Закон 60

© Денис Георгиевич Вашкевич, 2026

ISBN 978-5-0069-7476-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРОЛОГ: КРАСНЫЙ РАССВЕТ

Москва умирала медленно – как и положено старой империи: с достоинством, бюрократией и очередями.

В этом была своя горькая элегантность. Восемь миллиардов человек получили конец света с временны́м зазором в сорок два часа – достаточно, чтобы собрать вещи, написать завещание и понять, что писать завещание уже некому. Достаточно, чтобы постоять в последней пробке в истории человечества.

Алексей Громов прижался лбом к стеклу. Жар просочился сквозь кожу немедленно – тихий, вежливый, неостановимый, как сама катастрофа. За стеклом Ленинградский проспект тонул в белёсом мареве. Километровая вереница машин стояла так неподвижно, так покорно, что казалась декорацией – фотографией вчерашнего дня, напечатанной в натуральную величину.

Никто не сигналил.

Это было страннее всего. Московская пробка без мата – как опера без музыки, как Кремль без охраны: теоретически возможно, но физически противоестественно. Однако тысячи водителей сидели в тишине, опустив стёкла – кондиционеры перегревались и умирали один за другим. Лица блестели. Кто-то пил воду прямо из канистр, запрокидывая голову. Кто-то просто лежал грудью на руле, глядя в никуда.

Все куда-то ехали. Никто никуда не спешил.

Это разница, которую раньше невозможно было вообразить, а сейчас невозможно было не понять.

– — Они же знают, что это бессмысленно, – - тихо сказал Громов.

За его спиной профессор Терентьев нависал над планшетом, как коршун над чем-то, что уже не совсем живое, но ещё не совсем мёртвое. Семьдесят три года. По критериям отбора – биологический мусор. Член-корреспондент Академии Наук, разработчик квантовых двигателей, человек, без которого Корабль-Мираж остался бы красивым уравнением на доске, – всё это алгоритм прочитал, взвесил и вычеркнул. Алгоритм не читал биографии. Алгоритм читал цифры. Семьдесят три – это число, которое больше сорока пяти, а значит, не число выжившего.

– — Знают, – - ответил Терентьев, не поднимая глаз. – - Но куда ещё ехать?

Громов не ответил. Потому что ответа не было, а слова в такие моменты – это просто шум, которым живые заполняют тишину, чтобы не слышать, как она растёт.

Снаружи термометр на фасаде соседнего здания показывал +53° C. В тени. Асфальт превратился в чёрную жвачку – покрышки вязли в нём, как в доисторической смоле, и казалось, Ленинградский проспект собирал свою последнюю коллекцию автомобилей, чтобы сохранить для потомков, которых не будет. Бетон трескался вдоль старых швов. В окнах соседних зданий старые рамы расширились от жара и выгнулись наружу, выдавив остатки замазки – та сочилась тёмными подтёками по фасадам, как воск свечи, которая горела слишком долго.

Деревья умерли неделю назад. Сначала сбросили листья – не по-осеннему плавно, а судорожно, все разом, за несколько часов, точно решение было принято коллективно и без обсуждений. Потом почернели. Потом треснули вдоль стволов – и из трещин пошёл дым. Тихий, белёсый, пахнущий чем-то далёким: детством, дачей, костром на берегу реки, которой тоже уже нет.

Москва превращалась в печь. И, как это ни странно, вела себя при этом исключительно дисциплинированно.

Внизу машины наконец качнулись. Метр. Два. Три. Остановились. А потом – мигнули. Все разом. Исчезли – с тихим хлопком вытесненного воздуха, который Громов слышал даже сквозь стекло, потому что три недели назад научился его слышать.

Телепортировались.

Это была новая норма – абсурдистская, головокружительная, невозможная, как всё остальное в последние недели. Транспортная система медленно ползла по умирающим дорогам – тратила энергию на старую инфраструктуру, потому что люди цеплялись за привычку с той же яростной нежностью, с которой цепляются за неё умирающие, – а потом просто моргала в пространстве и материализовалась в нужной точке. Машина ехала. Стояла. Ждала. Потом – пф-ф-т – и её уже нет. Она на другом конце города. Водитель открывает глаза (телепортация вызывала тошноту; все инстинктивно зажмуривались, как перед прыжком в холодную воду), видит незнакомую улицу и понимает: приехал. Куда? Зачем? Этот вопрос перестал иметь значение примерно на второй неделе.

