Трое…точие…

друг друга…

У воспоминаний, пусть даже самых дорогих и любимых, всегда есть

свой «срок хранения»… Они, словно размываются временем, уносятся

ветром, очищаются слезами. Если повезет, то в лучшем случае, остают-

ся контуры… иногда нечеткие, пунктирные и сомнительные.

116

Когда-то Любовь Полищук сказала, что «любовная связь женатого

мужчины – это товарищество с ограниченной ответственностью»…

Я однозначно соглашаюсь с каждым из этих трех слов, правда, с удо-

вольствием заменила бы их всего на одно – безответственность…

Но у книги другие эмоции, интонации, картинки, на которых

«свечи, горящие на столе, и падают два башмачка со стуком на пол»…

И огромные букеты ромашек, в которых облако надежды… А затем

трагическое ДТП, после чего путь к мечте заблокирован…

Иногда мечта – это цель, иногда – просто иллюзия счастья, иногда –

это то, что уже не случится. Но у моей мечты появится вот такая «ис-

тория болезни» в виде романа от участника «товарищества». Как здо-

рово, что хватило желания и сил записать и сохранить каждое письмо

от него, словить интонации, взгляды и прикосновения. Сегодня я не

смогла бы так правдиво и без купюр передать настроения тех дней, ко-

торые стали годами.

О любви все же надо вспоминать с благодарностью за каждую эмо-

цию и даже за боль расставаний, за бесконечность ожидания, за оди-

ночество в праздники, за тишину.

Став его «Последней мечтой», наполняю свою книгу одним искрен-

ним чувством благодарности за любовь… и за то, что я знаю имя своей

мечты, за то, что я могу позвонить, придти, прижаться… Пусть редко,

пусть раз в году, пусть на пятнадцать минут, но за эту возможность

я искренне благодарю судьбу…

Мечта сбывается не тогда, когда ты преодолев последнее препят-

ствие, оказываешься у цели, а именно тогда, когда ты ею живешь еже-

дневно…

И у моих «луж воспоминаний» уже есть первый читатель, который

будет держать «кардиограмму нашей любви» и про себя с грустью по-

вторять: «Эх, малыш, малыш… наступаешь на мозоли…».

Последняя мечта… Как важно помнить…

117

НЕМОЕ КИНО

Вот и прошла целая неделя без тебя. Всего лишь семь дней и ночей.

Я точно ЖИВА? Пульс прощупывается, я вижу снова белый потолок

над головой, появляется желание выпить кофе.

Ощущение новой жизни, о которой я официально заявила на своей

странице в социальной сети, заметно прижилось. Впрочем, как и ра-

стение, которое я купила сразу же после того, как ты ушел.

Теперь в доме твои тени блекнут на фоне ярких лепестков этого ра-

стения. Странно, я до сих пор не знаю его название, хотя очень тре-

петно и с нежностью отношусь к нему. Еще более странным кажется

то, что практически ничего не зная о тебе, я тоже однажды впустила

тебя в свой дом, после чего захват моего личного пространства стал не-

избежен.

И я влюбилась… по-прежнему ничего не зная о ТЕБЕ… Ты никогда

не дарил мне цветы. Хотя нет, вру. На мой день рожденья ты куда-то

вдруг исчез, я жутко волновалась, а потом пришел с огромным буке-

том. Смущенный был такой, словно, неловко дарить нежность и при-

знаваться в чувствах. Или, подумалось сейчас, может, тебе просто

было неудобно разыгрывать эти чувства? Тогда искренне понимаю…

Без тебя. Больно? Не знаю. Хоть в голове давно придумана сцена

на случай, если ты позвонишь. Ведь ты позвонишь. Еще пару недель

и перед приступом тоски за мной не устоишь.

Так продолжается уже почти два года. Ты наберешь мой номер. Его

ты намеренно не вводишь в адресную книгу, чтобы жена, о существо-

вании которой я вдруг узнала, не вышла на мой след.

Мой номер телефона ты знаешь наизусть. Завидное свойство: пом-

нить, но не вспоминать. Точнее, ты всегда обо мне вспоминаешь, но

живешь с другой.

Ты позвонишь и с давно отрепетированной (на мне же) интонацией

уверенно скажешь:

– Я приеду после работы. Нам надо поговорить!

