Vagos, Mongols und Outlaws

Eines Nachts durchbrach Rhino sein monotones Leben. Er lag benommen und sternhagelvoll auf seiner Couch, an jeder Seite eine Frau, deren sexuelle Gefälligkeiten er mit Drogen honorierte. Ich stützte mich an einer Wand ab. Meine Augen tränten vom Rauch. Ich beobachte das Geschehen wie ein Voyeur eine Freak-Show, wie ein Mann, der ruhig bleibt, während sich um ihn herum ein rasend schnelles Karussell dreht. Dann, als wäre er plötzlich erwacht, ließ Rhino von seiner neuesten Eroberung ab und schnippte mit den Fingern. Ein Schatten kam aus dem Schlafzimmer. Big Guy – Rhino hatte ihn mir als seine „Waffenquelle“ vorgestellt – tauchte im kaum beleuchteten Raum auf und zeigte ihm eine glänzende Beretta, Kaliber .25. Er war ein untersetzter Mann mit einer krummen Nase und dicken Tränensäcken unter den Augen. Rhino grunzte anerkennend, löste sich aus der Umarmung der Frau und schubste sie vom Sofa. Erst da merkte ich, dass sie keine Beine mehr hatte, sondern nur noch Stümpfe, die den dürren Torso und das leblose Gesicht noch bizarrer erschienen ließen. In einem Anflug von Galgenhumor überlegte ich kurz, ob es dafür auch einen Aufnäher bei den Vagos gab – vielleicht ein Symbol mit fehlenden Flügeln?

Rhino strich mit den Fingern beinahe zärtlich über den Pistolenlauf und gab bekannt: „Wir machen eine Tour. Das Ziel ist Bullhead City.“

Ich wusste, dass es sinnlos war, sich nach Details zu erkundigen. Allein bei dem Namen der Stadt lief mir ein kalter Schauder über den Rücken. Was gab es so Besonderes in Bullhead City, einem Dreckskaff, fast 200 Meilen entfernt am Colorado River im Mohave County, Arizona, gelegen? Und was hatte Rhino mit der Waffe vor? Er befahl mir, die Beretta im Kofferraum meines Wagens zu verstecken, aber das Magazin und die zusätzliche Munition woanders aufzubewahren, für den Fall, dass uns die Cops anhielten. Dann setzte er sich sternhagelvoll und mit zitternden Händen auf seinen Bock und startete die Maschine.

„Nachts kann ich nix sehen“, fluchte er und raste in die Dunkelheit. Ich folgte ihm so dicht wie möglich.

Die Biker waren natürlich generell verdammt flott unterwegs: 65 Meilen die Stunde in Ortschaften und 100 Meilen die Stunde auf den Highways waren die Regel, wobei sie auch bei einem hohen Tempo nicht immer klar bei Verstand waren. Doch das hier erinnerte an einen wahren Höllenritt, glich einem meilenweiten Flug auf einer dunklen und verlassenen Wüstenstraße.

Schon nach einigen Minuten zog Rhino die Maschine an den Straßenrand. „Ich bin verflucht müde, Mann“, sagte er und überreichte mir die Schlüssel.

Eigentlich wäre jetzt der Zeitpunkt für die Wahrheit gekommen. Verdreckte Zweiräder hatte ich bislang nur als Kind gefahren, und auf das Bike von der Regierung wartete ich immer noch. Trotzdem setzte ich mich auf den warmen Ledersitz, lächelte Rhino gequält an und beobachtete, wie er in mein Auto stieg. Als ich die schwere Maschine zurück auf die stockfinstere Straße manövrierte und dabei die Abgase und verbranntes Motoröl einatmete, betete ich, dass keine anderen Biker sich zu einem morgendlichen Ausflug aufgemacht hatten. Der Fahrtwind schoss mir ins Gesicht, brachte die Augen zum Tränen. Ich litt an sogenannter Zerrsichtigkeit auf dem rechten Auge und konnte darum räumlich nur sehr schlecht sehen. Eine Brille wäre dringend nötig gewesen. Ich hatte eine Höllenpanik davor, mit einem Motorrad zu verunglücken, und der goldene Strahl der Schweinwerfer meines Wagens hing viel zu nahe an meinem Hinterreifen. Die Arme schmerzten, da ich den Lenker mit den Händen völlig verkrampft hielt. Gedanklich wiederholte ich: Bloß nicht auf dem Asphalt aufschlagen!! Pass bei Straßensplitt auf! Schürf dir bloß nicht die Haut bis auf die Knochen ab.

