Последний Бог

Он словно прочел мой немой вопрос.

– Вы пытались пробиться сквозь стену, стуча по ней кулаками. Это утомительно и, как вы только что убедились, совершенно бесполезно. Особенно когда стена – это всего лишь нарисованная на занавеске декорация.

Он сделал паузу, давая мне осознать сказанное. Декорация? Моя борьба, мои озарения, моя Сила… все это было игрой теней на занавеске?

– Они видят не всё. Но слышат многое, – процитировал он самого себя, свои слова, сказанные здесь же, за этим же столиком, целую вечность назад. – Я тогда немного слукавил, Павел. Простите старика. Они не просто слышат. Они пишут партитуру. А вы… вы были прекрасным, самозабвенным, но абсолютно глухим скрипачом, который с яростью водил смычком по струнам, не подозревая, что на его скрипке нет струн. Никогда и не было.

Он наклонился ко мне через стол, и его глаза за стеклами очков показались мне двумя бездонными колодцами.

– Вы ведь философ, Павел. Вы должны понять. Вы искали Первопричину, а нашли лишь следствие. Ваша так называемая «Сила» – это не ваша способность влиять на мир. Это лишь эхо, очень громкое эхо, которое мир издавал в ответ на ваши желания. Вы кричали в горах, и вам отвечала лавина. Но вы решили, что это вы и есть – горы. А сегодня… сегодня горы просто решили помолчать. И вы остались наедине с вашим криком. И с оглушительной тишиной.