Verschiedene Geschichten

Um das Jahr 610 lebte Eloi, der damals ein junger Meister zwischen sechsundzwanzig und achtundzwanzig Jahren war, in der Stadt Limoges, die nur zwei Meilen von Cadillac, seiner Heimat, entfernt lag: Von Jugend an hatte er eine große Begabung für die mechanischen Künste gezeigt; da er aber nicht reich war, musste er ein einfacher Schmied bleiben. Es ist wahr, dass er in diesem Handwerk solche Fortschritte gemacht hatte, dass es in seinen Händen fast zu einer Kunst geworden war: die Eisen, die er schmiedete, und die er in drei heißen6, waren mit einer wunderbar eleganten Kurve abgerundet und glänzten wie poliertes Silber; die Nägel, mit denen er sie an den Füßen der Pferde befestigte, waren wie Diamanten geschliffen und hätten wie Ringeinfassungen in einen Goldrahmen eingesetzt werden können; diese Kunstfertigkeit der Ausführung, die jeden in Erstaunen versetzte, endete damit, dass sie den Handwerker selbst verherrlichte. Die Eitelkeit verdrehte ihm den Kopf, und da er vergaß, dass Gott uns nach seinem Willen erhebt und erniedrigt, ließ er ein Schild anfertigen, auf dem er beim Beschlagen eines Pferdes dargestellt war, mit diesem Exergue, ganz unverschämt gegenüber seinen Mitarbeitern und beleidigend für die religiöse Demut: Eloi, Meister über Meister, Meister über alles.

Die Inschrift erregte sofort nach ihrem Erscheinen großes Aufsehen, und da Éloi vor allem mit einer Kundschaft von Kaufleuten, Rittern und Pilgern zu tun hatte, die ständig vor seinem Geschäft vorbeikamen, erregte das stolze Zeichen bald die Aufmerksamkeit der anderen Hufschmiede nicht nur in Frankreich, sondern auch in Europa. Der gute Herr, der zunächst nicht wusste, was die Ursache war, war bewegt und schaute auf die Erde hinunter; seine Augen, die zufällig nach Limoges gerichtet waren, fielen auf das berühmte Zeichen, und alles wurde ihm erklärt. Von allen Todsünden ist diejenige, die den guten Gott immer am meisten erzürnt hat, der Stolz: Es war der Stolz, der Satan und Nebukadnezar gegen den Herrn aufbrachte, und der Herr schlug den einen nieder und nahm dem anderen die Vernunft; so suchte Gott schon nach einer Strafe, die er dem neuen Aman auferlegen konnte, als Jesus Christus, der seinen Vater beschäftigt sah, ihn fragte, was er habe. Gott antwortete ihm, indem er ihm das Zeichen zeigte; Jesus Christus las es.

"Ja, ja, Vater", sagte er, "es ist wahr, die Inschrift ist heftig; aber Eloi ist wirklich geschickt; nur hat er vergessen, dass seine Kraft von oben kommt; aber, abgesehen von seinem Stolz, ist er voller guter Prinzipien".

"Ich stimme zu", sagte der gute Herr, "er hat ausgezeichnete Eigenschaften; aber sein Stolz überwindet sie alle, so wie die Zeder den Ysop überwindet, und er wird sie unter seinem Schatten sterben lassen. Hast Du gelesen: Eloi, Meister über Meister, Herr über alles? Das ist eine Herausforderung nicht nur an das menschliche Können, sondern auch an die himmlische Macht".

"Nun, Vater, lass die himmlische Macht ihm mit Güte antworten, nicht mit Strenge: Du willst die Bekehrung und nicht den Tod der Schuldigen, nicht wahr?"

Und der liebe Gott sagte kopfschüttelnd, "Du machst einen schlechten Eindruck".

"Stimmt ihr zu?", fuhr Jesus Christus fort.

"Es wird dir nicht gelingen", sagte der liebe Gott.

"Lass es mich noch einmal versuchen".

"Und wie viel Zeit verlangst Du von mir?"

"Vierundzwanzig Stunden".

"Gewährt", sagte der Herr.

Jesus verschwendete keine Zeit; er streifte seine göttlichen Kleider ab, zog das Kostüm eines Arbeiters an, ließ sich auf einen Sonnenstrahl gleiten und ging hinunter zu den Toren von Limoges.

