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Wie gerne hätte ich ihr in dieser feierlichen Stunde ihre ernstliche Bitte, die sie vor acht Tagen an mich gerichtet hatte, gewährt! Wie gerne hätte ich sie auf den sterbenden Erlöser hingewiesen und ihr zugerufen: «Gehe hin mit Frieden; deine Sünden sind dir vergeben!» Aber hier im Beichtstuhl war ich nicht Christi Knecht; ich durfte nicht Seinen göttlichen, heilsamen Worten folgen, noch dem, wozu mich mein eigenes Gewissen trieb. Nein, hier war ich der Sklave des Papstes! Ich musste die Regungen meines eigenen Gewissens ertöten und die göttlichen Eingebungen ignorieren. Mein Gewissen hatte da nichts zu sagen, die Vernunft musste schweigen! Ich hatte einzig und allein den päpstlichen Theologen Gehör zu schenken und ihnen unbedingt zu gehorchen. Ich war nicht da, um zu retten, sondern um zu verderben; denn unter dem Vorwand, die Seelen zu reinigen, ist es oftmals, wenn auch nicht immer, die wahre Aufgabe des Beichtvaters, auch wenn er dies gar nicht will, dass er den Seelen Anstoß geben und sie verdammen muss.
Nachdem der junge Mann, der mir zur Linken kniete, seine Beichte beendigt hatte, wandte ich mich zur Rechten und fragte die junge Dame durch das Gitterchen: «Sind Sie bereit, Ihre Beichte zu beginnen?»
Statt einer Antwort vernahm ich nur den Seufzer: «O Jesus, habe Erbarmen mit mir! Ich bin gekommen, um meine Seele in Deinem Blute zu waschen; willst du mich abweisen?» Mehrere Minuten lang richtete sie ihre Hände und Augen gen Himmel und weinte und betete. Offenbar bemerkte sie gar nicht, dass ich sie beobachtete. Sie glaubte, das Fenster des Beichtstuhls sei geschlossen.
Nachdem ich die in Andacht versunkene Person eine Zeitlang beobachtet hatte, klopfte ich leise an das Gitter und fragte nochmals: «Sind Sie bereit zur Beichte?» Jetzt schaute sie mich an und antwortete mit zitternder Stimme: «Ja, ich bin bereit.» Dann begann sie aber aufs Neue zu weinen und zu beten; ich konnte jedoch ihre Worte nicht verstehen.
Nach einigem Warten forderte ich sie wieder auf, ihre Beichte zu beginnen. Jetzt fasste sie sich und sagte: «Treuer Pater, Sie denken doch noch daran, was ich kürzlich von Ihnen bat? Können sie mir gestatten, mein Bekenntnis so abzulegen, dass ich dabei den Respekt nicht vergesse, den ich mir selber schuldig bin, so gut wie Ihnen und dem allwissenden Gott? Und können Sie mir versprechen, dass Sie mir keine jener Fragen stellen wollen, die mir schon solch unheilbaren Schaden zugefügt haben? Ich bekenne Ihnen offen, dass in mir Sünden wohnen, die ich niemand offenbaren kann außer Christus; denn Er ist mein Gott und weiß alles schon. Lassen sie mich zu Seinen Füssen weinen! Können Sie mir wirklich nicht vergeben, ohne dass ich zu meinen bereits begangenen Sünden noch weitere hinzufüge, indem Sie mich zwingen, von Dingen zu reden, von denen ich nun einmal nicht reden kann?»
«Meine teure Schwester», antwortete ich bewegt, «dürfte ich meinen eigenen Gefühlen folgen, so würde ich Ihrer Bitte mit dem größten Vergnügen entsprechen. Aber ich stehe hier als der Diener unserer heiligen Kirche, durch deren Verordnungen ich gebunden bin. Und diese lehrt mich durch ihre allerheiligsten Päpste und Theologen, dass ich Ihnen Ihre Sünden nicht vergeben kann, wenn Sie dieselben nicht allesamt und zwar so bekennen, wie sie von Ihnen begangen worden sind. Die Kirche verlangt, dass eine detaillierte Beichte abgelegt werde und sie befiehlt dem Beichtvater, dass er nach denjenigen Sünden frage, die etwa wissentlich oder unwissentlich mögen verschwiegen worden sein.»