Громов помнил первый раз. Сел в метро на Чеховской, моргнул – очнулся на Юго-Западной. Желудок свернулся узлом. Горло наполнилось кислотой. Рядом девушка блевала в пакет. Рядом с ней старик упал в обморок прямо на платформе – медленно, с достоинством, как памятник. Но все доехали. Быстро.

Человечество освоило телепортацию за неделю до собственного вымирания.

Ирония космического масштаба. Вселенная, судя по всему, обладала специфическим чувством юмора.

– — Ты же понимаешь, почему они это делают? – - спросил Терентьев.

Он наконец оторвался от планшета – поднял голову, и Громов увидел его глаза. Они были совершенно спокойны. Это спокойствие не было притворным или выстраданным – оно было настоящим, добытым из какого-то глубокого, тёмного места внутри, куда Громов пока не умел заглядывать.

– — Что именно?

– — Едут по дорогам. Вместо того чтобы сразу прыгнуть. – - Профессор кивнул за окно. – - Потому что это последнее знакомое, что осталось. Руль в руках. Педали под ногами. Видимость маршрута. Иллюзия, что ты сам выбираешь направление. А потом – хлоп, и ты уже на месте. Но хотя бы ты сам нажал кнопку.

Громов смотрел на пустую улицу – улицу, где ещё секунду назад стояли тысячи машин и тысячи людей, которые никуда не спешили.

Люди не хотели признавать, что их мир переписывается прямо сейчас, здесь, пока они держат руль и смотрят в лобовое стекло. Что физика ломается. Что завтра Солнце сожрёт Землю, и никакие пробки, маршруты и привычки уже не будут иметь никакого значения – вообще никакого, абсолютно, математически, окончательно.

Пока машина едет – ты ещё жив. Пока ты выбираешь, куда телепортироваться – ты ещё человек, у которого есть выбор.

– — Как там список? – - спросил Терентьев.

– — Закрыт. Двести тридцать семь человек. Финал.

– — Волков утвердил?

– — Да. – - Громов помолчал. – - Он вычеркнул свою мать.

Терентьев выдохнул – не вздохнул, а именно выдохнул, коротко и точно, как математик, который получил ожидаемый результат.

– — Значит, у капитана ещё есть совесть, – - сказал он. – - Плохой признак для лидера в апокалипсисе.

Громов хотел возразить. Слова собрались в горле и застряли, потому что профессор был прав, и оба это знали, и возражать было бы красивой ложью – тем же самым, что ехать по дороге вместо того, чтобы прыгнуть.

Елена Сергеевна Волкова. 68 лет. Инженер-строитель. Вдова. Теперь – просто удалено. Строка в базе данных, которую капитан Волков вычеркнул собственной рукой – медленно, аккуратно, как вычёркивают то, от чего не должно остаться следа, – а потом, говорят, три минуты смотрел на экран, не моргая, пока его ординарец не решился тихо выйти из комнаты.

Совесть – роскошь мёртвой планеты.

– — А ты попал? – - спросил Терентьев.

– — Попал. – - Громов отвернулся от окна. – - Случайность. Протекция. Вы меня включили в команду год назад, помните? Тогда это была просто работа. Хорошая работа, интересная, с перспективами. Теперь это – - билет.

– — Никакой случайности, Лёша. – - Голос профессора потеплел – совсем чуть-чуть, ровно настолько, чтобы это можно было заметить, если знать, куда смотреть. – - Ты лучший инженер систем жизнеобеспечения из тех, кого я знаю. Если корабль доберётся до Нео-Терры – это будет потому, что ты чинил рециркуляторы в три часа ночи, когда все остальные спали.

Громов промолчал.

Снаружи с плавленого асфальта поднималось марево – горячий воздух дрожал над дорогой, искажая перспективу, делая дальние здания зыбкими и нереальными, как воспоминания о чём-то хорошем.

– — Сколько времени осталось? – - спросил Громов.

– — До катастрофы? – - Терентьев взял планшет. Провёл пальцем по экрану – жест привычный, успокоительный, совершенно бессмысленный в данных обстоятельствах. – - Сорок два часа. Плюс-минус три. – - Он помолчал. – - Слушай внимательно, потому что я объясню один раз, и это будет научно честно.

