Ангелы не спят. Прозаические миниатюры

Слова, как каменные мосты

Слова тоже будто каменные мосты висят над вечностью. Каждые написанные нами строки как твердые заклепки укрепляют мысли о том, что его величество человек только словами способен создать мосты между собой. Ничего, кроме добрых слов не согреет души человека. Просто, порой мы жадничаем, даже произносить нужные слова.

То, на чем мы пишем, это не бумага, а те самые мраморные плиты Акрополя!

Что пишем, будет жить вечно! Как мраморные плиты Акрополя!

Эх, Козетта, Козетта…

Эх, Козетта, Козеетта, сколько маленьких девочек ты превратила в маленьких принцесс,

сколько мальчики влюблялись в тебя, сколько бабушки и дедушки жалели тебя, сколько папы и мамы искали на своих чадах твои очертания…

Ты родилась несчастной, а стала самой счастливой девушкой в мире.

Любили тебя сразу двое мужчин, ради тебя они готовы были отдать свою жизнь.

Ты одного из них сделала счастливым, а другого убила своими нежными руками.

Эта была самая сладкая смерть…

Смерть от тоски и от счастья, что ты счастливая.

Я тоже любил тебя.

Но с годами у меня в душе родились сомнения,

постепенно стал я больше любить Жан Волжан,

но сейчас понимаю, что ошибся.

Любовь к тебе возрождается в душе еще сильнее и сильнее.

Теперь я и Жан Волжан тоже понимаю.

Жизнь без любви к тебе была бы не жизнь, а простое существование.

Спасибо, что создали тебя…

Мой город Баку…

Город ветра и солнца приветствует яркой краской восхода и окрашенными в алый цвет облаками. Сколько поэты влюбляются и посвящают замечательные стихи, песни, одно другого лучше. Но милее моей душе стихотворения Сергей Есенина «Прощай, Баку».

О, маяк Востока, слава тебе во веки веков, слава твоим сыновям и дочерям, слава тем кто любит тебя, кто помнит о тебе, кто жаждет встречи с тобой.

Я благодарю судьбу, что живу в век твоей славы и возрождения.

Сейчас ты напоминаешь огромную строительную площадку. Люди заново строят тебя. Скоро ты будешь сиять как Солнце.

Спасибо тебе, город любви, ветра, и света.

На душе алый свет восхода…

А что в душе…

А что в душе…

А что в душе?.

Много говорили поэты, так что же у людей в душе?

Мой самый любимый поэт говорил, что на душе лимонный свет заката.

Нет, это совсем не то, если тянешься к жизни, если хочешь насладиться настоящим закатом.

Никогда не пойму, почему восход такой яркий и светлый, а закат такой бледный и тусклый, от одного вида становится тоскливо в душе…

О, опять душа…

Кажется, этот незримый персонаж будет сопровождать нас до последнего вздоха.

Почему же она не отпускает наши руки?

Подумал, и… светло стало на душе. (опять душа).

Да, это же наша неразлучная спутница жизни.

Она всегда рядом с нами.

Это искра жизни, наша спасительница.

О предки, как же вы правы были, когда говорили:

Живите с душой…

На что похожа жизнь?

11 августа 2015 года был в Набрани.

Это замечательный поселок на берегу Каспия.

Встал рано утром. Хотел наблюдать за восходом.

Горизонт был окрашен алым цветом.

На берегу, на высокой траве блестели капельки росы.

Было так рано, что на берегу никого не было.

Только вдалеке дымил костер.

Видимо, там тоже хотели встретить рассвет.

Из – за шума волн, неслышно было как они поют,

только иногда доносились отдельные звуки.

Одним «глазом» наблюдал, когда же раздвинув воды появятся первые лучи.

Мобильник держал наготове.

Хотел увековечить рождение солнца над Каспием.

Минуты тянулись, тянулись…

и вдруг ослепительный луч ударил в глаза, улыбнулись волны, серебристые росы на траве стали алыми…

Снимал их тоже…

Но самое главное появился этот стих на родном языке!

Лето прошло

Предсмертные судороги августа…

У нас обычно после 20 числа августа все меняется.

Но жара тут ни при чем, ее можно терпеть, если бы не накал страстей в человеческих отношениях.

Но и это пройдет, как пройдет горячий август.

Музыка души

Музыка души…

Каждый по – своему играет.

Жаль, что мы не слышим.

