Под именем де Монтревель

Глава 1

Париж, март 2018 года

Дождь в Париже бывает разным. Этот не хлестал по карнизам и не заливал витрины, а висел в воздухе мелкой, холодной взвесью, просачиваясь сквозь одежду и оседая на коже липкой дрожью. В кабинете редакции Le Clairon, крохотного интернет-издания, вечно пропахшего кофе и дешевой типографской бумагой, этот дождь напоминал о себе лишь струйкой воды на подоконнике, которую никто не спешил вытирать.

Клэр Деверо сидела, вжавшись в старенькое офисное кресло, и смотрела, как мигает курсор в конце последнего абзаца. Статья о городской свалке в пригороде была готова. Еще одна. Очередной кирпичик в стене материалов, которые верстальщик положит в раздел «Новости районов», где их никто никогда не найдет.

Ей было двадцать, она училась на втором курсе журфака Сорбонны и подрабатывала здесь, чтобы хоть как-то помогать своей семье в оплате съёмной квартиры.

Сегодняшний вечер был пропитан чувством раздражения особенно остро. Её раздражало всё: дребезжание принтера, доставшееся по наследству от 90-х, визгливый смех Лизы из отдела рекламы, даже мерцание монитора, казалось, было злонамеренным. Клэр откинулась на спинку стула, сжала пальцами переносицу и глубоко вздохнула, пытаясь унять подступающую мигрень.

– Деверо, – голос главного редактора Бернара Лемуана всегда звучал так, будто он только что разгадал чью-то глупую шутку и теперь явился вынести вердикт. – Зайди.

Лемуан не спрашивал. Он констатировал факты.

Клэр поднялась, одернула свитер. Кабинет шефа находился этажом ниже – царство полумрака, пыльных стопок газет и картонных папок, перевязанных бечевкой. Ей всегда казалось, что в этой комнате пахнет чужими тайнами и упущенными сенсациями.

– Присаживайся, – буркнул Лемуан, не поднимая головы от бумаг. Он еще с минуту шелестел страницами, давая ей прочувствовать свое положение. Клэр терпеливо ждала, разглядывая жирное пятно на его галстуке. Наконец, он отложил папку в сторону и водрузил на нос очки для чтения, поверх которых и уставился на неё.

– Так… Ты ведь хотела стать автором популярных статей? Или я что-то путаю?

Клэр насторожилась. В его тоне не было и намека на сарказм, что было еще более подозрительно.

– Хотела. И хочу, – осторожно ответила она.

– Ну вот и славно, – Лемуан откинулся на скрипучем кресле и позволил себе тень улыбки. – Считай, что твоё желание начало сбываться.

Он выдержал паузу, наслаждаясь её замешательством. Клэр молчала, лихорадочно перебирая в голове возможные подвохи. Ранее шеф не баловал её таким вниманием.

– Тебе знакома фамилия де Монтревель? Адриен де Монтревель?

Фамилия была знакома. Она мелькала в экономических хрониках, в светских колонках и в криминальных сводках на грани фола. Строительство, ветряные электростанции. Типичный портрет современного охотника за деньгами.

– Один из богатейших людей Франции? – уточнила Клэр, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Миллионер, насколько я помню.

– Именно, – Лемуан подался вперед, опираясь локтями на стол. – И этот самый месье де Монтревель хочет дать интервью. Легкое, имиджевое. Без грязи, без скандалов. И, что самое интересное, платит он за него баснословные деньги.

Клэр ждала продолжения. Такие заказы обычно доставались маститым авторам-мужчинам из солидных изданий.

– Встреча, по его условиям, состоится в Марселе. На его яхте, – Лемуан говорил это так, будто речь шла о поездке в метро.

– На яхте, – эхом отозвалась Клэр. – В купальнике, значит, интервью брать?

Редактор хмыкнул, но его глаза остались холодными и цепкими.