Громов повернулся.

– — Солнечная система движется сквозь рукав Ориона уже несколько сотен миллионов лет. В этом рукаве – повышенная концентрация странной материи. Не тёмной – именно странной. Странглеты. Экзотические частицы кварковой материи, стабильные при низких температурах и нестабильные при высоких. – - Терентьев говорил ровно, как читают лекцию аудитории, которая уже сдала все экзамены и никуда больше не торопится. – - Гелиосфера Солнца замедляла их. Восемнадцать месяцев назад гелиосфера ослабла – по причинам, которые мы всё ещё не понимаем до конца, и это само по себе унизительно.

Он сделал паузу. Положил планшет. Громов заметил, что пальцы профессора лежат на экране совершенно ровно – ни малейшей дрожи. Как будто рассказывает о чужой катастрофе.

– — Странглеты начали проникать в солнечное ядро. Там – давление, температура, плотность, которых не существует нигде в естественных условиях. И странглеты нашли себя в раю. Они начали конвертировать обычное вещество ядра в странную кварковую материю. Это называется процессом Кальбека-Хофмана. Цепная реакция. Необратимая.

Он отложил планшет.

– — Гидростатическое равновесие Солнца нарушилось. Звезда больше не может удерживать саму себя. Внешняя оболочка расширяется – не потому что ядро даёт больше энергии, а потому что ядро перестаёт быть тем, чем было. Его плотность меняется. Его структура меняется. Через сорок два часа оболочка расширится до орбиты Меркурия. Земля войдёт в зону плазменного ветра. Атмосфера сгорит за четыре минуты. Океаны испарятся за двадцать. Поверхность расплавится в течение часа. Это – физика. Не метафора, не поэзия. Физика.

Громов слушал. Внутри него что-то холодело – не от страха, а от той особой точности, с которой произносятся слова, когда за ними стоит окончательное.

– — А люди? – - спросил он тихо.

– — Люди умрут раньше. – - Терентьев встал. Подошёл к окну – встал рядом с Громовым, и они оба смотрели на пустой проспект, где ещё несколько минут назад стояли тысячи машин и тысячи людей. – - Когда внешняя температура превысит тридцать пять градусов по шкале мокрого термометра – а она уже близко к этому, – человеческое тело утрачивает способность охлаждаться через потоотделение. Физически. Не потому что людям жарко. А потому что пот не испаряется, если воздух уже насыщен теплом до предела. Тепловой удар. Смерть за несколько часов. Медленная. – - Он помолчал. – - Зато массовая и одновременная. Природа в своей жестокости непоследовательна, но в этом случае она почти милосердна – никто не увидит, как плавится его дом.

Громов приложил ладонь к стеклу. Жар обжёг немедленно – неожиданно, как предательство от человека, которому привык доверять.

– — Вы знали, – - тихо сказал он. – - Год назад. Когда запустили проект «Ковчег». Вы уже знали.

– — Знал. – - Терентьев не отрицал. Это прозвучало как признание, которого никто не требовал, и именно поэтому оно ударило точно. – - Гелиосферная обсерватория зафиксировала аномалию в солнечном ядре за восемнадцать месяцев до публичного заявления. Нам дали гриф секретности. Сказали: стройте корабль, молчите, работайте. Не задавайте вопросов, которые мешают строить корабль.

– — Почему не предупредили всех?

Терентьев повернулся к нему. Смотрел долго – долго настолько, что Громов ощутил неловкость, как ощущают её перед зеркалом, когда смотришь слишком пристально.

– — Чтобы что? – - сказал наконец профессор. – - Построить восемь миллиардов кораблей? У нас нет ресурсов для эвакуации даже одного процента населения. Выбор был прост: спасти избранных – или потерять всех в паническом хаосе, который уничтожил бы и тех, кого теоретически можно было спасти.

Громов стиснул зубы.

– — Избранных. Кто решал?

– — Комитет Семи. Я был одним из них. – - Терентьев произнёс это без извинений, без защитного тона, без того мягкого смягчения, которым люди обычно оборачивают тяжёлые слова. Просто факт. – - Мы выбирали по критериям. Возраст. Здоровье. Генетическое разнообразие. Профессиональные навыки. Психологическая устойчивость. Отсутствие религиозного фанатизма. Отсутствие криминального прошлого. Алгоритм пропустил через себя всю базу данных. Мы лишь формулировали правила.

