- -
- 100%
- +
© Мирон Брейтман, 2025
ISBN 978-5-0067-0878-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Глава 1 – Морозное пробуждение
Холод впился в тело, словно клыки древнего хищника. Он проникал в кости, стягивал сухожилия ледяной проволокой, медленно и методично напоминая, что здесь, в этих забытых богами глубинах, жизнь держится на одной лишь упрямой искре.
Кристиан Арк не проснулся сразу. Сначала – боль. Тупая, глухая, обволакивающая, словно тело за века ржавело на этом железном ложе. Потом – запах.
Металлический, густой, с примесью масла и пыли, такой древний, что казался воплощением самого времени.
Когда он наконец открыл глаза, мир встретил его тусклым мерцающим светом и низким потолком, над которым извивались ржавые трубы, как иссохшие вены покойника. Лампы, некогда чисто-белые, теперь гнили в полумраке, кое-где вспыхивая на миг, чтобы снова погаснуть в бессилии.
Память догоняла его медленно, нехотя, словно грузовой поезд на скользких рельсах.
Он вспомнил себя мальчиком – стоящим в подобной же комнате, держась за руку отца.
– Смотри, Крис, – сказал тот тогда, указывая на лабораторные капсулы, – это прошлое. Его нельзя вернуть. Можно только учиться на его ошибках.
Арк тогда кивнул. Тогда он ещё верил, что ошибки исправимы.
Теперь он криво усмехнулся, поднимаясь на локтях. Под ним холодел старый медицинский модуль – холодный, как могильная плита. Нацарапанные на боковине символы, почти стёртые временем, ещё пытались донести до случайного прохожего чью-то когда-то горячую надежду на спасение.
«Ну что, Арк. Снова воскрес?» – подумал он, ощущая, как плащ приливает к спине, промёрзшей до онемения.
Убежище встречало его тишиной. Но это была не благостная тишина – это была тишина умирающего организма, чьи внутренности ещё пытались сопротивляться неотвратимому финалу. Где-то вдалеке ворчал старый дизельный генератор – усталое, охрипшее дыхание целого мира.
Он медленно сел, с трудом разминая скованные мышцы. Пол был завален рваными проводами, осколками панелей, клочьями выгоревших кабелей. Системы жизнеобеспечения ещё кое-как работали, но их прерывистое дыхание напоминало старика, забывшего, зачем он вообще ещё жив.
Кристиан знал, где он.
Тетра-11.
Подземный архив. Когда-то – форпост надежды. Тайник, в который человечество сложило свои последние секреты, лучшие технологии – те, что должны были спасти их от войны с чужаками.
И проиграли.
Теперь здесь остались только обломки мечты, обглоданные временем, и крысы – порой с настоящими хвостами, а порой с хвостами, усиленными микро-сервоприводами.
Он провёл рукой по шее. Шрам на месте. Имплант памяти – слабый, трещащий помехами. Иногда прошлое вспыхивало перед глазами как неудачный монтаж: вырванные образы, разорванные крики, смех, сменяющийся плачем.
Огненное небо. Люди в белых комбинезонах, с оружием наизготовку, бегущие через умирающий город.
– Беги, Крис! – чей-то голос, женский.
Он тогда не обернулся. И так и не вспомнил её лица. Только голос. Как царапина на сердце.
Вспышка боли заставила его вернуться в настоящее.
«Машина. Нужно найти машину.» – эта мысль стояла в сознании гвоздём. Чёткая. Безжалостная. Как всегда.
Машина.
О ней шептались у костров. Она могла восстановить мир. Или уничтожить его окончательно. Всё зависело от того, кто найдёт её первым. И на что осмелится.
– Отличный выбор, Арк, – пробормотал он себе под нос, криво усмехаясь, – между проклятием и ещё большим проклятием.
Он поднялся на ноги. Каждая мышца отзывалась тупой болью, как старый солдат, которого подняли слишком рано.
На стене висел его плащ. Пыльный, прожжённый, тяжёлый. Он накинул его одним движением, почувствовав, как ткань словно прилипает к коже.
