- -
- 100%
- +
Пролог
Она родилась в ночь летнего солнцестояния, когда небо над лесом не темнеет до самого утра, а птицы поют даже в полночь. Повитуха, принимавшая роды, потом говорила, что младенец не закричал — он просто открыл глаза и посмотрел. И в этом взгляде, говорила она, было что-то древнее. Что-то, чего она не могла объяснить.
Мать назвала её Ягинкой. «Ягода», — сказала она. — «Маленькая, сладкая, лесная». Отец хмыкнул: «Скорее уж Ягуся. Тихая, как вода в ручье. Посмотрим, что из неё вырастет».
Никто тогда не знал, что из неё вырастет Хранительница.
Глава 1. Тихая
В которой Ягинке пять лет, она впервые уходит к ручью одна, а мир вокруг неё живёт своей обычной жизнью
Лето в тот год выдалось жарким и долгим.
Солнце висело над лесом с утра до позднего вечера, заливая всё вокруг золотистым, густым, как мёд, светом. Травы на лугу поднялись в человеческий рост, и ветер гнал по ним волны — серебристые, шуршащие, бесконечные. Пахло мятой, зверобоем и нагретой на солнце землёй. В воздухе стоял ровный, убаюкивающий гул — пчёлы и шмели трудились с рассвета до заката, собирая взяток с поздних цветов.
Деревня, в которой жила Ягинка, была небольшой — дворов десять, не больше. Избы, крытые потемневшей от времени дранкой, жались друг к другу, как грибы-опята на старом пне. За околицей сразу начинался лес — густой, смешанный: ели вперемешку с берёзами и осинами. Чуть дальше, в низине, тёк ручей — не широкий, но быстрый и холодный даже в самую жару.
Ягинке было пять лет.
Она сидела на берегу ручья одна. Впервые в жизни — одна.
Ещё вчера она никогда не уходила со двора без матери. Деревенские дети бегали к ручью гурьбой, с вёдрами и удочками, но Ягинка с ними не ходила. Она вообще редко играла с другими детьми — не потому что её не звали, а потому что она не понимала, зачем бегать и кричать, когда можно просто сидеть и смотреть.
Но сегодня утром что-то изменилось. Она проснулась рано, когда мать ещё топила печь, а отец ушёл в лес затемно. Выскользнула за дверь, прошла через двор, мимо курятника, мимо бани, через покосившуюся калитку. Никто её не окликнул. Никто не заметил.
И она пошла.
Тропинка к ручью была знакомой — они ходили сюда с матерью полоскать бельё. Но тогда мать держала её за руку. Теперь Ягинка шла сама. Босые ноги ступали по тёплой, утоптанной земле. В траве стрекотали кузнечики. Где-то далеко куковала кукушка.
Ручей открылся перед ней неожиданно — просто деревья расступились, и вот она уже стоит на берегу. Вода текла, огибая камни, и солнечные блики плясали на её поверхности. Ягинка села прямо на траву, обхватила колени руками и стала смотреть.
Она не просто смотрела — она наблюдала. Её глаза, зелёные, как молодая листва, следили за каждым движением воды. Вот вода ударилась о камень, разбилась на две струи, обтекла его с двух сторон и снова слилась в единый поток. Вот сухой лист упал с ветки, лёг на воду и поплыл — медленно, покачиваясь, как лодочка. Вот стрекоза коснулась поверхности, и от неё побежали круги — ровные, расходящиеся, постепенно затихающие.
Ягинка смотрела на круги. Они были похожи на то, что она иногда чувствовала внутри себя, но не могла выразить словами. Как будто что-то касалось её сердца — и от этого касания расходились невидимые волны.
Прошло, наверное, много времени, прежде чем она услышала голос.
— Ягинка! Ягинка, где ты?!
Голос был материнским — и в нём звенел страх. Ягинка встрепенулась и обернулась. Мать стояла на тропинке, запыхавшаяся, раскрасневшаяся. Платок сбился на плечо. В глазах — облегчение пополам с гневом.
— Ты зачем ушла?! Я весь дом обежала, всех соседей опросила! Думала, случилось что!
Ягинка смотрела на мать и не чувствовала вины. Она вообще редко чувствовала то, что чувствовали другие дети: вину, стыд, страх наказания. Не потому что была плохой — просто её мир был устроен иначе. Она не понимала, почему мать сердится, но чувствовала, что та испугалась. И это было неприятно.
— Я смотрела на воду, — сказала она просто.