Er ging sogleich in die Stadt, mit seinem Stab in der Hand, mit dem Aussehen eines Mannes, der gerade eine lange Reise hinter sich hatte; dann ging er geradewegs zum Haus des Eloi; er fand ihn schmieden: er war auf der dritten Hitze.

"Gott sei mit dir, Meister!", sagte Jesus und betrat den Laden.

"Amen!", erwiderte Eloi, ohne ihn anzuschauen.

"Meister", fuhr Jesus fort, "ich habe gerade meine Tour durch Frankreich gemacht, und überall habe ich von deiner Wissenschaft gehört, so dass ich dachte, nur du könntest mir etwas Neues zeigen..."

"Ah! Ah!", sagte Eloi, warf ihm einen kurzen Blick zu und schlug weiter auf sein Eisen.

"Willst du mich als Begleiter? Ich bin gekommen, um Dir meine Dienste anzubieten".

"Und was weißt Du?", sagte Eloi, ließ das Eisen, dem er gerade den letzten Hammerschlag verpasst hatte, achtlos fallen und warf seine Zange weg.

"Aber", fuhr Jesus fort, "ich weiß, wie man schmiedet und beschlägt, ich glaube, so gut wie jeder andere auf der Welt".

"Ohne Ausnahme?", sagte Eloi verächtlich.

"Ohne Ausnahme", antwortete Jesus ruhig.

Eloi begann zu lachen.

"Was sagst du zu diesem Pferdeschuh?", fuhr Eloi fort und zeigte Jesus selbstgefällig den Schuh, den er gerade fertiggestellt hatte".

Jesus sah ihn an.

"Ich sage, es ist nicht schlecht; aber ich denke, wir können es besser machen".

Eloi biss sich auf die Lippe.

"Und in wie vielen heißen würde man so etwas machen?"

"In einem heißen", sagte Jesus.

Eloi lachte: wie gesagt, er brauchte drei, und die anderen fünf oder sechs; er dachte, der Begleiter sei verrückt.

"Und zeigst Du mir, wie Du das machst?"

"Gerne, Meister", antwortete Jesus, nahm die Zange in die Hand und nahm einen Barren Roheisen vom Amboss, den er in die Schmiede legte.

Dann gab er Oculi ein Zeichen, der begann, an der Balgschnur zu ziehen.

Das Feuer, das zuerst unter der Kohle erstickt war, brach in kleinen blauen Schüben hervor; Millionen von Funken sprühten; bald schmückte die errötende Flamme die ihr dargebotene Speise: von Zeit zu Zeit besprengte der geschickte Begleiter den Herd, der, kurzzeitig geschwärzt, fast augenblicklich neue Kraft und einen helleren Farbton gewann; endlich schien die Glut eine geschmolzene Substanz. Nach einem Augenblick verblasste die Lava, so sehr war der brennbare Teil der Kohle verzehrt worden; dann zog Jesus sein fast weißes Eisen aus der Glut, legte es auf den Amboss und drehte es mit einer Hand, während er es mit der anderen schlug und formte, und gab ihm mit ein paar Hammerschlägen eine Form und ein Finish, an das das von Eloi bei weitem nicht heranreichte. Die Sache war so zügig erledigt worden, dass der arme Herr nichts als Feuer gesehen hatte.

"Da!", sagte Jesus Christus.

Eloi nahm das Eisen, in der Hoffnung, etwas Stroh darin zu finden; aber es fehlte auch nichts, "Ich bin mir nicht sicher, ob ich etwas Schlechtes darüber sagen kann", sagte er und drehte ihn um.

"Ja, ja", sagte er und drehte es immer wieder um, "ja, nicht schlecht, für einen einfachen Handwerker, nicht schlecht. Aber", fuhr er fort, in der Hoffnung, Jesus zu überrumpeln, "es reicht nicht, zu wissen, wie man ein Eisen herstellt, man muss auch wissen, wie man es am Fuß des Tieres anbringt. Ich glaube, Du hast mir gesagt, dass Du weißt, wie man Schuhe für Pferde macht?"

"Ja, Meister", antwortete Jesus Christus ruhig.

"Setze das Pferd zur Arbeit ein7! rief Eloi zu seinen Jungen.

"Oh, das ist nicht nötig", unterbrach Jesus; "ich habe einen eigenen Weg, der viel Ärger erspart und viel Zeit verkürzt".