– — И моя жена не прошла.

Терентьев замолчал.

Это была тишина другого сорта – не та, что стояла над Ленинградским проспектом, не та коллективная тишина приговорённых. Это была тишина одного конкретного человека, который знает, что любое слово будет неправильным, но молчание – тоже неправильным, и выбора между правильным и неправильным здесь нет.

Громов закрыл глаза.

Анна. Тридцать четыре года. Учитель музыки. Здоровая. Умная. Красивая.

Алгоритм прочитал: не генетик. Не инженер. Не врач. Не специалист критической инфраструктуры. Просто учитель музыки с абсолютным слухом, которая умеет объяснять Шопена восьмилетним детям и знает наизусть тридцать восемь колыбельных на шести языках.

Просто любовь его жизни.

– — Я не сказал ей, – - выдохнул Громов. – - Я знал две недели. И не сказал. Каждый день возвращался домой, смотрел на неё – и не говорил. Каждую ночь лежал рядом и слушал, как она дышит, и думал: завтра скажу. И не говорил.

– — Правильно сделал, – - произнёс Терентьев тихо.

– — Что?! – - Громов резко повернулся.

Профессор смотрел на него без извинений, но и без холодности – с тем редким выражением, которое появляется на лицах стариков, долго живших рядом с большими потерями.

– — Если бы сказал, она попыталась бы попасть на корабль. Подкупить кого-то. Или убедить. Или найти способ. Люди на грани вымирания теряют не мораль – они её переписывают под новые обстоятельства. Я видел, что творилось на закрытых собраниях, Лёша. Предложения взяток. Угрозы. Один чиновник торговал местами, как валютой – спокойно, с прайс-листом. Его застрелили на второй день. Тихо. Без суда. Без записи в журнале.

– — Анна не такая.

– — Все такие, когда речь идёт о жизни. Не потому что плохие – а потому что живые. – - Профессор положил руку на плечо Громова. Рука была лёгкая – почти невесомая, как всё у стариков, которые уже сложили с себя лишнее. – - Ты сохранил ей последние недели спокойствия. Это был подарок. Возможно, единственный, который ты мог дать.

Громов сжал кулаки до боли в суставах.

Нет.

Это была трусость. Он знал это с той точностью, с которой Терентьев знал физику солнечного коллапса. Он боялся её реакции. Боялся, что она попросит его остаться – и что голос у неё при этом будет такой, каким бывает только тогда, когда человек не просит, а просто говорит правду. Боялся, что не сможет отказать. Что сядет рядом с ней держать руку и смотреть, как плавится мир за окном.

Боялся, что окажется человеком, а не инженером систем жизнеобеспечения в списке двухсот тридцати семи.

Сейчас, глядя на пустой проспект, где только что стояли тысячи людей, которые никуда не спешили и всё равно куда-то ехали, Громов понял кое-что.

Он понял разницу между трусостью и выбором.

Трусость – это когда не знаешь, что делаешь. Выбор – это когда знаешь, что делаешь что-то неправильное, и всё равно делаешь, потому что альтернатива невыносима.

Он выбрал выжить.

Он выбрал не смотреть на её лицо, когда скажет: «Ты не летишь. Я лечу. Ты умрёшь здесь, а я буду жить там, и такова математика нашего времени, и я не нашёл в себе ничего, что могло бы эту математику опровергнуть».

Он выбрал трусость, которая выглядит как любовь, и любовь, которая выглядит как трусость, и никогда – никогда – не узнает, что именно он совершил.

За окном Москва продолжала умирать медленно, как и положено старой империи.

С достоинством. С бюрократией.

И теперь, под конец, – в тишине.

Громов открыл рот. Закрыл. Сделал шаг к двери.

Остановился.

Обернулся – последний раз, потому что знал, что это последний раз, и хотел запомнить именно это: старика у окна. Руки за спиной. Спина прямая – совершенно неправдоподобно прямая для семидесяти трёх лет, для человека, который только что методично обсудил собственную смерть с той же интонацией, с которой объясняют уравнение термодинамики. За окном умирала Москва – медленно, достойно, в тишине. И Терентьев смотрел на неё с выражением, которое Громов не мог бы точно назвать, но которое узнал бы, встретив снова: это было выражение учёного, который наконец-то дожил до эксперимента, за которым наблюдал всю жизнь.