Тогда люди очень легко нашли бы общий язык, легко узнали бы, кто играет искренне, кто фальшивит.

У кого душа просит нежности, или наоборот кто хочет дарить нежности.

Кому нужно помочь, или у кого просить помощи…

Да, человек сложный механизм.

Его и заводить трудно, и остановить трудно.

Любил ли я?

Сколько отпущено?

В этом сумасшедшем мире все распределено до мелочей, все в строгом порядке, все запланировано, когда восходит Солнце, когда Луна скроется за горизонтом, когда начнут свое пение скворцы, когда начнутся дожди, когда подуют холодные зимние ветры…

Все строго по последовательности появляется и исчезает.

Очень трудно привыкнуть к холоду.

Холодные взгляды еще хуже.

Интересно, дойдет ли еще раз очередь весны?

Интересно, который час в Туманности Андромеды?

Интересно, куда можно дойти, если идти прямо по Млечному пути?

Интересно, сколько отпущено жизни самому красивому цветку Вселенной, – его Величеству человеку?

Ромашки…

Сколько нежных головок оторвали, чтобы погадать…

Простите!

Простите и тех, с каменным сердцем тоже!

Все из – за них;

Не отвечали на письма…

Не отказывали…

«Да» не говорили…

«Нет» не говорили…

Только улыбались загадочно и проходили мимо…

Вот тогда и приходилось оторвать вас, с дрожащими руками, и дергать за солнечные лучики до последнего, и тихо, дрожащим голосом шептать:

Любит – не любит, любит – не любит, любит – не любит…

Простите…

Где рождается истина?

Почему – то говорят, что в спорах рождается истина.

Это большое заблуждение.

Споры только искажают истину.

Стороны, доказывая свою правоту, еще больше отдаляются от истины.

Истина рождается только в дружеских беседах.

Я думаю, даже не надо искать истину.

Если человек расположен к взаимопониманию, истина сама найдет его.

Родной край не забудется никогда!

(На фото просторы Чеменли. Фото автора)

Лето, – пора посещений родных очагов.

Ничего так не завет, как родной край, где мы родились и выросли, познали первую любовь и первые разочарования.

Родной край – это запах ромашек и шорох пшеничных полей.

Родной край, – это письма, написанные дрожащими руками, первые шаги на зеленых лугах, игры дотемна и зов предков.

Любовь к родному краю в крови.

Родной край не забудется никогда!

Не стреляйте в детей…

Перевернутое небо…

Страшно, когда все вокруг окутано черным, ядовитым дымом.

Перевернутое небо, это широко открытые безжизненные глаза детей с замершим вопросом:

– За что?

Не стреляйте в детей…

Выбираем не мы, а судьба

Тысячи и тысячи людей рождаются, живут во тьме и умирают, так и не поняв, что выбираем не мы, а судьба.

Тысячи и тысячи людей рождаются и умирают, так и не поняв, что никто не в силах изменить судьбу.

Тысячи и тысячи людей живут и умирают, так и не осознавая единственно простую истину, о том, что чем больше мы любим, – любим настоящей любовью, – тем больше получаем этот бесценный божественный дар взамен, и это ничем не заменить, даже всеми богатствами мира…

Жаль, что неудовлетворенная любвь участь многих людей.

И здесь нет ничего необычного.

А разве мы оценивали по достоинству тех, кто всегда был рядом, на расстоянии протянутой руки?

Всегда искали тех, кого любим мы сами, а ни тех, кто каждую минуту готова отдать за нас жизнь.

Благодарю небеса за того человека, кому когда – то тоже сказал, что люблю.

Вернее, я это слово не произнес языком, а глазами.

Они всегда были мокрые…

А когда спрашивала, почему глаза мокрые, я отвечал, что наверное, что – то попало…

Так устроен мир…

Эта миниатюра о тех, кого уже нет рядом с нами, кого уже не вернешь.

Юсиф Гусейнович Мамедов

Время беспощадно уносит людей в небытие.

Это физический уход.

Он неизбежен.

Так устроен мир.

Но есть и другой уход – более жестокий.

Когда уже не помнят тебя, когда некому ставить свечи за твою душу, когда тропинки к могилам зарастают травой.

Страшен этот уход.

У нас в народе есть поговорка:

«Пусть Бог даст тебе тысяча лет жизни».

Я долго размышлял.

