Маяк

© Даня Безгрима, 2025

ISBN 978-5-0065-5246-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Навстречу Маяку!

С момента издания предыдущего сборника «Ступеньки» прошли годы. За это время произошло не только множество различных событий, что, в общем-то, логично, но и написано несколько сотен строк. Насколько они хороши и понятны ли вообще читателю, лично для меня остаëтся загадкой.

Всë это время, которое эмоционально было тяжёлым по личным причинам и обстоятельствам, связанным не только с переживаниями за родных для меня людей, но и из-за внутренних климатических процессов, я находился часто в изоляции от мира, привычного мне, общался с другими людьми и не общался с прежними. На это тоже есть свои причины – временные, надеюсь.

Вышесказанное, несомненно, отразилось в стихах. Между ними вы также увидите несколько фотографий из моего архива.

Маяк как явление скорее метафизическое, чем материальное, лично мне необходим, чтобы видеть, где «дом», где моя привычная фауна, атмосфера, в которой я вырос, как я далёк теперь от этого всего (и потому скучаю по себе самому «тогдашнему»).

Мысль о том, что дважды в одну реку не войдёшь, и прочие аксиомы о невозвратности в тот или иной период нашей жизни меня всегда вгоняли в тоску, в лирические размышления, в расстройства, от которых не хотелось ничего менять.

В любом случае, этот сборник стихов я посвящаю дорогому и любимому человеку, который на протяжении трёх десятилетий моей жизни является для меня загадкой. Мама – тот человек.

Она и мой учитель, и мой друг. Иногда, особенно теперь, когда я чуть старше (по крайней мере, эмоционально), она кажется мне абсолютно необычным ребёнком, которого хочется держать за руку, чтобы не споткнулся. Она всегда добра к людям и внимательна к ним, все по-разному платят ей за это. Тому я был свидетелем.

Самое главное, что я о ней знаю, – она учитель начальных классов, кем она являлась в трудовой деятельности. Часто вспоминаю её – читающей стихи под виниловые пластинки в классном кабинете. Сейчас же она помощник людям разного возраста, начиная от молодёжи и заканчивая пожилыми женщинами за девяносто лет.

Последних моя Мама с заботой заверяет в их уникальности и необходимости хоть как-то жить на этом свете дальше, продолжая древнюю и добрую церемонию всепрощения и великодушия, надеясь на Бога.

За знакомство с Ним выражаю Маме отдельную благодарность. К Нему и плывёт мой плот веры (греч. «хипостос»), на свет Маяка, сквозь мглу. К сожалению, Мама не увидит этот сборник…

«Сквозь боль и солью скованные веки

мне виделось, как, разрезая мрак,

светил мечом надежды и опеки

таких, как я, спасающий Маяк».

Медь

 
Выстригаю памятные даты,
линии событий, даже лица.
Жизнь снимали киноаппаратом,
молодость мерцала как зарница.
 
 
Было всё потешно и поспешно,
было всё по-юному цветно.
Оттого и чистым, и безгрешным
помню той поры веретено.
 
 
Но, однако, частые разлуки
с теми, кто назад не приходил,
тёплые мои ломали руки,
тем лишая и надежд, и сил.
 
 
Время шло. Я жму людей ладони.
И знакомлюсь неохотно впредь.
Чувствуется вес защитной брони,
трёт у шеи неживая медь.
 
 
Холод рук вопросы вызывает.
Молча знаю, что в душе теплей.
Там от безразличья защищает
краткий список дорогих людей.
 

Родник

 
Когда ни слова больше на бумаге
от мыслей, что пытаешься прогнать,
а сердце без словесной этой влаги
старается о рёбра не стонать,
 
 
тогда приходит боль на поединок…
Тогда язык бесплотный и немой
сужается до уровня песчинок,
становится гигантскою горой.
 
 
И ты теряешь правила приличий,
и ты себя зовёшь с досадой «он»,
и ты ломаешь крылья свои птичьи,
всё думая наивно: «Это сон».
 
 
Да, гибкое твоё воображение
старается спасти последний миг,
который иссякает как видение
и  устающий всех поить родник…
 

Миражи

 
Миражи наступают в ночи,
свои планы тревожные вскоре,
за отсутствием лунной свечи,
словно штопором, в воздухе вскроют.
 
 
Разольётся вино с облаков
по стеклу урожаем граната.
Окна смотрят на шпили лесов,
так же избы смотрели когда-то.
 
 
Пролетает над городом спящим,
над мозаикой панельных домов
символ тайной любви настоящей —
пара бланжевых северных сов.
 