– Клэр, этот человек заплатит нам столько, сколько мы не зарабатываем за полгода. И если он попросит журналиста станцевать канкан на палубе, я отправлю к нему танцора. Но он попросил журналиста. И выбрал я, в конечном счете, тебя, потому что… – он помедлил, словно взвешивая слова, затем выдвинул ящик стола и достал тонкую, почти пустую папку. Положил её перед Клэр. – Потому что ему нужна молодая, смышленая девочка, которая не станет лезть в дебри. И ещё… Кажется, он знал твоего отца. Здесь кое-какие старые вырезки по проектам, где мелькала фамилия Деверо.

Комната будто качнулась. Звуки – шум дождя, гул вентиляции – отдалились, сменившись гулом крови в ушах. Клэр смотрела на папку и видела перед собой не бумагу, а тот самый день три года назад, когда мать, не плача, сообщила им с братом, что отец погиб на стройке. Несчастный случай. Официальная версия, в которую не верил никто из близких. Слишком много вопросов, слишком поспешные похороны, слишком странные люди, приходившие к ним домой с соболезнованиями, от которых пахло не горем, а опасностью.

– Это шутка? – голос сел. Клэр прокашлялась. – Вы это серьезно?

– Я никогда не шучу деньгами, – Лемуан пожал плечами, отводя взгляд. Он уже сделал своё дело. – Я не лезу в твои семейные дела, Деверо. Мне нужен гонорар. А хочешь ты узнать, что связывало твоего отца с де Монтревелем, или нет – решать тебе. Но папку я бы на твоем месте полистал. Хотя бы ради интереса.

Клэр медленно, ватными пальцами, взяла папку. Подняла на Лемуана глаза. В них плескалась буря благодарности, страха и жгучего, почти болезненного любопытства.

– Спасибо, – выдохнула она.

Лемуан уже снова уткнулся в свои бумаги, всем видом показывая, что аудиенция окончена и эмоции его не касаются.

Клэр вышла из кабинета, прижимая папку к груди, как спасательный круг. За окном дождь почти стих, превратившись в морось, но Клэр этого не заметила. Она смотрела прямо перед собой невидящим взглядом. Через два дня она будет на яхте у человека, который, возможно, держит в руках ключ к главной тайне её жизни. Ради этого ключа она была готова не только наступить на горло своим принципам, но и научиться танцевать канкан.

___________________________________________________________________________________________

Поезд прибыл на вокзал Марсель-Сен-Шарль по расписанию, выплюнув Клэр на перрон под ослепительное, непривычно теплое для марта солнце. Воздух здесь был густой и сладкий – смесь соли, водорослей, выхлопных газов и доносившегося с набережной запаха жареной рыбы. Пальмы вдоль широких бульваров казались бутафорскими, слишком расслабленными для её взвинченного состояния.

В своем строгом светлом пиджаке, джинсах и с тяжелой сумкой через плечо она чувствовала себя муравьем, попавшим в коробку с дорогими безделушками. Яхты у причала сияли белизной корпусов и зеркальными стеклами, отражая беззаботную, чужую жизнь.

– Мадемуазель Деверо?

Голос раздался так неожиданно, что Клэр вздрогнула, хотя внутренне готовилась к встрече. Обернувшись, она увидела мужчину лет тридцати. Коренастый, с мягкой, чуть ленивой улыбкой на загорелом лице. Простая льняная рубашка, дорогие часы на загорелом запястье, спокойный, изучающий взгляд.

– Лоран Морель, – представился он, чуть склонив голову. – Друг Адриена. Он просил встретить вас и проводить.

– Очень любезно с вашей стороны, – ответила Клэр строже, чем следовало. – А где же сам виновник торжества?

– На яхте. Решает последние вопросы с офисом. Вы не против пройти к машине? – он указал на припаркованный неподалеку красный «Опель». Тон его был безупречен, но Клэр уловила в нем стальные нотки, не предполагающие отказа.