"Und was ist dein Weg?", fragte Eloi erstaunt.

"Du wirst es sehen", antwortete Jesus.

Bei diesen Worten zog er ein Messer aus der Tasche, ging zum Pferd, hob eines der Hinterbeine an, schnitt den linken Fuß am ersten Gelenk ab, steckte den Fuß in den Schraubstock, nagelte das Eisen mit größter Leichtigkeit hinein, setzte den beschlagenen Fuß wieder auf, brachte ihn näher an das Bein. Dann nahm er den rechten Fuß, wiederholte dieselbe Zeremonie mit demselben Erfolg und fuhr auf dieselbe Weise mit den beiden anderen fort, ohne dass das Tier im Geringsten über die seltsame und ungewöhnliche Art des neuen Begleiters beunruhigt zu sein schien. Was Eloi betrifft, so beobachtete er den Vorgang mit größtem Erstaunen.

"Da! Meister", sagte Jesus Christus und klebte den vierten Fuß wieder zusammen.

"Ich verstehe", sagte Saint Eloi und gab sich alle Mühe, sein Erstaunen zu verbergen.

"Kennst du diesen Weg nicht?", fuhr Jesus Christus achtlos fort.

"Ich habe davon gehört, aber ich habe immer den anderen Weg bevorzugt".

"Du irrst Dich, dieser ist bequemer und schneller".

Eloi hatte, wie man sich gut vorstellen kann, nicht den Wunsch, einen so geschickten Gesellen zu entlassen; außerdem fürchtete er, dass er sich in der Nähe niederlassen würde, wenn er sich nicht mit ihm befasste, und er verhehlte nicht, dass er ein gewaltiger Konkurrent war: Er stellte also seine Bedingungen, die akzeptiert wurden, und Jesus wurde als erster Junge im Laden installiert.

Am nächsten Morgen schickte Eloi Jesus Christus auf eine Tour durch die umliegenden Dörfer; es gab einige Besorgungen, die von einem intelligenten Boten erledigt werden mussten. Jesus ist gegangen.

Kaum war er an der Abzweigung der Hauptstraße verschwunden, begann Eloi ernsthaft über diese neue Art des Pferdebeschlags nachzudenken, die er nicht kannte. Er hatte die Arbeit mit größter Sorgfalt verfolgt; er hatte bemerkt, an welchem Gelenk es vorgenommen worden war; es fehlte ihm, wie gesagt, nicht an großem Selbstvertrauen, und er beschloss, die erste Gelegenheit, die sich bot, zu nutzen, um die Lektion, die er gelernt hatte, in die Tat umzusetzen.

Das ließ nicht lange auf sich warten: Nach einer Stunde hielt ein bis an die Zähne bewaffneter Reiter vor Elois Tür; sein Pferd hatte eine Viertellänge vor der Stadt auf einen Fuß gehumpelt und war, angelockt durch den Ruf des Meisters, schnurstracks zu dessen Hause geritten. Er war aus Spanien gekommen und auf dem Rückweg nach England, wo er mit St. Dunstan ein großes Geschäft über Schottland zu erledigen hatte; er band sein Pferd an einen der eisernen Ringe des Ladens, ging in ein Kabarett und bat um eine Kanne Bier und sagte Eloi, er solle sich beeilen.

Eloi dachte, dass, da die Praxis in Eile war, es der Moment war, um die schnelle Art und Weise in die Tat umzusetzen, in der er ein Experiment gesehen hatte, das am Tag zuvor gemacht worden war und so erfolgreich gewesen war. Er nahm sein schärfstes Messer, gab ihm einen letzten Schlag auf den Rasierstein, hob das Bein des Pferdes an und schnitt, das Gelenk mit großer Genauigkeit nehmend, oberhalb des Hufes ab.