Als ich solches sagte, schrie sie mit durchdringender Stimme: «Dann, o mein Gott, bin ich verloren, ewig verloren!»
Dieser Schrei ging mir durch Mark und Bein. Wer beschreibt aber meinen Schrecken, als ich durch die Öffnung des Beichtstuhles sah, dass die Unglückliche in eine Ohnmacht versank! Ich hörte, wie sie zur Erde fiel und wie sie im Fallen ihren Kopf auf dem Beichtstuhl aufschlug. Schnell wie der Blitz sprang ich ihr zu Hilfe, rief etliche Leute herbei, die in der Kirche zugegen waren und legte die Ohnmächtige mit deren Hilfe auf eine Bank, holte Wasser und Essig und wusch ihr damit das Gesicht. Sie war bleich wie der Tod, nur ihre Lippen bewegten sich und flüsterten die Worte, die niemand außer mir verstand: «Ich bin verloren, ewig verloren bin ich!»
Wir brachten sie nach Hause, zu ihren untröstlichen Eltern. Dort schwebte sie einen Monat lang zwischen Leben und Tod. Ihre beiden ersten Beichtväter wollten sie besuchen; sie wies denselben höflich und bestimmt die Tür. Mich bat sie hingegen, sie täglich zu besuchen; denn sie sagte: «Ich habe nur noch wenige Tage zu leben; helfen Sie mir in der Vorbereitung auf die ernste Stunde, da sich mir die Pforten der Ewigkeit öffnen werden!»
Ich besuchte die Kranke täglich und betete und weinte mit ihr. Immer wieder bat ich sie unter Tränen, ihre Beichte zu beendigen; aber sie verweigerte dies mit einer Bestimmtheit, die mich in Verwunderung setzte.
Eines Tages kniete ich an ihrem Bette nieder, um zu beten. Ich fand aber keine Worte, sondern konnte nur schluchzen. «Warum weinen Sie?» fragte mich die Kranke.
Weil ich Ihr Mörder bin!» erwiderte ich.
«Weinen Sie nicht um meinetwillen, sondern weinen Sie wegen der vielen Priester, die ihre Beichtkinder verderben. Ich glaube an die Heiligkeit des Sakramentes der Beichte», sagte sie, «aber etwas Unrichtiges muss doch daran sein, sonst wäre ich nicht dadurch zu Grunde gerichtet worden. Ich befürchte, wenn unsere Väter einmal dahinter kommen und erfahren, welchen Schaden ihre Töchter im Beichtstuhl nehmen, so werden sie furchtbare Rache an den Priestern nehmen.»
Ich konnte hierauf nichts erwidern, sondern weinte nur noch heftiger. Da reichte sie mir ihre Hand und sagte: «Weinen Sie nicht! Sie haben mir ja freilich durch Ihre Antwort, die Sie mir im Beichtstuhl gaben, einen heftigen Schlag versetzt; aber ich weiß, dass Sie nicht anders handeln durften, weil Sie durch die Vorschriften der Kirche gebunden sind. Und ich kann Ihnen sagen, dass der Sturm, den Ihre Antwort damals in meinem Innern entfesselte, mein Schifflein von dem bodenlosen Meer meiner Sünden in den Friedenshafen getrieben hat, wo Jesus meiner wartete und mir meine Sünden vergab. In der Nacht, die auf jenen Vorfall folgte, hatte ich einen Traum – nein, es war kein bloßer Traum, sondern Realität. Mein Jesus kam zu mir, blutbesprengt, die Dornenkrone auf dem Haupt und das Kreuz auf Seiner Schulter. Er sprach zu mir mit einer Stimme, so süß, dass sie keine menschliche Stimme nachahmen kann: Ich habe deine Tränen gesehen und dein Schreien erhört und ich weiß, dass du mich liebst: Deine Sünden sind dir vergeben; fasse Mut, in wenigen Tagen wirst du bei mir sein!»