Под плащом – старый армейский бронежилет. Мёртвый. Без активной защиты, без аккумуляторов. Просто для иллюзии защищённости.
На поясе – пустая кобура.
На другом боку – сломанный сканер, жалкий остаток тех времён, когда технологии ещё могли что-то изменить.
Он проверил карманы.
Пузырёк антирадина. Карта туннелей – старая, словно миф. Больше символ веры, чем реальное руководство.
– Как всегда, в полном вооружении, – хмыкнул Арк, чувствуя, как смешно звучат его мысли в этом заброшенном склепе.
Он вышел в коридор. Длинный, тёмный, покрытый сетью трещин. По стенам ползли крошечные светлячки-сервоботы, беспомощные в своих усилиях залатать гигантские раны металла.
Остановился перед дверью.
Когда-то здесь было написано «ВЫХОД». Теперь – лишь три выцветших буквы: «ВЫ».
– Вы, и только вы, – пробормотал он, – виноваты в своём идиотизме.
Дверь сопротивлялась. Скрипела, дрожала, словно перед ней стоял не человек, а суд присяжных.
Он провёл пальцем по заржавевшей панели – жест старой привычки, как благословение перед прыжком в пустоту.
И шагнул вперёд.
Ветер ударил в лицо, ледяной, жгучий.
Очки на шлеме тут же покрылись инеем. Он смахнул его ладонью, машинально.
Перед ним лежала Пустошь.
Серая. Мёртвая. Изломанная, как труп мира, растянутый на бесконечной равнине. Вдали – обломки мегаполиса, скелеты небоскрёбов, тянущиеся к небу, которого больше не было.
Полярное сияние, словно обрывки призрачных знамён, тлело на горизонте – последний привет от глобальных бурь, вызванных глупостью.
Он вспомнил, как когда-то стоял на крыше одного из таких зданий, в те дни, когда ещё были города.
– Смотри, – сказал тогда наставник, старик с глазами цвета ржавого железа. – Когда-то люди верили, что доберутся до звёзд.
– Мы доберёмся, – ответил юный Кристиан с горячей уверенностью.
Старик только усмехнулся.
Компас в кармане вздрогнул, запищал. Стрелка бешено металась, не в силах выбрать направление.
«Как и я,» – подумал Арк, натягивая воротник плаща повыше.
Он проверил содержимое карманов. Старый энерго-бластер – полузаряженный, потрёпанный, как старый пёс. Единственный друг, на которого он мог рассчитывать в этой враждебной пустоте.
Подарок торговца на южных рубежах. Бутылка синтетического спирта и короткая, грязная лекция:
– Стреляй первым, парень. Второго шанса тут не дают.
Он улыбнулся воспоминанию. Была в этом правда.
Первый шаг. Первый вздох.
Вперёд – к машине, к проклятию, к спасению, о котором он сам уже почти не верил.
Кристиан Арк пошёл.
И Пустошь, беззвучная, затаившая дыхание, двинулась вместе с ним.
Глава 2 – Гроза на горизонте
Пустошь не знала жалости.
Кристиан шёл по изломанной земле уже несколько часов. Ветра ревели над его головой, подхватывая клочья серой пыли, пропитанной радиацией и прахом сгоревших городов.
Каждый шаг отзывался тупой болью в коленях. Временами он останавливался, чтобы попить из фляги – воды в ней оставалось меньше половины, мутной и на вкус отдавшей ржавчиной.
На горизонте маячило нечто.
Разорванные силуэты. Осколки стекла и бетона. Остовы зданий, которые давно забыли свои имена.
Город. Тот самый. «Артекс-4», по древним картам.
Когда-то здесь кипела жизнь: заводы, исследовательские лаборатории, жилые районы с аккуратными клумбами и электронными пастухами. Теперь – гниющая рана на теле планеты.
И всё же именно здесь, по словам старых торговцев, мог быть спрятан один из следов Машины.
Кристиан затянул потуже ремни рюкзака. Его пальцы под перчатками онемели, но он не обратил внимания. Ощущения были для тех, у кого ещё оставались иллюзии на счёт завтрашнего дня.
Он шагнул в руины.
Город встретил его молчанием.
