Rebeccas Schüler

Kurz ver­harr­te er über ihr, be­vor er ab­ge­kämpft auf das Bett plumps­te. Mit ei­nem emo­ti­ons­lo­sen, kur­z­en Kuss roll­te er sich von ihr weg und schloss die Au­gen, ohne auch nur einen Ton von sich zu ge­ben. Das Zei­chen war un­miss­ver­ständ­lich: Paul woll­te jetzt sei­ne Ruhe ha­ben, lie­gen blei­ben, ein­dö­sen.

Wie ein brunf­ti­ger Hirsch, der so­eben eine Hor­de Hirsch­kü­he be­gat­tet hat­te, lag er ne­ben ihr. Sein Brust­korb hob und senk­te sich nach dem an­stren­gen­den Ko­itus. Re­bec­ca robb­te vom Bett her­un­ter und be­gab sich schleu­nigst ins Bad, um sei­nen Sa­men un­ter der Du­sche aus­zu­spü­len. Glib­be­rig lief die Soße her­aus, an ih­rem Bein her­un­ter.

Der Was­ser­strahl, der ge­gen ih­ren Un­ter­leib drück­te, er­reg­te Re­bec­ca. Die un­ge­wohn­ten Emp­fin­dun­gen auf ih­rem Kitz­ler ver­ur­sach­ten eine un­be­schreib­lich hef­ti­ge Lust. Die Feuch­tig­keit der Sper­mi­en, der Druck der Brau­se und ihre Fin­ger, die ihr Lust­zen­trum um­kreis­ten, trie­ben sich un­auf­halt­sam Rich­tung Hö­he­punkt.

Re­bec­ca stell­te sich vor, wie Elou­an ge­mein­sam mit ihr un­ter der Du­sche steht. Sein gött­li­cher Kör­per zeich­net sich vor ih­rem in­ne­ren Auge ab. Sie lässt ih­ren Blick zu sei­nem statt­li­chen Pe­nis wan­dern, den sie mit ih­rer Hand mas­siert, wäh­rend er mit den Fin­gern über ihre Klit reibt. Fes­ter kne­tet sie sei­ne Ho­den, reibt am Schaft auf und ab. Er ist so ver­flucht hart und gleich­zei­tig but­ter­weich. Sei­ne feuch­ten Fin­ger ver­stär­ken wie­der­um den Druck auf ihre Kli­to­ris. »Ah!«, stöhnt sie.

Mit un­ge­ahn­ter Wucht roll­te der Or­gas­mus über Re­bec­ca. Ihre Schei­den­wän­de zo­gen sich zu­sam­men, kon­tra­hier­ten. Noch ein­mal das Ge­fühl er­le­ben! Er­neut schloss Re­bec­ca sie die Au­gen, stütz­te sich mit der lin­ken Hand an der Dusch­ka­bi­ne ab, sieht wie­der Elou­an vor sich, wie er stöhnt, wäh­rend er sei­nen in­zwi­schen zum Zer­bers­ten an­ge­schwol­le­nen Schwen­gel über ihre Spal­te reibt. Sie will ihm hel­fen, kniet sich nach un­ten, be­rührt sei­ne pral­le Ei­chel mit ih­rer Zun­gen­spit­ze, saugt zärt­lich dar­an. Dann um­spannt sie im­mer fes­ter sein Glied mit ih­ren Lip­pen und sei­nen Arsch mit ih­ren Hän­den, lässt die Zun­ge an der Ei­chel krei­sen. Er keucht hef­tig auf. »Gleich«, raunt er über ihr und wirft den Kopf in den Nacken, um sich den Emp­fin­dun­gen voll­ends hin­zu­ge­ben. »Gleich«, hört sie ihn er­neut ge­quält stöh­nen. Dann lässt sie von ihm ab, kniet noch im­mer vor ihm, wäh­rend er sei­nen Pe­nis um­fasst und sich auf ih­rer Brust er­gießt.

Zum zwei­ten Mal er­leb­te Re­bec­ca, wie sie die Er­re­gung durch­schüt­tel­te. Sie krall­te sich an der Wand der Dusch­ka­bi­ne fest, press­te die Ober­schen­kel zu­sam­men, um die Nach­be­ben des Or­gas­mus zu füh­len. »Mehr«, stöhn­te sie. Plötz­lich stand Paul vor der Du­sche und sah sie un­gläu­big an.