Мать подошла ближе. Она тяжело дышала. Несколько мгновений она просто смотрела на дочь — на её спокойное лицо, на босые ноги, на подол рубашонки, испачканный травой. А потом, вместо того чтобы схватить её за руку и оттащить домой, мать вдруг опустилась рядом на траву.
— Что ты там видишь? — спросила она. Голос её уже не звенел — он стал тихим, почти усталым.
— Вода не борется, — сказала Ягинка.
Мать удивлённо подняла брови.
— С кем?
— С камнем. Она его обтекает. И всё равно течёт дальше.
Мать долго молчала, глядя на дочь. Солнце освещало их обеих — высокую статную женщину и маленькую светловолосую девочку. Вода журчала. Кукушка всё куковала где-то в лесу.
— Ты странная, — сказала мать наконец. Но в её голосе не было осуждения. Скорее — удивление.
— Это плохо? — спросила Ягинка.
— Не знаю, — честно ответила мать. — Наверное, нет. Просто... другие дети так не делают.
— А я не другая. Я — я.
Мать улыбнулась — впервые за всё утро.
— Пойдём домой, маленькая. Обед стынет.
Ягинка встала, отряхнула подол рубашонки и взяла мать за руку. Ладонь у матери была тёплой и шершавой — от стирки, от работы в огороде, от бесконечных домашних дел.
Они пошли по тропинке к деревне. Солнце светило в спину. Пахло нагретой травой и дымом — где-то топили печь. Над крышами поднимались столбы дыма — ровные, спокойные.
— Мам, — сказала Ягинка, когда они уже подходили к дому.
— Что?
— А почему люди борются?
Мать остановилась. Она смотрела на дочь и не знала, что ответить.
— Потому что люди — не вода, — сказала она наконец. — Им труднее.
— А я хочу быть как вода.
Мать присела перед ней на корточки и поправила выбившуюся из-под платка прядь. Её глаза, зелёные, как у дочери, смотрели серьёзно и ласково одновременно.
— Ты — не вода, — сказала она. — Ты — моя дочь. И ты лучше воды. Ты — человек. А человек может и обтекать камни, и двигать их. Когда вырастешь — поймёшь.
Ягинка кивнула. Она не совсем поняла, но запомнила. Она всё запоминала.
Отец вернулся к вечеру.
Он работал в лесу — валил деревья для нового сруба. Высокий, широкоплечий, с густой русой бородой, в которой уже пробивалась первая седина. Руки у него были огромными, мозолистыми, и пахли смолой и древесиной. Когда он входил в избу, казалось, что сам лес заглядывает в гости.
Ягинка сидела на лавке и играла с тряпичной куклой. Увидев отца, она отложила куклу и побежала к нему. Отец подхватил её на руки, подбросил вверх. Ягинка засмеялась — тихо, как она всё делала тихо, но искренне.
— Ну что, Ягуся, — сказал он, усаживаясь за стол. — Как день прошёл?
— Я ходила к ручью, — ответила она.
Отец замер с ложкой в руке.
— Одна?
— Да.
Он перевёл взгляд на мать. Та стояла у печи, размешивая варево, и не оборачивалась.
— И ты её не наказала? — спросил он.
— А за что? — мать пожала плечами. — Она жива. Здорова. Вернулась.
— Она могла утонуть!
— Но не утонула.
Отец открыл рот, чтобы возразить, но осёкся. Он смотрел на дочь, которая спокойно сидела за столом и крошила хлеб. Потом перевёл взгляд на жену. Та встретила его взгляд спокойно и твёрдо.
— Она не такая, как другие дети, — сказала мать. — Ты сам знаешь. Её нельзя запирать. Из этого ничего не выйдет.
Отец долго молчал. Потом вздохнул и принялся за кашу.
— Ладно, — буркнул он. — Но к ручью — только если скажешься. Поняла, Ягуся?
Ягинка кивнула. Она не совсем понимала, почему отец сердится, но чувствовала: он боится за неё. Это было странно и немного грустно. Но она запомнила и это.
Ночью Ягинке не спалось.
Она лежала на полатях, укрывшись лоскутным одеялом, и смотрела в темноту. Где-то рядом дышала мать. За стеной посапывал отец. В подполе скреблась мышь. За окном стрекотали сверчки.
Ягинка прислушивалась. К сверчкам. К дыханию матери. К шороху листвы за окном.
И вдруг она увидела.
Не глазами — как-то иначе. Как будто внутри неё открылось что-то, чего она раньше не замечала. Тонкая, золотистая линия тянулась от матери к ней. От неё — к отцу. От отца — к двери, к порогу, к лесу, к ручью. Линия пульсировала, как живая. Она была тёплой.