Покорёженные автомобили торчали из трещин в асфальте, будто кто-то пытался взрыхлить землю исполинским плугом.
По стенам домов сквозь выбитые окна тянулись вьюны – не настоящие, конечно, а металлические отростки давно сбежавших дронов.
Арк прошёл мимо обрушенного супермаркета.
Вывеска, едва державшаяся на одном болте, издевательски скрипела на ветру: «Добро пожаловать!»
«Да уж, прямо праздник какой-то,» – буркнул Кристиан себе под нос.
Он свернул на боковую улицу, ведомый старым компасом, который, кажется, почуял слабую наводку – редкое, почти чудо.
Слева над ним нависала башня. Треснувший монолит из бетона и стекла, чернеющий в сером небе. В её основании когда-то был технологический центр. Именно туда ему и нужно было попасть.
Кристиан ускорил шаг.
И вдруг замер.
На крыше соседнего здания мелькнула тень.
Потом вторая.
Потом раздался резкий, короткий свист – не ветер. Сигнал.
Он медленно опустился на корточки, отступая в тень выбитого подъезда. Сунул руку за спину, нащупал рукоять бластера.
Из переулка вышли люди.
Нет – не совсем люди.
Их лица были закрыты металлическими масками, собранными наспех из обломков старых терминалов. Броня – смесь кевлара, титана и фанатизма. У каждого за спиной – модульные винтовки, сделанные из того, что когда-то было спутниковыми пушками.
На груди у одного из них поблёскивал эмблема – чёрная молния, пронзающая череп.
Кристиан знал их.
«Сборщики».
Одна из самых жестоких фракций в пустошах. Они собирали всё, что ещё можно было забрать: артефакты, людей, жизни.
И вот сейчас пятеро таких красавцев целенаправленно шли к нему.
Кристиан выдохнул сквозь зубы. Не стреляли сразу. Уже хорошо. Возможно, хотят поговорить.
Плохо – хотят поговорить.
Самый крупный, в маске с трещиной через всё лицо, сделал шаг вперёд, подняв руки в мирном жесте.
– Один, – сказал он грубым голосом. – В одиночку. Смелый или глупый?
Кристиан поднялся.
– Зависит от того, кто спрашивает, – ответил он.
Сборщики переглянулись.
– Нам нужен человек вроде тебя, – продолжил громила. – Мы знаем, зачем ты здесь. Мы тоже ищем Машину. Ты нам поможешь – и разделим её. Поровну.
Кристиан улыбнулся.
Это была та самая улыбка, которая однажды, в далёкой прошлой жизни, стоила ему премии за дипломатические переговоры. И сломанной челюсти.
– Благородное предложение, – сказал он. – Но есть одна маленькая проблема.
– Какая? – насторожился один из бойцов, поправляя винтовку.
Арк развёл руками.
– Я не работаю с людоедами.
Молчание повисло в воздухе. Напряжённое, как тетива перед выстрелом.
Громила прищурился.
– Мы могли бы обойтись без тебя.
Кристиан пожал плечами.
– Могли бы. Но тогда вам придётся искать меня в каждом углу этого города. А я очень люблю играть в прятки. Особенно с теми, кто стреляет хуже, чем думает.
Это был риск.
Очень большой риск.
Пустошь учила: если хочешь выжить – либо прячься, либо нападай. Но иногда третьим способом было просто сказать правду в лицо.
Тишину нарушил короткий, сдавленный смешок.
Громила, кажется, ухмыльнулся под маской.
– Смелый, – сказал он. – Или очень глупый.
Он повернулся к своим.
– Уходим. Этот мертвец ещё нам надоест.
Сборщики растворились в тенях, как стая голодных волков, потерявших к добыче интерес.
Арк выдохнул медленно, не торопясь.
Спину заливало потом, а пальцы на бластере судорожно дрожали.
«Хороший день. Уже дважды не убили.»
Он снова оглядел разрушенные улицы. Над горизонтом собирались чёрные тучи. Настоящая гроза – редкость в этих местах. И если судить по вспышкам вдалеке, это будет что-то серьёзное.
Кристиан взглянул вверх, в ту сторону, куда ушли Сборщики.