 
Миротворное, вечное чувство
от предтечи покоя души…
Ночь – особое время искусства,
сотворяющее миражи.
 

«Многие не верят в чудеса…»

 
Многие не верят в чудеса.
Жизнь даётся им с кровавым потом.
Всякому свой Гефсиманский сад,
свой Пилат и взгляд Искариота.
 
 
Меньшинство не любит болтовню
и давно уже не ждут поступков.
Лжи сопротивляясь на корню,
не идут путями проституток.
 
 
Их с огнём и даже днём не сыщешь.
Их надёжность – словно якоря,
а слова сродни духовной пищи.
Потому не слушают их зря.
 
 
И печально видеть неизбежность;
Мир, что перевёрнут к верху дном,
потерял и искренность, и нежность…
 

 
Многим жить мешает меньшинство.
 

Чистое небо внутри

 
День пробежался
босым
холодком.
Всё, что успел, —
пробродить весь
свой дом.
 
 
Но выходил
в магазин
так, по мелочи.
Мало общался,
почти что
не нервничал.
 
 
Голубь
запомнился —
с лужи пил небо,
радугу ждал он,
что вышла
к обеду.
 
 
Всё же
так важно,
как ни смотри,
иметь
своё чистое небо
внутри.
 

«Ты говоришь, что я Тебя не ждал…»

к А. И.

 
Ты говоришь, что я Тебя не ждал.
А я всё время верил, верил, верил.
И, приходя в невидимый вокзал,
стучался там в невидимые двери.
 
 
Да, было так, что весел и в хмелю…
Да, было так, что с песнями, но всё же
я чувствовал, что искренне люблю,
и ждал, что Ты прошепчешь:
«Тоже».
 
 
Ты говоришь, что я Тебя не ждал…
А как же годы, что ушли впустую?
И, приходя в невидимый вокзал,
писал на стёклах «верю» и «тоскую»…
 
 
Пришла пора! И вот я не один.
Дрожа губами, так же сильно верю,
что Мы вдвоём, навеки, без кручин
увидим Нашу праведную Землю…
 

«Мои уроки выживания просты…»

 
Мои уроки выживания просты,
а главное, что экономят силы
для кисти. К ней в забвении холсты
стремятся, акварели жаждут милой.
 
 
Секреты счастья беспредельно святы.
Меняя самоцветом спектр свой,
оно, на первый взгляд, порой невнятно,
неясно, но «спасибо, что живой».
 
 
Поэтому, а может быть, иначе
в моих уроках нет заумных слов.
Творец. Любовь. Поэзия. Отдача.
Быть с теми, кто сдаваться не готов.
 

«Соседка смотрит сквозь меня…»

 
Соседка смотрит сквозь меня
который день полубездонно.
Как будто в жизни нет огня
и веет холодом загробным.
 
 
Я мысли тёмные гоню, смотря,
как волос серебрится,
слова приветствий на корню
безмолвия уносит птица.
 
 
Куда идти вам, Старики,
не зная путаниц локаций?
В потоках лишних информаций
для отдыха снесли пеньки.
 
 
При всём стремлении познать
хоть часть «судьбы» давно живущих
я сердцем чую – эту Знать
нам не спасти для дней грядущих.
 
 
Они бы, мельком увидав,
что всё ж настала справедливость,
бесценных качеств лютый сплав
ослабили, чтоб жить счастливо.
 
 
Ну а пока… Опять на фронт.
Всю жизнь нелепая борьба.
В атаку за собой ведёт
не русский пенсионный фонд,
а скандинавская ходьба.
 

Мельница

 
Мельница безмолвия бездвижна,
сиротством созидаема сейчас.
Ждёт восход неисправимо рыжий.
Ось вращает шар земной – каркас.
Плыл рассвет по утренней слезе,
по траве… В момент соединения
прочно залатуненных в резьбе,
новых дней, годов и поколений.
 

«Мы родились в июне. Мы в подвале…»

 
Мы родились в июне. Мы в подвале
у кошки-Мамы, тыкаясь в живот,
ещё буквально пару дней не знали,
как мир велик и сколько в нём забот.
 
 
Мы терпим холод тёмных закоулков,
пугаемся уже людских шагов.
В несовершенстве шума громких звуков
не знаем, кто из Вас на что готов…
 
 
Однако, наступает снова утро,
и слышится, что улица жива.
И хочется на волю, но, как будто
убежище – высокая трава.
 