– НЕТ!, – уверенным и слегка истеричным тоном буду отвечать я.

Но ты будешь с упорством продолжать.

– Не порть мне настроение, Мася. Мы можем спокойно погово-

рить?

118

– Говори! У тебя есть минута, – не буду уступать я.

– Я сейчас не могу, я на работе. Приеду и поговорим.

Так было всегда с тех пор, как ты резко начал исчезать из жизни,

которую мы с тобой проживали в любви и необъяснимом притяжении.

Мася, дорогой, я тоже написала сценарий для нанесения ответного

удара твоему будущему нападению, когда снова наберешь мой номер.

Абонент, которому ты с особым упорством будешь пытаться дозво-

ниться, вдруг окажется глухонемым.

Для твердой уверенности в том, что в ответственный момент, я не

дам слабинку и не скажу тихое «алло», я с особым азартом поглощаю

мороженое, готовлюсь потерять голос. Так надежнее на случай, если

во мне что-то сломается и пойдет все не по моему сценарию.

А сейчас уже будет только по такому сценарию. Какая же я все-

таки молодец, удалила все твои номера телефонов, сообщения, письма

и вернула все твои вещи, к которым испытывала соблазн прикоснуть-

ся. Ничего больше нет. Стерла все. Выбросила.

Странно, что я тебя так любила, но абсолютно ничего не знала,

даже не смогла выучить на память последний твой номер телефона.

Ты каким-то фантастически-мистическим образом без права на

«подумать» стал героем в моей жизни. Но тебе больше нельзя отводить

главные роли, ведь твоих чувств и поступков хватило только для опре-

деленных сцен нашего фильма, после чего отошел на задний план.

Неделя без тебя. Помнишь, почему мы расстались? Конечно, пом-

нишь. Именно поэтому ты целую неделю не звонишь и не срываешься

с работы ко мне.

Ты согласился на пари: если ты уходишь и не возвращаешься сего-

дня, то ты уходишь навсегда. Ты смеялся над сумасшедшим условием,

убеждая меня в том, что такого не может быть, что ты сейчас решишь

свои дела и обязательно вернешься.

Но ты не пришел.

Я это предчувствовала, но ждала. И когда я набрала твой номер, ты

резко ответил, повторив трижды, видимо, с острым желанием сделать

мне больно, это короткое и не оставляющего шанса для уточняющих

вопросов слово: «НЕТ! НЕТ! НЕТ!»…

После ответа «да» всегда еще появляются сомнения в виде «Точно?

Правда?», а вот после утвердительного острого и резкого «нет» уже не

стоит ничего уточнять.

Плакала ли я? Нет, это не ты спрашиваешь, ведь ты терпеть не мог

моих слез. Это я вспоминаю, что со мной было в тот бесконечный

119

вечер. А я не плакала, лежа на диване и рассматривая трещины на по-

толке. Пока я изучала белизну потолка, казалось, что по нему про-

плыли мысли как колючие воспоминания, ожили наши тени…

Всего пару часов назад ты был со мной. Говорил о том, что все будет

хорошо. Какая же я дура! В который раз поверила вранью. Такому ци-

ничному и примитивному, такому беспардонному и наглому. Отлич-

ная игра, мой дорогой, ты – прекрасный антигерой.

Я часто смеялась над тобой, говоря, что не верю твоим высокопар-

ным фразам, которые ты явно позаимствовал у классиков, воспроиз-

водя их в момент мольбы о прощении… Всегда хотела понять, как ты

мог так спокойно обманывать и уходить?

Что человеку необходимо делать, чтобы забыть о боли, которую он

ежечасно причиняет тому, кто любит его? Я мечтала сводить тебя

к кардиологу, хотелось убедиться в наличии у тебя сердца и в том, что

оно как у всех. Сердце у тебя было, его стук я помню, когда ты просил

лечь тебе на плечо. Ты обижался, когда я отворачивалась от тебя в дру-

гую сторону. А я ревновала, словно это привычки, приобретенные

в других отношениях до меня, и которые ты беспардонно принес

в наши отношения.

