На осенних ветрах
- -
- 100%
- +
© Э. Пургалина, текст, 2025
© Издательство «Четыре», 2025
Помолись за меня
Помолись за меня,Ибо я разучилась молиться.Упадают слова моиВ бездну меж «было» и «есть»,Так похожи осколкиМолитв на бескрылую птицу,Так бессильны они —Не сложить, не пропеть, не прочесть…Помолись за меня.Чтобы близких моих и любимыхНе пришлось мнеТерять никогда. Никогда.Чтобы горькое гореПредставилось преодолимым,Чтобы чёрным мечомНе коснулись их боль и беда.Помолись за меня,Если я не смогу, не сумею,У суровых камней,У холодного ветра в плену,Ушибаться и дальшеИдти, ни о чём не жалея,Обжигаться и всё жеТянуться руками к огню.Забывать и прощать.Как же много нам нужно уменья.Не вполголоса,Голосом сердца поются псалмы,Полной горстьюМечтания – в долг у мгновенья,Безрассудно, бесстрашноУ вечности – счастья взаймы.Попроси за меня,Чтобы я научилась молиться.Чтоб хватило мнеСилы, надежду на чудо храня,Не отчаяться, не ослабеть,Не споткнуться и не оступиться,Умоляю тебя,Ангел мой, помолись за меня…Мы думали
Мы думали, всё повторится,Но сколько воды утекло…И памяти тёмная птицаКрылами разбила стекло.Мы были цветным пластилином,На жёстких ладонях судьбыСвою создавая картину,Кровавя упрямые лбы.Мы думали, жизнь бесконечна,А сила пребудет всегда,И будет сиять семисвечник,Зовущая в небо звезда.Кто мы перед Смертью и Жизнью?Что сделали, что не смогли?Напиток горюче-полынный,Иль пьяные соки земли?Пожаром закату пролиться,В цвет сумерек кровь и вино.Мы думали, всё повторится.Но этого нам не дано…Я – своя
В опалово-прозрачном небеЗажглась вечерняя звезда.Чужою быть мне выпал жребийНа всех дорогах в никуда.И так сквозь месяцы, и годы,Сквозь жизнь – остывший неуют,Вкус неприкаянной свободы,Неловких слов слепой приют.Ах, обречённость долгих странствий,Без якоря и налегке,В продутом ледяном пространстве,Дрожа на остром сквозняке,Не сосчитать ошибок горьких,Но, впрочем, что уж их считать?А любопытная галёркаТак любит кровью пировать…Так рвётся заглянуть под кожу,Туда, где плачет и кричит,Где сбросить горестную ношуДуша напрасно норовит.И вновь, и вновь, латая этуРазодранную шкуру дня,Чужою мне плутать по свету,По всем дорогам в никуда.И всё же, как ручьи сольютсяВ один отчаянный поток,Дороги эти обернутсяЗакатным половодьем строк.И я, согретая биеньем,Единым пульсом бытия,Пойму, что с этого мгновеньяЯ – не чужая. Я – своя.Жизнь
Жизнь мне ничего не задолжала.Полной мерой счастья и беды,Дружбы и предательства. Причалы.Крошки хлеба, роскошь нищеты.И перроны – взмах руки прощальный —Ярость расставаний и потерь,Луч надежды, трепетно-хрустальный,В прошлое захлопнутая дверь.Нет, меня ни в чём не обделилаЖизнь. Строптиво, смело, невпопад —Как могла, так и жила. ХранилаЯркость красок в поздний листопад.В темноте порою шла на ощупьИ не ведала, куда дойду.И вымаливала путь попроще,Но не принимала пустоту.Долотом, рубанком, по живому,Слой за слоем, лишнее – долой.Что осталось – я. По голубомуКрасным шла дорогою земной.Я – не та, что плакала до хрипаИ влюблялась страстно и взахлёб…Облетит листва с осенней липы.Всё, что было, помню. И озноб.Но слова, что я всегда ценила,Всё ещё дано мне услыхать,Всё ещё дано мне – страстью, силой,Кровью – всё перемешать в чернила,Чтобы жить, дышать, любить, писать.На закате
Прохлада, ветерок. Вино и виноград.Пролившись яростно, закат багровыйНакинул не спеша на красочный нарядЛиловый плащ с полоскою вишнёвой.День отшумел, причалив в тишину —К добру ли, к худу – позже будет ясно,Здесь берег ждёт притихшую волнуВ надежде удержать её напрасной.В дрожащем мареве сгорающих минутОсобый вкус у каждого мгновенья,Возможно всё, сейчас – и только тут —И вздох, и тайна, и прикосновенье.Омытый волнами, не растерял закатНи волшебства, ни ясности, ни света,И время жизни вдруг откатится назад,Своим дыханьем продлевая лето.Земное