Kurz vor sechs Uhr sa­ßen Re­bec­ca und Paul im Auto, un­ter­wegs zu Tom und Ly­dia. Er fuhr schweig­sam. Ob­wohl die Stre­cke nur fünf­zehn Ki­lo­me­ter be­trug, wirk­te sie an­ge­sichts der nichts­sa­gen­den Mi­mik ih­res Freun­des wie eine Ta­ges­e­tap­pe.

»Du scheinst mehr Spaß mit der Du­sche zu ha­ben als mit mir«, sag­te Paul un­ver­mit­telt.

»Und du wohl mit dem Rech­ner.« Cha­peau.

»Was meinst du?« Re­bec­ca lä­chel­te vor sich hin. Eine Er­klä­rung war un­nö­tig.

»Das In­ter­net war dir auch wich­ti­ger, als das Du­schen und der Sex mit mir. Ich bin dir doch egal.«

»Das ist doch Quatsch, Re­bec­ca!«

Statt »Bec­cy« zu sa­gen, nann­te er sie beim gan­zen Na­men. Das tat er im­mer, wenn er dem Ge­sag­ten mehr Ernst­haf­tig­keit ver­lei­hen woll­te.

»Ich hat­te eben et­was Net­tes ge­se­hen. Da un­ter­bre­che ich nicht mei­ne Su­che!« Re­bec­ca schau­te be­tre­ten aus dem Fens­ter, wäh­rend das Schwei­gen im Auto Ge­stalt an­nahm. Jetzt wäre der per­fek­te Zeit­punkt, um den Sta­tus ih­rer Be­zie­hung zu hin­ter­fra­gen. Aber es pas­sier­te nichts. Den Rest der Stre­cke schwie­gen sie sich an – wie ein al­tes Ehe­paar, das schon fünf­zig Jah­re ver­hei­ra­tet war und kei­ne Ge­heim­nis­se mehr vor­ein­an­der hat­te.

Tom und Ly­dia wa­ren vor drei Jah­ren in ein klei­nes, ver­schla­fe­nes Dorf um­ge­zo­gen, in dem sie sich ein Häus­chen er­rich­tet hat­ten. Tom schob ge­ra­de den Schnee aus der Ein­fahrt, als Paul und Re­bec­ca das Grund­s­tück ih­rer Be­kann­ten er­reich­ten.

Paul und Tom sa­hen sich re­gel­mä­ßig, da sie in der glei­chen Fir­ma ar­bei­te­ten. Sie um­arm­ten sich freund­schaft­lich. Nach­dem Re­bec­ca aus­ge­stie­gen war, gab Tom ihr die Hand. Sie kann­te ihn zwar gut, hät­te ihn aber nicht als en­gen Freund be­zeich­nen wol­len.

Be­vor sie in das Haus tra­ten, schau­te sich Re­bec­ca den Au­ßen­be­reich des Häus­chens an. Was ein ty­pi­sches, spieß­bür­ger­li­ches Wohn­ge­bäu­de: Die Fas­sa­de war von au­ßen ver­klin­kert und mit ei­nem klei­nen Gar­ten ver­se­hen, der von der Stra­ße zur Hälf­te ein­seh­bar war. Vor der Tür hat­te Ly­dia einen Strauß Tan­nen­zwei­ge auf­ge­stellt, der lie­be­voll mit Stroh­s­ter­nen be­han­gen war. Da­ne­ben stand eine grin­sen­de Kat­ze aus Holz. Das Klin­gel­schild aus Me­tall be­saß den ein­gra­vier­ten Fa­mi­li­enna­men. Tom und Ly­dia wa­ren seit zwei Jah­ren ver­hei­ra­tet. Im ver­gan­ge­nen Herbst kam ihre Toch­ter Lea zur Welt.

Tom be­glei­te­te sei­ne Freun­de zur Haus­tür, schloss auf und ließ sie nach drin­nen ein­tre­ten. Woh­li­ge Wär­me um­fing Re­bec­ca, denn die Fuß­bo­den­hei­zung um­schmei­chel­te ihre Füße. Ly­dia kam ih­nen aus der Kü­che tre­tend ent­ge­gen. Auf dem Arm trug sie ihre Toch­ter, die mit ih­ren sechs Mo­na­ten noch nicht lau­fen konn­te.

Re­bec­ca schos­sen Ge­mäl­de in den Kopf, auf de­nen die Mut­ter Ma­ria mit dem Je­sus­kind ab­ge­bil­det war. Ge­nau­so idyl­lisch und ver­klärt er­schie­nen ihr ge­ra­de Ly­dia und ihr Baby.