Вначале люди любят друг друга, а потом дистанции между ними

превращают все в немое кино. Черно-белые воспоминания, классиче-

ская музыка и на этой пленке кадры со временем стираются. Остается

едва доносящаяся музыка… едва узнаваемый любимый голос… блек-

лые сны и… только от имени любимого человека, случайно услышан-

ного в толпе, что-то кольнет внутри…

Неделя без тебя, без тревожных «приду», «ты где», «все будет хо-

рошо»…

Ничего больше нет, есть каждый из нас, но по отдельности.

Последние слёзы трудноподчиненным потоком текли из моих

глаз… А в ночном телешоу ведущий вдруг сказал, глядя на меня с эк-

рана:

«А теперь мы скажем Тимуру до свидания!»…

Вот она! Вот эта долгожданная фраза!!! Да-да, теперь мы скажем

тебе «до свидания»…

Случайно услышанное твое имя напомнит о том, как же долго не

было тебя, как давно мы стали актерами немого кино…

120

С…Ч…А…С…Т…Ь…Е…

Счастье – это цветные импульсы случайных мелочей…

Счастье – это когда Он называет тебя по имени…

Счастье – когда ты ловишь ЕГО улыбку среди чужих лиц…

Счастье – когда ты знаешь, что это счастья короткий миг, что он

запомнится НАВСЕГДА…

Счастье, когда ты говоришь ему «люблю», а в реальной жизни –

дрожишь как маленькая при встрече с ним…

Счастье, когда ты встречаешь свою главную любовь в жизни после

долгих лет ожидания, и говоришь ЕМУ самые важные слова…

А главное, счастье – не надо искать… Рискуешь не найти…

Оно – в приятных мелочах… в детских мечтах… в фантазиях

и снах…

121

СИМБИОЗ ДВУХ СТИХИЙ…

«Кого ты хочешь видеть рядом со мной?», – неожиданно спросила

Она у Него…

Этот вопрос огорчил Его: она что-то задумала в жизни изменить…

Однажды у него не хватило сил, любви, веры, и он не вошел в ее

жизнь. Чувства превратились в дружбу.

Дружбу, пропитанную воспоминаниями, ностальгией, недосказан-

ностью и мелкими обидами…

Длинный и болезненный процесс трансформации страсти, без-

умства, симбиоза двух стихий в сдержанную, безобидную и вечную…

дружбу…

Огромные ожидания счастья превратились в воспоминания…

Эволюция любви…

Что же происходит с любовью, когда остается только дружба?

Душевные шрамы, хронические сезонные боли, приступы тоски за

прошлым…

Остается дружба «безупречного качества»…

Они откровенны и добры друг к другу, живут по закону:

«Ты где-то рядом, но я не жду тебя».

Он не мог подумать, что от ее вопроса так защемит в груди…

«Малыш, я хочу, чтоб с тобой был мужчина,

который будет любить тебя, как я…»…

122

РЕКЛАМНАЯ ПАУЗА

В этот город не спешит весна…

В нем теряются чувства и люди…

Объединяет их всех тишина…

Дорогая Москва в ожидании чуда…

В этом городе есть где-то ТЫ,

И в глазах твоих много сиянья…

Растопи поскорее все льды!

Ведь истек наш срок раставанья…

И в ночной молчаливой тоске

Ты заглянешь в московские окна…

Где-то тени твои и мои

живут в ожиданье… любви

Иногда, кажется, что любимый человек тебя не понимает.

Как узнать? «Оформляешь» свои мысли в звуки и слова.

Приём-приём! Выходишь «в эфир», убеждаешься, что он «настроен

на частоту твоей волны», слышимость отличная…

Но для него это «вещание», как бесконечный поток спама…

Хм-м-м…И тогда уже НЕ кажется, что он тебя не понимает…

Ну и для чего призывать человека оставаться на твоей волне, про-

сить не переключать «каналы», если ему все равно, с кем быть и как

жить?!

Красноречивое молчание… это, когда кажется, что слова – третий

лишний между вами… Или ты – третий лишний…

И нарушить молчание – как добровольно согласиться на расстрел

озвученным безразличием…

У молчания – иностранный язык, практически не дается никому

для владения им и понимания…

Чувство – либо есть, либо – нет… Все остальное – особенности точ-

ности перевода и расшифровки молчания любви…

Прекращаю вещание. Переключаю каналы.