А может, правда, зарослаДорога в рай травою…А может, не было еёИ вовсе – не узнать…Но в этом мире нам данаДождями и зарёю,Дыханьем моря, пеньем птицЗемная благодать.Земная жизнь – разбег души,Дерзанья, сумасбродства,Живым – живое. Разомкнуть,Перешагнуть за край,И полной мерой заплатитьЗа право первородства,И тяжко проторить путиВ свой личный ад и рай.Земная жизнь. И вновь войнаУ нашего порога.Опять убитым горький счётОтсчитывает кровь,И в страшной битве вековойМеж Дьяволом и БогомМы – кто? На чьей мы стороне?И, да свершится вновьПобеда Света бытияНад Злобою и Тьмою,Та, что потерями ужеОплачена сполна,Чтоб до конца не зарослаДорога в рай травою,Чтоб нам не потерять её,Коль всё же есть она.Вера
Чудес не бывает. Мы знаем.Мы прожили жизнь.Мы кровью училиНелёгкую эту науку —Прощаться, прощать,Принимая страданье и муку,Теряя и вновь находяПутеводную нить.Чудес не бывает. СплетаютСвой странный узорНабухшие вены трудовИ тяжёлых сомнений,А чудо проглянет поройСредь ночных сновиденийЗатем, чтобы в утро уйтиМеж раздёрнутых штор.Чудес не бывает. Но чем жеМы живы ещё?Великая магия жизни,Что всё сотворила,Нас держит Надеждой,И Верой, и горестной силой,Врачует потёртым своимМилосердья плащом.И – да, мы не те, что стоялиВ начале. Не счестьОтметин и шрамов,Попыток исправить раздоры,Утерянной дружбы,Истлевших любовных узоров…Чудес не бывает, но всё жеТак хочется верить, что есть!Наследство
В разноцветном парке детстваМы качались на качелях,Мы катались на лошадкахИ машинках цвета беж,В том волшебном королевствеПесни пели каруселиИ играли в догонялкиС нами множество надежд.Да, в прохладном старом паркеСам король играл на флейте,Мы вставали на носочкиИ водили полонез,Стали поздним мы подарком,И читал стихи и сказки,И поил водой с сиропомМаленьких своих принцесс.Вдаль ушло и растворилось —Жизнь плела свои сюжеты.И принцессы постарели,А король уплыл во тьму,Только память сохранила —Синий томик, «А. С. Пушкин»,Руку, что его держала,И – закладкою – тесьму.Всё, что мы хранили с детства,Что от короля досталось —Ценность слов и обещаний,Вера в чудо и любовь —Нерастраченным наследствомДетям с кровью передали,Чтобы было чем согретьсяСредь жестоких холодов.Память
Отпусти меня, память, туда,Где ещё ничего не случилось,Где мечты облекались в словаИ не знали незримых границ,Где лучом ворожила звездаНа подушке полёт белокрылый,Неизведанные островаИ исписанных кипу страниц.Отведи меня, осень, туда,Где весна выбирала объятья,Где дрожала роса в лепесткахИ молчание знало ответ,Где, казалось, стучат поездаБесконечности жизни заклятьеИ беспечность цвела на губах,Будто розово-ранний рассвет.Приведи меня в тот лабиринт,Где блуждали беда и надеждаПо манящим путям в никуда,На обманчивый, гаснущий свет,И кровавый цветок ГиацинтПел своё – обречённо и нежно, —Что за болью придёт пустота,Красоты исчезающий след.Я вернусь, оттого что нельзяВдруг свернуть или остановиться,И решенья судьбы не зависятОт прихоти слёз или снов,И по краешку жизни скользя,Как перо зачарованной птицы,Может быть, вдохновением высиМеня осчастливит любовь.Слова исчезают
Слова исчезают, как дым на ветру,А память останется, ей – послесловье,Играют навылет любовь с нелюбовью,И призрачен, странен туман поутру.Слова исчезают, потратив сполнаИ силу, и слабость, открыв до пределаСвою беззащитность. Не в этом ли дело,Что так отрешённо звенит тишина…Слова исчезают. Лишь эхо в путиДрожит окончаньями горькой утраты,И кажется, слышно: «Любимый, куда ты?»,А может быть, это: «Родная, прости…»?Слова исчезают, пролившись, как кровь,И вряд ли отыщутся вдруг солонее,Храни же их, память! Бывало ль смешнее?Сыграла навылет с любовью любовь…Слова исчезают…Цыганка
Я давно не играю в азартные игры с судьбой,Оскудела казна, облепила вселенская слякоть,И немного гнусавым сопрано рыдает гобой,Вспоминая о той, что умела смеяться и плакать.На аллее платанов взглянула цыганка в ладонь —Жизнь ещё начиналась, искала свои очертанья —Суждены тебе, детка, во множестве лёд и огонь,И великая радость любви, и большие страданья,Суждены тебе счастье, бумага и музыка слов.Отпустила ладонь и добавила тихо и властно:– Опасайся предательства друга, обманчивых снов,Сохраняй свою силу, себе изменить опасайся!Я дала ей какую-то денежку, как без того,На аллее платанов гаданье немногого стоит,Я забыла о ней, в жизнь шагнув и уйдя далеко,Будто в сказке, не зная, зачем разрушаю и строю.Я забыла, но всё же, по правде сказать, как-никакБыло всё – и огонь, и любовь, и большие страданья,И в азартные игры с судьбой на последний пятакЯ бесстрашно играла, окутав надежду молчаньем.Как могла она знать, глядя в призму грядущих годов,Через плотный туман, паутину путей и ненастий,Что, слагая мозаику смысла и слушая музыку слов,Я не знаю, я в жизни не ведаю большего счастья?О главном
