La Libélula Contra La Mariposa Monarca

Capítulo Tres

Apartamento de Rigger en Central Park East, frente a Sheep Meadow.

Rigger se despertó de la semiparálisis y alcanzó su control remoto para pausar la melodía de Mozart. Presionó el botón equivocado, encendiendo la televisión.

Un noticiero parpadeó. "…no acudió a su clase de baile matutina". Un video de una madre histérica paseándose frente a un viejo edificio de ladrillos rojos apareció en la pantalla. "Nadie, nadie, especialmente Rudolf, mi tonto ex-marido, se supone que debe recoger a mi hija. Les he dicho y les he dicho, que es un imbécil, que la cogerá y se irá a Albuquerque o a algún sitio. Apuesto a que lo hizo. Conozco al hijo de…"

El video de la mujer cambió abruptamente al rostro contrito y cincelado de una joven presentadora de noticias con lentes de contacto demasiado azules. Entrecerró los ojos para leer el teleprompter.

"Sin embargo, el portavoz de la Academia Tiny Tyke le dijo a nuestro reportero que Samantha Ann Cramer no fue recogida en la escuela. No tenían constancia de que hubiese llegado para su clase de bala normal del miércoles por la mañana…" el hombre se detuvo y parpadeó ante la cámara. "Ah… uh…" balbuceó, aclarando su garganta. "Quiero decir ballet, su clase de ballet de los miércoles por la mañana. La madre insistió en que había dejado a la niña de cuatro años a las nueve de la mañana, como siempre, y la observó hasta que estuvo dentro del edificio. Mientras tanto, la policía y las autoridades de bienestar infantil comenzaron…"

Rigger apagó la televisión cuando sonó el timbre de su puerta. Abrió la puerta para ver la familiar chaqueta verde, Henry la muñeca Barbie, y los dulces ojos irlandeses de Rachel.

"Pasen, pasen". Se hizo a un lado y las llevó a su apartamento, fingiendo el entusiasmo que quería sentir.

Cuando cerró la puerta, una esponjosa bola de pelo llegó saltando por una esquina en el lado opuesto de la gran sala de estar. El cachorro tropezó con la cinta roja que le salía del cuello, se cayó por los cuatro escalones alfombrados, aterrizó en su cabeza, rodó de un lado a otro y saltó a sus pies. Con una pequeña lengua rosada que salía de su boca, corrió directamente hacia la niña.

"¡L'phant!" gritó y corrió detrás de la mujer. Él la persiguió. Rachel se escapó. "¡L'phant, l'phant!", gritó. "Sálvame".

En la tercera vuelta, la mujer agarró a la niña y la sostuvo en alto. El cachorro se sentó, jadeando, mirando a la niña, aún queriendo jugar.

"¿Qué diablos crees que estás haciendo?" No le dio a Rigger la oportunidad de responder. "Si quisiera que tuviera un perro, le compraría un perro. Y no sería un chucho desaliñado como este". Ella empujó al cachorro con su pie.

En lugar de sentirse rechazado, el perro lo tomó como una invitación. Dio un feliz grito, abalanzándose sobre el pie de la mujer.

Rachel se retorció para observarlo.

"¿Quién dijo que era para ella?" Rigger preguntó.

"Oh, ¿así que es tu perro?"

"Sí. He estado pensando durante mucho tiempo que necesitaba un perro guardián."

La mujer resopló a través de los labios fruncidos y empujó al cachorro de nuevo. "¿Llamas a eso un perro guardián?"

Rigger asintió.

"¿Cómo se llama, a todo esto?"

"Lo llamo… um…" Echó un vistazo al juguetón cachorro de colorcafé y blanco. "Wolf". Se llama Wolf".

"¿Wolf?"

"Sí".

"Bueno, si tomas a tu vicioso perro guardián llamado 'Wolf' y lo encierras en un armario o algo así, bajaré a Rachel y me pondré a trabajar".

"Está bien". Rigger se arrodilló, tragando su dolor y moviéndose tan ágilmente como un hombre de 28 años. Recogió al perrito. "Vamos, cachorro. Puedes jugar un rato en el baño".

Apariencia de Wolf – 10, Probabilidad – 10, Actitud – 10, Utilidad – 0.