Die Haus­her­rin um­arm­te Re­bec­ca so gut sie es mit dem Kind auf dem Arm konn­te. Sie trug einen wei­ten, ro­sa­fa­r­be­nen Pull­over und graue, schlab­be­ri­ge Jog­ging­ho­sen. Ihre stroh­blon­den Haa­re hat­te sie zu ei­nem Pfer­de­schwanz zu­sam­men­ge­bun­den. An den Sei­ten stan­den ei­ni­ge Här­chen ab, so­dass die erst Mit­te Drei­ßig­jäh­ri­ge viel äl­ter wirk­te. Ge­nau­so stell­te sich Re­bec­ca das Mut­ter­da­sein vor: kei­ne Zeit für das Aus­se­hen zu ha­ben, da man stets mit dem Kind be­schäf­tigt war.

Die Klei­ne starr­te die Ein­tre­ten­den schüch­tern an. Als Re­bec­ca sie zart an der Wan­ge be­rühr­te, ver­grub sie das Ge­sicht in das Brust­bein ih­rer Mut­ter.

»Schön, dass ihr uns mal wie­der be­su­chen kommt«, sag­te Ly­dia höf­lich und bat ihre Freun­de ins Wohn­zim­mer hin­ein. Ir­gen­d­et­was stimm­te nicht! Das Strah­len in ih­ren Au­gen fehl­te. Ly­di­as grü­ne Pu­pil­len wirk­ten blass, fast be­drückt. Re­bec­ca ver­kniff sich eine Nach­fra­ge und schau­te sich statt­des­sen im Flur um.

Tom stand noch im­mer an der halb ge­öff­ne­ten Haus­tür und klopf­te sich den Schnee von sei­ner Hose ab. Dann kam er hin­ein. Ein Duft von Auf­lauf hing wie ein un­sicht­ba­res Band in der Luft.

Al­les an der Ein­rich­tung im Haus­flur war spieß­bür­ger­lich kit­schig: An den Wän­den be­fan­den sich Bil­der­rah­men mit Fo­tos der Fa­mi­li­en­mit­glie­der. Oma und Opa mit Lea, ein Hoch­zeits­fo­to von Tom und Ly­dia, Lea als Neu­ge­bo­re­ne. Auf ei­nem der Rah­men stand so­gar »Fa­mi­ly« drauf. Au­ßer­dem gab es rechts vom Ein­gangs­be­reich ein lan­ges Schuh­re­gal, das fein säu­ber­lich auf­ge­stellt un­ter an­de­rem Pan­tof­fel und Stie­fel ent­hielt. Dar­über hing eine bun­te Zeich­nung des Wohn­orts. Auf dem Schrank stan­den klei­ne Kist­chen aus Bast, in de­nen Ly­dia di­ver­sen Krims­krams ver­stau­te.

Der Flur wur­de zum Wohn­zim­mer und zur Kü­che hin brei­ter und gab auf der lin­ken Sei­te den Blick auf das Ba­de­zim­mer frei. Hier er­in­ner­te vie­les an eine Woh­nung, die lie­be­voll ein­ge­rich­tet wur­de, um in­ne­res Cha­os durch äu­ße­re Ord­nung aus­zu­glei­chen.

Eine Ver­än­de­rung gab es: Ihr letz­ter Be­such lag fast ein hal­b­es Jahr zu­rück. Da­mals war Lea ge­ra­de einen Mo­nat alt ge­we­sen. Die Wohn­zim­mer­ein­rich­tung jetzt glich ei­nem Schlacht­feld. Auf dem Tep­pich be­fan­den sich Au­tos, Plüsch­tie­re und an­de­res Spiel­zeug. Dass so­gar das Sofa Cha­os ver­brei­te­te, wun­der­te Re­bec­ca, denn sonst war Ly­dia im­mer auf Ord­nung be­dacht – und zwar in sämt­li­chen An­ge­le­gen­hei­ten, was auch die spieß­bür­ger­li­che Ein­rich­tung im Haus­flur ver­deut­li­chen soll­te.

»Tut mir furcht­bar leid, dass es so wild aus­sieht«, sag­te Ly­dia leicht ge­quält, als ob sie Re­bec­cas Ge­dan­ken hat­te le­sen kön­nen. »Wir kom­men nicht mehr zum Auf­räu­men, seit­dem die Klei­ne krab­belt und al­les durch die Ge­gend wirft.« Sie sah die Schuld­ge­füh­le in Ly­di­as Au­gen auf­blit­zen.

»Und wie läuft es bei euch?«, frag­te Tom, um vom The­ma ab­zu­len­ken.