Die Operation war so geschickt ausgeführt worden, dass das arme, ahnungslose Tier keine Zeit gehabt hatte, Einspruch zu erheben, und sich der Amputation nur durch den Schmerz bewusst wurde, der ihm zugefügt wurde; aber dann stieß es ein so klagendes und schmerzhaftes Wiehern aus, dass sein Herr sich umdrehte und sah, wie sein Reittier kaum noch auf seinen drei verbliebenen Füßen stehen konnte und sein viertes Bein schüttelte, aus dem Ströme von Blut austraten: Er rannte aus dem Kabarett, eilte in den Laden und fand Eloi ruhig den vierten Fuß in seinem Schraubstock beschlagen; er dachte, der Meister sei verrückt geworden. Eloi versicherte ihm, dass es sich um eine neue Methode handelte, die er übernommen hatte, zeigte ihm das Eisen, das perfekt am Huf haftete, und machte sich daran, den Fuß wieder an den Beinstumpf zu kleben, wie er es am Vortag bei seinem Gefährten gesehen hatte.

Aber diesmal geschah es ganz anders; das arme Tier, das seit zehn Minuten blutete, lag kraftlos und dem Tode sehr nahe; Eloi brachte den Fuß näher an das Bein; aber in seinen Händen lebte nichts mehr, der Fuß war schon tot, und dem übrigen Körper ging es kaum besser.

Ein kalter Schweiß bedeckte die Stirn des Meisters: er fühlte, dass er verloren war, und da er seinen Ruf nicht überleben wollte, zog er das Messer, das ihm so gute Dienste geleistet hatte, aus seiner Tasche und wollte es sich gerade in die Brust stechen, als er spürte, dass sein Arm angehalten wurde; er drehte sich um: es war Jesus Christus. Der göttliche Bote hatte seine Besorgungen mit der gleichen Schnelligkeit und Geschicklichkeit erledigt, die er bei allem, was er tat, anzuwenden pflegte, und er war zwei Stunden früher zurück, als Eloi erwartet hatte.

"Was machst Du da, Meister?", sagte er in einem strengen Ton.

Eloi antwortete nicht, sondern zeigte auf das sterbende Pferd.

"Ist das alles?", sagte Christus.

Und er hob den Fuß auf und brachte ihn dicht an das Bein, und das Blut hörte auf zu fließen, und der Fuß erholte sich, und das Pferd erhob sich wieder und wieherte vor Wohlbehagen, sodass man, abgesehen von der geröteten Erde, hätte schwören können, dass dem armen Tier, das erst so krank und jetzt so munter und gesund war, nichts geschehen war.

Eloi sah ihn einen Augenblick lang verwirrt und erstaunt an, streckte seinen Arm aus, nahm aus seinem Laden einen Hammer und ging, indem er sein Zeichen brach, zu Jesus Christus und sagte demütig:

"Du bist der Meister, und ich bin der Begleiter".

"Selig ist, der sich selbst erniedrigt", antwortete Christus mit sanfter Stimme, "denn er wird erhöht werden".

Bei dieser Stimme, die so rein und harmonisch war, blickte Eloi auf und sah, dass sein Begleiter einen Heiligenschein auf der Stirn hatte.

"Ich vergebe dir", sagte Christus, "denn ich glaube, du bist von deinem Stolz geheilt worden; bleibe Herr über den Herrn, aber denke daran, dass ich allein Herr über alles bin".

Bei diesen Worten kletterte er hinter dem Reiter auf sein Pferd und verschwand mit ihm.

Der Reiter war der Heilige Georg.

Die Sühne von König Rodrigue

Eine Dreiviertelstunde lang folgten wir einem Pier, der so schmal wie ein Band war, mit dem Meer zu unserer Rechten und den Salinen zu unserer Linken. Am Ende dieses Bandes, das durch eine Kurve mit Europa verbunden ist, scheint Cádiz zu segeln, wie eines jener kleinen Schiffe mit weißen Segeln, die Kinder mit einem Faden auf dem Becken der Tuilerien laufen. Etwa eine halbe Liga von der Stadt entfernt, schneidet eine Schanze quer über den Pier. Bald kehrten wir dem Meer den Rücken und sanken in Richtung der Insel Leon. Wir hatten dann den Trocadero zu unserer Linken und die großen Ebenen, die der Guadalete bewässert, zu unserer Rechten.