Cuando volvió de colocar al perro en el baño de arriba, encontró a Rachel de pie en medio de la sala, mirando una obra de arte.

"A Henry le gustan tus cuadros". Giró la muñeca Barbie hacia Rigger.

"Gracias, Henry".

Rigger vio a la mujer quitarse el abrigo, colocarlo sobre un respaldo de silla y sacar un delantal con tirantes de su bolso. El delantal todavía tenía una etiqueta con el precio del K-Mart. Ella arrancó la etiqueta, la metió en su bolsillo, deslizó la correa del cuello sobre su cabeza, y ató las cuerdas del delantal en la espalda. Su blusa albaricoque contrastaba muy bien con la falda corta color marrón. No era el mismo conjunto que llevaba antes. Tampoco sus zapatos de peep-toe rojos.

"Empezaré en la cocina. Eso es siempre lo más difícil".

No esperó una respuesta antes de alejarse hacia el comedor formal, que se abría a una gran cocina soleada. Sus zapatos golpearon el piso de madera que brillaba bajo una nueva capa de cera.

Rigger se sentó en el borde de su silla y miró a Rachel. "Bueno, ¿qué vamos a hacer?"

"Henry Bouvier tiene que ser operada".

"¿Ahora mismo?"

"Sí, se está muriendo".

Rigger parpadeó. Construir una casa de muñecas de cojines era lo que él esperaba. "¿Quién hará la cirugía?"

Ella lo miró, sus cejas se arquearon tan bien como una niña de cuatro años podía hacer ese tipo de cosas.

"Operar", explicó. "¿Quién va a operarla?"

"Tú lo harás", dijo ella con naturalidad, como si eso fuera obvio. "Pero primero tiene que ir al baño".

"Wolf está en el baño de arriba, pero hay otro, justo al final del pasillo". Señaló un pasillo a la derecha de la chimenea.

Rachel miró intensamente a los ojos de Henry. Un pequeño volumen de twitter óptico bidireccional se encendió durante varios segundos.

"No", dijo Rachel, "tiene que ser el baño de arriba".

"Está bien, pero…"

La niña saltó y corrió hacia las escaleras, dando una mirada rápida a la cocina.

"Eh", dijo Rigger con un fuerte susurro.

Ella se detuvo, girando hacia él, con el pie en el segundo escalón.

"Te olvidaste de Henry". Recogió la muñeca de donde ella estaba a sus pies.

Rachel corrió de vuelta, le quitó a Henry de la mano y corrió de nuevo hacia las escaleras. Con otra mirada hacia la cocina, subió los escalones.

Rigger sonrió. Apariencia de Wolf – 10, Probabilidad – 10, Actitud – 10, Utilidad – 10. Puntuación perfecta.

Pasaron cinco minutos. Escuchó los ruidos de limpieza demasiado fuertes que venían de la cocina. Otros cinco minutos, y Rigger comenzó a preguntarse si Rachel estaba bien.

La mujer entró desde la cocina, limpiándose las manos con una toalla. "¿Dónde está Rachel?"

"Um… en el baño". Rigger miró la escalera, y luego el pasillo. "Está ahí abajo". Señaló el pasillo del lado derecho de la chimenea, donde estaba el baño de abajo.

"Bueno, probablemente tenga que hacer eso a continuación de todos modos". Empezó por el pasillo.

"¡Espera!"

Ella se detuvo y lo miró fijamente.

"¿Cómo te fue en la cocina?" Fue a inspeccionar su trabajo. Ella la siguió.

"Oh, hombre", murmuró lo suficientemente fuerte como para que él lo oyera. "Espero que este no sea uno de esos trabajos."

Después de una rápida inspección de la cocina, miró por encima del hombro derecho de la mujer, observando la escalera. "Se ve bastante bien".

Su rostro adoptó una expresión de extrañeza.

"Lo siento", dijo. "Nunca te pregunté tu nombre".

"Katrina". Katrina Raider".

Le extendió la mano. Ella la tomó. Su mano estaba flácida y fría en la de él. Él la soltó.

"Soy Rigger".

"Encantado de conocerte. ¿Cuántas habitaciones tienes en este lugar?"

