Weiß und Blau

Kapitel 6: Meister Nicolas

Der Eindruck von dieser Szene war überwältigend. Aber derjenige, der am meisten bewegt war, war unser Schuljunge, und obwohl er schon einmal Frauen gesehen hatte, war es das erste Mal, dass ihm eine Frau offenbart wurde. Fräulein de Brumpt war, wie wir sagten, von einer wunderbaren Schönheit, und diese Schönheit war dem jungen Mann unter allen Bedingungen erschienen, die sie dazu machen konnten.

So fühlte er eine seltsame Gehirnerschütterung, so etwas wie einen schmerzhaften Biss ins Herz, als das Mädchen herauskam, Schneider hob sein Glas und verkündete, dass Mlle de Brumpt seine Verlobte sei und bald seine Frau werden würde.

Was war im Wohnzimmer geschehen? Mit welchen überzeugenden Worten hatte Schneider eine so schnelle Zustimmung bei ihr feststellen können? Denn der junge Mann hatte aus dem versicherten Ton seines Gastgebers keinen Zweifel daran, dass es keine Einwilligung des Mädchens gab.

Um sich ihm also anzubieten, hatte sie um dieses momentane Tête-à-tête gebeten?

Oh! dann bedurfte es der höchsten Hingabe der kindlichen Liebe, um diese reine Lilie, diese duftende Rose zu bestimmen, um sich mit dieser dornigen Stechpalme, dieser groben Distel zu verbünden, und es schien ihm, Charles, dass er, wenn er der Vater dieses himmlischen Kindes wäre, lieber hundertmal sterben würde, als sein Leben um den Preis des ewigen Glücks seiner Tochter zu erlösen.

So wie es das erste Mal war, dass er die Schönheit von Frauen schätzte, so war es auch das erste Mal, dass er den Abgrund maß, den Hässlichkeit zwischen zwei Menschen unterschiedlichen Geschlechts darstellen kann.

Und welche Hässlichkeit die Hässlichkeit des Euloges, die Karl zum ersten Mal erkannte! Die hässlichste von allen: die Hässlichkeit, die nichts auslöschen kann, weil sie durch die moralische Hässlichkeit kompliziert wird, die stinkende Hässlichkeit jener monastischen Gesichter, die in ihrer Jugend unter dem Druck des Siegels der Heuchelei standen.

Charles, eingetaucht in ihre Reflexionen und zur Seite gedreht, wo das Mädchen verschwunden war, schien durch dieselbe Anziehungskraft, die das Heliotrop zur Seite neigt, wo die Sonne unterging, mit geöffnetem Mund und sich bewegenden Nasenlöchern die duftenden Atome zu sammeln, die sie auf ihrem Weg verbreitet hatte. Das nervöse Kribbeln der Jugend war gerade in ihm erwacht, und so wie sich im April die Brust mit den ersten Frühlingsböen erweiterte, so erweiterte sich auch sein Herz, als er die ersten Liebesbrisen einatmete.

Es war noch nicht Tag, es war Morgendämmerung; es war noch nicht Liebe, es war der Herold, der es verkündete.

Er wollte aufstehen, er wollte dem magnetischen Strom folgen, er wollte gehen, ohne zu wissen, wohin, wie junge aufgewühlte Herzen gehen, wenn Schneider klingelte.

Der Ton ließ ihn schaudern und brachte ihn von den Höhen, die er erkletterte, zum Abstieg.

Die alte Frau erschien.

"Habe ich anwesende Husaren?" fragte er.

"Zwei", antwortete die alte Frau.

"Lassen Sie einen von ihnen auf ein Pferd steigen und Meister Nikolaus für mich holen", sagte Schneider.

Die alte Frau schloss die Tür, ohne zu antworten, ein Beweis dafür, dass sie wusste, um wen es ging.

Charles wusste es nicht, aber es war offensichtlich, dass der Toast nach dem Abgang von Fräulein de Brumpt, dem Klingeln der Tür zum Toast und dem Befehl, den Schneider gerade an der Türklingel gegeben hatte, stattfand; er würde noch etwas Neues lernen.

Es war auch offensichtlich, dass die anderen drei Gäste wussten, was es war, dass Nicolas, da sie, so frei mit Schneider, nicht die geringste Frage gestellt hatten.