In meinem Kopf spielten sich wahre Tragödien ab, während der Rollsplitt und kleine Steinchen auf den Rahmen des Bikes prallten. Die Angst umnebelte mein Gehirn und verdrängte alle Gedanken. Und was, wenn etwas mit dem Bock passierte – zum Beispiel ein Kolbenfresser, ein Zylinderbruch oder ein ganz normaler platter Reifen? Und wenn ich mich auf die Schnauze legte, mir einen Arm oder ein Bein brach?

In Bullhead City angekommen, gab mir Rhino per Lichthupe ein Signal. Ich fuhr an den Straßenrand, und er befahl mir, die Knarre aus dem Kofferraum zu holen und ihm zu geben. Als ich abstieg, fühlten sich meine Beine wie Pudding an. Rhinos Visage, nass vom Schweiß, sah so aus, als würde sie gleich explodieren. Er lud die Pistole und murmelte etwas von „eine Rechnung begleichen“ und von einer Überraschung für jemanden. Ich fühlte mich, als krabbelten mir tausend Ameisen die Wirbelsäule hoch. Seine alte Dame lebte in Bullhead City. Er verdächtigte sie, ihn zu betrügen, und wollte sich jetzt um „das Geschäftliche“ kümmern.

Ich setzte mich wieder in meinen Wagen und startete den Motor. Übelkeit überkam mich. Mit bis zum Reißen angespannten Nerven rief ich Koz an, meldete den nächtlichen Ausflug und hoffte, Rhinos Bike werde den Geist aufgeben.

„Wir hocken hier jetzt schon sechs Stunden“, lallte ich mit schlaftrunkener Stimme um zwei Uhr morgens. Ein leichter Nieselregen traf auf die Windschutzscheibe. Terrible saß aufgedreht auf dem Beifahrersitz. Die aufgerissenen Augen sahen glasig aus. Ich wusste, dass er nichts sah, wie durch dickes Eis starrte. Wenn noch ein Funken Mitgefühl und Leben in ihnen steckte, war das hinter einer kalten, gefrorenen Schale versteckt.

Wir fuhren nasse Straßen entlang, eine Szenerie so unwirklich wie ein verkratzter Film. Ich parkte, würgte den Motor ab und wartete, während sich Terrible in dreckigen Hauseingängen verkroch, in Seitenstraßen oder auf dem Gehweg, um sich weitere Drogen einzufahren. Früher führte ich auch so ein Leben. Mal abgesehen von der Langeweile und der Müdigkeit stellte das den schlimmsten Teil meiner Mission dar – meine Vergangenheit in seiner Gegenwart zu erkennen. Er hatte seine Menschlichkeit verloren, seine Würde. Terrible stürzte in ein dunkles Loch und vegetierte nun in einem düsteren Schlauch voll von schwarzem Dreck – ein Mensch, der sein Leben verschwendete und für immer verloren war. Die Aussicht auf einen Neubeginn verschwand für die Seelenlosen und Verängstigten.

Koz hatte mir 3.000 Dollar aus Regierungsgeldern zukommen lassen. Ich sollte damit ein Drogengeschäft abziehen. Die Scheine knisterten in der Brusttasche meines Hemdes. Als ich Terrible noch vor wenigen Stunden einen Burger bei Jack in the Box gekauft hatte, versicherte er mir, einen großen Meth-Lieferanten namens Rancid zu kennen.

„Und wo steckt der?“, fragte ich ihn und spürte gleichzeitig den Hamburger, der wie ein Stein durch meine Magenwindungen polterte.

„Spät dran.“

„Vielleicht kommt er nicht?“

„Er wird da sein.“ Terrible wurde zunehmend nervös. Ich wusste, wie er tickte. Bei ihm geschah alles aus einem Impuls heraus. Pläne änderten sich im Bruchteil einer Sekunde. Wenn Terrible sich auf dem Weg woanders Drogen beschaffen konnte und zu breit zur „Arbeit“ war, würde er das Geschäft einfach absagen.

