«ИСТОРИИ ДАНЫ» «Время для нас»

ЧАСТЬ I: СЛОМАННЫЙ МЕХАНИЗМ

Глава 1

Мои часы остановились. Не просто встали – замерли, будто затаив дыхание. Ирония судьбы: в тот самый день, когда я, Дана, наконец закрыла самый сложный проект в квартале, получив за него чек с шестью нулями, мой Patek Philippe, купленный в честь первой большой победы, бесшумно ушел в небытие.

Я смотрела на циферблат из белого золота. Стрелки застыли на без четверти шесть. На какой шестнадцать минут? Вчерашнего дня? Прошлой жизни? В тишине своего идеального лофта, где каждая вещь лежит на своем месте, я впервые услышала эту оглушающую тишину успеха. В ней не было радости. Была пустота, ровная, как полированный бетонный пол.

«Надо отнести в сервис», – без энтузиазма подумала я, сжимая холодный корпус в ладони. В официальном сервисе симпатичный менеджер в идеальном костюме, бросив взгляд на модель, почтительно покачал головой.

«Мадам, это очень сложный механизм. На диагностику и ремонт уйдут месяцы. И, честно говоря, гарантий нет».

Второй, третий – та же песня. Мое раздражение росло. Как так? Я могу купить десять таких часов, но не могу заставить один-единственный механизм работать.

За кофе с Алисой, моей коллегой и единственным человеком, с кем я позволяла себе чуть расслабиться, я с раздражением бросила:

«Похоже, пора выбросить этот кусок металла и купить умные часы. Они хотя бы погоду показывают».

Алиса хихикнула, оглядываясь по сторонам, и понизила голос, как будто собиралась сообщить государственную тайну.

«Есть один парень. Чудак, конечно. Говорят, он воскрешает то, что все давно списали в утиль. Мой бойфренд тащил к нему дедушкин «Зенит», который все называли безнадежным. Вернулся как новый. Но место у него… мрачное. В старом вандале на Индустриальной».

Вандал. Индустриальная. Чудак. Каждое слово было красным флагом для моей упорядоченной вселенной. Но в глазах Алисы читался неподдельный восторг. И в моих часах лежала мертвая тишина. Тишина, которая начинала меня сводить с ума.

«Дай адрес, – сказала я, звуча резче, чем планировала. – Что терять?»

Сегодня я – Дана-брюнетка. Гладкое каре, черное как смоль, идеально лежащее по линии скул. Костюм – темно-синий, шерсть с шелком, белая блуза без единой складки. Макияж безупречный, барьер, который я выстраивала между собой и миром. Я была готовой к бою, но предстояло сражение не на совещании, а в каком-то старом сарае с загадочным «воскресителем».

Глава 2

Такси высадило меня в месте, которое казалось декорацией к постапокалиптическому фильму. Грузовики, заборы с облупившейся краской, и длинное, низкое кирпичное здание с выбитыми кое-где стеклами. На огромных ржавых воротах – едва заметная бумажка с надписью «Мастерская. Вход с торца».

Мое каблук щелкал по бетону, нарушая гулкую тишину промзоны. Сердце почему-то билось чаще. Не от страха. От предчувствия. Я нашла неприметную дверь и толкнула ее.

И погрузилась в другой мир.

Воздух был густой, напоенный запахами: машинное масло, паленая пыль, старое дерево, воск. И тиканье. Десятки, сотни тикающих, бьющихся, постукивающих сердец. Свет из огромного грязного окна падал косыми пыльными лучами на верстаки, заваленные причудливыми механизмами. На полках в беспорядке лежали корпуса, циферблаты, россыпи блестящих шестеренок. Казалось, само Время поселилось здесь в своем материальном, хаотичном воплощении.

А в центре этого хаоса, под лампой с зеленым абажуром, сидел Он.

Спиной ко мне, согнувшись над каким-то крошечным механизмом. На голове – увеличительная лупа на ободке. На нем была простая серая футболка с выцветшим принтом, заляпанная темными пятнами. Я видела только профиль: сосредоточенное лицо, темные растрепанные волосы, линию скулы. И его руки. Боже, его руки. Широкие в кисти, с проступающими венами, но пальцы… Длинные, утонченные, невероятно точные в каждом микроскопическом движении. Пинцет в его пальцах был продолжением нервной системы. Он дышал медленно и глубоко, полностью слившись с тем, что делал.

Я прочистила горло.

Он не обернулся. Его рука не дрогнула.

– Закрой дверь, – раздался низкий, слегка хрипловатый голос. – Сквозняк.

Я, послушавшись, закрыла дверь. Подошла ближе, стараясь не споткнуться о ящик с какими-то железками.

– Мне сказали, вы… чините часы, – произнесла я, и мой голос, обычно такой уверенный в переговорных, прозвучал неуместно громко в этой тикающей тишине.

Только тогда он оторвался от работы. Поднял голову, отодвинул лупу на лоб. И посмотрел на меня.

Глаза у него были цвета старого золота. Неяркие, теплые, но с пронзительной глубиной. Он окинул меня медленным, оценивающим взглядом – не как мужчина женщину, а как ремесленник материал. Взгляд скользнул по костюму, задержался на часах на моей руке, вернулся к лицу.

– Покажите, – просто сказал он.

Я протянула ему Patek. Он взял его не как драгоценность, а как живое существо, требующее осмотра. Положил на бархатную подушечку, включил яркую лампу. Минуту, не отрываясь, смотрел в стеклышко, тихо вращая заводную головку.

– Красавец, – пробормотал он, и в его голосе прозвучала неподдельная нежность. – Механизм 315. Тонкая работа. Его не ремонтировали, его… обидели.

– Обидели? – я не поняла.

– Да. Заставили молчать. Он не сломался. Он ушел в себя. От обиды.

Я рассмеялась – коротко, нервно.

– Вы одушевляете механизмы.

– А разве нет? – Он наконец оторвал взгляд от часов и уставился на меня своими золотыми глазами. – В каждом из них – душа мастера, который его создал. Ритм времени, которое они отмерили. Они живут. Просто не так, как мы.

От его слов по моей коже пробежали мурашки. В его мире была своя, безумная логика. Логика, в которой мои успехи и чеки ничего не значили.

– Вы можете его… уговорить? – спросила я, и в моем тоне невольно прозвучала ирония.

– Попробую, – он ответил совершенно серьезно. – Оставьте. Через неделю зайдите. И… – он снова пристально посмотрел на меня, – не торопите события. Всему нужно свое время.

Глава 3

Неделя прошла в сумасшедшем ритме: новые контракты, встречи, спортзал. Но где-то на задворках сознания постоянно тикал невидимый метроном. Я ловила себя на мысли, что вспоминаю его руки. И этот взгляд, проникающий сквозь броню костюма.

Ровно через семь дней я снова стояла у двери вандала. На мне была не строгая одежда, а простые джинсы, кашемировый свитер и кроссовки. Я как будто готовилась не к визиту в мастерскую, а к чему-то более личному.

Он был там, на том же месте, но работал уже над другим механизмом – огромным, ржавым, похожим на заводной механизм от старинного лифта.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.