Не купленное счастье

Глава 1. Пепел иллюзий

Сквозь мутное окно заброшенной лачуги пробивался серый свет ноябрьского утра. Руслан сидел на скрипучем стуле, глядя на свои руки – морщинистые, покрытые пятнами, будто принадлежащие чужому человеку. Пальцы, когда-то сжимавшие ручку дорогого пера и подписывавшие контракты на миллионы, теперь дрожали от холода. На столе перед ним лежала пустая жестяная банка из-под консервов, а рядом – пожелтевшая фотография. На ней он, молодой, в дорогом костюме, с широкой улыбкой и бокалом шампанского в руке. Рядом – люди, чьи лица он уже едва помнил. Все они были частью его прошлой жизни, той, что теперь казалась сном, растаявшим в утреннем тумане.

Лачуга пахла сыростью и плесенью. Где-то в углу капала вода, отмеряя секунды, как метроном его пустых дней. Руслан поднял взгляд к потолку, где паутина раскинулась, словно карта его ошибок. Он был один. Совсем один. Ни семьи, ни друзей, ни даже случайных знакомых, которые когда-то вились вокруг него, как мотыльки у лампы. Лампа погасла, и мотыльки улетели.

Ему было шестьдесят три. Или шестьдесят четыре? Он уже не считал годы, как не считал трещины на стенах этого временного пристанища. Вчера он нашёл в мусорном баке пару яблок, одно из которых оказалось червивым. Сегодня еды не было. Но голод в желудке был ничем по сравнению с пустотой в душе. Она грызла его изнутри, как червь, которого он не замечал, пока строил свою империю.

Руслан закрыл глаза, и память, словно старый кинопроектор, ожила. Он видел себя молодым, двадцатилетним парнишкой из маленького городка, где единственным признаком успеха считалась новая машина у соседа. Тогда он мечтал. Не о звёздах, не о великом, а о том, чтобы стать "кем-то". Чтобы люди смотрели на него с завистью, чтобы его имя звучало громко, как звон монет. Он помнил, как впервые увидел в журнале фотографию мужчины в дорогом костюме, стоящего у сверкающего автомобиля. "Вот оно, – подумал он тогда. – Вот счастье".

Он работал. Ночами зубрил учебники, днём вкалывал на стройке, чтобы оплатить учёбу в институте. Он был умён, хваток, и вскоре его заметили. Первая работа в офисе, первый галстук, первая зарплата, которую он потратил на блестящие часы, чтобы все видели: Руслан не из тех, кто останется в тени. Он помнил, как гордился, надевая их, как ловил восхищённые взгляды коллег. Но радость длилась недолго. Часы стали привычными, и он захотел большего. Квартира в центре, машина, загородный дом, отдых на Мальдивах. С каждым новым приобретением он чувствовал себя на шаг ближе к цели, но цель ускользала, как мираж.

Руслан открыл глаза. Фотография на столе притягивала взгляд. Он взял её в руки, и уголок пожелтевшей бумаги надломился. На снимке он выглядел победителем. Но теперь он знал: это была ложь. Все эти годы он гнался за призраком, которого сам же и создал. Друзья, которые пили с ним шампанское, исчезли, когда деньги кончились. Жена, которую он когда-то любил, ушла, устав от его бесконечной погони за статусом. Дети… Он даже не знал, где они теперь.

Война пришла внезапно. Она не спрашивала, кто богат, а кто беден. Она просто разрушила всё: его бизнес, его дом, его иллюзии. Когда бомбы падали на город, он прятался в подвале, сжимая в руках портфель с документами, которые уже ничего не значили. Тогда он впервые почувствовал страх – не за себя, а за то, что вся его жизнь оказалась пустой. Он потерял всё, но, глядя на других, теряющих дома, семьи, жизни, он понял: он никогда и не имел ничего настоящего.

Руслан встал, кряхтя от боли в суставах, и подошёл к окну. За стеклом расстилалась серая пустошь – остатки того, что когда-то было оживлённым районом. Где-то вдали дымили руины, а в небе кружили птицы, равнодушные к человеческой суете. Он вдруг вспомнил слова старика, которого встретил несколько месяцев назад. Тот сидел у костра, грея руки над огнём, и смотрел на Руслана с такой ясностью, что тот почувствовал себя голым. "Ты не терял богатства, – сказал старик. – Ты его и не имел". Тогда эти слова резанули, как нож, но Руслан отмахнулся. Теперь же они звучали в его голове, как эхо.