Слова не пришли.

Они никогда не приходят тогда, когда действительно нужны. Это, наверное, тоже закон природы – такой же жёсткий и негуманный, как закон о гидростатическом равновесии звёзд.

Он вышел.

Дверь закрылась за ним с тихим щелчком герметичного замка. Последний раз.

ВОСЕМНАДЦАТЬ ДНЕЙ НАЗАД

За три дня до этой ночи правительство наконец объявило.

Короткое заявление. Без подробностей, почти без слов – просто цифры и сроки, потому что у людей, которые принимали это решение, не осталось сил на формулировки. Мир сошёл с ума за семьдесят два часа. Потом – странным образом – успокоился. Не примирился, не принял. Просто выдохся. Как выдыхается человек, который слишком долго кричит и в какой-то момент обнаруживает, что горло не работает, а мир не изменился.

Москва продолжала жить – надломленно, механически, как живут вещи, которые ещё не поняли, что сломаны.

Громов узнал правду в три часа ночи – в час, когда ложь труднее всего удерживать и когда правда приходит сама, без приглашения.

Терентьев вызвал его коротким сообщением без объяснений: «Приезжай. Срочно. Лабораторный корпус, четвёртый этаж». Громов был в постели рядом со спящей Анной. Он смотрел на её лицо – расслабленное, беззащитное, с той особой тишиной, которая бывает только у людей во сне, – и думал, что не поедет. Что бы там ни было – может подождать до утра.

Встал через минуту. Оделся в темноте. Вышел, не разбудив.

Потом он долго думал: почему? Что именно заставило его встать, не разбудить, выйти? Может быть, в тоне сообщения было что-то, что считывается подсознанием раньше, чем сознание успевает сформулировать вопрос. Может быть, та часть инженерного мозга, которая умеет читать технические параметры и видеть в них катастрофу за несколько секунд до её наступления, прочитала и это.

Ночь снаружи была жёлтой – не чёрной, как должна быть ночь, а именно жёлтой: тем больным, плотным жёлтым, который последние недели заменял темноту. Небо светилось изнутри, как абажур с перегоревшей лампой – свет есть, но он не греет и не освещает, он просто присутствует. Насекомых не было. Их не было уже давно – они умерли первыми, тихо, без объявлений, и Громов заметил их отсутствие только когда однажды вышел ночью и понял, что не слышит ничего живого.

Только асфальт, который дышал теплом снизу.

Только дома, которые держали жар в своих стенах, как печи.

Старое здание НИИ пахло формалином, просроченным кофе и тем особым запахом ночных лабораторий – смесью озона от работающего оборудования и усталого человеческого пота. Терентьев сидел за столом, заваленным распечатками так, что края бумаг свешивались на пол. Графики. Спектральный анализ. Термодинамические модели. Кривые, которые должны идти плавно и не идут плавно.

Он не поднял голову, когда Громов вошёл.

– — Садись, Лёша.

Громов сел. Ждал. Он умел ждать – это профессиональный навык, который вырабатывается за годы ночных смен: не торопить процесс, дать системе выйти на рабочий режим, не мешать диагностике.

Терентьев положил перед ним лист. Красная кривая ползла вверх по оси Y с той математической неотвратимостью, которая хуже любого крика. Экспоненциальный рост. Точка перегиба – на шестнадцатом месяце. После точки перегиба кривая шла уже не вверх, а практически вертикально.

– — Это температурный профиль солнечного ядра, – - сказал профессор. – - За последние двадцать четыре месяца. Видишь аномалию?

Громов видел. Он смотрел на неё секунд десять – молча, потому что когда видишь что-то подобное, сначала нужно убедиться, что видишь правильно. Что это не ошибка масштаба. Не погрешность измерения. Не артефакт датчика.

Это не было ничем из перечисленного.

– — Я слушаю.