Nachdem sie diese Worte gesprochen, fiel die Kranke in eine Ohnmacht. Da ich fürchtete, sie könnte sofort sterben, rief ich die Angehörigen, die auch alsbald herbeieilten. Man holte den Arzt. Er fand sie sehr schwach und erlaubte nicht, dass mehr als zwei oder drei Personen sich im Zimmer aufhielten, da die geringste Aufregung die Kranke töten könne. Es sei ein Bruch der Aorta, der großen Schlagader, die das Blut zum Herzen führt, zu befürchten; da könne der Tod von einem Moment zum andern eintreten.
Es war schon spät am Abend, als ich das Haus verließ, um die Ruhe aufzusuchen. Ich verbrachte jedoch eine schlaflose Nacht. Wie konnte ich den Gedanken an die Sterbende los werden, der ich den Dolch ins Herz gestoßen hatte, welchen die Kirche mir in die Hände gegeben? Sie sollte an gebrochenem Herzen sterben, mir aber erlaubte die Kirche nicht einmal, ihr einigen Trost und Hoffnung zu geben, nur weil sie die geforderte Beichte nicht abgelegt hatte! Ich hatte diese Pflanze unbarmherzig geknickt; aber das Mittel fehlte mir, die Wunden wieder zu heilen, die ich geschlagen hatte.
Ehe der Tag graute, machte ich mich wieder an meine theologischen Bücher, um noch einmal zu sehen, ob sich nicht ein Weg finden lasse zur Vergebung ihrer Sünden, ohne dass sie alles beichten müsse. Aber die Bücher schienen mir unerbittlicher als je, und ich stellte sie trostlos wieder auf das Brett.
Schon um 9 Uhr vormittags stand ich wieder am Krankenlager. Zu meiner Freude vernahm ich, dass es Miss Mary besser gehe. Ein Lächeln verklärte ihre bleichen Züge, als sie mir sagte: «Ich glaubte gestern Abend, der liebe Heiland wolle mich zu sich nehmen; aber ich muss Ihnen scheint’s noch mehr Mühe machen. Lange wird es freilich nicht mehr gehen. Bitte, lesen Sie mir doch noch einmal die Geschichte vom Leiden und Sterben des lieben Heilands, die sie mir schon früher vorgelesen haben. Es tut mir so wohl, wenn ich hören darf, wie sehr Er mich arme Sünderin geliebt hat.»
Die Ruhe und Feierlichkeit, die in diesen Worten lagen, machte auf mich und ihre Angehörigen einen tiefen Eindruck. Nachdem ich den Abschnitt gelesen hatte, rief sie aus: «Er hat mich so geliebt, dass Er für meine Sünden starb!» Darauf schloss sie ihre Augen, als wollte sie über das Gehörte nachdenken.
Wir knieten alle nieder, um zu beten. Aber die Stimme versagte mir vollständig. Der Gedanke, dass dieses teure Kind an dem grausamen Fanatismus der Theologen sterben müsse und zwar infolge meiner Feigheit, mit welcher ich denselben gehorchte, war mir unerträglich und drohte mich zu erdrücken. Trotzdem versuchte ich es noch einmal, nachdem die andern sich entfernt hatten, sie zu einem umfassenden Bekenntnis zu überreden. Aber sie sagte: «Gott hat Adam und Eva bekleidet, nachdem sie gesündigt hatten; warum wollen unsere Beichtväter uns dieses Kleid wieder rauben? Das kann nicht Gottes Wille sein!»
Dieses einfache Argument schlug mich so, dass mir die ganze Weisheit meiner Kirche und ihrer Doktoren und Theologen dadurch zu Staub zermalmt wurde. Ich musste hinaus ins Freie, um dort meinem gepressten Herzen Luft zu machen.