Él la miró, preguntándose por qué ella le preguntaría eso.

"Es una pregunta profesional. Tengo que limpiarlas, ya sabes".

"Oh. Tres".

"¿Duermes en todos ellas?"

Rigger sabía que aquello no era una broma. "Sí". Vio a Rachel bajando de puntillas las escaleras con Henry y sonrió. "Pero no todas las noches". Esperó hasta que la chica se sentara en la chimenea. "Vamos, te mostraré donde están."

"Hola, mamá", dijo Katrina mientras ella y Rigger entraban en la sala de estar. "¿Qué has estado haciendo?"

Rigger se maravilló de lo dulce que era con la chica y contrastó esa maravillosa camaradería que vio entre ellos con la forma resentida, casi rencorosa, en que Katrina le hablaba. Envidiaba una relación tan cercana, una madre y su pequeña niña podían llamarse "Mamá".

"Pensando", dijo Rachel.

"¿Sobre qué?"

"Esa casa con un patio trasero de hierba de la que hablaste".

"Te refieres a la hierba del patio trasero".

"Y la caja del mono".

"Barras de mono".

"Y caja de arena".

"¿Es ese tu aparato?" Katrina le preguntó a Rigger, asintiendo con la cabeza hacia la chimenea.

Rigger lo miró, y luego la miró a ella. "¿Perdón?"

"Dije, ¿qué es ese aparato?"

Caminó hacia la chimenea y alcanzó el objeto. Era un dispositivo electromecánico suspendido en un bloque sólido de lucita transparente. Medía exactamente tres pulgadas y media cuadradas. Lo giró para captar la luz, admirando las piezas fresadas con precisión y los diminutos circuitos grabados en oro que corrían en zig-zag sobre la cubierta octogonal de plata.

"Es un giroscopio termoiónico autocalibrado y triplemente estabilizado".

"Oh". Ella lo tomó de su mano extendida. "Suena peligroso".

"Sólo si lo mantienes muy cerca de tu corazón." Le sonrió.

Lo mantuvo alejado de su cuerpo y miró al otro lado. "¿Para qué sirve?"

"Es parte del sistema de guía de los misiles de crucero".

"¿En serio?"

"Sí". Esperaba alguna muestra de admiración, o al menos de aprobación.

"Entonces has matado a mucha gente". Ella se lo devolvió.

"Tal vez debería haber dicho que también se usa en el sistema de guía del Benedict Arnold". Puso el giroscopio de nuevo en la chimenea. "O al menos una variación de éste".

"¿El Traidor?", dijo ella. "¿El misil anticruzamiento?"

Rigger arqueó una ceja.

"Soy indigente, no analfabeta. El mes pasado leí en el Newsweek un artículo exhaustivo sobre el Benedict Arnold, también conocido como El Traidor".

Rigger había leído el mismo artículo. Durante la segunda guerra del Golfo, ocho misiles de crucero se habían extraviado, tres de ellos matando a civiles. El mismo problema había ocurrido en la guerra de Afganistán. Fue durante esa guerra que el Pentágono decidió proceder con el desarrollo del Benedict Arnold, que pronto se convirtió en el Traidor. Su principal propósito era el de transportar los misiles de crucero Tomahawk de la Marina. Si uno de ellos se desviaba de su curso, incluso en sólo dos grados, el Traidor, que medía menos de cuatro pies de longitud, aceleraría y destruiría instantáneamente el misil de crucero errante. Todavía es un error vergonzoso, tener un arma altamente desarrollada se comporta mal, pero una ráfaga de aire no era tan mortal como tener un crucero confundido volando a través de la ventana de la fiesta de la nueva novia. Si el misil de crucero se comportaba como estaba prescrito, entonces el Traidor lo seguía al objetivo y añadía su propia pequeña contribución a la explosión resultante.

La segunda razón por la que los chicos del Anillo E del Pentágono querían que el Traidor se desarrollara era para usarlo contra misiles de crucero enemigos. Esta era, tal vez, la misión más importante; una misión que sabían que jugaría un papel principal en la próxima guerra.

"¿Dónde está tu copia del giroscopio para el Traidor?" preguntó.