»Du weißt ja, in mei­ner Ab­tei­lung ist im­mer viel los. Erst letz­te Wo­che muss­te ich wie­der mit ei­ner Kol­le­gin ein Per­so­nal­ge­spräch füh­ren, nach­dem sie mir ge­sagt hat­te, dass sie vor­hat, we­ni­ger Stun­den ar­bei­ten zu wol­len.« Wie ge­sprä­chig Paul mit ei­nem Male war!

In sei­ner Po­si­ti­on als Ab­tei­lungs­lei­ter ei­ner Fir­ma, die sich mit Fi­nan­zen be­schäf­tig­te, hat­te er im­mer viel mit Men­schen zu tun und muss­te stän­dig mit sei­nen An­ge­stell­ten spre­chen. Mit Re­bec­ca hat­te er aber of­fen­bar nicht mehr viel zu be­re­den.

Tom, der ge­nau wie Paul auch in sei­ner Ab­tei­lung der Lei­ter war, hak­te so­fort nach. Dann tausch­ten sie sich über be­ruf­li­chen Kram aus, wäh­rend Ly­dia und Re­bec­ca da­ne­ben sa­ßen und den Män­nern beim Plau­dern zu­horch­ten. Tom sprach we­ni­ger gest­resst von der Ar­beit, als es Paul tat. Er me­cker­te nicht so viel, schien aus­ge­gli­che­ner zu sein, trotz des Stres­ses zu Hau­se. Ge­ra­de mit Kind.

Ly­dia hat­te nicht viel zu der Kon­ver­sa­ti­on bei­zu­tra­gen. Vor ih­rer Schwan­ger­schaft und El­tern­zeit hat­te sie im Kran­ken­haus als As­sis­ten­zärz­tin in der Uro­lo­gie ge­ar­bei­tet. Als fest­stand, dass sie schwan­ger war, hat­te sie die Ar­beit so­fort an den Na­gel ge­hängt, um das Kind in ih­rem Bauch nicht zu ge­fähr­den.

Ly­dia war vor ih­rer Schwan­ger­schaft eine äu­ßerst le­bens­lus­ti­ge, ge­sel­li­ge jun­ge Frau ge­we­sen. Tom und sie wa­ren oft auf Par­tys un­ter­wegs ge­we­sen oder hat­ten Be­kann­te be­sucht. Re­bec­ca kann­te sie als Frau, die gern lach­te und im­mer einen lo­cke­ren Spruch auf den Lip­pen hat­te. Jetzt wirk­te sie in sich ge­kehr­ter, rei­fer, ab­ge­klär­ter. Sie beug­te sich über das Baby, das ne­ben ihr zu quen­geln be­gann und strei­chel­te zärt­lich über die Wan­ge des Mäd­chens. Wie lie­be­voll sie die Klei­ne um­sorg­te.

Ly­dia führ­te ge­nau das Le­ben, von dem Re­bec­ca träum­te und um das sie ihre Freun­din be­nei­de­te: ver­hei­ra­tet, Kind, Haus, Lie­be.

Nach dem Es­sen zo­gen sich Paul und Tom mit ei­nem Bier auf die Couch zu­rück. Ly­dia muss­te Lea zu Bett brin­gen und frag­te Re­bec­ca, ob sie sie be­glei­ten woll­te. Sie spür­te, dass Ly­dia et­was auf dem Her­zen hat­te und mit ihr al­lein sein woll­te. Re­bec­ca ver­mu­te­te, dass ihre un­ge­wöhn­li­che, in­tro­ver­tier­te Art, die sie so gar nicht an ihr kann­te, einen Grund ha­ben muss­te.

Im Kin­der­zim­mer des Ba­bys be­fand sich rechts ne­ben der Tür die Wi­ckel­kom­mo­de, auf de­ren Abla­ge bun­te Bär­chen ab­ge­bil­det wa­ren. Ly­dia leg­te als Ers­tes Lea dort drauf und be­gann da­mit, der Klei­nen neue Win­deln an­zu­le­gen.

Re­bec­ca schau­te sich im Kin­der­zim­mer um. In der Mit­te stand das Git­ter­bett. Auf der lin­ken Sei­te hat­ten die Ehe­leu­te einen grün-rosa la­ckier­ten Schrank auf­ge­stellt. Die kom­plet­te Ein­rich­tung wirk­te sehr fried­lich. Die Ta­pe­te mit den Ster­nen, dem la­chen­den Mond und der Son­ne un­ter­strich die­sen Ein­druck per­fek­ter Har­mo­nie. Gleich­zei­tig fand Re­bec­ca das Zim­mer furcht­bar spieß­bür­ger­lich; wie al­les in die­sem Haus­halt.