Charles hätte seinen Nachbarn Monnet gefragt; aber er wagte es nicht, da es Euloge gewesen wäre, der die Frage gehört und beantwortet hätte.

Es gab einen Moment der Stille, in dem ein gewisses Unbehagen auf Euloges Gästen zu lasten schien; das Warten auf den Kaffee, diesen freudigen Likör zum Dessert, hatte noch nicht einmal die Kraft, eine Ecke des Pfannkuchenschleiers zu zerreißen, den dieser in der Summe so einfache Auftrag Euloges in der Luft geschüttelt hatte.

So vergingen zehn Minuten.

Am Ende der zehn Minuten waren drei Schläge zu hören, die in einer bestimmten Weise gemessen wurden.

Die Gäste zitterten; Edelmann knöpfte seine Kutte einen Moment an, Young hustete, Monnet wurde so blass wie der Kragen seines Hemdes.

"Er ist es", sagte Euloge, runzelte die Stirn und sagte mit einer Stimme, dass Charles' Besorgnis ihn verändert erscheinen ließ.

Die Tür öffnete sich und die alte Frau kündigte an:

"Bürger Nikolaus!"

Dann hielt sie an, um den soeben angekündigten passieren zu lassen, wobei sie sehr darauf achtete, dass er sie beim Vorbeifahren nicht berührte.

Ein kleiner, dünner, blasser und ernster Mann trat ein.

Er war gekleidet wie alle anderen, und doch, ohne sagen zu können, was, war etwas Seltsames in seiner Kleidung, in seiner Erscheinung, in seiner ganzen Person, das einen Traum hervorrief.

Edelmann, Young und Monnet rückten ihre Stühle zurück; Euloge allein rückte seinen.

Der kleine Mann ging zwei Schritte in den Raum hinein, begrüßte Euloge, ohne sich um die anderen zu kümmern, und hielt seine Augen auf ihn gerichtet.

"Morgen, um neun Uhr", sagte Euloge, "gehen wir".

"In welches Land?"

"Nach Plobsheim".

"Sollen wir hier aufhören?"

"Zwei Tage lang".

"Wie viele Helfer?"

"Zwei. Ist Ihr Mechaniker in guter Verfassung?"

Der kleine Mann lächelte und machte eine Schulterbewegung, die bedeutete: "Nette Frage!"

Dann, lautstark:

"Soll ich am Tor von Kehl warten, oder soll ich Sie hier abholen?"

"Sie werden kommen und mich hier abholen".

"Um Punkt neun Uhr werde ich auf Sie warten".

Der kleine Mann machte eine Bewegung, um herauszukommen.

"Warten Sie", sagte Schneider, "Sie werden nicht aussteigen, wenn wir nicht gemeinsam auf die Rettung der Republik trinken".

Der kleine Mann verbeugte sich und akzeptierte.

Schneider läutete die Glocke, die alte Frau erschien.

"Ein Getränk für den Bürger Nicolas", sagt Schneider.

Schneider nahm die erste Flasche und lehnte sie sanft über das Glas, um den Likör nicht zu stören; einige Tropfen Rotwein fielen in das Glas.

"Ich trinke keinen Rotwein", sagte der kleine Mann.

"Das ist wahr!" sagte Schneider.

Dann, lachend:

"Sind Sie immer noch nervös, Bürger Nicolas?"

"Immer".

Schneider nahm eine zweite Flasche Wein mit: diese war Champagner.

"Hier", sagte er und überreichte es ihm, "legen Sie diesen Bürger auf die Guillotine".

Und er lachte.

Edelmann, Young und Monnet versuchten, ihn zu imitieren, aber unnötigerweise.

Der kleine Mann blieb ernst.

Er nahm die Flasche, zog ein gerades, breites, scharfes Messer aus seinem Gürtel, führte es mehrmals über das Glas der Flasche, über den Rand ihres Mundes; dann blies er mit einem scharfen Schlag desselben Messers den Hals, den Korken und die Drähte der Flasche durch.

Der Schaum stieg daraus auf, wie das Blut aus dem aufgeschnittenen Hals aufstieg, aber Schneider, der sein Glas bereit hatte, erhielt es in seinem Glas.

Der kleine Mann schenkte es allen aus, aber es stellte sich heraus, dass es nur fünf statt sechs volle Gläser waren.

