- -
- 100%
- +
© Андрей Чистотин, 2023
ISBN 978-5-0060-5983-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Чистотин Андрей Александрович
Родился в 1941 году в Вологде, живет в родном городе. Окончил Вологодский государственный педагогический институт (ныне в составе Вологодского государственного университета). Преподавал физику в школе, трудился в подразделениях Министерства связи и компании «Ростелеком». Сейчас работает инженером-лаборантом на кафедре физики в родном вузе. Всегда увлекался пением и более сорока лет выступал в составе Вологодской городской капеллы имени В. М. Сергеева, выезжал с коллективом на гастроли по России и другим странам.
Писать стихи начал в зрелом возрасте, во время рабочих командировок на Русский Север и в Туркмению. В своих произведениях часто затрагивает темы красоты природы, глубины человеческих чувств, героизма русского народа. Участвовал в литературных семинарах под руководством вологодских поэтов Виктора Коротаева и Галины Щекиной. Публиковался в местных периодических изданиях, сборниках серии «Библиотека современной поэзии», альманахе «Двойной тариф» и альманахах Российского союза писателей. Вошел в число авторов «Антологии русской поэзии» за 2020 год.
Участник конкурса «Георгиевская лента». Номинант литературной премии имени Сергея Есенина «Русь моя» и национальной литературной премии «Поэт года». Награжден медалями «Анна Ахматова 130 лет», «Сергей Есенин 125 лет» и «Георгиевская лента 250 лет». Член Интернационального союза писателей и Российского союза писателей.
ЗЕМНОЙ ВИРАЖ
Стихами можно подавиться,хрусталь коленок разметав,увидеть и забиться птицейи в высь, где нечем вам дышать.На землю…, нет нам не спуститься,на землю камушком упасть,в нём изумрудная частица,в зрачках распахнутая страсть.Зелёное в надбровье эхом,рука как белый карандаш,а грудь наполненная смехомдрожит идя на абордаж.Копейкой ритмы нарастают,какой то бешенный пассажи вот уже глазёнки тают,мы вышли на земной вираж.По середине небосклонаесть область, где цветут цветы,калёна яблочная кронаиз облака мене скажет: «Ты.»Теперь убрать все запятыев фантом смущённого лица,надеть венки и как святыепо реям в верх, сменить Отца.Такие сны, как лотерея,проснёшься, лестница пуста,и девушка давно созрела,и спит под боком, как дитя.Чёрный камушек
Буду спорить, буду холитьна реке крыло стрекоз,поднимаются как ноликв переливах зимних роз.А кувшинки в желтых спинках,балерины длинных ног,в водяных стоят тропинкахвстретив солнечный всполох.Поднимают дымку прозыозорные пескариесли фальшь, взлетают осыполосатые цари.Строчки новые вставляютэти твари из души,пусть писклявы и корявы,из неведомой глуши.Черный камушек метаю,всё бемоли на бегу,белых рыбок быстрых стаюя в мажор приберегу.Шалопай мешает нотыбалетмейстеры в бреду,барабанные банкноты,желтый венчик ждёт беду.Вот мажорные триоликупола надув свои,затрещали словно тролли,в небе молния сбоит.Тютчев с бойкой стрекозоювсё о девушке скорбит,это он с небес слезоюстолько лет всем ворожит.Удивительный мотивчик,удивительная скорбьМандельштам подвесил вичкой…,на загадки вечно скор.В баньке б парить наши склянкизвон наверно до небес,прибежали б даже янки,поглядеть, не с нами ль бес.Что скажет Дож
Вчера лил дождь,сегодня неба сини,что скажет ДожВенецию покинувЗдесь мрамор плитногою ощутимый,веками щит,у моря волн любимый.Мост вздохов…,собор святого Марка,целуйся идвоим на веки чарка.У нас всё в бровьты даже не поверишь,во храм свекровь,до моря бросишь велик.Святые дниих разве все проверишьступени теведут к прекрасной вереи к образамс букетиком фиалоксказав – сезам,в свечной души огарок.И выходив сияющее лето,покров сними,поговори с поэтом.Он тот и естького ты позабыла,какая честь,у камня вспухла жила.Всхлип весны