Ly­dia leg­te Lea ins weiß­la­ckier­te Ba­by­git­ter und setz­te sich auf einen Stuhl da­ne­ben. Die Mut­ter strei­chel­te das Mäd­chen, sang ein Gu­te­nacht­lied, wäh­rend sie den Kopf schräg über das Git­ter neig­te. Trotz die­ses so ur­sprüng­li­chen Bil­des, das eine Ruhe son­der­glei­chen ausstrahl­te, wur­de sie das Ge­fühl nicht los, dass Ly­dia mit ih­ren Ge­dan­ken gar nicht bei der Klei­nen war.

Lea war schon vor ei­ni­gen Mi­nu­ten ein­ge­schla­fen, doch Ly­dia strei­chel­te sie noch im­mer. Plötz­lich sah Re­bec­ca in Ly­di­as Auge eine Trä­ne auf­blit­zen, die sich den Weg die Wan­ge hin­un­ter bahn­te. »Was hast du?«, frag­te sie sor­gen­voll und streck­te die lin­ke Hand nach der Schul­ter ih­rer Freun­din aus.

Ly­dia dreh­te sich zu ihr her­um, dann be­gann sie lei­se: »Ich weiß nicht, wem ich mei­ne Ge­füh­le an­ver­trau­en kann, Bec­cy.«

Weil Ly­dia schluchz­te, nahm Re­bec­ca sie in den Arm, um sie zu trös­ten, ihr das Ge­fühl zu ge­ben, bei ihr zu sein. Als sie sie losließ, be­gann sie lei­se: »Ich glau­be …« Das Spre­chen fiel ihr sicht­lich schwer. »… Tom hat … eine Af­fä­re.« Wie bit­te? Das konn­te nicht sein! Er mach­te stets den Ein­druck ei­nes lie­be­vol­len Va­ters, der wie ein Löwe für sei­ne Fa­mi­lie ein­stand. Was Ly­dia jetzt sag­te, scho­ckier­te sie bis ins Mark.

»Wie kommst du denn dar­auf? Hat er es dir ge­sagt?« Sie schüt­tel­te den Kopf.

»Nein, aber …« Ly­di­as Lip­pen beb­ten und ein hef­ti­ges Schluch­zen such­te sich einen Weg aus ih­rem Mund. »Aber es ist … et­was vor­ge­fal­len.«

Nur schwer fand Ly­dia die Wor­te wie­der. »Die Ab­tei­lung, in der Tom ar­bei­tet, hat erst im Ja­nu­ar die Weih­nachts­fei­er nach­ge­holt, weil Tom ja in den ers­ten Mo­na­ten Ba­by­ur­laub ge­nom­men hat.« Ly­dia senk­te den Kopf, rang um die rich­ti­ge Wort­wahl.

»Zu die­ser Weih­nachts­fei­er wa­ren auch die Ehe­gat­ten und Freun­de ein­ge­la­den, es soll­te in ei­nem grö­ße­ren Rah­men statt­fin­den, weißt du?« Re­bec­ca nick­te. »Lea ha­ben wir an die­sem Abend bei mei­ner Mut­ter ab­ge­ge­ben. Es war das ers­te Mal, dass wir sie bei je­mand an­de­rem ge­las­sen ha­ben. Du kannst dir gar nicht aus­ma­len, wel­che Ge­dan­ken mir an die­sem Abend durch den Kopf gin­gen. Stän­dig war ich be­sorgt, ob al­les klappt, ob sich die Klei­ne fürch­tet, wenn sie spürt, dass ihre El­tern nicht da sind. Trotz­dem muss­te ich un­be­dingt das Haus ver­las­sen und bin zur Weih­nachts­fei­er mit­ge­fah­ren. Wir ka­men mit Ver­spä­tung an, da wir ja Lea noch fort­ge­schafft ha­ben. Tom such­te sich so­fort einen Platz nahe sei­nen Ar­beits­kol­le­gen. Aber selt­sa­mer­wei­se nicht ne­ben ir­gend­ei­nem männ­li­chen Kol­le­gen, son­dern ne­ben sei­ner Se­kre­tä­rin De­ni­se. Schon beim ers­ten Ken­nen­ler­nen mit ihr spür­te ich, wie ver­traut sich bei­de sind, Tom und sie. Ich kann es schlecht be­schrei­ben, eine Ehe­frau merkt, wenn ihr Mann sich zu ei­ner an­de­ren Frau hin­ge­zo­gen fühlt. Es lag ein Krib­beln in der Luft, wenn sich bei­de so an­ge­se­hen ha­ben.«

»Hat Tom dir ge­gen­über die­se Frau schon ein­mal er­wähnt?« Ly­dia at­me­te schwer aus.