Ухожу на «рекламную паузу»… чтоб однажды вернуться туда, где

с нетерпением ждут «продолжения» моего вещания.

123

УЖЕ НЕ БОЛЬНО

Вспомнилось, как детство проходило в уютном киевском дворике

под шум и бесконечные игры соседских ребят. По первому зову мамы:

«Инна, домой!» – я никогда не возвращалась, а вот после третьего

«звонка», который отличался своей нервозностью и настойчивостью,

я все-таки покидала дворовое «поле боя» и с арсеналом мячей, скака-

лок и прочего советского инвентаря переступала порог дома.

И тут наступал самый трогательный момент, когда родители бро-

сали свои дела и выходили посмотреть на свою «атаманшу». Молча-

ливым взглядом они оценивали с ног до головы мой вид и вздыхали.

А я нарушала подозрительную тишину возмущением:

«Мам, пап! Неужели когда-нибудь настанет тот день, когда на моих

коленках не будет царапин, шишек и синяков и белые носочки не

будут одноразовыми?!»

Родители с пониманием относились к моему «крику души» и лишь

просили быть осторожнее. И вот каждый раз, когда я вижу, в каком

виде приходит домой мое чудо, улыбаюсь, узнавая свой почерк…

В детстве боль оставляла следы, царапая нашу кожу, … а во взрос-

лой жизни – царапая нашу душу…

И порой так хочется по первому «звонку» сказать: «Мам, уже

бегу»… И молча, глядя в родные глаза, взглядом ответить: «Не вол-

нуйся, мне не больно!»…

124

РАСПИСАНИЕ СЛУЧАЙНЫХ ВСТРЕЧ

Могу подтвердить, что Москва тоже тесна, здесь можно ежедневно

встречать одних и тех же людей в вагоне метро, случайных, чужих,

незнакомых…

Можно встретить дважды в течение трех дней в разных местах го-

рода Тамару Гвердцители с исполнением песни, от которой душа про-

воцирует всемирный потоп…

С такой завидной частотой можно встречать всех, кроме ЛЮБИ-

МЫХ…

Для них мир не тесен, без границ… без случайных совпадений…

Они появляются в жизни по какому-то загадочному расписанию,

непредсказуемому…

Поэтому так часто встречи оказываются опоздалыми… ненужными…

или такими долгожданными и дорогими…

Счастливое совпадение – это, когда тот человек, который снится

тебе в счастливом сне, и тот, с которым ты просыпаешься, – один и тот

же человек…

Немного не совпадает – когда тебе настойчиво и бесконечно снится

любимый человек, но утром просыпаешься одна.

Категорически не совпадает – когда вы снитесь друг другу, как

наяву, нежно и любя, а просыпаетесь в разных местах и с другими

людьми.

Автор наших снов пишет сюжеты своих романов…

Жаль, что в основном, он увлекается фантастикой, …в которую,

порой, так хочется верить.

Приятных совпадений!

125

ЭПИЗОД

Иногда человеку достаточно подарить одну песню и понять, что не

стоит его именем называть целый альбом.

Иногда человеку достаточно посвятить одну главу, чтобы понять –

он не главный в этом романе…

А сколько необходимо времени, чтобы понять: стоит ли этому че-

ловеку посвящать и доверять свою жизнь? Не найти ответа…

Только вот на 101-й странице своей книги я поставила троеточие…

захотелось сжечь, порвать, психонуть!!!

Или вместо заключения размыто что-то нарисовать, что-то спеть,

но только не превращать свое отчаяние в слова…

Всего одна песня имени…

Всего одна глава имени…

Всего на одну боль в жизни может быть больше…

Такими глупыми кажутся слова…

Нелепая попытка удержать тебя…

Ты не звони. Нет! Только не молчи!

Я ухожу. Но буду ждать всегда…

Так быстро к тебе навстречу шла…

И вот медленно плетусь назад…

Только б не упасть. Ведь пропаду,

Оступившись о твой холодный взгляд…

И снова ночью только бы уснуть.

Я помолюсь тихонько, не спеша…

Обреченно кричу – не вернуть!…

Исчезает любовь.