Они ещё пересекутся.
И тогда вежливости будет меньше.
Он натянул плащ, в последний раз проверил компас – и шагнул в тёмное сердце разрушенного города.
Впереди его ждали ответы.
И бури.
Настоящие.
Глава 3 – Молнии прошлого
Гром гремел над развалинами Артекс-4, как старый дракон, скрежещущий костями в злобной пляске. Молнии вонзались в руины, вспышки высекали из мёртвого камня обрывки давно забытых стен, где ещё можно было различить блеклые граффити, клятвы о вечной любви, рекламные слоганы культа потребления, обломки чьей-то юности.
Кристиан Арк брёл сквозь это месиво, тяжело дыша сквозь фильтры маски. Каждая капля кислотного дождя с шипением падала на его плащ, оставляя едва заметные дырочки на краях. Иногда ему казалось, что сам воздух пытается ухватить его за плечо, сбить с пути, заставить остановиться – но он упорно шёл дальше.
В глубине души что-то тянуло его вперёд.
Чувство, интуиция, наработанная годами в пустошах осторожность. Или, может быть, сама судьба, у которой, как он знал, всегда были извращённые понятия о хорошем настроении.
И тогда он увидел её.
Она стояла посреди разрушенной площади, словно забытый часовой. Башня.
Когда-то она, вероятно, была коммуникационной вышкой или сигнализационным маяком, но теперь – облупленная, покрытая мхом и трещинами, обвитая полусгнившими кабелями – она напоминала больше надгробие старой цивилизации.
В её основании зиял пролом.
Кристиан замедлил шаг, прислушался. Ветер посвистывал сквозь рваные стальные зубья башни. Ни шороха, ни затаённого дыхания чужаков – только одиночество.
Он шагнул внутрь.
Там пахло холодной ржавчиной и влажной плесенью. Стены из вгрызённого в землю бетона, куски обрывков старых баннеров валялись на полу. Кристиан щёлкнул наручным фонарём. Луч выхватил из мрака то, что заставило его сердце замереть.
На стене – за полусгнившей тканью, почти незаметно – висела карта.
Она была стара. Так стара, что ткань под руками крошилась, словно высохшие листья осени. Но линии – тонкие, выведенные каким-то мастером былых времён – ещё различались.
Геометрия города, и рядом – странный символ: шестерня, внутри которой таилась рука, держащая молнию.
«Арк» – вдруг подумал Кристиан. Его собственное имя. Его собственный символ.
Он почти рассмеялся, смахнул пыль, прищурился. Под символом – слова на забытом алфавите. Но кое-что из него он знал. «Путь», «машина», «сердце».
И, самое главное – линия. Пунктиром она тянулась от этого места к центру города – туда, где зевали воронки разрушений, где гудела земля от глухих эхо ушедших битв.
Он аккуратно свернул карту, прижав её к груди, словно боевой штандарт. И тогда земля вздрогнула.
Где-то под ногами, в недрах старого города, проснулся древний механизм.
Пол в проломе башни поддался.
Кристиан едва успел схватиться за край ямы, но его перчатки скользнули по ржавой кромке – и он полетел вниз.
Падение было долгим. Время растянулось, как капля масла на раскалённой сковороде. В эти моменты он успел вспомнить детство – тихие вечера в домике у реки, рассказы отца о далёких путешествиях, запах дыма и мокрой земли.
Потом он рухнул.
Приземление было жестоким, но не смертельным. Боль отозвалась в плечах, рёбрах, пояснице. Но ничего не сломано. Пока что.
Он поднялся, сдерживая ругательства, и осмотрелся.
Он был в подземелье.
Подземный Артекс-4 отличался от разрушенного города наверху. Здесь всё было странно… целее. Словно этот мир не знал кислотных дождей, ветров и войн. Затопленные переходы, стальные коридоры, комнаты, усыпанные консолями, покрытыми вековой пылью.
И – тишина.
Такая, что в ней слышался собственный пульс.
Фонарь выхватывал из темноты странные вещи: роботизированные кресла, застывшие у опустевших пультов; сверкающие в сырости кристаллы энергоносителей; обломки дронов, покрытых зелёной плесенью.