»Ich weiß schon, dass er seit dem ver­gan­ge­nen Som­mer eine neue Se­kre­tä­rin hat. Er hat mir aber nie ge­sagt, dass sie so jung und blond ist und noch dazu eine Bom­ben­fi­gur hat. Ver­mut­lich hat er es ver­schwie­gen, weil er wuss­te, dass mich das ei­fer­süch­tig macht. Ich war ein Kotz­bro­cken in der Schwan­ger­schaft, war we­gen al­lem be­lei­digt oder weh­lei­dig.«

»Und was ist auf der Weih­nachts­fei­er pas­siert? Ich mei­ne, ir­gend­was muss dich ja zum Nach­den­ken ge­bracht ha­ben. Af­fä­re. Das ist ein ganz schön hef­ti­ger Vor­wurf.« Ly­dia wirk­te nach­denk­lich, kniff die Au­gen­brau­en zu­sam­men.

»Die Se­kre­tä­rin saß die gan­ze Zeit über ne­ben Tom. Ich habe links von ihm, sie auf der rech­ten Sei­te ge­ses­sen. Nicht, dass er ne­ben ir­gend­ei­nem sei­ner männ­li­chen Kol­le­gen, von de­nen es so vie­le in der Ab­tei­lung gibt, ge­ses­sen hät­te. Nein! Er muss­te sich aus­ge­rech­net ne­ben sei­ne at­trak­ti­ve Se­kre­tä­rin set­zen.« Ly­dia senk­te er­neut den Blick.

Von Ei­fer­sucht zer­nagt re­de­te sie wei­ter: »Er hat sich mehr mit ihr un­ter­hal­ten, als sich um mich zu küm­mern. Wenn nicht die­ser ver­trau­te Blick­kon­takt zwi­schen ih­nen ge­we­sen wäre. Und wie sie mit­ein­an­der ge­lacht ha­ben. Nicht eine Se­kun­de lang hat er sei­ne Toch­ter ver­misst.«

Bei dem letz­ten Satz brach Ly­dia er­neut in bit­te­re Trä­nen aus. Re­bec­ca ver­such­te sie zu trös­ten und sag­te: »Er woll­te be­stimmt bloß einen net­ten Abend ha­ben. Da ver­gisst man schnell al­les um sich her­um.«

»Aber …«, un­ter­brach sie Re­bec­ca.

Un­ter Trä­nen und mit zit­tern­der, lau­te­rer Stim­me sag­te sie: »Es war das ers­te Mal, dass wir einen Abend gänz­lich ohne Lea hat­ten! Ich habe sie schon im Auto ver­misst und Tom hat nicht ein­mal über un­ser Baby ge­spro­chen. So als gäbe es gar kei­ne Toch­ter für ihn. Fin­dest du das nicht ko­misch?«

Ly­dia schau­te Re­bec­ca mit ih­ren ro­ten, ver­heul­ten Au­gen an. »Wenn ihm was an sei­nem Kind liegt, wür­de er sie ge­nau­so schreck­lich ver­mis­sen, wie ich es tue, und nicht mit sei­ner Se­kre­tä­rin in An­we­sen­heit sei­ner Ehe­frau flir­ten.« Sie klang ge­reizt und wü­tend.

»Kann es nicht sein, dass du zu viel hin­ein­in­ter­pre­tierst? Dass du sei­ne Freund­lich­keit ihr ge­gen­über als se­xu­el­le An­zie­hung miss­ver­stehst?«

Ly­dia schau­te Re­bec­ca un­gläu­big an, zog die Stirn in Fal­ten. »Meinst du im Ernst, Tom geht fremd und setzt sich ne­ben sei­nen Sei­ten­sprung? Ein Mann wür­de das doch un­ter al­len Um­stän­den ver­hin­dern und es so aus­se­hen las­sen, als lie­ße sie ihn ab­so­lut kalt.« Ly­dia hielt kurz inne, über­leg­te, ob es nicht doch so sein konn­te, wie Re­bec­ca sag­te.