Здравствуй, пустота…

126

В МОЛЧАНИИ…

В молчании так много высоких нот,

прерывистых,

мажорных

и минорных…

В молчании – тревога и покой,

любовь и пустота…

В молчании – неясность и безразличие,

нежность и чистота…

Три километра смс банальных слов.

Лишь тишина как громкая музыка

поговорит с душой.

Все хорошо.

И даже в молчании так много тебя…

Молчать – не значит игнорировать…

Не сдерживать слова – не значит сказать главное…

Не говорить о чувствах – не значит не любить....

Уходить – еще не значит навсегда…А возвращаться –

не значит, что надолго…

Запутаться легко… и даже это в этом мире что-то значит....

127

ГЛУПО ЖЕ…

Глупо – это когда продолжаешь из года в год открывать свою душу

тем, кто от нее прикрывается и отворачивается…

А ты, как дура, стоишь с оголенной душой…

Потом она заболевает и нуждается в бережном уходе. Длительный

постельный режим с завтраком, незаметно переходящим в ночной

ужин…

Полное отсутствие симптомов жизнеспособности…

Повезет, если время стремительно увлечет тебя за собой…

И так хочется душу на замок, укутать в теплый длинный шарф,

чтоб не пыталась выдавать жалкие сигналы и звуки…

Глупо наступать на одни и те же грабли и верить в тех, кто в свою

душу не пускает, а твою – разрушает…

Глупо же…

Постельный режим прекрасен лишь при отсутствии работы мозга

и при наличии любимого человека рядом…

Внезапный твой звонок…Как старая игра, манящая на новый уро-

вень. Ее мне не понять и не постичь. Я не хочу играть. Не то, чтобы

боюсь проиграть, отнюдь… Я устала бесконечно играть и твои новые

правила изучать…

Глупо же…

The game is over…

128

ТАК БУДЕТ НЕ ВСЕГДА!

Настойчиво стучала,

не отходя от двери,

шла напролом и даже сносила препятствия любой тяжести, врыва-

ясь в новый мир…

Но не чувствовала себя триумфатором – я попадала не в свою «сказ-

ку» и отведенные мне роли разрушают…

Усилия напрасны? Нет, в жизни всё не напрасно.

И, вооружившись, подсказкой или знаком писательницы Е.Рог,

каждый раз набивая «шишку» от удара о стену непонимания, одино-

чества и молчания, говорю себе: «Так будет не всегда!»…

И это, как ни странно, срабатывает.

Я в это верю.

И с этим теперь живу…

129

БРАТУ

Люблю его …

Помню все до мелочей…

Болею, когда ему больно…

Горжусь им, когда счастлив он…

Стал отцом для моего Кузи… порой заменяет и меня…

Он критикует все мое «творчество»…

Терпеливо ждет и встречает мои поезда.

Его: «Ну, как ты?!», – очень дорогого стоит…

Мое молчание его ранит…

Мои тревоги повод для его заботы.

Любимый брат.

Сколько бы ни было любимых мужчин, но родной он уже один…

Люблю и скучаю.

Пусть даже получу от него за эти строки откровения…

130

ИСТОПТАННЫЕ ДУШИ

Метро…

В него тебя заносят, из него – выталкивают.

Не успевают двери метро открыться на станции, как тебе уже дают

понять габаритные пассажиры, что за право сделать шаг из вагона,

придется еще побороться…

Бегут, толкаются, угрюмо встречают взглядом, спешат, словно

живут на опережение… И, кажется, что за место на эскалаторе, готовы

вступить в бой… Ну, в словесную перепалку как минимум…

Бросились в глаза истоптанные башмаки пролетающих пассажи-

ров. На блестящей черной коже четко остался след чего-то глупого

и бесформенного… Бог с ней с обувью…

А сколько в лицах этих прохожих истоптанных душ… под гримом

времени, яркой помады и густоты ресниц… укутанных в теплые

шарфы…

Изношенная обувь – выбросится… А истоптанная душа может спа-

стись новой любовью!

Люблю растворяться в метро, принося в жертву свои сапоги…

А сама жизнь постоянно требует немного других жертв…

131

НЕ ОТРЕКАЮТСЯ, ЛЮБЯ?

Не отрекаются, любя?