Das Glas von Charles blieb leer, und Charles hielt den Mund.

Edelmann, Schneider, Monnet und Young schockierten ihr Glas gegen das des kleinen Mannes.

Entweder ein zu starker Schock oder ein Omen, Schneiders Glas zerbrach in dem Schock.

Alle fünf riefen:

"Lang lebe die Republik!"

Aber nur vier von ihnen konnten auf seine Gesundheit trinken: In Schneiders Glas war nichts mehr drin.

Ein paar Tropfen Wein blieben in der Flasche; Schneider griff sie mit fiebernder Hand und brachte den Hals zum Mund.

Aber noch energischer entfernte er sie: Die Rauheit der Glasscherben hatte seine Lippen gerade bis zu den Zähnen durchbohrt.

Eine Blutspur kam aus seinem blutigen Mund, und er zerbrach die Flasche zu seinen Füßen.

"Ist es noch für morgen um die gleiche Zeit?" fragte Meister Nicholas leise.

"Ja, und zur Hölle damit", sagte Schneider und hielt sich ein Taschentuch an den Mund.

Meister Nikolaus begrüßte ihn und ging.

Schneider, der sehr blass geworden war und beim Anblick seines reichlich fließenden Blutes kurz vor der Ohnmacht stand, war auf seinen Stuhl gefallen.

Edelmann und Young kamen ihm zu Hilfe; Charles zog Monnet am Saum seiner Robe.

"Was bedeutet das alles?", fragte er ihn und zitterte vor Rührung angesichts der seltsamen Szene, die sich gerade vor ihm abgespielt hatte.

"Kennst Du ihn nicht", fragte Monnet.

"Woher soll ich ihn kennen? Ich bin erst seit gestern in Straßburg".

Monnet antwortete nicht, sondern reichte sich die Hand auf der Höhe seines Halses.

"Ich verstehe das nicht", sagte Charles.

Monnet senkte seine Stimme.

"Verstehst Du nicht, dass er der Henker ist?"

Charles schauderte.

"Aber dann die Mechanik, es ist so.. ".

"Pardieu!"

"Aber was wird er mit der Guillotine in Plobsheim machen?"

"Er hat doch gesagt, er heiratet!"

Charles schüttelte Monnets kalte, nasse Hand und rannte aus dem Speisesaal.

Wie durch einen Dampf aus Blut hatte er gerade die Wahrheit erblickt!

Kapitel 7: "Filiale Liebe oder das Holzbein".

Der Sager kam zurück gerannt im Haus von Frau Teutch; wie der Hase in ihrer Hütte, wie der Fuchs in seinem Bau, war es sein Asylplatz; als er dort ankam, glaubte er, er sei gerettet; als er die Schwelle der Auberge de la Lanterne berührte, schien es ihm, als habe er nichts mehr zu befürchten.

Er fragte, wo sein junger Kamerad sei; sein junger Kamerad war in seinem Zimmer, wo er mit einem Hauptfeldwebel eines in Straßburg garnisonierten Regiments Waffen herstellte.

Dieser Hauptfeldwebel hatte unter seinem Vater, dem Marquis de Beauharnais, gedient, der zwei oder drei Gelegenheiten gehabt hatte, ihn wegen seiner übermäßigen Tapferkeit zu bemerken.

Zu dem Zeitpunkt, als er wusste, dass sein Sohn nach Straßburg abreiste, um nach Papieren zu suchen, die ihm nützlich sein könnten, hatte der Gefangene seinem Sohn empfohlen, die Übungen, die zur Erziehung eines jungen Mannes aus guter Familie gehören, nicht zu unterbrechen, und ihm gesagt, er solle sich erkundigen, ob Sergeant Pierre Augereau noch in Straßburg sei; in diesem Fall lud er ihn ein, von Zeit zu Zeit zu den Waffen zu greifen.

Eugene hatte sich erkundigt, hatte Sergeant Pierre Augereau gefunden; nur er hatte ihn als Hauptfeldwebel und Fechter nur zu seinem Vergnügen gefunden; aber sobald er wusste, dass derjenige, der ihn um Unterricht bat, der Sohn seines ehemaligen Generals war, hatte Pierre Augereau erklärt, dass es ihm ein Vergnügen war, Eugene im Hôtel de la Lanterne anzugreifen.