Schein­bar un­be­ein­druckt von den Wor­ten gab Ly­dia noch mehr De­tails preis: »Wenn es nur die Ge­sprä­che ge­we­sen wä­ren. Am spä­ten Abend wur­de auch ge­tanzt. Die Weih­nachts­fei­er fand in ei­nem grö­ße­ren Saal ei­ner Gast­stät­te statt. An­statt mich zum Tan­zen auf­zu­for­dern, hat er mit De­ni­se ge­tanzt. Die­ses … Flitt­chen … hat sich an ihn her­an­ge­macht! Wie nah sie ihm war und wie sie mit­ein­an­der ge­lacht ha­ben. Erst spä­ter hat er mit mir ge­tanzt, aber weit we­ni­ger zärt­lich und in­nig als mit De­ni­se.«

»Das muss doch aber noch lan­ge nicht hei­ßen, dass die bei­den mit­ein­an­der schla­fen.«

Ly­dia lief eine di­cke Trä­ne die Wan­ge hin­ab, was Re­bec­ca tie­fes Mit­ge­fühl emp­fin­den ließ. »Was soll ich bloß tun, Bec­cy? Ich sehe furcht­bar aus! So un­för­mig. Mei­ne Haa­re sind fet­tig, die Haut ist un­rein.« Ly­dia rieb sich die Stirn, als säße dort ein Teu­fel, den sie ab­schüt­teln woll­te.

»Aber was das Schlimms­te ist: Ich kann nicht mehr mit Tom schla­fen, weil ich mich so un­wohl bei dem Ge­dan­ken füh­le, dass er mich wi­der­lich und ab­sto­ßend fin­det.«

Ly­dia schüt­tel­te re­si­gniert den Kopf, be­vor sie einen letz­ten, be­deu­tungs­schwan­ge­ren Satz aus­sprach: »Ich wünsch­te, ich könn­te mit ihm über al­les re­den.« Re­bec­ca horch­te auf. Bis­her dach­te sie, Tom und Ly­dia wür­den eine durch und durch har­mo­ni­sche Be­zie­hung füh­ren, könn­ten über ihre Ge­füh­le spre­chen und nur sie und Paul wä­ren eine Aus­nah­me.

Ly­dia hielt kurz inne, be­vor sie zer­knirscht und mit ver­heul­tem Ge­sicht sag­te: »Nach der Weih­nachts­fei­er habe ich Tom ge­fragt, ob er sich zu De­ni­se hin­ge­zo­gen fühlt. Er ist dem Ge­spräch aus dem Weg ge­gan­gen. Er hat noch nicht ein­mal ver­sucht zu de­men­tie­ren, ver­stehst du? Die Fra­ge, ob er mit ihr eine Af­fä­re hät­te, hat er nicht ver­neint!«

»Und du schließt dar­aus, dass er die Be­zie­hung zu ihr ver­heim­licht? Viel­leicht kann er es nur nicht ver­ste­hen, dass du ihm so et­was un­ter­stellst. Denn …« Re­bec­ca mach­te eine klei­ne Kunst­pau­se, at­me­te noch ein­mal tief durch, um ih­rer Freun­din Mut zu­zu­spre­chen: »Wie er mit Lea um­geht, das macht doch kein Mann, der sei­ner Fa­mi­lie un­treu wird.«

Ly­dia schau­te Re­bec­ca mit ih­ren gro­ßen, hoch­ro­ten Au­gen an. Dann sag­te sie mit fes­ter Stim­me: »Das ist dei­ne Mei­nung. Ich traue Tom ein Dop­pel­le­ben zu. So spät, wie er manch­mal nach Hau­se kommt, be­fürch­te ich, dass er sich den Sex, den ich ihm schon seit fast ei­nem Drei­vier­tel­jahr ent­zie­he, wo­an­ders sucht.« Sich die­se Tat­sa­che ein­zu­ge­ste­hen, muss­te Ly­dia nicht leicht ge­fal­len sein. Sie be­trach­te­te ihre schla­fen­de Toch­ter. Ohne den Kopf zu he­ben, sag­te sie: »Wenn Tom mich wirk­lich be­trügt, dann wer­de ich …«

Ly­dia kämpf­te wie­der mit den Trä­nen. »Zum Woh­le un­se­rer Toch­ter wür­de ich ihn nicht ver­las­sen. Ich lie­be Tom. Lea braucht einen Va­ter.«

Re­bec­ca rück­te nä­her an ihre Freun­din her­an und pro­tes­tier­te ener­gisch: »Ly­dia, nein! Das kannst du dir nicht ernst­haft auf­er­le­gen wol­len! Dei­ne Toch­ter braucht einen Va­ter, der ehr­lich mit dir ist und kei­nen, der ein Dop­pel­le­ben führt. Du kannst doch nicht den Rest dei­ner Tage un­g­lü­ck­lich sein wol­len!«

Ge­quält press­te sie her­vor: »Und was wird aus dem Le­ben, das wir uns auf­ge­baut ha­ben? Was wird aus dem Haus? Wir be­zah­len es bei­de ab, und das noch auf vie­le Jah­re.« Ge­nau wie sie und Paul!