In dieser Ebene, an den Ufern dieses Flusses mit dem süßen Namen, kämpfte König Rodrigue diese Schlacht, die acht Tage dauerte. Sie kennen diese poetische Tradition, nicht wahr, Madam? Spanien war verloren wie Troja, verloren wie Italien, wegen der Liebe zu einer Frau. Nur Homer, der Vater der Ilias, ist bekannt; nur Livius, der Erzähler, oder vielleicht sogar der Erfinder der römischen Tradition, ist bekannt; während der Autor jener charmanten Romanceros, die sogar in Frankreich die Namen Rodrigue, Don Julian und La Cava populär gemacht haben, nicht bekannt ist. Und doch war all dieses Unglück, das ihm widerfuhr, dem unglücklichen König an dem Tag vorausgesagt worden, als er den Turm des Herkules öffnete. Ja, gnädige Frau, dieser Turm des Herkules, dessen Ruinen wir in Toledo gesehen haben, wurde von König Rodrigue elfhundertsiebenunddreißig Jahre vor uns geöffnet; er glaubte, dort die Schätze des Gottes zu finden; er fand nur diese schrecklichen Worte an die Wand geschrieben: "König, es ist zu deinem eigenen Unglück, dass du diesen Turm geöffnet hast; denn der König, der diesen Turm öffnet, muss Spanien in Brand stecken".

Aber diese Worte hielten den Unvorsichtigen nicht auf; ein hohler Pfeiler wurde mit einer Eisentür verschlossen. Rodrigue hat diese Tür aufgebrochen. In diesem Hohlraum befand sich eine Truhe. Rodrigue öffnete die Truhe. Doch statt Gold fand er nur unbekannte Banner, die Figuren von Männern zu Pferd in großen Sätteln darstellen. Diese Männer waren Araber. Sie hatten Schwerter an ihren Hälsen hängen und waren mit Armbrüsten voll bewaffnet. Don Rodrigue ging erschrocken aus dem Turm. Doch hinter ihm stürzte ein Adler herab, der vom Himmel herabzusteigen schien. Er hielt einen Feuerbrand in seiner Kralle, schüttelte ihn auf den Turm, und der Turm wurde in Brand gesetzt. Don Rodrigue irrte sich in dem Omen, er glaubte, dass Gott ihm befahl, gegen die Mores von Afrika zu kämpfen. Er hob fünfundzwanzigtausend Ritter auf, stellte sie unter den Befehl des Grafen Julian und schickte ihn zur Eroberung Afrikas.

Aber die Expedition war von vornherein zum Scheitern verurteilt; Graf Julian verlor zweihundert Schiffe, einhundert Rudergaleeren und alle bis auf viertausend seiner Männer. Graf Julian hatte eine Tochter. Ihr Name war Doña Florinde. Doña Florinde war die Schönste im ganzen Königreich. Graf Julien hütete sie wie einen Schatz. Sie war noch nie draußen gewesen, noch nie hatte ein Mann außer ihrem Vater ihr Gesicht gesehen. Und als sie ging, hatte ihr Vater ihr erlaubt, in einem Garten spazieren zu gehen, der von hohen Bäumen beschattet wurde, deren Laub, wenn es still war, die Aussicht wie ein Vorhang abfing.

Während also der Orkan die Flotte ihres Vaters zerstreute, ging Doña Florinde, die ihn für geentert und siegreich hielt, mit ihren Gefährtinnen hinunter in den Garten und legte sich auf den Rasen. Ihre Gefährten legten sich um sie herum nieder. Die törichten Mädchen dachten, sie seien vor allen Augen sicher. Dann schlug Doña Florinde vor, ihre Beine mit einem gelben Seidenband zu messen. Ihre Begleiterinnen begannen, und als jede ihr Bein mit dem Band abgemessen hatte, nahm Doña Florinde der Reihe nach das Band und maß ihres ab. Und so geschah es, dass Doña Florinde das schönste und eleganteste Bein von allen hatte. Alle waren einverstanden.

Aber wie es das Schicksal so wollte, blickte ein Fenster im Palast der gotischen Könige auf den Garten des Grafen, und wie es das Schicksal so wollte, war es windig. Da blies der Wind die Bäume zur Seite, und der feurige Blick von König Rodrigue glitt durch das Laub. Nun hatte der König noch nie ein so hübsches Gesicht oder ein so schönes Bein gesehen. Kaum hatte er sie gesehen, fühlte er ein großes Feuer in seinem Herzen brennen. Es war das Feuer, das ganz Spanien verschlingen sollte. Noch am selben Tag schickte er nach der Tochter des Grafen. Rodrigue war König, und wenn er befahl, musste man ihm gehorchen.