Через десять минут они подъехали к частному причалу. Когда она ступила на деревянный настил, сердце заколотилось где-то в горле. Шаги гулко отдавались в тишине, нарушаемой лишь звоном такелажа о мачты.

– Адриен говорил, что вы журналист? – как бы между прочим спросил Лоран, искоса поглядывая на неё.

– Да, – коротко бросила Клэр, глядя прямо перед собой.

– Любопытно, – в его голосе послышалась усмешка. – Обычно к нему присылают либо матерых волков в дорогих костюмах, либо дам с манерами бульдозера. Вы… иная.

– Думаю, мы оба скоро узнаем, оценит ли месье де Монтревель эту «инаковость», – парировала Клэр, не оборачиваясь.

Лоран тихо рассмеялся и, сделав приглашающий жест, указал на сияющую белизной яхту, возвышающуюся у пирса, как айсберг.

– Прошу.

Клэр ступила на трап. Под ногами качнулось, и паника на секунду захлестнула её с головой. Она замерла, вцепившись в поручень. «Сбежать, пока не поздно», – пульсировало в висках. Но любопытство – тяжелое, темное, замешанное на горечи утраты – толкало в спину сильнее любого Лорана.

Она сделала шаг, другой – и оказалась на палубе.

Внутри яхты было прохладно и тихо. Пахло дорогим деревом, кожей и морем. В кают-компании, залитой светом из панорамных окон, у стойки с напитками стоял мужчина. Он не обернулся на звук шагов, продолжая смотреть куда-то вдаль, на линию горизонта.

Клэр замерла на пороге. Внезапно ей показалось, что она здесь лишняя, что она вторглась в чужое, очень личное пространство. Она кашлянула.

Мужчина повернулся медленно. С той ленцой, которая бывает только у людей, привыкших, что мир ждет.

Адриен де Монтревель был высок, широкоплеч и поджар, как человек, для которого спортзал – такая же необходимость, как душ. Безупречно выглаженная светлая рубашка с закатанными рукавами открывала крепкие предплечья. Но не это заставило Клэр внутренне сжаться. Её взгляд сразу же, помимо воли, прикипел к его лицу. Тонкая неровная линия шрама рассекала левую бровь и уходила глубоко в висок, придавая безупречным чертам опасную, почти хищную асимметрию. А глаза – черные, глубокие, с прищуром человека, который видит вас насквозь и заранее знает все ваши мысли.

Он смотрел на неё дольше, чем позволяли приличия. Изучал. Оценивал. Клэр почувствовала себя букашкой под микроскопом.

– Мадемуазель Деверо, – наконец произнес он. Голос низкий, чуть хрипловатый, без тени приветствия. Просто констатация факта.

– Месье де Монтревель, – Клэр выдержала его взгляд, хотя внутри всё дрожало.

– Не ожидал, что редакция отправит… вас, – в его голосе прозвучала лёгкая насмешка.

– А кого вы ожидали? – её брови чуть приподнялись. – Кого-то более… привычного?

– Возможно, – уголки его губ дрогнули в легкой ухмылки и Клэр заметила – его улыбка – вернее, сама линия рта в покое – была едва уловимо неправильной, словно старая травма оставила след не только на коже, но и в мимике.

Он сделал широкий приглашающий жест в сторону дивана. Сам остался стоять, опираясь бедром о стойку. Властный, расслабленный и смертельно опасный.

– Вы совсем не похожи на журналистов, с которыми я привык иметь дело, – сказал он, не сводя с неё глаз.

Клэр не ответила. Она опустилась на край дивана, положив сумку рядом. В его взгляде мелькнуло что-то, что она не смогла идентифицировать – интерес? Предупреждение? Она вдруг с ужасающей ясностью поняла, что попала в ловушку. Красивую, дорогую, хорошо продуманную ловушку, имя которой – тайна её собственного прошлого. И этот человек, с лицом античного героя, отмеченным печатью насилия, был здесь главным охотником.