"No me dejaron tener uno". No se molestó en añadir que el nuevo modelo era todavía demasiado secreto incluso para que el promotor tuviera uno en su propia casa. También estaba el proyecto de la Libélula, pero no sentía ningún deseo de invitar a más animosidad por parte de ella; ya era lo suficientemente hostil.

"Ahora estoy impresionada", dijo la mujer.

Rigger la miró fijamente por un momento, pensando que se habría sentido mejor si ella simplemente le hubiera dado una bofetada. "Te mostraré los dormitorios".

Las palabras salieron con un filo de piedra, dejando un sabor amargo en su boca. Pasó junto a ella hacia el pasillo. Ya estaba harto de su actitud hosca. Después de mostrarle el dormitorio principal de abajo y dos dormitorios adicionales de arriba, la dejó y volvió a la sala de estar para encontrar a la niña.

"¿Cómo te llamas?" Rachel preguntó.

"Rigger Entime".

Sostuvo a Henry frente a su cara, con la muñeca frente a Rigger. "No lo creo", dijo con su voz más profunda.

"Entonces, ¿cómo crees que me llamo?"

"Dios". Puso a Henry en la alfombra y empezó a quitarle la ropa a la muñeca.

Rigger se sorprendió. Dios… pensó. Un dios es un creador, no un destructor. Obviamente, no se da cuenta de quién es Dios, o no lo es.

"Bueno, Rachel…" Estuvo perdido por un momento. "Me han confundido con mucha gente diferente, pero nunca con alguien tan magnánimo como Él".

Ella lo miró, estrechando sus ojos. Luego torció su dedo índice, haciéndole señas para que se acercara.

Él se agachó.

"Hay algo que tengo que decirte", susurró.

"¿Qué es?", susurró él también.

"No me gustan las grandes palabras".

Se enderezó. "Oh, lo siento".

"Si vas a usar grandes palabras, tienes que hablar con Kat… quiero decir con mamá." Volvió a trabajar en Henry. "Ella sabe de grandes palabras".

"Bueno, prefiero hablar contigo". Rachel-Apariencia – 10, Probabilidad – 10, Actitud – 9, Utilidad – 7.

"Creo que está justo aquí", dijo. Henry estaba desnudo en el suelo entre ellos, sonriendo a Rigger. Rachel presionó con la punta de su dedo la barriga de la muñeca.

"¿Qué hay ahí?"

La niña saltó y corrió hacia el pasillo, y luego por el pasillo hasta donde Katrina trabajaba en el baño. Un momento después, volvió corriendo y cayó de rodillas al lado de la muñeca.

"Apengitus", dijo.

"¿Apengitus?" Ahogó una risa. "¿Te refieres a la apendicitis?"

"Sí, y lo tenemos que sacar".

Rigger se dirigió a la cocina y volvió con un surtido de cubiertos y tres servilletas de lino. Puso tenedores, cucharas y un cuchillo para mantequilla al lado de la enferma muñeca Barbie.

Rachel lo miró fijamente, con los ojos bien abiertos.

"Está bien", le aseguró Rigger mientras se arrodillaba en el suelo. "Henry no sentirá nada. Ahora, yo seré el doctor, y tú serás la enfermera. Cuando pida un instrumento…"

Ella le dedicó una mirada severa.

"Quiero decir herramienta". Cuando te pida una herramienta, me darás una de esas." Tomó una de las servilletas de lino blanco, la dobló dos veces y la colocó sobre la cara de Henry. "Ahora está fuera. Podemos ponernos a trabajar." Volteó una segunda servilleta en un triángulo y la ató alrededor de su cara, a la manera de la máscara de un forajido. Colocó la tercera servilleta alrededor de la cara de Rachel de la misma manera, atándola en la espalda.

Rachel tomó su lugar en el lado opuesto de Henry, mirando desde Rigger a la muñeca.

"Cuchillo de mantequilla", dijo, extendiendo su mano a Rachel mientras presionaba con el dedo índice el vientre de la muñeca.

Diez minutos más tarde la operación había terminado, el apéndice ofensivo fue removido, y Henry todavía dormía bajo la servilleta.