Doña Florinde gehorchte und ging zum König. "Du sollst wissen, meine liebe Florinde", sagte er zu ihr, "dass ich, seit ich dich gesehen habe, sterbend fortgehe; wenn du mich wieder lebendig machen willst, so sind mein Zepter und meine Krone dein". Es wird gesagt, dass Florinde zunächst nichts antwortete, und es wird sogar behauptet, dass sie wütend wurde. Aber am Ende des Gesprächs wurde gewährt, was der König verlangte; und ganz Spanien war verloren, durch die Launenhaftigkeit von Rodrigue und die Schwäche von Florinde. Und wenn man fragt, wessen Schuld es war, sagen die Männer, es war die von Cava, und die Frauen sagen, die von Rodrigue. Dennoch muss man glauben, dass Doña Florinde Reue zeigte, denn sie schrieb an ihren Vater, um ihre Schuld zu bekennen, die sie natürlich König Rodrigue aufbürdete.

Als der Alte ihre Schande las, packte er sein Haar mit beiden Händen, rupfte es aus der Stirn und warf es in den Wind, der es forttrug, wie jene Silberfäden, die der Herbst aus dem Spinnrocken der Jungfrau zupft.

"Oh", rief er, "oh, König, der sich wie ein Schurke benommen hat! Edelmann, der eine Tat vollbracht hat, durch die mein Adel vernichtet wurde, soll sich nicht wundern, wer von einer Sache hört, die nicht hätte getan werden dürfen, denn ein verräterischer König verleitet seine Vasallen zum Verrat. Es lebe der Himmel! Er wird den Untergang ganz Spaniens bringen, diese Feigheit, die der König an meinem Blut begangen hat: die Unschuldigen werden für die Schuldigen bezahlen, die Untertanen für den Herrn. Wenn ich eine andere, weniger schreckliche Rache in meiner Macht gehabt hätte, hätte ich diese genommen, aber ich hatte keine andere. Wehe Euch, Don Rodrigue, wehe Spanien! Der Afrikaner soll durch Tarifa, das mir gehört, hierher kommen. Er soll plündern, brandschatzen und tötet in meinem eigenen Gebiet und auf meinem eigenen Land. Es soll nicht gesagt werden, dass ich mich mehr geschont habe als andere. Die Würfel sind gefallen, ob fatal oder günstig; die Würfel rollen auf dem Tisch, und niemand kann sie aufhalten. Lang lebe Gott! der schändliche König, was immer er auch tun mag, wird bei diesem Schlag, das garantiere ich, Ehre, Zepter und Leben verlieren; und der Himmel, der gerecht ist, wird die Wiedergutmachung nicht abwägen, bis er den Frevel abwägt".

Und kaum hatte er dies gesagt, rief Graf Julian einen alten More. Und er diktierte ihm auf Spanisch einen Brief, den dieser auf Arabisch schrieb. Sobald er diesen Brief beendet hatte, tötete ihn Graf Julian, damit niemand erfuhr, was er geschrieben hatte. Oh, es war eine Botschaft des Schmerzes für ganz Spanien, denn sie war an König More gerichtet, und zu König More sagte Graf Julian, dass er, Graf Julian, ihm Spanien geben würde, wenn er ihm geben würde, was notwendig war. Oh, armes Spanien, Spanien so berühmt, und so zu Recht berühmt, oh, das Beste, das schönste, das liebenswerteste Land, Spanien so perfekt in der Schönheit, so fruchtbar in der Tapferkeit, jetzt, für das Verbrechen Ihres Königs, werden Sie unter der Herrschaft der Mores passieren! Wenn nicht Asturien. Asturien ist das Land der Tapferen.