Und dann kam Rancid die Auffahrt hochgefahren. Er schlug die Tür des Transporters mit einem lauten Knallen zu und führte uns in sein schäbiges, verfallenes Haus. Dünnes, fettiges Haar unterstrich seine wässrigen Augen, er stank nach Düngemittel. Die groß geschnittenen Räume waren fast leer – keine Möbel oder sonstiges Inventar. Nicht isolierte Stromleitungen wanden sich ähnlich Schlangen aus der Decke.

„Ich hab die Bude gerade verkauft.“ Rancid zuckte mit den Schultern, als bemerke er meine Skepsis. „Ich ziehe nach Arizona.“ Vielleicht stimmte das. Vielleicht auch nicht. Er verdiente seine Kohle als Drogendealer, und das waren alles Nomaden. Wir folgten ihm in die Küche, wo er uns ungefähr ein Viertel Pfund Meth zeigte und eine Waage. Er ließ ein Feuerzeug aufblitzen und fuhr mit der Flamme leicht über den Stoff. „Meine Alte bekommt Morddrohungen von ihrem Ex. Könnt ihr euch den vornehmen?“

„Sollen wir ihn unter die Erde bringen?“ Terrible musste alles ganz genau wissen.

Schon allein der Gedanke daran schockte Rancid. „Nein, nur Angst einjagen.“ Er wog das Meth.

Während die beiden sich eine angemessene Strafe überlegten, gab ich Rancid mit zittrigen Händen einen Teil der Kohle. In der Situation half mir auch meine Erfahrung nicht. Ich hatte Hunderte von Drogenverkäufen getätigt, wobei sich alle unterschieden, ich immer anders drauf gewesen war. Wenn Menschen auf Paranoia sind, rasten sie schnell aus. In jedem Moment kann ein Dealer die Absprache brechen, austicken, eine Waffe ziehen und abdrücken.

Terrible fragte nach seinem Anteil bei dem Deal und wollte natürlich Dope haben.

„Das kann ich nicht machen.“ Ich schüttelte den Kopf und gab ihm 200 Dollar. Zögerlich steckte er sich die Kohle in die Jacke, griff mit seinen Gierfingern in die offene Tüte mit dem Meth und schnappte sich ein Gramm. Scheiße – jetzt musste ich Koz erklären, warum das bei dem Beweismaterial fehlte.

Es wurde höchste Zeit, Terrible nach Hause zu befördern – bevor er sich noch mehr unter den Nagel riss und ich ihn als Chauffeur zu allen möglichen Leuten kutschieren musste. Meine Gedanken liefen Amok. Ich musste mir schnell eine Ausrede einfallen lassen, um mich geschickt aus der Affäre zu ziehen. Ich drehte den Zündschlüssel, aber hörte nur das metallische Klicken.

„Batterie im Arsch?“ Ich konnte es nicht glauben! Für heute Abend hatte ich mir die Karre meiner Freundin geliehen. Und nun stand ich da, mit einem Viertelkilo Meth auf dem Beifahrersitz! Länger da zu bleiben stellte keine Option dar.

Panik schnürte mir die Luft ab. „Hey Mann, wir dürfen hier nicht bleiben. Die Cops könnten uns hochnehmen!“

„Ich komme zurück“, log Terrible. Als er ging, klapperten seine Zähne. Natürlich kommt er nicht zurück. Das dumme Schwein würde es nie riskieren, mit Meth geschnappt zu werden. Der Regen fiel gleichmäßig, wirkte hypnotisch und verstärkte meine ängstliche Starre. Innerhalb weniger Sekunden war Terrible nass bis auf die Knochen. Die Klamotten hingen jetzt schon wie eine zweite Haut an seinem Körper. Er verpisste sich in das Haus, ohne sich um mich zu kümmern. Kurz öffnete sich die Tür, mattes Licht drang nach draußen, und danach war es wieder dunkel. Irgendjemand musste mich aus dem Schlamassel rausholen.