 
А после, день подходит к завершению.
В подвале неуютно и темно.
Хотя, откуда знать… Без разрешения
нам и родиться, и прожить тут суждено…
 

«Где ты, где ты, неземная птица?..»

 
Где ты, где ты, неземная птица?
Выводок твой клювы свои прячет.
Если бы птенцы имели лица,
чувствовал бы их совсем иначе.
 
 
Что мне неухоженные перья,
пары две почти бездонных глаз?
С ними я не сталкивался, веря,
что у птиц не так, как среди нас.
 
 
Возвращайся к своему потомству,
им уже холодный город снится.
Ни к чему птенцам удел сиротства.
Где ты, где ты, неземная птица?
 

Тишине

 
Как тайный глас внимает тишине?
Из губ её сухих дыханье, робко
вскарабкавшись по дымовой спине,
безмолвствуя, идёт к небесным тропкам.
 
 
Мир зиждется на тучных голосах,
откромленных понятиями быта.
Но ветер прячет в наших волосах
мгновений пульс, к словесности закрытых.
 
 
И, только лишь устами прошептав,
обманывая образность и святость,
меняем благолепия состав,
внедряя звук и искажая ясность.
 

Аutoaggression

 
Пусть не так… по пройденным тропинкам,
коих нам теперь не сосчитать,
мы искали знаки и картинки —
всё, что бы могло помочь мечтать.
 
 
Данность – неизящный арсенал.
Грубое рождается тревогой.
Открываешь порванный пенал,
видишь, так же – выбора немного.
 
 
Карандаш источенный, резинка
(не имела прав на исправление),
«пастика» у ручки – половинка,
вот и всё теперь твоё имение.
 
 
Думаешь: Когда же я успел
взять от жизни сразу половину?
Прошлое раздавлено, как мел.
Стало быть, и правда – середина.
 
 
Может, силы кончились вчера?
Что же сможешь ты придумать завтра?
В списке планов только вечера,
в них ты видишь чёрное квадрата.
 
 
Мелко думать только о себе.
Рядом люди разве виноваты?
Люди, не привыкшие к резьбе,
из тебя не вырежут солдата.
 
 
Неспособен будешь ты понять,
что же значит быть других достойным,
потому что время потерять
на тебя возможно только с болью.
 
 
Пусть и так… На пройденных тропинках,
коих мне теперь не сосчитать,
будет мой «Chanel», как невидимка.
Больше, видно, нечего отдать.
 

Синдром

 
Я не Плюшкин. Тащу в свою душу
только самые нужные вещи.
И готов рассказать! Только слушать
разучились… экранами блещут.
 
 
Да и сам, сознаюсь, раз от раза
опускаю свой лик пред «иконой»
пресвятого самсунга-заразы,
и его притяженье огромно.
 
 
Я не Плюшкин. Но часто беру
из прекрасных идей и открытий
только то, что поможет «перу»,
только то, что оценит и зритель.
 
 
Мир, наверное, всё-таки мал
для хранилища важных мгновений.
Только род человеческий стал
скороспелым в любых отношеньях.
 
 
Быстро спим и едим тоже быстро.
Быстроты ждём в ответах друзей.
Нам не надо избы и корыта,
старых книг…  Редко ходим в музей.
 
 
Потому, что всё в мире успели
«закачать» в чёрный ящик обскура.
Пролетают за днями недели.
Мы в насестах квартир словно куры.
 
 
Ждём своё золотое яйцо,
Фаберже наблюдая из дома.
Мы не Плюшкины? Факт налицо —
все страдаем похожим синдромом.
 

Сила притяжения

 
Сила притяжения Земли
не имеет власти над прощанием.
Отпуская в детстве корабли
(из бумаги) в даль (с её журчанием),
 
 
даже и представить не могли —
«Постоянство памяти» печально.
Как же прав талантливый Дали…
Срок для жизни вечен изначально.
 
 
Физика с теориями быта —
лишь попытка объяснить чутьём
то пространство, что для нас размыто,
что для всех пока ещё ничьё…
 
 
Страстное желание жить дальше,
дольше, чаще, длительней, умней
было с человечеством и раньше.
От убийства Авеля, с тех дней
 
 
до нелепых освоений Марса
(в шаговой доступности к банкротству) —
тщетно. С лицемерным постоянством
обрекаем душу на сиротство.
 
 
Сила притяжения Земли
намекает на родство и сходство
с теми, кто лишь учится ходить,
заблуждаясь часто в превосходстве.
 

«Мы говорим одним и тем же…»

 
Мы говорим одним и тем же,
условно, русским языком.
И часто тешимся надеждой,
что нас поймут и примут в дом.
 