Der Hauptgrund für die Anwesenheit des Oberstabsfeldwebels war, dass er in seinem jungen Schüler keinen Schuljungen, sondern fast einen Meister gefunden hatte, der sich wunderbar gegen das raue und inkonsequente Spiel des alten Praktikers verteidigte, und auch, und das war eine Überlegung wert, wann immer der Oberstabsfeldwebel mit seinem Schüler angriff, lud der Schüler den Meister zum Abendessen ein, und das Abendessen des Bürgers Teutch war besser als das Essen in der Kaserne.

Pierre Augereau gehörte zu dem Regiment, das am Morgen die Stadt verlassen hatte, um Österreicher zu jagen, und er hatte seinen Schüler mit dem Gewehr in der Hand auf dem Wall gesehen. Er hatte ihm alle möglichen Höflichkeiten mit seinem Schwert erwiesen; aber er war so damit beschäftigt, Kugeln von seiner Seite auf die Verfolgung der Österreicher zu schicken, dass er die telegraphischen Zeichen des tapferen Hauptfeldwebels nicht sah.

Durch den Bürger Teutch hatte er gewusst, dass Eugene nicht getötet worden war; sie hatte ihm den Filz mit dem Einschussloch gezeigt und ihm erzählt, wie der junge Mann Schlag für Schlag zurückgeschlagen hatte; tödliche Vergeltung für den österreichischen Soldaten.

Augereau war also eingetreten und hatte seinem Schüler ein Kompliment gemacht, der, wie es seine Gewohnheit war, Augereau zu dieser Mahlzeit eingeladen hatte, die in Deutschland in der Mitte zwischen dem großen Mittagessen, das ein richtiges Abendessen ist, und dem Abendessen, das gewöhnlich um zehn Uhr abends stattfindet, stattfindet.

Als Charles ankam, grüßten sich der Schüler und der Meister gegenseitig; der Angriff war vorbei; Eugene war voller Elan, Geschicklichkeit und Leichtigkeit gewesen; so war Augereau doppelt stolz.

Der Tisch war in demselben kleinen Schrank gedeckt, in dem die jungen Männer morgens frühstückten.

Eugene stellte seinen neuen Freund dem Sergeant Major vor, der, da er ihn so blass und gebrechlich sah, eine eher schlechte Vorstellung von ihm hatte, und bat Frau Teutch, einen zusätzlichen Platz für ihn einzurichten. Aber Charles war nicht hungrig, er verließ gerade den Tisch, also sagte er, dass er sich damit begnügen würde, auf den Aufstieg des Hauptfeldwebels zu trinken, aber dass er wenig an Essen gedacht habe.

Und um nicht seinen Appetitmangel zu erklären, der mit zwei Worten erklärt wurde: "Ich habe zu Abend gegessen", sondern seine Besorgnis, erzählte er von der Szene, die er gerade miterlebt hatte.

Pierre Augereau seinerseits erzählte von seinem Leben; wie er im Faubourg Saint-Marceau, einem Maurer und Obstbauern, geboren wurde; von Kindheit an hatte er eine entschiedene Vorliebe für das Fechten, das er gelernt hatte, wie der Junge aus Paris alles lernt; sein abenteuerliches Leben hatte ihn nach Neapel geführt, wo er den Dienst in den Carabinieri König Ferdinands aufgenommen hatte; dann hatte er sich zum Waffenmeister gemacht, indem er darauf achtete - was sein Spiel äußerst gefährlich machte -, die neapolitanische Kunst mit der französischen Kunst zu verbinden; aber 1792, nachdem allen unseren Landsleuten der Befehl gegeben worden war, die Stadt zu verlassen, kehrte er nach Frankreich zurück, wo er wenige Tage nach dem 2. September eintraf, noch rechtzeitig, um seinen Platz unter den Freiwilligen einzunehmen, die Danton von den Champ-de-Mars zu den Armeen drängte und die in der Schlacht von Jemmapes eine so glänzende Rolle spielten. Augereau hatte dort seinen ersten Rang erhalten; dann war er zur Rheinarmee übergetreten, wo ihn der Marquis de Beauharnais zum Feldwebel gemacht hatte und wo er gerade Oberfeldwebel geworden war. Er war sechsunddreißig Jahre alt, und sein großer Ehrgeiz war es, den Rang eines Kapitäns zu erreichen.