Любя лишь смело предают…

И наступает вдруг зима…

Ты исчезаешь, боясь в глаза взглянуть…

Вот ты пришел, когда темно –

Мужские приступы души…

Не отрекаются любя…

Не плачь. И ничего не говори…

И так хотелось теплоты

В ночном холодном снегопаде!!!

Но шрамы боли не заросли…

Уходи, унося щемящее «прости»…

Не отрекаются, любя…

Ведь жизнь кончается внезапно…

Несвоевременное прости…

Бежит за мной… уже напрасно…

132

АНГЕЛ-НЕВИДИМКА

Дарить радость и добро – это призвание некоторых людей. А вот ца-

рапать человеческие души тонким ножиком поступков и слов – уже

«талант» многих. «Работы» проводятся под анестезией любви.

Остаются шрамы. Достаточно глубокие. При необходимости вывести

их, обратитесь к «художнику, который рисует дождь». Он заменит

шрамы… ЯРКОЙ радугой. И больше не дарите свое добро талантли-

вым «царапальщикам» души…

– Почему ты мне никогда не звонишь?

– А ты часто созваниваешься со своим Ангелом? Я рядом, незримо,

преданно и искренне оберегаю тебя…

– Ты не хочешь прикоснуться к моей щеке?

– Я это делаю миллион раз в день, водя мышкой по твоей фотогра-

фии…

Когда мы любим, словно, крыльями незаметно обнимаем любимого

человека, помогая ему взлетать…

Мы молча сопровождаем его полет… Ангел-невидимка… Только

бы ему было легко… Когда мы любимы – наши крылья становятся

больше и нежнее… И тогда появляется еще больше ответственности

за совместный полет…

Это же так просто – подарить человеку нечаянную радость. Улыб-

нуться невзначай. Набрать чей-то номер телефона. Или отправить дол-

гожданное смс со словами: «Люблю, не скучай».

Это же так просто – не ждать, а делать самому… Это же абсолютно

не страшно и не сложно ответить на письмо тому, для кого день ожи-

дания как вечность. Это же так просто быть немного великодушнее,

честнее и добрее к тем, кто нас искренне любит… Быть Ангелом… так

просто…

133

МАМЕ

С утра глаза на мокром месте…

Сегодня как никогда надо быть дома и прижаться к близкому и са-

мому главному человеку на свете…

Я знаю, что сегодня ОНА ждет меня как никогда…

Мамочка, с Днем рождения!

Мама… Самое дорогое слово, любимый родной человек, преданный

Ангел, искренний друг, любимый мой критик и бесконечная неж-

ность…

«В мире так мало тепла, все лишь полынь да зола,

но терпеливо ждала ты меня»…

Не передать словами чувств любви и благодарности за заботу, за

тихую молитву, за силу любви, за терпение в ожидании…

«Тебя никто не обижает?», – ежедневно слышу от нее и улы-

баюсь… «Мамочка, я же уже большая!!!»…

«Ах, где ты там большая», – подшучивает мама.

Спасибо, моя любимая и дорогая мамочка, за то, что ты есть, жи-

вешь, посвящая нам свою жизнь, делая нас мудрее, сильнее и душев-

нее!!!

Ты прочитаешь и улыбнешься, даже знаю, что спросишь: «Доця,

ну где же ты взяла эту фотографию?!».

134

ТАНЕ БУЛАНОВОЙ

Каким-то тонким ручейком

Течет души твоей слеза…

И ускользнет, сбежав тайком,

«Не отрекаются, любя»…

И где-то в небе «раненые птицы»,

И все «куда-то спешат такси»…

Твоим мечтам суждено случиться,

Пусть станут явью твои сны!

Пусть «посылает небо знаки вам»,

И «скажет тебе правду атаман»!

А в зимний вечер, когда за окнами темно,

«Пусть будет мир!». Пусть будет тепло!

И, когда встретишь ты ЕГО среди толпы,

Он не свернет уже тогда с твоей тропы!

Ведь, «словно листья на ветру разлетаются мечты»,

И сойдутся (!) у твоей любви мосты!!!

Пусть «душа любовь твою повстречает»,

И Ангел-хранитель никогда ее не покидает!

Он тихо за руку возьмет и на ухо тебе шепнет:

Не плачь!