Als ich nachmittags 4 Uhr wieder kam, empfing mich die Mutter der Kranken mit ernster Miene. Sie sagte: «Leider war die Besserung im Befinden meiner Tochter nur vorübergehend. Es geht mit ihr rasch zu Ende. Ich denke, es wäre hohe Zeit, dass sie die Sterbesakramente erhielte.»
«Gut», sagte ich, «lassen Sie mich einige Augenblicke allein mit der Sterbenden, damit ich sie auf die letzte Ölung vorbereiten kann.»
Sobald ich ins Krankenzimmer getreten war, kniete ich am Lager meines Beichtkindes nieder und sagte zu ihr: «Teure Schwester, ich möchte Ihnen gerne die heilige Wegzehrung und die letzte Ölung geben; aber ich kann es leider nicht tun, ohne Ihnen zuvor die Absolution erteilt zu haben. Diese darf ich Ihnen aber nicht geben, so lange Sie nicht alles gebeichtet haben. Da ich Sie so hoch verehre, tut es mir unendlich leid, Ihnen das sagen zu müssen. Ich würde lieber tausendmal sterben, als durch diese Erklärung ihre Ruhe und Ihren Frieden zu stören; aber was kann ich für Sie tun in dieser ernsten und feierlichen Stunde?»
Hierauf erwiderte sie in größter Seelenruhe, mit einem seligen Lächeln, wie ich es nie zuvor und seitdem nie wieder gesehen habe: «Ich danke Ihnen, teurer Beichtvater, für das Gleichnis vom verlorenen Sohn, über welches Sie uns vor einem Monat gepredigt haben. Sie haben mich dadurch zu den Füssen des teuren Erlösers gebracht. Bei Ihm habe ich Frieden gefunden und eine Freude, welche alle Gefühle weit übertrifft, deren das menschliche Herz sonst fähig ist. Ich habe mich in die Arme meines himmlischen Vaters geworfen und ich weiß, dass Er mich gnädig aufgenommen und Seinem verlorenen Kind vergeben hat. Schon sehe ich dort die Engel mit ihren goldenen Harfen vor dem Thron des Lammes. Hören Sie den himmlischen Klang ihrer Lieder nicht? Ich gehe – ich gehe zu ihnen in des Vaters Haus! Ich werde nicht verloren gehen!»
Während sie so sprach, füllten sich meine Augen mit Tränen, dass ich nicht sehen konnte. Ihre Rede tönte wie himmlische Musik. Die beiden letzten Worte: «Ich gehe in des Vaters Haus und ich werde nicht verloren gehen», sprach sie aber mit so wunderbarer Betonung aus, dass ich merkte, es müsse da etwas Besonderes vorgegangen sein. Ich trocknete meine Tränen, um zu sehen und stand von meinen Knien auf. Da lag sie mit gekreuzten Armen und blickte unverwandt nach oben.
In diesem Augenblick stürzte die Mutter ins Zimmer hinein. «Um Gottes willen!» rief sie aus, «was soll dieser Schrei ‚verloren‘ bedeuten?» Die Tochter hatte nämlich dieses letztere Wort mit so durchdringender Stimme ausgerufen, dass man es fast im ganzen Hause hören konnte.
Ich winkte der Mutter, sie möchte die Kranke in ihrer Andacht nicht stören; denn ich glaubte nichts anderes, als sie liege betend da. Aber ich irrte mich; die erlöste Seele war entflohen auf den goldenen Schwingen des Glaubens und der Liebe zu jener unzählbaren Schar, die ihre Kleider gewaschen haben im Blute des Lammes, um dort das ewige Halleluja zu singen!
1 Das ist übrigens nun von der britischen Regierung in Indien verboten worden; die Ohrenbeichte dagegen ist immer noch in der ganzen Welt erlaubt! Der Übersetzer
2 die Hostie ist die Oblate, der Brotersatz, der bei der katholischen Messe dem Katholiken gereicht wird.
Es wird geglaubt, dass Jesus Christus in der Hostie gegenwärtig sei.
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