Ягинка протянула руку — не физическую, а ту, которой она видела, — и коснулась линии. И линия отозвалась. По ней пробежала дрожь — как по струне, которую тронули пальцем.
Ягинка улыбнулась в темноте.
Она не знала, что это. Не знала, как это называется. Но она поняла: всё в мире связано. Мать, отец, она сама, лес, ручей, сверчки, звёзды — всё держится на этих золотистых нитях. И пока они целы — мир живёт.
Это было её первое знание. Первое из многих.
Она закрыла глаза и уснула. Впервые в жизни она видела сон — яркий, цветной, полный света.
Ей снился ручей. И золотые нити, которые текли вместе с водой.
Глава 2. Первая нить
В которой Ягинке исполняется семь лет, она впервые видит золотую нить и узнаёт, что её дар — не проклятие, а путь.
Прошло два года.
Ягинке исполнилось семь. Она вытянулась, похудела, но осталась такой же тихой и наблюдательной. Светлые волосы, прежде торчавшие во все стороны, теперь заплетались в две тугие косички, которые мать каждое утро перевязывала льняными тесёмками. Глаза — зелёные, как молодая листва, — смотрели на мир всё с тем же спокойным, изучающим выражением.
Она больше не убегала к ручью без спроса. Не потому что боялась наказания, а потому что дала слово отцу. Но каждое утро, покончив с нехитрыми домашними делами — подмести пол, покормить кур, натаскать воды, — она шла к ручью с матерью или одна, но обязательно сказавшись. Отец привык. Мать привыкла. Соседи привыкли. Ягинку считали странной, но безобидной.
Лето в тот год снова было жарким. Травы на лугу поднялись выше пояса, и деревенские ребятишки целыми днями пропадали на речке, что была чуть дальше ручья. Ягинка с ними не ходила. Ей хватало ручья.
В то утро она сидела на своём обычном месте — на плоском замшелом камне у воды. Камень был тёплым от солнца, и сидеть на нём было приятно. Ягинка сбросила сапожки, которые мать сплела ей из лыка, и опустила босые ноги в воду. Холод обжёг щиколотки, но она не отдёрнула ноги. Она привыкла к этому холоду.
Вода текла, как всегда. Но сегодня Ягинка заметила то, чего не замечала раньше.
На поверхности воды, там, где солнечный свет падал особенно ярко, дрожала тонкая, едва заметная линия. Не тень. Не отражение. Что-то другое. Она была золотистой, почти прозрачной, и тянулась от камня на берегу к середине ручья.
Ягинка прищурилась. Линия не исчезла. Она пульсировала — медленно, размеренно, как биение сердца. Ягинка протянула руку и попыталась коснуться её пальцем. Линия дрогнула, но не исчезла. Она была не физической — палец прошёл сквозь неё, не задев.
И тогда Ягинка поняла: она видит это не глазами. А чем-то другим. Тем самым, что открылось ей два года назад, ночью, когда она лежала на полатях и смотрела в темноту.
Она зажмурилась — и всё равно видела линию. Она светилась сквозь веки.
— Что ты там увидела? — раздался голос.
Ягинка вздрогнула и обернулась. На тропинке стояла соседская девочка — Зоря, дочь мельника. Ей было восемь, она была круглолицей, веснушчатой и очень громкой. На ней была простая льняная рубашка до колен, подпоясанная плетёным пояском, и босые ноги были по щиколотку в пыли. В руках она держала корзину с грибами.
— Чего ты там высматриваешь? — повторила Зоря, подходя ближе. — У тебя лицо такое, будто ты русалку увидела.
Ягинка помолчала. Она не знала, как объяснить. Слова для того, что она видела, ещё не существовало.
— Там линия, — сказала она наконец. — Золотая. В воде.
Зоря подошла к ручью и уставилась на воду. Она долго смотрела, прищурившись, потом пожала плечами.
— Никакой линии. Вода как вода. Тебе, наверное, показалось.
— Не показалось, — тихо сказала Ягинка.
Зоря хмыкнула, но спорить не стала. Она была доброй девочкой и, в отличие от других, не дразнила Ягинку. Просто считала её странной.
— Ладно, — сказала она. — Пойдём лучше грибы собирать. Я уже полкорзины набрала, а ты всё сидишь.
— Я потом, — ответила Ягинка. — Ещё побуду.