Синь прощалась, голос в хорах,на ступеньках тишинаи весны зелёный всполохв нём желанная жена.Понакатано колечко,громы первые с листа,меж стволов пылает свечкачерви в заповедь виста.Мы с подругой смотрим с югав золотые куполасевера, цветенье грубо,всё побьёт зимы метла.На удачу травы плачутсинь небес упала в соннезабудкой на удачупробивает землю стон.Приоткрытое забрало,разухабистый июнь,радуги дугой связалонаш букет в цветущий вьюн.И сорочку кружевнуюзапустила в ночь, в покой,пусть немножко поревнуюизменив небес покрой.На подушке только ушки,под простынкой два холма,я забрался весь с макушкой,где у девок хохлома.А в окне июль светает,лето прёт на перегиб,в женском теле что то тает,то весны задумчив всхлип.Шальная запятая
Сегодня небо светло – сине,как купол брошенный на слом,в нём буря робких паутинок,лишь к вечеру заглянет гром.Любовь повсюду в этой шири,прильни губами к тишине,возьми аккорд в священной лирев ушастой лодке на волне.И на корме веслом качаяты в перекат бросаешь чёлна это вам не чашка чая,не спросишь: «что и где, почём».За поворотом дача с краю,меловый портик и горато эхо к славному Версалю…,республика и голова.По мокрой отмели шагаяногами путая следы,у губ шальная запятая,мы ей немножечко горды.Стихом расплавленных нагаек
Сижу в квартире, глушь безумий,
четыре комнаты, стена,
брожу сквозь шкафчики с посудой,
где в стёклах книжек имена.
Когда – то тут проходы были
играли в детскую войну,
теперь их строки в поступь вшили,
а телом буквы не прогну.
На стул, сидячая забота,
заглянет солнышко в окно
взгляну, а там листов икота,
игра на фанты в домино.
А ветер, он грехи считает,
у каждого пред ним должок
у девы щёчки разжигает
раскрыв меж холмов бочажок.
Темнеет день забравшись в соты,
а вот уже метель свистит
и белый снег, согласно квотам,
нам не испортит аппетит.
Заглянет в форточку дух сосен
в иголках зеленью пролит,
их накачала мёдом осень
средь прочих сладостных палитр.
«Зелёный город» межэтажный
всё поднимается, сдаёт,
что картами внучок отважный
и кружит свет как вертолёт.
Вот утро, солнце обжигает
и в запад предвещая сон,
стихом расплавленных нагаек
плясать заставит вальс – бостон.
Мёд стиха
Вчера добрался до архивов:странички, книжки, как носки,их штопать, словно пену пива…,всё в верх на смелые куски.Пока ты трогаешь лукавомои застывшие цветы,перебираешь с лева в право,смешав далёкие посты,я жизнь по строчке воскрешаю,по точкам рифм ищу пути,вот тут я девушку встречаю,а здесь звучат уже альты.О если б взять и кисть, и краски,бумагу новую запрячь,нарисовать цветные маски,чтоб в каждой строчке жил басмач.Налётчик краской лепит спины,бедро у самого лицаи девушка кувшин невинныйтрепещет в позе бубенца.Ты не увидишь этих линийони в соцветьях лилий злых,надень на шейку панагию,взгляни с подножки молодых.Стихи увенчаны богамив них проза просто не живётгарцует слово рифм перстамии ритм им собирает мёд.Вальс – бостон
Вечерний воздух тих, недвижими каждый вздох в душе притих,тень удлиняется помноживковарный свет в угасший стих.В коре берёз струит желаньетам белой дамы свежий лик,она готова на закланье,прикрой глаза, и слышен вскрик.Шаль белую, что муж снимаети поцелуи до земли…,она в руках любимых тает,о солнца сноп, ты не дремли.Стихи забрались в междуречьегде кровь и барабанный стон,закат, как девичье сердечко,в нём движет маком вальс – бостон.Я не святой