„Können Sie den Hügel hinabrollen?“, fragte mich Kiles am Telefon. Ich legte die Gangschaltung in den Leerlauf und ließ die Karre einfach losrollen.

Dann kam endlich meine 1992 von der Regierung erworbene schwarze Harley an! Es war dasselbe Bike, mit dem Koz drei Jahre zuvor die Warlocks in Northern Virginia infiltriert hatte. Allerdings fehlte ein Blinker. Ich parkte die Maschine zuerst im Wohnzimmer und machte dann die ersten Testfahrten zum Lebensmittelhändler und zum Fitnessstudio. Den Lenker fest umschlossen, schlängelte ich mich durch kleine Gassen. Ich fuhr im Regen und sogar auf rutschigen Straßen, wobei die eisigen Temperaturen meine Wangen zum Glühen brachten. Ich wollte unbedingt vorbereitet sein, aber das war so gut wie unmöglich!

Am Morgen meiner ersten offiziellen Tour trafen sich ungefähr zehn Vagos an der lokalen Tankstelle, in der Nähe des Freeway. Es sollte ins mexikanische Tijuana gehen. Die Grenzstadt lag ungefähr drei Stunden vom San Bernardino County entfernt und konnte sich eines staubigen Pubs und unzähliger Stripläden „rühmen“. Als die warme Sonne auf die Reihen der Bikes schien, die wie Kühe vor der Tränke standen, und vom Chrom und dem Stahl der Maschinen reflektiert wurde, machte ich mir Sorgen – nicht wegen unseres Ziels, sondern wegen der Fahrt. Wir reisten wie ein schwarzer Schwarm, die Maschinen so dicht zusammen, dass sich unsere Knie und die Rückspiegel fast berührten. Ich atmete die Abgase der vor mir tuckernden Bikes ein. Diese Erfahrung erinnerte mich an ein Stock-Car-Rennen, raubte mir den Atem und ängstigte mich. Ich zog an den Autos vorbei und donnerte mit 95 Meilen die Stunde über den Highway. Meine Hände zitterten heftig, und schon bald begannen sie zu kribbeln. Endlich erreichten wir die staubige mexikanische Stadt, die entfernt nach Ziegen roch. Wir erholten uns in einem Pub, einem Schuppen an der Avenida Revolución, zwischen Blechhütten, in denen handgemachte „Artefakte“ marktschreierisch feilgeboten wurden, sowie Schmuck, weiches Leder und Parfüm. Die Touristen empfanden uns als so amüsant wie bunte Hunde, schossen Fotos und steckten die Kameras zurück in ihre Handtaschen.

Je öfter sie die Dinger auf uns richteten, desto nervöser wurde Psycho. Die Sehnen in seinem Nacken begannen zu zucken. Als er das fünfte Bier intus hatte, meldete ich mich freiwillig, um den Touris die Bilder zu löschen.

„Sorry, Madam, aber sie dürfen keine Fotos von uns machen.“ Ich ragte über einer schlanken Frau mit einem geblümten Sonnenhut und einer großen weißen Sonnenbrille. Vor Überraschung klappte ihr die Kinnlade runter. Die silbernen Armreifen klickten aneinander, als sie Bild für Bild löschte. Zufrieden, dass es keine Beweise mehr gab, verbrachte Psycho die nächsten acht Stunden damit, die Stripläden zu erkunden. Ich musste ihm in fast alle Clubs folgen und fragte mich, was der ganze Mist sollte, denn ein Club ähnelte dem anderen, jede Stangentänzerin war so banal wie die andere. Als die Sonne hinter dem Horizont verschwand, reichte mir Sonny meinen Helm.

„Alles klar bei dir?“ Mit seinem abgerissenen Aussehen und den tief um die Augen eingegrabenen Falten erinnerte er mich an einen schmächtigen Clint Eastwood. Er trug drei Jagdmesser am Gürtel und fuhr meistens einen Truck. Seine Haupteinnahmequelle war das Dealen mit Drogen – und er gehörte zu den bevorzugten Zielpersonen des ATF.

„Du und ich.“ Sonny blinzelte. „Wir sind die Letzten, die abhauen. Ich halte immer Ausschau nach dir.“

Ich mochte Sonny. Er schien hier fehl am Platz zu sein, gefangen in einer Welt, für die er nicht geschaffen war. Aber es stellte ein fast unmögliches Unterfangen dar, dieses Umfeld hinter sich zu lassen und zu einem normalen und geregelten Leben zurückzukehren.