Никто не проживет 1000 лет.

Зачем эти желания?

Народ же не мог ошибиться.

Я понял.

Пусть 1000 лет на земле помнят о тебе.

Есть ли такие люди?

Есть.

Поэт Низами.

1000 лет читают и почитают его.

Так надо жить.

Вы память своего рода.

Бог избрал Вас.

Вы наследник бессмертной души ваших предков…

На фото: Мовзолей Низами Гянджеви в г. Гянджа.

Где справедливость?..

Абитуриент жалуется декану:

– Товарищ декан, преподаватель мне задал три вопроса, я ответил на два из них, а на третий – не знал ответа, но он все равно поставил мне двойку. Разве это справедливо?

– Конечно не справедливо, это позор для нашего института. Мы сейчас спросим его, и поправим дело.

Абитуриент с деканом направляются к преподавателю:

– Товарищ преподаватель, на Вас жалуются.

– А что случилось, товарищ декан?

– Да вот, абитуриент говорит, что Вы задали ему три вопроса, на два вопроса из них он ответил правильно, а на третий он не знал ответа. Вы могли хотя бы поставить ему тройку. А Вы… эх, эх, эх… нехорошо, товарищ Семен Михайлович, что о нас подумают люди? Где Ваша справедливость?

– Вы правы товарищ декан, я задал ему три вопроса. Я спросил, как тебя зовут, он ответил, что Ахмед. Ответ правильный, по документам его действительно зовут Ахмед. Потом я спросил, откуда ты родом, он ответил, что из Дженнетмекана. Это тоже правильный ответ, так называется город, где он родился. Тогда я попросил его, показать этот город на карте, пол часа он искал этот город в Индийском океане. Теперь вы мне скажите, справедлив был я или нет?

Прости а, дедушка…

Я не видел своих бабушек.

Дедушку видел.

Любил меня до безумия.

Старшего брата еще больше любил.

А сестру и любил, и обожал.

Она была младше нас, лапочка…

Не успели огорчать его… кроме меня.

Мы были маленькие, когда он покинул нас.

Покинул с раной на ноге.

Нанес эту рану ему я.

Играл на улице с мальчишками казаков – разбойников.

Вдруг вижу, мама заходит к соседке.

Побежал за ней.

У меня в руках был толстенький гранатовый прутик.

Когда побежал за мамой, прутик бросил во двор.

Кончик прутика попал на ногу деда.

Оказывается, он сидел и грелся под теплым октябрьским солнцем.

Палка слегка ранила ногу.

Была маленькая царапина.

Но эта царапина никогда не заживала.

Не знаю, сейчас думаю, наверное, у него был сахарный диабет.

От этого у него любовь ко мне ничуть не уменьшилась.

Опять же нежно и ласково он звал меня: Vahid, Vahid, Va – hid…

Он умер с этой раной на ноге.

Прости, а, дедушка…

если ждут

Если ждут,

значить еще

есть надежда,

пусть призрачная,

пусть на грани

надежды,

пусть крохотные

как

дождевые капельки,

– все ровно есть…

без надежды

pазве можно ждать?..

Будет как всегда…

Откушенную Луну сразу заметил. Весело качалась она между белыми облаками.

– Привет, тихо сказал я, чтобы не разбудить спящих!

– Привет, – ответила Луна, и улыбнулась беззвучно.

– Тебе оттуда виднее, что творится на Земле?

– На Земле? На земле все хорошо, все тихо, все мирно…

– Ты хочешь сказать, что на Земле все хорошо? И даже нет войны, нет лесных пожаров, нет людей с заплаканными глазами, нет обманутых, нет обиженных? Дорогая, ты шутишь со мной?

– Понимаешь, отсюда так мелко выглядят человеческие проблемы, что о них и говорить не хочется…

– Отсюда ты тоже выглядишь красиво. Светишь, блестишь, а сама без воды, без еды, без воздуха…

– А кого волнуют чужие заботы? Вон, на Земле сколько голодных, бездомных

– А как будет сегодня, хотя бы сегодня будет спокойно на земле?

– Будет как всегда, – сказала Луна и скрылась за облаками.

КАК БЫ ВЫ ЗАЩИЩАЛИСЬ?.. 1

(ю м о р)

– Владимир Ильич, если бы вы вдруг оказались в дремучем лесу и подверглись бы нападению, как бы Вы защищались?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.