Delikatessen für die Sinne (Band 2)
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Ein bitterer Geschmack füllte ihren Mund. Sie musste sich doch von dem Kind befreien, es töten lassen, wie ein lästiges Insekt. Heute noch, spätestens morgen.
»Der Schuft, dieses miese Schwein«, murmelte sie, während sie in Richtung Bushaltestelle ging.
Kurz davor geriet sie in eine Menschenansammlung.
Sie sah einen geöffneten Notarztwagen. Auf einer Trage lag eine Frau, das Gesicht schmerzhaft verzogen.
Plötzlich trafen sich ihre Blicke und sie erkannte die Frau, deren fortgeschrittene Schwangerschaft ihr aufgefallen war, die vorüberging, als sie auf der Bank saß.
Sie stieß zwei neugierige Passanten zur Seite‚ erreichte die Trage und ergriff intuitiv eine Hand der Fremden, um sie mit der anderen tröstend zu streicheln.
»Gehören Sie zu ihr?«, fragte ein Sanitäter. »Kommen Sie, steigen Sie ein, vielleicht müssen Sie Geburtshilfe leisten, falls wir es nicht mehr ins Krankenhaus schaffen.« Er lächelte.
Die Fremde ließ ihre Hand nicht los. »Du bist nicht allein«, flüsterte sie der Unbekannten aufmunternd zu.
Zwanzig Minuten später durfte sie das große Wunder der Geburt erleben. Der Kleine war krebsrot und knautschig und doch so unbeschreiblich schön. Die Lungen arbeiteten gut, er begrüßte die Welt mit kräftigem Gebrüll.
Als das Kind in warme Tücher gehüllt bei der Mutter im Arm lag, meinte diese erschöpft lächelnd: »Ich danke Gott und ich danke dir. Ich habe sonst niemanden. Vielleicht kann ich dir einmal etwas zurückgeben für deinen heutigen Beistand.« Sie angelte eine Visitenkarte aus ihrer Handtasche, die neben dem Bett auf einem Stuhl lag, und gab sie ihr.
Dann widmete sie sich wieder ihrem Kind.
Andere Anwesende waren nicht mehr von Wichtigkeit. Mutter und Kind genügten sich. Sie verließ auf Zehenspitzen den Raum.
Draußen lehnte sie sich gegen die Hauswand, presste die Hand gegen ihre Brust, um den Herzschlag zu beruhigen. Das überwältigende Ereignis hatte sie völlig erschöpft und doch gestärkt. Sie lachte und weinte gleichzeitig. Gott hatte ihr dieses Erlebnis beschert, um alle Zweifel auszuräumen.
So ein Wunder würde alle Hindernisse klein und unbedeutend werden lassen.
Wie hatte sie zweifeln können! Wie hatte sie glauben können, es nicht zu schaffen! »Ich bin doch nicht allein«, murmelte sie an ihr Kind gerichtet, als sie das Krankenhausgelände verließ.
FÜGUNGEN
In der Erinnerung liegt eine Lebendigkeit, deren Intensität die Wirklichkeit manchmal übertrifft.
Ich schließe die Augen und lehne mich behaglich im Gartenstuhl zurück. Vierzig Jahre ist es her, und doch haben die Bilder eines bestimmten Tages ihre Konturen nicht eingebüßt. Nicht Intellekt, Begabung oder Ehrgeiz veränderten mein Leben positiv, sondern allein meine Schusseligkeit.
Siebzehn Jahre war ich damals. Als Schülerin arbeitete ich in den Schulferien, um Mutter von der Taschengeldzahlung zu entlasten.
Ich war die Jüngste von drei vaterlosen Geschwistern.
Mutter bestritt durch Fabrikarbeit und Klavierunterricht unseren bescheidenen Lebensunterhalt.
Es war selbstverständlich für uns, die Verantwortung für unser Auskommen mit zu tragen, sofern es unsere schulischen Leistungen und unsere Zeit am Nachmittag erlaubten.
Für die Weihnachtsferien bekam ich einen Job im Archiv der Bundespost.
Archiviert wurde damals anders, als heute. Noch hatte der PC keinen Einzug in die Bürowelt gefunden.
Das bedeutete, eine Gruppe von etwa 10 Personen musste aus deckenhohen Regalen schwere Ordner ziehen, Belege sichten und abheften, und die Ordner zurückstellen. Es war eine staubige Angelegenheit, dazu in schwindelerregender Höhe.