Nachdem ich fast einen Monat Prospect gewesen war, gab Psycho bekannt, dass er einen Bodyguard brauche. Seine Alte hatte ihn verlassen, und nun interessierte er sich wieder für Kneipentouren, um Frauen aufzureißen. Natürlich meldete ich mich freiwillig für den Job, denn ich wollte Rhinos verdammtes Meth-Haus hinter mir lassen und unbedingt näher an den Präsidenten herankommen. Doch meine erste Nacht bei Mickey McGee’s wäre beinahe die letzte im Rahmen der Ermittlung gewesen.

In dem Laden wimmelte es nur so von Stammgästen. Einige Supporter der Hells Angels trugen stolz ihre T-Shirts mit der 81 darauf 5. Zwei von ihnen umkreisten den Billardtisch. Die stämmigen Kerle wirkten wie Steinquader, trugen viel zu enge Jeans und kurze Shirts, die ihre dicken Bäuche hoch und runter rutschten. Einer von ihnen hatte einen schon leicht ergrauten Bart, der bis zur Brust reichte. Auf dem Kopf des anderen glitzerte seine „Fleischmütze“. Psycho machte seinen dritten Stoß und wurde allein durch ihre Präsenz immer nervöser. Er rotzte auf den Boden. Head Butt und Rhino beobachteten die Szene wie zwei Raubtiere, die im Gras lauerten, aber schon den Geruch der Supporter gewittert hatten. Die Heavy-Metal-Mucke ging mir auf die Nerven, machte alle aggressiv.

Der Auftakt zur Schlägerei war ein Starren, ein unnachgiebiger Blick, der Psycho wie eine Kugel durchdrang. Blitzschnell stand er auf. Ich tat es ihm gleich. Meine Schultern ragten über seinen Kopf hinaus. Dann, ohne eine weitere Provokation, hechtete Psycho nach vorn und schlug dem Bartträger mit der Faust eins genau auf die Zwölf. Durch den Schlag kippte der Mann nach hinten und knallte auf den Billardtisch. Ich hörte ein lautes Knacken. Nun war der Glatzenmann am Zug, doch bevor er Psycho traf, hatte ich seinen Schlag schon abgeblockt und beförderte ihn auf die Knie. Ich packte ihn von hinten. Mir war kotzübel, da ich niemanden verletzten wollte, aber einen echten Kampf vortäuschen musste. Als ATF-Informant durfte ich keine Prügeleien anzetteln, doch als Psychos Prospect, als sein Bodyguard, blieb mir keine andere Wahl, als mitzumischen.

Ich prügelte auf den Bartträger ein, nicht brutal, aber hart genug, dass aus seiner Fresse das Blut spritzte und ich die anderen damit beeindruckte. Zwischenzeitlich hatte sich Glatze wieder aufgerappelt, sein Gesicht eine blutig-rote Maske. Head Butt und Rhino gingen sofort auf ihn los. Jeder Hieb klang wie ein Schlag auf eine Trommel. Schreie, Geräusche von gedämpften Schlägen und zerberstendem Glas mischten sich mit dem hohen Klang von Metall. Ich zog Bartmann in Richtung Ausgang, legte meinen Arm um seinen Hals und hoffte, dass ich den Mann auf die Straße befördern konnte, bevor Psycho und die Horde ihn mit Knarren oder Messern abservierten. Adrenalin schoss durch meine Adern. Ich musste den Typen hier rausbringen. Von Blut und Schweiß durchnässt, versuchte er sich aus der Umklammerung zu lösen. Er kratzte an meinen Armen und schlug wild mit dem Kopf um sich. Seine Fäuste trafen nur ins Leere. Ich verpasste ihm einen Tritt, sodass er im hohen Bogen auf die Straße klatschte. Bartmann raffte sich auf und schleppte sich wie ein verwundeter Gorilla fort. Ich wusste, dass der mit Sicherheit nicht mehr zurückkommen würde, und blickte zurück in die Bar, die scheinbar von einem Hurrikan verwüstet wurde: Tische, Stühle und zerbrochene Billardkugeln lagen verstreut auf dem Boden. Glasscherben glitzerten in Head Butts Haaren, während er Glatze auf den Boden niederrang. Ohne das geringste Mitgefühl trat Rhino auf den Kopf des Mannes ein, die Tritte so brutal, das ich eine klaffende Wunde über seinem Auge bemerkte, aus der das Blut in einem dicken Rinnsal lief. Glatzenmann versuchte vergeblich wieder in die Senkrechte zu kommen, und Rhino trat mit solcher Wucht zu, dass er augenblicklich bewusstlos wurde. Ich konnte meinen Vorgesetzten einen Kampf erklären – aber keinen Mord!