 
К порогу честных откровений,
к звоночкам ласковых речей,
ведут нас строки размышлений
о хрупком пламени свечей,
 
 
родимых душ, похожих мнений
и превосходстве поколений,
о проходимости лучей
через пространство повторений,
в котором мир Земли ничей.
 
 
Мы говорим одним и тем же,
условно, русским языком.
Но только вот всё чаще скрежет
звучит между слогами в нём.
 
 
Сарказмов злобных механизмы
ломают плавность наших слов.
Враждебностью предвзятой призмы
лишаем нас самих основ.
 
 
Из всех сокровищниц людских
душа значительно богаче.
Она – источник сил таких,
с какими жить должны иначе.
 

Плыви

 
На рубеже неловких строчек,
в разладе мнений о стихах
не допускай, чтоб чьи-то точки
мешали крыльям сделать взмах.
 
 
Не подпускай иную боль,
помимо истинной тревоги.
За единицу, что есть ноль,
не принимай людей пороки.
 
 
И каждый раз руби канаты.
Пусть часто и в любые воды,
«концы» бросая безвозвратно,
плыви на зов своей природы.
 

«Две женщины сидели за столом…»

 
Две женщины сидели за столом,
две женщины… Одна из них в платочке,
вторая – рядом с ней (должно быть, дочка),
и взгляд её на Маму устремлён.
 
 
Печали были их глаза полны.
Надежда рядом с ними не сидела.
А женщина постарше быстро ела
почти неразогретые блины.
 
 
Что может быть тревожнее, чем лица,
смотрящие как будто на тебя,
но нет же – сквозь, на потолок больницы,
безмолвно нависающий, скорбя…
 

Пространство стен

 
Когда звучит фамилия твоя
и ты встаёшь из очереди длинной
не около кино и магазина,
а возле кабинета, где сидят
 
 
врачи, дистанционно управляя
твоим чутьём на ценность бытия,
бумаги по рукам передавая,
о хрупкости здоровья говоря.
 
 
До этого же сотни раз «зачем»,
разглядывая пыль своих ботинок,
ты спрашивал себя, ища причины,
приведшие тебя в пространство стен.
 
 
И яркий свет, и в желчных пятнах лица,
уставшие над масками глаза,
когда готов сквозь землю провалиться,
как будто позовут ещё назад.
 
 
И будешь, в серость вмешивая краски,
сознательно выталкивать цвета
из ярких пазлов жизни, что, как в сказке,
была твоей. Теперь уже не та…
 

Клоун стареет

 
Клоун стареет. Радость – свечой,
воском немыслимо тает.
Частицам поломанным, штучным – почёт.
Дряхлеют людские детали.
 
 
Грим в полумраке заправлен плащом.
Пахнет забытым и влажным.
Шляпка висит на шурупе ещё.
Клоуну имидж неважен.
 
 
Завтра звонок и готов веселить,
или смешить! Или как там…
Люди умеют без клоуна жить.
Клоун без них… Виноват он.
 
 
Так виноват за причины свои
быть не всегда интересным!
Клоун умеет молчать за троих!
Только молчание – пресно.
 
 
Выпита воля людскими «ещё»,
сломана ножка от стула.
Сколько он падал? Паденья не в счёт.
Вставать – та ещё процедура…
 
 
Клоун стареет. Быстрее всего
личные линии жизни,
переплетаясь, так душат его,
что кровь от уныния киснет…
 
 
Бродит душа по затворкам костей.
Мысли пугаются шума.
Клоун стареет, но любит гостей!
Верит в негаснущий юмор!
 
 
Завтра звонок и готов веселить
или смешить! Или как там…
Грим открывается – клоуну жить
в ритме сердечного такта.
 

За истину воскрес

 
Ещё прохлада со двора
ночной дремотой гонит утро,
ненаступившее как будто,
хоть время говорит: «Пора».
 
 
Ещё лучи едва хрустальны,
а воздух мая безымянный.
Уже соцветия всерьёз
у мать-и-мачехи, виднеясь
сквозь тени гибкие берёз,
готовы к дню, на солнце греясь.
 
 
Ещё церковно воспевают
колокола за эхом дальним
песнь новую о чём-то давнем,
а люди шепчутся: «Воскрес».
Безмолвно небо, мрачен лес…
 
 
Стал Выкуп чудом из чудес
для тех, кто с верою и без…
И жажду с каждым поделиться —
у Бога добрая десница,
а Сын за Истину воскрес!