Зоря пожала плечами и убежала. Её босые пятки замелькали по тропинке. Ягинка осталась одна.
Она снова посмотрела на воду. Золотая линия всё ещё была там. Теперь Ягинка видела их несколько. Одна тянулась от камня к воде. Другая — от воды к дереву на том берегу. Третья — от дерева к небу, к облакам, к солнцу. Они были повсюду.
Ягинка встала с камня и медленно пошла вдоль ручья, следя за линиями. Они вели её, как путеводные нити. Вот линия от ручья потянулась к старой иве, что склонилась над водой. Ягинка подошла к иве и приложила ладонь к стволу. Кора была тёплой и шершавой. И линия, которую она видела, уходила внутрь дерева — в его сердцевину.
Она закрыла глаза и почувствовала.
Дерево жило. Оно дышало. Оно помнило. Под корой текли соки — медленно, размеренно. Корни уходили глубоко в землю и пили воду. Ветви тянулись к солнцу и ловили свет. Всё это было связано. Вода питала дерево. Дерево давало тень траве. Трава кормила зайцев. Зайцы кормили лису. Лиса умрёт — и её тело станет землёй, из которой вырастет новое дерево.
Всё было связано. Всё было одним целым.
Ягинка открыла глаза и выдохнула. Она не знала, как назвать то, что увидела. Но она поняла: это — закон. Не писаный, не человеческий. Древний. Мировой. По этому закону жило всё: вода, деревья, звери, птицы, люди. И если этот закон нарушить — линии порвутся. И тогда случится беда.
Она ещё не знала, какая. Но уже чувствовала: её дар — видеть эти линии — дан ей не просто так.
Домой она вернулась к обеду.
Мать хлопотала у печи — в избе пахло щами и свежим хлебом. На столе, покрытом чистой холщовой скатертью, уже стояли миски и лежали деревянные ложки. Отец сидел на лавке и чинил сеть — его большие пальцы ловко перебирали ячейки, затягивая узлы.
Ягинка вошла тихо, как всегда. Сняла сапожки у порога, ополоснула руки в кадке с водой и села за стол.
— Ну что, Ягуся, — сказал отец, не отрываясь от сети. — Опять у ручья сидела?
— Да, — ответила она.
— И что на этот раз? Вода текла?
— Текла, — серьёзно ответила Ягинка. — И ещё я видела линии.
Отец поднял голову. Мать замерла с ухватом в руке.
— Какие линии? — спросила она.
— Золотые, — Ягинка говорила спокойно, будто речь шла о погоде. — Они везде. От воды к дереву. От дерева к небу. От неба к земле. Всё связано. Всё живое.
Отец и мать переглянулись. Воцарилась долгая пауза.
— Это... сети? — неуверенно спросил отец. — Как у меня? Для рыбы?
— Нет, — Ягинка покачала головой. — Это как... как дороги. По ним течёт жизнь. Как вода в ручье. Только невидимая.
Отец отложил сеть и потёр лоб. Он не знал, что сказать. Мать подошла и села рядом с дочерью.
— Ты их всегда видишь? — спросила она.
— Нет. Только сегодня. Но теперь — всегда.
Мать долго смотрела на неё. Потом взяла дочь за руку — ту самую, которой Ягинка касалась линии.
— Это дар, — сказала она тихо. — Я не знаю, откуда он. Но я знаю, что это не проклятие. Ты не бойся.
— Я не боюсь, — ответила Ягинка. И это была правда. Она не боялась. Ей было интересно.
Вечером, когда солнце уже садилось за лес, Ягинка снова вышла из дома.
Она пошла не к ручью — к околице. Туда, где за деревней начинался луг. Ей хотелось проверить: линии есть только у воды или везде?
Луг встретил её запахом трав и вечерней прохладой. Солнце уже наполовину скрылось за деревьями, и небо на западе окрасилось в розовые и золотые тона. Где-то далеко мычали коровы — их гнали с пастбища.
Ягинка остановилась посреди луга и прикрыла глаза. Она уже знала, как это делается: не смотреть — видеть. Не слушать — слышать. Не думать — чувствовать.
И линии появились. Они были повсюду. Золотистые, серебряные, белые. Они тянулись от каждой травинки к каждой букашке. От букашки — к птице, что сидела на ветке. От птицы — к облаку. От облака — к солнцу, которое уходило за горизонт.
Всё было связано. Всё было одним огромным, живым узором.
Ягинка стояла посреди этого узора, как маленькая точка, через которую проходили сотни линий. Она чувствовала: если протянуть руку и коснуться одной из них, можно что-то изменить. Не сломать — изменить. Направить. Исцелить.
