур.Постоял в раздумье молодой иерейи вернулся к матушке – пить самовар.«Владивосток, понимаешь, Мукден да Харбин…»
Владивосток, понимаешь, Мукден да Харбин.Всё не так просто, Господи, трудно-то как!Вот и скитаемся где-то, вот и скорбим.Суд на земле, а адвокат в облаках.В Иерусалиме по вирусологии был конгресс.Те же проблемы, только другим языком.Где дефицит иммунитета пролез —всюду ущерб и всюду нарушен закон.Где моя alma mater? – В Алма-Ате.Эвакуация, знаешь, сума да тюрьма.Я по большому секрету скажу тебе:подозреваю, что теорема Ферма не верна.Если бы это открылось – всему конец.Что мы умеем? – только молоть языком.Всюду проблемы. Какой-то зыбкий контекст,где узелок ты вяжешь за узелком.Вряд ли тебе это важно. И ты права.Вон вернисажи, тусовки – весело как!Есть у художника, скажешь, своя тропа?Всё не так просто, Господи, если бы так!«Опушкой пробегают волки…»
[фрагмент поэмы «Нескончаемые сетования»]
Опушкой пробегают волки,и звёзды сыплются из глаз.А гости выпивают водкии клеят рифмы между фраз.Вот легкомыслие! – Куда женас заведёт оно? – У Дашидрожит тревога на губах.Прищурившись, она собакпочёсывает и поглаживает…И я не знаю, что там дальше,ищу грибы средь леса букв.О моём шурине
В пространствах холодных, где фары в метели дымяти в метеосводках на завтра лишь феня да мат,нигде до заправки ни пса, ни жилья – только лес,и парень поёт, загребая толчками колёспод брюхо, как раненый лось.Нигде ледяного мотеля в сугробах под дверь,под мёртвые окна. – Порой только чёрная ельметнётся с дороги, завидев фар прыгнувший свет.Он крутит настройку – по радио хрипы и свист.Он сам кое-как себе Биттлс.А то и «ламбаду». Он каждые десять минутзакуривает, – так в кабине истошная мутьвисит и мотается в запертых стёклах,и дует горячая топка,и клонит заснуть.Мой шурин отнюдь не такой был помятый шофёр.Он красные дюны без шума на память прошёл.Другой бы ослаб в одиночку сосать валидол —подписку на смерть чтобы молча: давал – не давал,—а в песенке вот она вам:Un son do lon — bada le.Un son do lon — bada la.Un son do lon — bada le.Un son do lon-bada.Лови этот звук и бросай ей, как мячик: – «На,лови этот звук и сразу обратно мнебросай этот звук!» – И так, пока снежная мглане остановится в изумленье и несобьётся со счёта в уме.Тогда-то, отбросив все обстоятельства, встретьв очищенном виде первоначальную весть.Увидишь: как пыль, на простейшие доли онабесконечно раздробленнаяобоюдная смерть.Нет, шурин мой был не такой баснословный шофёр, —отнюдь. – И он красные дюны без шума прошёл:на память до крайнего дюйма съел щей бензобак.Но правильной речью поведать мог сей эпизодлишь в притче, как древний Эзоп.«Представь себе, – он говорил, – например, облака.Представь в глубине головы, отойдя от окна.Представь, как они оседают на дебри волос.Представил? – теперь посмотри: там за дерево лесукрылся, как опыт за текст.Они оседают, а я укрываюсь в пескахнемым одеялом. – Иные и в спальных мешкахворочаются и боятся змеиныхукусов: хотят незаметноуснуть – да никак…»Когда мёртвый ветер летит над полянами рощ,иной литератор чернил виноградную гроздьс лица вытирает, как слёзы, – и вытер почтии смотрит на мелкие звёзды, как рыцарь в плаще,и смотрит на небо вообще.Там можно увидеть любые фигуры земли:пустыни и горы, улыбки и руки вблизии губы в слезах – и что может здесь произойти,всё там поднимается в знак – и копируй себев гармонии и красоте.Вот это и есть баснословья высокий полёт.А низкий кружит в испареньях житейских болот.Но есть в вышине и зверей силуэты,там можно сложить теоремыиз львов и ослов.Там есть арматура и шлаки затёртых пространств.И шурин недаром был в школе десантных ОСНАЗ, —другой бы ослаб в одиночку сосать валидол —Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.