Aber König Don Rodrigue kannte das Urteil des Schicksals noch nicht. Er versammelte alle Ritter und Vasallen, die er auftreiben konnte, und marschierte den Mores entgegen. Aber die Mores waren zahlreich: Tarek befehligte sie. Die Schlacht dauerte acht Tage. Am achten Tag waren die Feinde siegreich, und die Soldaten von Don Rodrigue flohen nach allen Seiten. Rodrigue hat das Schlachtfeld in seinem Zug verlassen. Er ging allein, der unglückliche Mann, ohne einen einzigen Freund, der ihn begleitete. Sein Pferd war so müde, dass es kaum noch laufen konnte. Außerdem führte ihn sein Meister nicht mehr und er ging, wohin er wollte. Der König, ohne Kraft, hatte fast jedes Gefühl verloren. Er war auf dem Weg, halb tot vor Durst und Hunger. Es war schade, ihn so zu sehen. Er war so rot von seinem eigenen Blut und dem Blut seiner Feinde, dass er wie eine brennende Glut aussah. Seine Rüstung, die vor der Schlacht noch mit Edelsteinen glänzte, war auf allen Seiten verbeult; sein Schwert hing in der Hand, abgesägt wie eine Säge. Sein Helm, den er über den Kopf heruntergeschoben hatte, verbarg sein von Müdigkeit und Schmerz geschwollenes Gesicht. Er kletterte auf den höchsten Hügel und schaute von dort auf seine schöne Armee herab. Seine schöne Armee rannte in Unordnung davon. Er schaute auf seine Fahnen und Standards. Seine Fahnen und Standarten wurden mit Füßen getreten und mit Staub bedeckt. Er suchte seine Kapitäne. Alle seine Kapitäne wurden getötet. Er blickt auf die Ebene. Die Ebene ist mit Blut befleckt, und das Blut fließt in Strömen in den Fluss. Und traurig und beschämt, dies zu sehen, sagt er unter Tränen:

"Gestern war ich König von ganz Spanien. Heute bin ich nicht mehr König einer einzelnen Stadt. Gestern hatte ich Festungen und Schlösser zu Hunderten. Heute habe ich keine. Heute habe ich nicht einmal einen zinnen bewehrten Turm, von dem ich sagen kann, dass er mir gehört. Oh, unglücklich war der Tag, oh, unglücklich war die Stunde, als ich geboren wurde, denn meine Geburt sollte die Schande Spaniens sein! Oh, verhängnisvoll war der Tag, verhängnisvoll war die Stunde, in der ich diese herrliche Herrschaft erbte, denn ich sollte diese herrliche Herrschaft in einer Schlacht verlieren! "

Dann, als er dies gesagt hatte, schlug er Orelio mit seinem Sporn, und Orelio, der einen Rest von Kraft wiedererlangte, trug seinen Herrn fort, der mit dem Kopf noch immer zum Schlachtfeld gewandt floh. Nur einer seiner Hauptmänner, namens Alcastras, sah ihn fliehen. Er lag am Boden im Blut seiner Wunden; er stand auf, machte ein paar Schritte auf seinen Herrn zu; aber sein Herr, von Orelio fortgetragen, verschwand.

Dann machte sich Alcastras auf den Weg nach Toledo, wo der Hof geblieben war, und stellte sich im Haus der Königin vor, obwohl es ihn kostete, eine so schlechte Nachricht zu überbringen: "Madame", sagte er und öffnete die Tür, "Sie sind nicht mehr Königin. Ihr habt keine Macht mehr, denn in acht Tagen Schlacht habt ihr euren Staat verloren, und König Rodrigue selbst sah ich fliehen, grausam verwundet, und in dieser Stunde muss er tot oder gefangen sein".

Die Königin fiel ohnmächtig auf ihren Thron, und erst vier Stunden später kam sie wieder zu sich. Dann befahl sie Alcastras, ihr die Geschichte so zu erzählen, wie sie sich zugetragen hatte. Und Alcastras gehorchte, ohne etwas auszulassen. Und die Königin antwortete: "Es muss so sein, und ich habe keinen Zweifel, denn letzte Nacht hatte ich einen schlechten Traum. Ich sah, wie Don Rodrigue mit wütendem Gesicht und blutigen Augen eilig abreiste, um den Tod des unglücklichen Don Sanche zu rächen, und er kam blutig und mit wunden Stellen am Körper zurück, kam auf mich zu, zog mich am Arm und sagte mit lautem Geschrei zu mir: "Lebe wohl, lebe wohl, meine Königin, beruhige dich. Ich gehe jetzt. Die Mores haben mich besiegt. Die Mores haben über mich triumphiert. Kümmere dich nicht darum, meinen Tod zu betrauern, kümmere dich nicht um dein Reich; denke nur daran, dort Schutz zu suchen, weit weg, so weit weg wie möglich. Geht schnell, geht in die Berge von Asturien, denn nur dort seid ihr sicher. Der ganze Rest des Königreichs gehört den Mores"."