Rachel y Rigger miraron hacia arriba para encontrar a Katrina mirando a los dos operadores enmascarados a cada lado de una muñeca desnuda, con una colección de cubiertos tirados por ahí. La cara de la muñeca aún estaba cubierta.

"Lo hicimos", gritó Rachel mientras se quitaba la máscara y quitaba la servilleta de la cara de Henry, y luego agarraba la muñeca. "Su vientre está arreglado, y muy pronto podrá volver a bailar el ballet. Dios lo dijo".

"¿En serio?" Katrina dijo. "¿Ballet?"

Por primera vez, Rigger vio que una mínima sonrisa suavizaba su rostro.

Rachel vistió a Henry mientras Rigger recogía los cubiertos. Se bajó la máscara al levantarse, dejándola colgada del cuello. Caminó hacia la cocina.

Katrina lo siguió. "He terminado, excepto por esa habitación de arriba. Tendrás que abrir la puerta si quieres que la limpien".

"No, está bien". Dejó caer los cubiertos en el fregadero y pensó en la Libélula detrás de esa puerta cerrada.

"Supongo que quieres inspeccionar todo".

Rigger se enfrentó a ella. "No, pero necesito tu número de teléfono."

"¿Por qué?"

"Haces un trabajo tan bueno, que puede que te requiera de nuevo".

Cuando volvieron a la sala, anotó el número de teléfono que ella le dio.

"Vamos, Rach, tenemos que irnos ahora".

En cuanto Rigger las vio salir, cogió el teléfono para hacer una llamada. Cuando alguien contestó en el otro extremo, dijo: "Hola, Pugsley". Escuchó por un momento. "Sí, estoy bien". Se puso la máscara alrededor del cuello para embadurnarse la frente, mientras el otro hombre hablaba. "Escucha", Rigger lo interrumpió y miró el bloc de notas con el número de teléfono de Katrina. "Tengo un trabajo para ti".

Capítulo Cuatro

Rigger no murió esa noche, casi un año antes, pero algo quedó mal dentro de su cuerpo. En ese maldito estacionamiento, contrajo una terrible enfermedad, tal vez algo que esos dos desviados dejaron en el suelo o en el aire. Algún patógeno alienígena que se deslizó dentro de él mientras miraba lo que quedaba de su vida. Un asesinato de liberación retardada, que roía implacablemente sus entrañas, destruyéndolo desde dentro.

No sabía de dónde venía la enfermedad, pero en su furia por lo que esos dos le habían hecho a su vida, imaginó que también lo estaban matando a él.

Pasaron diez meses antes de que se diera cuenta o incluso le importara que algo le pasaba. Su médico le hizo una exhaustiva batería de pruebas, que duraron casi una semana. El día que se encontró con Katrina y Rachel en la calle fue el día en que recibió su sentencia de muerte. En visitas anteriores a la clínica de la Dra. Ruth Macintyre, sus enfermeras le habían sacado sangre y tomado otras muestras. Las enviaron a algún laboratorio para su análisis. Hicieron electrocardiogramas, electroencefalogramas, tomografías, pruebas de estrés… todo. Después vinieron más análisis de sangre y orina. Luego, en ese fatídico día, su médico dio la temida noticia.

"Encefalopatía espongiforme", le dijo.

Después de media hora de estar sentada a su lado en el sofá de Sears, tomándole la mano y explicándole detalladamente las investigaciones actuales, los grupos de apoyo en línea y las esperanzas para los pacientes en el futuro, le reveló la dura verdad.

"Rigger, en todos mis años de práctica, nunca he tenido que decirle a un paciente que no hay esperanza. Siempre ha habido una variedad de medicamentos, cirugías y otros tratamientos, radiación, quimioterapia para que yo elija. Pero esta vez, no hay nada que pueda cortar, no hay ningún tumor que bombardear con radiación, y ninguna infección que combatir con medicamentos". La Dra. Macintyre soltó su mano y se levantó para caminar por el suelo delante de él. "Es una enfermedad insidiosa que se abre camino en el cerebelo y perfora los tentáculos en cada rincón del cerebro. Lo siento, Rigger; es inoperable, incurable. Vete a casa y haz las paces con tu Dios o emborráchate, es tu elección".