Он вернулся к столу и достал из кармана потрёпанный блокнот. В нём не было списков дел или планов на миллион. Только несколько строк, которые он записал накануне, пытаясь понять, что же он упустил. "Что делает человека богатым?" – написал он. Ответа пока не было, но впервые за долгие годы Руслан чувствовал, что хочет его найти.

Ветер за окном усилился, и где-то вдали послышался гул. Может, это была ещё одна бомба, а может, просто грузовик, везущий гуманитарную помощь. Руслан не знал. Но он знал, что сегодня он начнёт искать. Не деньги, не славу, а что-то, что нельзя отнять. Что-то, что сделает его свободным.

Он аккуратно сложил фотографию и убрал её в карман. Пора было двигаться дальше.

Глава 2. Пыль мечты

Руслан шагал по разбитой дороге, где асфальт давно потрескался, а из трещин пробивалась чахлая трава. Его ботинки, когда-то начищенные до блеска, теперь были покрыты серой пылью, а старый плащ, найденный в развалинах, трепыхался на ветру. В руках он сжимал палку, которую подобрал у обочины, – не столько для опоры, сколько для чувства, что у него есть хоть что-то. Небо над головой было тяжёлым, свинцовым, словно готовилось раздавить землю своим весом. Но Руслан смотрел вперёд. Впервые за долгое время он не знал, куда идёт, и это странным образом придавало ему сил.

Он вспоминал свою молодость, те дни, когда всё казалось возможным. В двадцать лет он был тощим парнем с горящими глазами, который мечтал вырваться из тесной комнатки в рабочем районе. Его отец, слесарь с усталым взглядом, говорил: «Работай честно, сын, и будет тебе счастье». Но Руслан не верил. Честная работа приносила лишь мозоли и копейки. Он хотел большего – мира, где люди кланяются, а не плюют вслед. Он видел, как сосед, разбогатевший на перепродаже машин, купил себе «Мерседес» и стал героем всего двора. Тогда Руслан решил: «Я буду лучше».

Его первые шаги к успеху были полны азарта. Он поступил в институт, выгрызал стипендию, ночами читал книги по экономике, пока глаза не слезились. Днём он таскал мешки на стройке, чтобы заплатить за учёбу. Вечерами, стоя перед зеркалом в общежитии, он репетировал улыбку – уверенную, чуть надменную, как у тех, кто уже «дошёл». Он верил, что счастье – это точка на горизонте, и нужно просто бежать быстрее.

Первая настоящая работа пришла в двадцать пять. Небольшая фирма, торгующая импортной техникой. Руслан был младшим менеджером, но его хватка и умение говорить сделали своё. Он умел убеждать, улыбаться в нужный момент, а главное – он знал, чего хотят люди. Они хотят чувствовать себя важными. И он давал им это чувство, продавая телевизоры, холодильники, а позже – контракты на поставки. К тридцати он уже был начальником отдела, а к тридцати пяти – совладельцем компании. Его костюмы пахли дорогим одеколоном, а визитки были такими тяжёлыми от золотого тиснения, что их можно было использовать как пресс-папье.

Но сейчас, шагая по пустынной дороге, Руслан вспоминал не победы, а моменты, когда что-то внутри него трещало. Первый дорогой костюм, купленный на всю зарплату, принёс радость ровно на неделю. Потом он заметил, что у коллеги часы дороже. Машина, о которой он мечтал, стала обыденностью через месяц. А загородный дом, где он планировал собирать друзей, стоял пустым – друзья приходили только за выпивкой и выгодой. Каждый раз, добиваясь цели, он чувствовал пустоту. И каждый раз он говорил себе: «Ещё немного. Следующая покупка, следующий контракт – и я буду счастлив».

Война всё изменила. Она пришла, как воры в ночи, не предупреждая. Город, где он построил свою империю, превратился в груду камней. Его офис, где он подписывал сделки, был разворочен снарядом. Банк, где лежали его деньги, исчез, как мираж. Люди, которые клялись в дружбе, разбежались, спасая свои шкуры. Руслан остался один, с портфелем бумаг, которые теперь годились только на растопку.

Он остановился у обочины, где валялся ржавый велосипедный обод. Вдалеке виднелась деревня – несколько уцелевших домов, окружённых голыми полями. Дым поднимался из одной трубы, и это был единственный признак жизни. Руслан почувствовал, как желудок сжался от голода. Последний кусок хлеба он съел вчера, а вода в его бутылке пахла металлом. Но что-то внутри него шевельнулось – не страх, не отчаяние, а странное любопытство. Что там, в этой деревне? Кто эти люди, которые продолжают жить, когда всё вокруг рушится?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.