Ich schaute auf meine Faust. Die Knöchel waren blutverschmiert. Unter Rhinos Achseln hatten sich große Schweißflecken gebildet. Auf der Stirn entdeckte ich dicke Perlen. Er keuchte. Aufgeputscht durch den Kampf, rannte er zu Glatze und wartete nur darauf, dass der wieder erwachte und der Fight weitergehen konnte. Doch sein Opfer war angezählt. Rhino hockte sich neben den Mann, fühlte seinen Puls, und dann – als ekelte es ihn, dass Glatze noch atmete – trat er ihm erbarmungslos in die Rippen.

Mit rasendem Herzen rannte ich aufs Klo. Bislang hatte noch niemand die Cops verständigt. Die Bar sah mittlerweile wie ein Schlachtfeld aus. Ich stand über einem Urinal, zitternd, den Kopf gegen die kühlen Fliesen gepresst. Dann öffnete sich die Tür. Psycho. Er grinste mich an, ging zur Pissrinne, zog sich den Reisverschluss runter und erleichterte sich. Das Kabel in der Unterhose störte mich beim Pinkeln.

Psycho boxte in die Luft, drehte sich zu mir um und meinte anerkennend: „Gute Arbeit, schnelle Faust!“

„Ich weiß, was du für ein Spiel abziehst.“ Joannas Stimme hatte einen brüchigen Unterton angenommen. Mein Schädel brummte noch von der Schlägerei des gestrigen Abends. Ich warf einen Blick auf den Digitalwecker auf dem Nachtischchen. Die gelben Ziffern zeigten 6:00 Uhr an. Ich hatte nur vier Stunden geschlafen und schaute im Moment stirnrunzelnd auf den Rücken meiner Freundin. Ihre Haare glitzerten in der Sonne. Ein schwarzes Wellenmuster lief über den Bildschirm des Computers. Langsam zog ich die Decke von den Beinen. Das klang gar nicht gut.

„Was meinst du?“ Es war keine gute Idee gewesen, unter diesen Umständen eine Beziehung einzugehen. Das wurde mir langsam klar.

„Du bist ein Cop, oder?“ Sie drehte sich um und starrte mir ins Gesicht. Ihre Entdeckung traf mich wie ein Schlag in die Magengrube. Doch bevor ich antwortete, hatte sie schon auf die Leertaste des PCs gedrückt. Der Brief, den ich vor einigen Wochen an meinen Schwiegervater geschrieben hatte, tauchte auf dem Bildschirm auf – eine grausame Erinnerung, dass man als Informant Opfer bringen musste. Ich hatte den Versuch unternommen, mich mit meiner Ex wieder zu versöhnen, indem ich ihrem Vater die momentane Situation erklärte. Angesichts der Gefühle, die an mir nagten, war ich unachtsam geworden und hatte Spuren hinterlassen. Scheiße!

„Da steht was von Infiltration einer Gang für das ATF.“ Joanna zog die Augenbrauen zusammen. „Ach, komm schon.“ Ich schluckte, hoffte erstaunt zu wirken. Joanna ließ mich nicht aus den Augen. Sie hielt die Arme vor der Brust verschränkt. Ich kannte sie erst seit zwei Wochen. Sie hatte ein gutes Verhältnis zu Psychos Exfreundin. Im Moment steckte ich tief in der Scheiße. Das elfenhafte Mädchen mit den wunderschön strahlenden Augen stellte einfach zu viele Fragen.

