Дневник Раскола

И поднимаю клинок.

Крики. Мольбы. Слезы.

Я не слушаю.

Сталь опускается.

Раз за разом.

Кровь на этот раз — человеческая. Теплая, знакомая. Она пахнет не гнилью и серой, а железом и страхом. И с каждым ударом внутри становится… ровнее.

Не радостно.

Не весело.

Просто — правильно.

— Ты не мог остановиться! — тихо напоминает голос. — Помнишь? Они уже не сопротивлялись. Ты мог оставить их живыми. Но ты не хотел.

— Я остановил зло, — отвечаю я. — Я исполнил долг.

— Ты стал его частью.

Мир снова смещается.

Ночь. Лагерь.

В центре — импровизированный загон из кольев и веревок. Внутри — связанные воины. Те, кто сдался. Те, кому обещали суд.

Я подхожу. Стражник делает шаг назад, узнавая меня.

— Лорд Дантаэль… вам не велели…

— Я знаю, что мне велели, — отвечаю я, и голос звучит спокойно. — И знаю, что правильно.

Пленники поднимают головы. В глазах — усталость, боль, надежда. Они ждут, что я скажу: «Вы получите шанс очиститься», «Свет милостив», «Вам судить себя самим» — это любимые формулы святых.

Я смотрю на них. Вспоминаю поле, демонов, кровь.

— Воин света не живет на коленях, — говорю я. — Вы уже умерли. Я просто догоняю ваши тела.

Меч поднимается.

Кто-то кричит.

Кто-то молится.

Очередная кровь впитывается в землю.

Когда все заканчивается, я смотрю вниз — в темную лужу у своих ног. В ней — мое отражение.

Один глаз — золотистый, цвет света Торма.

Второй — темнее, с багровым отблеском, как уголь в золе.

Я впервые вздрагиваю.

— Ты убил тех, кто верил в тебя. — шепчет голос. — Твой суд был честен только для тебя.

Я падаю на колени.

Грязь липнет к рукам.

Слезы смешиваются с кровью.

И впервые я прошу прощения. Не у этих тел, не у людей вокруг. У того, кто должен был быть рядом.

— Если я виновен, — шепчу я, — пусть твой свет, Торм, сожжет меня. Если во мне осталась искра правды — дай мне силу, чтобы очиститься.

Ответом — тишина.

Ни вспышки, ни шепота, ни даже слабого тепла.

— Вот видишь? — говорит голос где-то в глубине. — Он не ответил. А я — здесь.

Вспышка.

Холодный камень под ногами.

Зал. Высокий, светлый, с колоннами, утыканными изображениями святой рати. Факелы горят ровным пламенем, воздух пахнет маслом и сухим ладаном.

Это — храм Ордена Света. Дом моего бога.

Я стою в центре зала без доспехов. Меч лежит у моих ног, как выброшенный из руки поводок. На мне — простая одежда, вся в пятнах крови, некоторые уже почернели.

На возвышении — братья по Ордену. Те, кто учил меня молиться. Те, кто благословлял на первый поход. Те, кто шептал мне в юности: «Свет никогда не предаст».

Сейчас они смотрят как судьи.

— Ты нарушил клятву, — говорит Верховный. Его голос спокоен, но взгляд — холоден. — Ты превратил Возмездие в жажду. Свет отвернулся от тебя.

— Я карал врагов света, — отвечаю я. — Я исполнил долг.

— Ты убил безоружных, — вторит другой. — Ты наслаждался их смертью.