На одной из стен зияла надпись:
«Проект АРК: Спасение»
Буквы облезли, но слова ещё можно было разобрать. И сердце Кристиана ёкнуло.
Он не знал, что это за проект. Но карта указывала сюда.
И карта, словно почувствовав его решимость, сделала невозможное: линии на ней вспыхнули холодным голубым светом. Словно призрачные молнии ползли теперь по свитку, показывая путь сквозь лабиринт подземелий.
Путеводный артефакт.
Он двинулся вперёд, медленно, осторожно, как крадущийся зверь.
За каждым поворотом ему чудились тени ушедших жизней. Казалось, что вот-вот, из-за угла, выйдет инженер в белом халате, махнёт рукой, смеясь, предложит чашку кофе. Или дитя, пробежит босиком, оставляя мокрые следы на плитке.
Но стены молчали.
Проходя через коридоры, Кристиан видел следы поспешной эвакуации: перевёрнутые столы, разбитые контейнеры, личные вещи, разбросанные, как семена на мёртвой почве. Детские игрушки, фотографии, инструменты.
Жизнь. И её внезапная смерть.
Чем дальше он шёл, тем отчётливее чувствовал перемену в воздухе.
Гул – слабый, низкий – будто где-то впереди билось огромное сердце.
Карта горела всё ярче.
Кристиан ускорил шаг. Его ботинки шлёпали по лужам древней воды. Вдалеке промелькнул слабый свет – или ему показалось?
И вдруг впереди показались ворота.
Огромные. Сделанные из чёрного металла, украшенные знаками, которые выглядели так, словно их выжгли в самом основании мира. Меж створок слабо светилась трещина – приглашение. Или предупреждение.
Он приблизился.
На створках, под толстым слоем пыли, были слова:
«Машина Сердца. Только достойный войдёт.»
Кристиан положил ладонь на металл.
Тот был тёплым. Живым.
Как будто его сам звали.
Гром прокатился над головой. Молнии прошлого осветили на мгновение всё подземелье, вырывая из темноты призрачные силуэты ушедшей цивилизации.
И ворота начали открываться.
Глава 4 – Скелеты на ветру
Когда ворота древнего комплекса наконец разошлись, скрежеща, будто старые зубья гигантского чудовища, Кристиан Арк шагнул внутрь.
Свет его фонаря выхватил из темноты новый мир.
Это была не просто комната.
Это была капсула времени.
Купол, под которым затаилась история тех, кто когда-то мечтал о спасении, но сам стал его заложником.
Здесь всё было иначе.
Не было разрушений, как в пустошах наверху.
Не было хаоса бегства, как в верхних коридорах.
Была лишь безмолвная покорность времени: аккуратные лабораторные столы, контейнеры с инструментами, застывшие в ожидании рук, которые никогда больше не придут.
И скелеты.
Множество скелетов.
Они сидели на своих местах, словно продолжая работать.
Иные – облокотившись на столы. Другие – склонившись над терминалами, в попытке дописать последнее послание.
На некоторых ещё сохранились обрывки униформы – синие комбинезоны с символом шестерни и молнии, белые халаты, в которых теперь зияли прорехи от времени и падения.
Кристиан прошёл между рядами, осторожно, почти на цыпочках, как в храме.
Ветер гулял где-то в туннелях комплекса, завывая так, что казалось – сами стены шепчут забытые молитвы.
Он читал имена на нашивках, на обломках планшетов.
«Доктор Эйлер».
«Техник Вулф».
«Сержант Ли».
Ни одно не отзывалось в памяти.
До тех пор, пока он не увидел его.
Тело сидело в углу.
Наклонившись вперёд, крепко сжимая что-то в иссохших пальцах.
Когда Кристиан приблизился, фонарь осветил лицо. Вернее, то, что от него осталось.
Почерневшая, сморщенная плоть. Но сквозь разрушение всё ещё проглядывали знакомые черты: угловатая челюсть, длинный шрам над правой бровью.
И ожерелье.
Маленький кусочек меди, вырезанный в форме звезды.
Кристиан узнал его.