„Ich hab dir doch erzählt, dass ich eine Ausbildung als Anwaltsassistent mache.“

Ungläubig legte sie den Kopf zur Seite.

„Das war nur eine Prüfungsaufgabe“, log ich. „Der Brief bezieht sich auf einen Streitfall, der vor Gericht verhandelt wurde.“

Die große Vene an ihrer Schläfe pulsierte ruhiger. Die Sorgenfalten um die Augen glätteten sich. Doch erst, nachdem sie sich angezogen, die Tasche über die Schulter geworfen und meine Wohnung verlassen hatte, atmete ich beruhigt auf. Ich schob den Riegel vor die Tür, lehnte mich an den kühlen Stahl und dachte besorgt an die Nachwirkungen dieser Entdeckung. Ich wusste, dass Joanna tratschen würde. Und schon bald würde Psycho unangenehme Fragen stellen!

Undercover-Agenten durften die sogenannten „Vorteile“ des Clublebens nicht in Anspruch nehmen. Sie erzählten sich von ihren Biker-Kumpels, die etliche Frauen in verschiedenen Countys flachlegten, von denen keine etwas von der Existenz der anderen ahnte. Warum sollte man sich auch Stress machen? Doch die Enthaltsamkeit hatte nichts mit der vorgespielten Diskretion der Undercover-Männer zu tun. Sie machten sich vielmehr Sorgen mit Blick auf spätere Strafverfahren, da sie im Falle des Herumhurens die Integrität der Ermittlung gefährden würden. Auf gar keinen Fall wollten sie bei einem Verfahren der Anschuldigung ausgesetzt sein, die Alte des Präsidenten befingert oder am Besitz eines anderen Mitglieds genascht zu haben.

Doch als Informant musste man sich mit weniger Beschränkungen herumplagen. Zumindest dachte ich das. Mir war klar gewesen, dass eine neue Freundin auch ein Risiko darstellte, doch diese unerwartete Wendung hatte mich überrascht. Und jetzt stand ich vor einem Problem. Wenn ich ihr plötzlich den Laufpass gäbe, würde sie mit Sicherheit was vermuten. Und wenn ich weiter mir ihr zusammenbliebe, wäre es gut möglich, dass Joanna tiefer grub. Ich entschied mich dafür, letzteres Risiko einzugehen und die Liebelei weiterzuführen.

5 Die Zahl 81 verweist auf die Hells Angels.

Psychos elfjährige Tochter schnippte mit den Fingern in meine Richtung.

„Prospect.“ Sie lutschte an einem Lollipop und deutete auf einen hervorstehenden Nagel auf der Holzterrasse, die ich gerade versiegelt hatte. Schweiß lief mir am Hintern runter. Ich spürte ein schmerzhaftes Pochen im Kopf und hätte das kleine Biest am liebsten ignoriert, doch Psycho war nun mal ihr Vater und ich sein Prospect – und das seit drei Monaten. Als Mitglied „auf Bewährung“ musste ich Psycho bedingungslos gehorchen, auch wenn die Befehle von dieser verzogenen Göre kamen. Sie blinzelte mich an, warf die dunklen Zöpfe hinter die Schulter und legte die Ferse auf das verrostete Geländer.

„Vorsichtig“, flüsterte sie. „Es könnte sich jemand verletzen.“

Ich schnappte mir den Hammer und blickte über den hinteren Teil des Gartens. Psycho kauerte auf einem kleinen, mit vertrocknetem Gras bewachsenen Hügel in der Nähe seines Swimmingpools und kümmerte sich um die Belange des Clubs. Gemeinsam mit Powder, dem Vizepräsidenten, Sonny, der für die Waffen zuständig war, und Spoon, einem weiteren Vollmitglied, berieten sie darüber, Tony „the Barber“ und Knuckles (der Spitzname wurde ihm nach einem Vorfall verpasst, bei dem er einen auf seinen Kopf gerichteten Pistolenlauf wegschlug, wobei sich ein Schuss löste, der seine Fingerknöchel wegpustete) als Prospects aufzunehmen. Die beiden waren jahrelange Freunde, wollten aber erst jetzt in den Club. Terrible hielt einige Meter entfernt Wache.