Re­bec­ca hat­te ge­hofft, Ly­dia von ih­ren ei­ge­nen chao­ti­schen Ge­füh­len er­zäh­len zu kön­nen. Aber das brach­te sie nicht übers Herz. Ihre na­i­ven Emo­ti­o­nen ka­men ihr un­be­deu­tend und ge­ra­de­zu lä­cher­lich vor ge­gen­über der sich an­bah­nen­den Ehe­kri­se ih­rer Freun­de.

»Ly­dia?« Tom stand un­ten im Haus­flur und rief nach sei­ner Frau. Sei­ne Stim­me kam Re­bec­ca mit ei­nem Schlag viel käl­ter vor. Sie be­schloss, Paul dis­kret zu be­fra­gen und ihre Freun­din nicht wei­ter zu be­las­ten. »Ly­dia? Wo seid ihr denn?«, er­tön­te es er­neut. »Ich dach­te, wir woll­ten noch einen Wein zu­sam­men trin­ken?«

»Gleich!«, rief Ly­dia zu­rück.

Sie wisch­te sich mit dem wei­ten Pull­over­är­mel die Trä­nen aus dem Ge­sicht. »Ich sehe ver­heult aus, rich­tig?« Re­bec­ca nick­te. »Geh run­ter und sage Tom, dass die Klei­ne nicht ein­schla­fen will. Ich kom­me nach, so­bald ich mich be­ru­higt habe.« Re­bec­ca nahm Ly­dia fest in den Arm und drück­te sie an ihre Brust, be­vor sie nach un­ten ging.

Tom stand noch im­mer am Trep­pen­auf­gang. »Wo ist Ly­dia?«, frag­te er bei­nah her­risch, als Re­bec­ca das Haus­flur er­reich­te.

»Die Klei­ne schläft nicht ein. Ly­dia muss noch ein Schlaf­lied sin­gen.«

Er setz­te ein skep­ti­sches Ge­sicht auf. »Ko­misch, war­um hat Lea nicht ge­weint? Wenn sie nicht ein­schla­fen kann, weint sie in der Re­gel.« Er er­war­te­te eine Ant­wort.

»Sie … war be­reits ein­ge­schla­fen … und nun ist sie auf­ge­wacht … als du ge­ru­fen hast.«

Ver­wun­dert zog Tom den Kopf nach hin­ten und sag­te lang­sam: »Ver­ste­he.« Dann be­glei­te­te er Re­bec­ca ins Wohn­zim­mer, wo Paul läs­sig auf der grau­en Couch saß.

In­zwi­schen wa­ren die Män­ner zum Wein über­ge­gan­gen. Tom setz­te sich le­ger ne­ben sei­nen Freund, wäh­rend Re­bec­ca et­was ab­seits von Paul Platz nahm. Sie be­ob­ach­te­te die bei­den beim Re­den, wäh­rend sie selbst an ei­nem Glas Weiß­wein nipp­te.

Tom und Paul wa­ren bei­de An­fang Vier­zig. Ly­di­as Mann war et­was schlan­ker als ihr Freund, da­für hat­te Paul mehr Haa­re auf dem Kopf. Bei Tom konn­te sie ers­te grau­me­lier­te Sträh­nen er­ken­nen. Zu­sam­men mit sei­nem Drei­ta­ge­bart ging er als ganz an­sehn­li­cher Mann durch, der si­cher­lich gut bei jün­ge­ren Da­men an­kam. Im An­zug, den er für ge­wöhn­lich auf Ar­beit tra­gen muss­te, mach­te er be­stimmt kei­ne schlech­te Fi­gur.

Wel­che Lieb­schaf­ten er aber vor Ly­dia hat­te, wuss­te Re­bec­ca nicht. Ob er ei­ner Af­fä­re mit sei­ner Se­kre­tä­rin of­fen ge­gen­über­ste­hen wür­de?

»Ach so, Paul. Und dann hat De­ni­se noch ge­sagt, dass sie uns gern mal be­su­chen wür­de. Sie möch­te un­be­dingt mei­ne Toch­ter ken­nen­ler­nen. Sie liebt Kin­der.« Paul nick­te.

Mit welch ei­ner Lei­den­schaft Tom von sei­ner Se­kre­tä­rin sprach! In An­we­sen­heit sei­ner Ehe­frau hät­te er ga­ran­tiert nicht so in­brüns­tig von ihr ge­schwärmt.