– Дерек… – прошептал он, чувствуя, как горло сжимается.
Дерек Маллори.
Его старый друг.
Тот, с кем он ещё мальчишкой бегал по оплавленным степям, с кем делил пищу, драки, мечты о лучшем мире.
Тот, кто ушёл в экспедицию за год до катастрофы, и о ком с тех пор не было ни слуху, ни вести.
Но это было ещё не всё.
Когда он склонился ближе, когда попытался осторожно разжать пальцы Дерека, схватившие какой-то предмет, произошло невозможное.
Тело зашевелилось.
Медленно, словно сопротивляясь самим законам природы, Дерек поднял голову.
Глаза его – нет, то, что когда-то было глазами, – налились мутным жёлтым светом.
Губы зашевелились.
– Крис… тиан…
Голос был, как треск ломаемого льда.
И всё же, сквозь это уродство, сквозь проклятие мутации, Кристиан узнал старого друга.
Он не отшатнулся.
Он стоял.
Потому что долг дружбы не умирает с плотью.
– Дерек… Что с тобой случилось?
Мутант закашлялся. Куски гниющей ткани отлетели в сторону. Он сделал над собой усилие и раскрыл ладонь.
Там была чёрная сфера.
Маленькая. Спокойная.
Словно капля ночи, застывшая в вечности.
– Путь… – прохрипел Дерек. – Путь к Сердцу…
Кристиан осторожно взял сферу. Металл был холодным и одновременно странно живым.
Дерек продолжал, каждый звук давался ему с ужасной болью:
– Сердце… машины… не внизу…
…не здесь…
…в Старом Центре…
Он задыхался. Тело его дрожало.
– Они… не хотели… чтобы кто-то… нашёл его…
– Кто они, Дерек? – Кристиан подался вперёд.
Но Дерек уже не мог говорить.
Его губы шевелились в беззвучном крике. И тогда, с последним усилием, он протянул вперёд искалеченную руку и схватил Кристиана за плечо.
Хватка была железной.
– Крис… – хрипел он. – Ты найдёшь путь. Но помни: каждый шаг будет стоить тебе… самого себя.
…Ты уйдёшь туда…
…но назад… не вернёшься…
И с этими словами рука опустилась.
Дерек Маллори, последний из стражей Арка, умер окончательно.
Кристиан стоял в тишине.
Долгое время.
Не двигаясь.
Ветер завывал где-то далеко.
Скелеты шептали сквозь ржавые рёбра о былой жизни.
Он сжал сферу в кулаке. Почувствовал, как от неё идёт странная вибрация, еле уловимая. Словно в ней жил забытый голос.
И он понял: путь, на который он ступил, был намного опаснее, чем казалось вначале.
Не просто руины.
Не просто поиски.
Это была охота за самим сердцем мира.
И за каждым шагом стояли те, кто ждал его падения.
Он поднял голову.
Ветер принёс с собой запахи грядущей грозы.
Молнии шипели где-то над разрушенным горизонтом.
Кристиан Арк поправил плащ, убрал сферу за пазуху и шагнул вперёд – туда, где начинался Старый Центр.
Туда, где ветры времени унесли прочь последние следы прошлого.
Туда, где скелеты на ветру звали его по имени.
Глава 5 – Шум в пустоте
Комплекс, в который вёл разломанный туннель, был древним даже по меркам этой забывшей себя земли.
Металлические стены были проедены временем и радиацией, проржавевшие балки скрючивались, как пальцы умирающего великана. Потолок местами обвалился, пропуская редкие, болезненные струи света из разрушенных надстроек, будто само небо пыталось заглянуть сюда – и поспешно отводило взгляд.
Кристиан Арк шагал медленно.
Каждый его шаг отдавался глухим эхом в чреве пустоты. Его тяжёлые ботинки скользили по щебню, по останкам машин и тел, которые однажды тоже надеялись, что смогут пережить катастрофу.
Он вдыхал запах этой могилы.
Старое железо. Пыль. Отдалённый, кислый привкус распада.
И всё же, здесь было нечто ещё.
Что-то новое.
Тонкий электрический привкус в воздухе, как перед молнией.