Hier im Kellerarchiv war es nicht nur extrem staubig, sondern auch sehr warm und stickig. Nebenan befand sich ein Heizungskeller. Dicke heiße Rohre durchquerten das Archiv.
Die Tätigkeit war für uns ungewohnt und schweißtreibend. Aus diesen Gründen trugen wir über der Unterwäsche ausschließlich Kittel, hässliche, viel zu weite, graue Postkittel.
Zu jeder Mitarbeiterin gehörte ein Metallschrank, in dem sie bei Arbeitsantritt ihre private Garderobe verstaute.
Die körperliche Arbeit steigerte den Appetit.
Wir gingen zum Essen in der knapp bemessenen Mittagspause gerne in einen Imbiss im Nachbarhaus.
Das bedeutete: Kittel ausziehen, Kleid oder Hose und Pullover anziehen, Mantel drüber, Treppen hinauflaufen, rüber in den Imbiss, anstellen, essen und retour.
Der Imbiss mit etwa fünfzig Bistrotischen und Bänken, mit einem langen Biertresen, einer großen Auswahl an Schnellgerichten und entsprechend langen Warteschlangen, wurde gut besucht.
Die Mittagssirene heulte. Ich stand auf der obersten Leitersprosse. Meine Kolleginnen stürmten zu ihren Schränken. Ich rief ihnen die Bitte hinterher, im Imbiss einen Platz für mich zu besetzen und als Gericht den heutigen Mittagstisch zu wählen.
Immer zwei Sprossen mit einem Mal nehmend, eilte ich die Stufen hinab, lief zu meinem Schrank. Im Laufen öffnete ich die Knöpfe, und zerrte an dem grauen Postkittel.
Auf dem Gehweg schlug ich den Mantelkragen hoch, es war bitterkalt. Durch die fahrenden Autos spritze Schneematsch von der Straße.
Als ich den Imbiss betrat, sah ich meine Kolleginnen bereits gemütlich in einer Bankreihe sitzen, mir einen Platz freihaltend.
In dem überfüllten Raum befanden sich vorwiegend Männer der nahegelegenen Maschinenfabrik.
Mancher Flirt wurde hier ausgetragen, aber ich war viel zu schüchtern und unerfahren für diese Art der Pausenbeschäftigung.
Ich eilte zu einem Garderobenständer, der gut im Blickfeld vieler Gäste lag, zog meinen Mantel aus, hängte ihn auf und ging auf unseren Tisch zu.
An den Tischen verstummten die Gespräche. Meine Kolleginnen starrten mich entgeistert an. Erschrockene, teils auch belustigte Blicke fing ich auf.
Ich schaute an mir herunter.
Bestimmt dauerte es nur Sekunden. Für mich war es diese Ewigkeit, in der man sich wünscht, der Fußoden möge sich öffnen und einen verschlingen.
Ich stand im Hemdröckchen im Lokal, im artigen, spitzenbesetzten, kurzen, weißen Unterrock mit Spaghettiträgern, also unverkennbar in Unterwäsche.
Ich kann mich nicht daran erinnern, wie ich zielstrebig, aber mit wackeligen Beinen, die wenigen Schritte bis zu unserem Tisch geschafft habe. Der Weg zurück zur Garderobe wäre der längere gewesen. Ich flehte meine Kolleginnen an, mir meinen Mantel zu holen, da ich mich, nun schockgelähmt nicht mehr von meinem Platz rühren konnte und wollte. Im Hals spürte ich meinen Herzschlag. Mein Gesicht und mein Dekolleté konkurrierten farblich mit der aufgetragenen Tomatensuppe.
Inzwischen schienen sämtliche Imbissbesucher auf mich aufmerksam geworden zu sein. Ich bedachte meine Kolleginnen mit hilflosen, flehenden Blicken.
Ich weiß nicht mehr, wer sich endlich erbarmte, mir meinen Mantel zu holen, um die für mich entsetzlich peinliche Situation zu beenden.
Zitternd und vor Scham rot eingefärbt, verließ ich fluchtartig das Lokal.
Vor der Tür legte sich um meine Schultern ein schwerer, fremder Wintermantel. Arme umfassten mich.
Ich begann, hemmungslos zu weinen.
Der Ärmelstoff eines karierten Herrenmantels war nass, bevor ich es wagte, meinen Blick zu heben. Ich schaute in die gütigsten, blaugrauen Augen der Welt.
Im nächsten Monat sind wir 38 Jahre verheiratet.
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