Eugene hatte nichts zu sagen, aber er schlug etwas vor, das enthusiastisch aufgenommen wurde: zur Show zu gehen, um Charles von seiner Melancholie abzulenken.

Die Truppe des Bürgers Bergère spielte am selben Tag im Salle du Breuil Voltaires Brutus und Citizen Demoustiers L'Amour filial ou la jambe de Bois.

Das Abendessen wurde abgebrochen, und um sechs Uhr betraten die drei Gäste, geschützt durch den Sergeant Major, der einen Kopf mehr hatte als sie und zwei starke Handgelenke, nicht nur in seinen Diensten, sondern auch in denen seiner Freunde, den Saal, der bereits von Zuschauern überfüllt war, und fanden mit großen Schwierigkeiten drei Plätze auf der siebten oder achten Bank des Orchesters.

Zu diesem Zeitpunkt waren die Sitze noch unbekannt.

Der glückliche Ausgang der Schlacht am Morgen hatte den Tag beinahe zu einem Festtag gemacht, und die Tragödie des Brutus, die an diesem Tag zufällig gespielt wurde, schien ein Tribut an das mutige Verhalten des Volkes zu sein. Einige der Helden des Tages wurden im Saal gezeigt, und es war bekannt, dass der junge Schauspieler in der Rolle des Titus an der Front gekämpft hatte und verwundet worden war.

Inmitten dieses Lärms, der der Aufführung immer vorausgeht, wenn die Zuschauer die Zahl der Plätze im Saal überschreiten, schlug der Inspizient die drei Schläge ein, und in diesem Moment wurde es wie von Zauberhand still.

Es stimmt, dass das Schweigen von der allmächtigen Stimme Tétrells befohlen wurde, der stolz auf die Art von Triumph war, den er in der Propaganda über Schneider errungen hatte.

Charles erkannte seinen nächtlichen Beschützer und zeigte ihn Eugene, ohne ihm natürlich von seinem Treffen mit ihm und den Ratschlägen, die er ihm gegeben hatte, zu erzählen.

Eugene kannte ihn, als er ihn in den Straßen von Straßburg sah; er hatte gehört, dass er einer der Denunzianten seines Vaters war, was ihn ziemlich schlecht aussehen ließ.

Was Pierre Augereau betrifft, so sah er ihn zum ersten Mal, und, frech wie ein echtes Vorstadtkind, war ihm als erstes die riesige Nase von Tétrell aufgefallen, deren Nasenlöcher sich auf beiden Wangen exorbitant weit ausbreiteten und die wie einer jener gewaltigen Feuerlöscher wirkte, die die Sakristen am Ende eines Stockes tragen, um die Flamme der großen Kerzen zu ersticken, die sie mit ihrem Atem nicht erreichen können.

Der kleine Charles wurde fast unter Tetrell platziert; Augereau, der so weit davon entfernt war wie Eugene, bot an, mit ihm den Platz zu tauschen.

"Warum? Fragte Charles ihn.

"Weil Du Dich direkt in der Luftsäule von Citizen Tetrell befinden", antwortete er, "und ich habe Angst, dass er Dich erschnüffelt, wenn er atmet".

Tetrell wurde mehr gefürchtet als geliebt; das Wort, wenn auch eher geschmacklos, brachte einen zum Lachen.

"Schweigt", rief Tetrell.

"Warum? " fragte Augereau, in diesem eigenartig sarkastischen Ton gegenüber dem Kind aus Paris.

Und als er aufstand, um demjenigen gegenüberzustehen, der ihn apostrophiert hatte, erkannte man die Uniform des Regiments, die am Morgen ausgezogen war, auf seinem Rücken, und der Applaus brach begleitet von Rufen los.

"Gut gemacht, Herr Hauptfeldwebel! Lang lebe der Hauptfeldwebel!"

Augereau erstattete den militärischen Gruß, setzte sich, und als der Vorhang nun angehoben wurde, richtete sich die Aufmerksamkeit des ganzen Raumes auf das Theater, und an Tetrells Nase und die Unterbrechung durch den Hauptfeldwebel war nicht mehr zu denken.

Der Vorhang erhebt sich, wie man sich erinnert, in einer Sitzung des römischen Senats, in der Junius Brutus, erster Konsul von Rom mit Publicola, ankündigt, dass Tarquin, der Rom belagert, einen Botschafter entsendet.