Но она не стала пробовать. Она просто стояла и смотрела.
— Ягинка! — раздался голос матери. — Домой! Спать!
Ягинка открыла глаза. Линии исчезли. Точнее, не исчезли — она перестала их видеть. Но она знала, что они там. Всегда.
Она повернулась и пошла к дому. На крыльце стояла мать, скрестив руки на груди. В сумерках её лицо казалось усталым и немного печальным.
— Ты опять ушла без спроса, — сказала она.
— Я была на лугу, — ответила Ягинка. — Там тоже линии. Везде.
Мать вздохнула. Она уже не пыталась понять. Просто приняла.
— Завтра, — сказала она, — пойдём вместе. Хочу посмотреть, что ты там видишь.
Ягинка кивнула. Ей было приятно, что мать хочет разделить с ней её мир. Даже если не понимает.
Ночью, лёжа на полатях, Ягинка снова видела линии. Они проходили сквозь стены, сквозь крышу, сквозь неё саму. Она лежала и смотрела на них, и они пульсировали в такт её сердцу.
Она не знала, что будет дальше. Не знала, зачем ей этот дар. Но она чувствовала: однажды он ей понадобится. Очень сильно.
И она была готова ждать.
Глава 3. Бабка Ведана
В которой в деревню приходит старая ведунья, видит дар Ягинки и просит оставить девочку на обучение
Лето клонилось к осени.
Август в тот год выдался сухим и щедрым. Дни стояли жаркие, но вечера уже дышали прохладой, и по утрам над ручьём поднимался густой, белый, как молоко, туман. Трава на лугу начала желтеть, и в воздухе появился особый запах — смесь увядающих цветов, спелых яблок и первого, ещё робкого дыхания приближающейся осени. Ласточки собирались в стаи, готовясь к отлёту, и их щебет был громче обычного — тревожнее, суетливее.
В деревне шла обычная жизнь. Мужики чинили крыши, готовясь к дождям. Бабы солили огурцы в огромных дубовых кадках и мочили яблоки. Дети носились по улицам, пользуясь последними тёплыми днями. Ягинка, как всегда, держалась в стороне от общей суеты.
Она по-прежнему ходила к ручью. По-прежнему сидела на своём камне и смотрела на воду. Но теперь она смотрела иначе. Она видела линии. Они были повсюду — золотистые, серебряные, белые, и каждая из них что-то значила. Ягинка ещё не понимала, что именно, но училась различать их оттенки.
Золотые линии были самыми тёплыми. Они связывали тех, кто любил друг друга: мать и дитя, мужа и жену, брата и сестру. Серебряные линии были тоньше и прохладнее. Они тянулись между теми, кто был связан долгом или общим делом. Белые линии были самыми слабыми — они возникали между незнакомцами и исчезали, как только те расходились.
Но были и другие линии. Их Ягинка видела редко и старалась не смотреть на них подолгу. Чёрные линии появлялись там, где была ложь. Серые — там, где была обида. И ещё были линии, которые не имели цвета вовсе, — линии пустоты. Они возникали, когда кто-то умирал или когда кто-то забывал того, кто ушёл.
Эти линии пугали Ягинку больше всего.
В тот день, когда в деревню пришла Бабка Ведана, Ягинка сидела на своём обычном месте и смотрела, как солнечный свет играет на воде. Она уже научилась видеть линии, не закрывая глаз, и теперь могла одновременно смотреть на воду и следить за золотистыми нитями, что тянулись от неё к дому, к матери, к отцу, к лесу.
И вдруг одна из нитей дрогнула.
Ягинка подняла голову. По тропинке, ведущей к деревне, шла старая женщина. Она была высокой, сухой, с прямой, как сосна, спиной. Её седые волосы, собранные в тугой узел на затылке, блестели на солнце, как паутина. На ней была длинная тёмная понёва и вышитая рубаха с широкими рукавами. За плечами висел заплечный мешок из грубой холстины. В одной руке она держала посох — длинный, гладко отполированный, с навершием в виде птичьей головы. В другой — пучок каких-то трав, перевязанных суровой ниткой.
Но главное было не в одежде и не в посохе. Главное было в том, что вокруг старой женщины кипели линии. Золотые, серебряные, белые — они вились вокруг неё, как стая птиц. Они были такими яркими, что у Ягинки зарябило в глазах.