Гляжу в окно, как будто слёзы,у листьев падают с груди,а может эта зелень – грёзыи солнца брызги – конфетти.Вот чайка с белыми крыламипарит как девичий каприз,а в луже разгорелось пламясредь сцены земляных кулис.Пойти на это пограничьев желток неведомой судьбыиспить с синицею водицыи вот дойти до ворожбы.Найти на пальчике колечко,спросить, как девушку зовут,она ответит – просто Речка,ведь под горой весенний зуд.Гадать придётся на мякине,следы её по берегамна руку молодость прикину,а там утиный тарарам.Моргает речка в ней колечкомать – мачехи венец небесох это желтое словечкоего в любовь подбросит бес.Зайду за горькую рябинуона любовница в цветуоткрою ножки, бёдра, спинуоставлю белую фату.Прижмусь и запахи раскинув,обняв манящей наготой,она заплачет мандолиной…,да я наверно не святой.Взгляд
Ваш взгляд ловил я у рекион был уклончив, неприступен,но брошен был из под рукис закатом перемешен хрупким.Дорожка берегом бежитмеж тополей лилово – синих,они весною все навзрыди почек кончики в рубине.Пришли, теперь лишь повернуть,последний взгляд тебе поверит,в волненьи тихо скажет грудьподнявшись, чтобы с сердцем сверить.Рубашки золотая нить,что обвила твой стан хрустальный,как этот кубок не испитьон в женщине всегда сакральный.Дрожали пальчики, манжетискал всё к пуговке склоненье,но вдруг глаза сказали – нет,вся жизнь в другом стихотвореньи.Ступени
Весны невнятные ступени,каблучный звон и оторопь цветов,на них дожди, деревьев тени,надежды вечно страждущих ветров.Пройдёшь, головушку наклонишь,где тихий зов зелёного ручья,топтал ли здесь траву Адонисвернув красу земле из забытья.Ещё застенчивы восходы,кроваво – розовы его шипы,и лёд, разливов пароходы,всё в серебро, всё в лунные серпы.Апрель вздохнул и май воспрянулв зелёную метель и алый стяг,а девушка в опушке прянойсрывает цвет рябиновых бродяг.Ей холодок весны приятен,закат, рассвет не требуют труда,день василёк лучистых пятенсредь паперти заросшего прудаЧёрный цветок
Ночь весенняя густаялунный диск уводит мысль,словно птиц златая стаякаждым пёрышком дивись.Отражается беспечноунесённая в луга,а берёзовый подсвечникне находит берега.Что – то тайное хранитьсяв свете черного цветкаможет это власяницадухом острым жжёт бока.Только утро, ангел счастья,озарив лесную даль,лучик солнца за запястьенарисует пастораль.Неужели дошёл, тут причал
Угасают слепые в квартире
проходя от стены до стены
их глаза словно в стареньком тире
мимо бьют в корешки старины.
Там прекрасные дремлют палитры
воспевая весну и восток
и японки запрятались в титрах,
гейш опасных торчит коготок.
Вечно ночь, вечно только портреты
из глубин пролетевшего дня,
но ведь песни не все ещё спеты…,
забывает меж делом родня.
И шагает, шагает, шагает
старой ночью шуршат сапоги
вот деревня, изба, два сарая —
ох темница, не видно ни зги.
Но упал, прямо в грудь табуретка
прямо в сердце, за что и вскричал,
ах ты черная, черная редька
неужели дошёл…, тут причал.
Зима в апрель
Зима в апрель упёрлась с ходу,её я вроде пережил,льды скоро канут в злую воду,а в почках капелька чернил.Пишу строку, весенний почерквсё зарифмует на бегукрапивы мягкий юный прочерк,что прячет корни в лебеду.А там и пиво забродилосдуваю пену новостейи фимиам несёт кадилоповерх запутанных страстей.В кустах зелёная усталостьс парком, как в баньке на полок,то с солнцем затевает шалость,листочек – клейкий ангелок.Трельяж зеркальная скотина,всё собирается кольнутьи волос мой седая тина,морщины мечутся как ртуть.А в устье льдина затрещалаи Красный мост знобит колкомструна, натянутая шкваломвот- вот, затявкает баском.В нём дышит злоба, напряженье,смятенье за чужой грешоки тут же каркнет озареньев забытый кем – то воронок.А маховик весенний запилломает мысли на бегутревогой он судьбу облапил,а там любовь на берегу.Туман сквозь слёзы.
Апрель, весна, туман сквозь слёзы,снега…, да не было их здесь,их смыло душем непогоды,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.