Von Anfang an konnte man den Geist erkennen, in dem die Zuschauer animiert waren, als Brutus nach den ersten achtunddreißig Versen diese aussprach:

"Rom weiß, wie sehr ich seine Freiheit schätze;

Aber, erfüllt vom gleichen Geist, empfinde ich anders.

Ich sehe diese Botschaft, im Namen der Souveräne,

Als eine erste Hommage an die römischen Bürger.

Lassen wir den Stolz der Könige despotisch werden.

Gleichberechtigt mit dem Commonwealth behandelt werden,

Warten auf den Himmel, Ausfüllen der Dekrete,

Mit ihr beschäftigen sie sich eines Tages mit Themen!"

Ein tosender Applaus brach aus; es schien, als hätte Frankreich, wie Rom, die Vorahnung seines hohen Schicksals; Brutus, mitten in seiner Tirade unterbrochen, war fast zehn Minuten lang nicht in der Lage, weiterzumachen.

Er wurde ein zweites Mal unterbrochen, und zwar mit noch größerer Hitze, als er zu diesen Versen kam:

"Unter einem eisernen Zepter wurden all diese Menschen abgeschlachtet,

Durch ein Unglück hat er seine Tugend zurückgewonnen,

Tarquin hat uns den Platz zurückgegeben, der uns zusteht;

Das öffentliche Wohl entstand aus dem Exzess seiner Verbrechen,

Und wir geben ein Beispiel für dieselben Toskaner...

Wenn sie ihrerseits der Tyrannen überdrüssig werden könnten.. ".

Hier hielten die Schauspieler inne; als die Konsuln mit dem Senat zum Altar gingen, war ihr ganzer Marsch von Rufen und Bravorufen begleitet; dann herrschte Stille, um der Anrufung zuzuhören.

Der Schauspieler, der den Brutus spielt, sagte es laut:

"O Mars! Gott der Helden, Roms und der Schlachten.

Wer mit uns kämpft, wer diese Mauern verteidigt,

Empfangen Sie auf Ihrem heiligen Altar, Mars, unsere Schwüre,

Für diesen Senat, für mich, für Ihre würdigen Kinder.

Wenn es im Schoße Roms einen Verräter gäbe...

Der Könige vermisste und einen Meister wollte,

Der Perfide soll inmitten der Qualen sterben:

Seine schuldige Asche soll dem Wind überlassen werden,

Hinterlassen Sie hier nur einen noch abscheulicheren Namen...

Lasst den Namen der Tyrannen, die ganz Rom verabscheut!"

In Zeiten des politischen Überschwangs machen wir uns, um ihnen Beifall zu spenden, keine Sorgen über den Wert der Verse, sondern nur über ihre Übereinstimmung mit unseren Gefühlen. Selten kamen schmeichelhaftere Tiraden aus dem Mund eines Schauspielers, und nie wurden die prächtigsten Verse von Cornelius oder Racine mit solcher Begeisterung aufgenommen.

Aber diese Begeisterung, die grenzenlos zu sein schien, kannte keine Grenzen, als der für die Rolle des Titus verantwortliche junge Künstler, der Bruder von Mademoiselle Fleury vom Théâtre-Français, beim Anheben der Leinwand für den zweiten Akt mit dem Arm in einer Schlinge eintrat. Eine österreichische Kugel hatte seinen Bizeps durchschlagen.

Wir dachten, das Stück würde damit enden!

Die wenigen Verse, die auf Titus' Siege und seinen Patriotismus anspielten, wurden gebrochen, und als Titus die Angebote von Porsenna ablehnte, sagte er

"Unter Römern geboren, werde ich für sie zugrunde gehen!

Es gefällt mir besser, mein Herr, dieser strenge Senat,

Alle unfair zu mir, alle eifersüchtig, dass er es sein kann,

Das Glitzern eines Hofes und das Zepter eines Meisters.

Ich bin der Sohn von Brutus, und ich trage in meinem Herzen

Freiheit eingraviert und Könige verabscheut;

wenn er in der nächsten Szene schreit und seiner Liebe entsagt:

Verbannen wir diese leichtfertige Hoffnung;

Ganz Rom ruft mich zu den Mauern des Kapitols.

Das Volk versammelte sich unter seinen Triumphbögen,