Старая женщина остановилась у околицы и оглядела деревню. Её взгляд, острый и внимательный, скользнул по избам, по людям, по детям, играющим в пыли, — и остановился на Ягинке.
Ягинка почувствовала, как внутри неё что-то дрогнуло. Не страх. Скорее — узнавание. Будто она встретила кого-то, кого давно ждала, хотя никогда не видела раньше.
Старая женщина медленно, опираясь на посох, подошла к ручью.
— Здравствуй, маленькая, — сказала она. Голос у неё был низкий, с хрипотцой, но приятный. Такой голос бывает у людей, которые много говорят с лесом и редко — с людьми.
— Здравствуй, — ответила Ягинка.
Старая женщина опустилась на траву рядом с ней — легко, несмотря на возраст. Положила посох на колени. Достала из заплечного мешка глиняную флягу, отпила воды, потом посмотрела на Ягинку долгим, изучающим взглядом.
— Как тебя зовут?
— Ягинка.
— Ягинка, — повторила старая женщина, пробуя имя на вкус. — Ягода. Хорошее имя. Лесное. А меня зовут Ведана. Я ведунья. Знаешь, кто это?
Ягинка кивнула. Она слышала это слово от матери. Ведуньи — это женщины, которые знают то, чего не знают другие. Они умеют лечить травами, заговаривать хвори, отводить сглаз. Их уважают и немного боятся.
— Ты не боишься меня? — спросила Ведана.
— Нет, — ответила Ягинка. — У тебя много линий. Золотых. Значит, ты хорошая.
Ведана прищурилась. Её глаза, тёмные и глубокие, как лесное озеро, смотрели на Ягинку с новым выражением — не удивления, а скорее подтверждения. Будто она ожидала услышать именно это.
— Ты видишь линии, — сказала она. Это был не вопрос.
— Да, — ответила Ягинка. — Уже два года. Сначала только ночью. Теперь всегда.
— И какие они?
— Разные. Золотые — это любовь. Серебряные — долг. Белые — просто встречи. Чёрные — ложь. Серые — обида. И ещё... — она запнулась.
— Что? — мягко спросила Ведана.
— Есть линии, у которых нет цвета. Они появляются, когда кто-то умирает. Или когда кто-то забывает того, кто ушёл. Я не люблю на них смотреть.
Ведана долго молчала. Потом положила свою морщинистую ладонь на руку Ягинки.
— Ты видишь то, что видят только ведуньи, — сказала она. — Да и то не все. Я знала только одну женщину, которая видела линии. Это была моя наставница. Она умерла много лет назад. Я думала, что таких, как она, больше нет.
— А я — такая же? — спросила Ягинка.
— Не знаю, — честно ответила Ведана. — Ты — не такая, как она. И не такая, как я. Ты — что-то другое. Что-то новое. Я не могу сказать, что из тебя вырастет. Но я могу помочь тебе понять, что с этим делать.
Ягинка долго смотрела на неё. Потом кивнула.
— Я хочу понять, — сказала она.
Вечером Ведана пришла в дом Ягинки.
Мать как раз накрывала на стол — сегодня была рыба, которую отец поймал в речке. Увидев незнакомую старуху на пороге, она замерла с горшком в руках. Отец, сидевший на лавке с сетью, поднял голову и нахмурился.
— Мир этому дому, — сказала Ведана, переступая порог. — Я Бабка Ведана. Ведунья. Пришла поговорить о вашей дочери.
Мать и отец переглянулись. Мать побледнела. Отец отложил сеть и встал.
— Что с ней? — спросил он хрипло. — Она больна?
— Нет, — Ведана покачала головой. — Она здорова. Более чем. У неё дар. Она видит то, чего не видят другие. Линии. Нити. Связи между людьми и миром.
Отец и мать снова переглянулись. Ягинка стояла у печи и смотрела на взрослых. Она не боялась. Почему-то ей казалось, что Ведана скажет правильные слова.
— Я знаю, что она видит, — тихо сказала мать. — Она рассказывала. О линиях. Золотых.
— Это не всё, — возразила Ведана. — Она видит больше, чем говорит. Она видит ложь. Обиду. Смерть. Она чувствует, когда линии рвутся. Это тяжёлый дар. Очень тяжёлый. Если его не понять, он может сломать её.
— Что вы предлагаете? — спросил отец. Его голос звучал напряжённо.
— Я предлагаю учить её, — ответила Ведана. — Не колдовству. Не заговорам. Правде. Законам, по которым живёт мир. Я стара. Мне некому передать то, что я знаю. Ваша дочь — единственная, кто может это принять.