– — Кратко, потому что времени нет. – - Терентьев говорил ровно, почти лекционно – голос человека, который несколько месяцев проживал с этим знанием и за это время успел приручить его, как приручают что-то опасное: не убивают и не убегают, а живут рядом, привыкают, перестают бояться самого факта существования. – - Гелиосфера ослабла. В солнечное ядро начали проникать экзотические частицы – странглеты, кварковая материя. Цепная реакция. Необратимая. Гидростатическое равновесие нарушилось – звезда больше не может удерживать саму себя. Оболочка расширяется. Через двадцать пять дней – Земля в зоне плазменного ветра.

Он убрал лист.

– — Четыре минуты – атмосфера. Двадцать – океаны. Час – поверхность. Это физика.

Громов молчал.

Слово «двадцать пять» было не числом. Оно было контейнером, в котором умещалось нечто, для чего у Громова не было категории. Двадцать пять дней – это сколько ещё можно слышать её голос утром. Двадцать пять дней – это сколько раз она ещё заварит кофе и поставит кружку рядом с его ноутбуком, не спрашивая, хочет ли он кофе, просто зная.

Двадцать пять – и потом всё это перестанет быть чем-либо, потому что вообще всё перестанет быть чем-либо, кроме плазмы и пыли.

Громов сидел с этим. Просто сидел. Слышал, как где-то в глубине здания гудит вентиляция – монотонно, методично, совершенно не знающая, что только что произошло в этой комнате.

– — Сколько знают? – - спросил он наконец.

– — Семеро. Комитет Отбора. Президента не информировали – слишком большой риск утечки. Генштаб знает. Молчит. Приказ.

– — Какой план?

– — Корабль. – - Терентьев кивнул за окно, в сторону промышленного квартала, который Громов всегда считал просто промышленным кварталом. Серые ангары. Ничем не примечательные. – - Мы строим его год. Под видом военных учений. Официально – тестирование систем маскировки для орбитального применения. Адаптивная фотохромная маскировка. Глаз скользит мимо, не замечая. Неофициально – это единственный шанс спасти кого-то.

– — Кого именно?

– — Двести тридцать семь человек. Максимум вместимости. Алгоритм уже работает – просеивает базы данных. Возраст. Здоровье. Генетическое разнообразие. Профессиональные навыки. Психологическая устойчивость. Отсутствие религиозного фанатизма. Отсутствие криминального прошлого. Восемь параметров. Каждый – абсолютный критерий, без компромиссов. – - Терентьев достал планшет. Показал. – - Ты в списке. Строка девяносто четыре.

Громов Алексей Викторович. 38 лет. Инженер систем жизнеобеспечения. Приоритет: критический.

Он прокрутил список вниз. Медленно. Вчитывался в каждое имя, хотя понимал, что делает это не для того, чтобы найти знакомых, а для того, чтобы оттянуть момент, когда придётся искать одно конкретное имя.

Не нашёл.

– — Анна… – - начал он.

– — Её нет. – - Голос Терентьева не извинялся. Не смягчал. Просто называл факт – с той же интонацией, с которой называют температуру ядра или период полураспада. – - Прости, Лёша.

Громов закрыл глаза.

Темнота за веками была чистой и беззвучной. Как космос. Как то, что будет через двадцать пять дней.

– — Я не полечу без неё.

– — Полетишь. – - Терентьев произнёс это без злобы, без ультиматума – просто как ещё один физический закон, такой же нейтральный и такой же неопровержимый, как все остальные. – - Потому что если не полетишь, умрут все двести тридцать семь. Корабль не взлетит без инженера систем жизнеобеспечения. Ты знаешь каждый узел, каждый клапан, каждую систему. Ты – не замена. Ты – необходимость. Математика не оставляет места для жеста.

– — Тогда включите её вместо меня!

– — Нет.

Терентьев встал. Подошёл к окну. Встал спиной к Громову – смотрел на ночной город, который светился этим больным жёлтым светом, который Громов теперь никогда не сможет разлюбить и никогда не сможет больше видеть без того, чтобы вспомнить эту комнату, этот стол, этот разговор.

Долгое молчание.

Такое, которое не просят заполнять.

Потом профессор заговорил – тише, чем раньше. Не мягче. Именно тише, как разговор становится тише в определённые моменты не от нежности, а от веса.

– — У меня была жена.

Он не повернулся. Произнёс это в окно – почти неслышно, как говорят о том, что не предназначено для чужих ушей, но нужно сказать вслух, потому что иначе оно так и останется лежать внутри, где лежало пятнадцать лет.