А жизнь никто не отменял,И осень колобродит,Танцует танго ввечеруИ хмурится с утра,Порой устроит карнавалДля ветра и мелодий,Играя в странную игруПро завтра и вчера.Добавит свежести дождямИ разольёт в бокалы,И лунной пряжей для ветвейНавяжет свитера,И всем назло календарямНачнёт опять с началаКруженья меж ночей и дней,Меж завтра и вчера,Чтоб всё успеть в закатный час —Порадоваться детям,Окрасить нежность в облакахИ дописать стихиСловами правды, без прикрас,Как жили мы на свете,Набрасывая впопыхахИ контур, и штрихи.Исчезнув в зеркалах дождей,О чём ты плачешь, осень,Роняя жёлтую листву в костёрЦветных надежд?Ты из распахнутых дверейУйдёшь простоволосойИ в зимний холод и раздорПерешагнёшь рубеж.У жизни множество дорог,Но непреклонно время,У осени в руках плоды —Сухая кожура,Лишь вечны море и песок,Рассвет и птичье пенье,И солнца луч, глоток воды —И завтра, и вчера.Уходит август
Уходит август, раздарив себяНа жгучий зной и яростные споры,И было всё – молитвы, ворожбаИ гибельный напиток мандрагоры.Ты щедр был, мой август, и богат,Растрачивая жар и морок ночи,Рубиновый, пьянящий виноградИ магию рождающихся строчек.Ты знал, не стоит ничего хранить,Покуда путь отмерянный так краток,Нам, лишь сгорая, ярче, горше жить,Не в силах изменить миропорядок.Да, так заведено, всему свой срок,Пылать – и в пепел – на исходе лета,Небрежно август ставит завитокДля продолженья вечного сюжета.Как скоро осень принесёт плоды —Плоды безумства и плоды забвенья,И ты уйдёшь. И возвратишься ты.Для новых строк. И нового горенья.Молитва о синей птице
Да будет даровано счастье покояТому, кто покоя не знал,И синяя птица – крыло голубое —Откроет ночной карнавал.Да будет дарована лёгкость полётаТому, кто устал от дорог,И синяя птица – печаль и забота —Залечит на сердце ожог.Да будет дано опьянение словом,Молчавшему множество лет,И синяя птица – пером васильковым —Запишет прощенья обет.Да будет дарована жаждущим близость,Когда леденеет душа,И синяя птица – последняя милость —Мелькнёт перед ними, кружа.Перед закатом
Позволь себе побыть собойВо время смены декораций,Этюд – басовою струной —Не принимай за гул оваций,Позволь себе простую роль,Без вычурности монологов,Когда развенчанный корольС сумой присядет у порога,И будет нечего подать —Ни утешением, ни хлебом,И ты захочешь промолчатьПод веру обманувшим небом.Как много сыграно ужеЗа столько лет на этой сцене:Шекспир, Ростан и Бомарше —Любовь, интриги, и измены,И вот теперь в который раз,Меняя платья и обличья,Ты всё ещё ведёшь рассказО счастье и о безразличье,О том, что судьбы напоказСвои не выставляют раны,О том, как дорог каждый час,А жизнь – увы – непостоянна.И пусть недостижим покой,И пусть отвага вся в заплатах,Позволь себе побыть собойКороткий миг перед закатом.Осень вкуса винограда
Осень цвета виноградаВ сизой курточке дождя,Научи меня смирениюПрощений,На исчёрканных страницахНе останется следаОт гордыни прошлых летИ заблуждений.Потерявшись на аллеяхЗачарованных садов,Пробиваясь сквозь обманыОтражений,Осень вкуса винограда,Не жалей заветных слов,Подари мне примирениеПрощений.Всё провидя и предвидяВ очевидности разлада,Вздохом, взглядомРаздавая обещанья,Будь со мною милосердна,Осень вкуса винограда, —Надели меня спокойствиемПрощанья.Игра
Как весною мы были беспечны,Не считались года и утраты —Не беда, если и перетратишьИз бездонных запасов судьбы,И казалось, что вечность на плечиНам набросила плащ синеватыйВ миг, когда ещё лишь выбиралисьИз защитной своей скорлупы.Ослеплённые звёздной метелью,Мы не знали преград и обманов,Многоцветная графика жизниПредставала весёлой игрой,И кружила любовь каруселью,Горьковатым и сладким дурманом,И менялся пейзаж живописныйБесконечной дороги земной.Тех надежд, что уже не свершатся,Тихой песней костёр догорает,Тех путей, что ложились под ноги,На земле не осталось следа,Не в плаще, но в костюме паяца,Мы отважно спектакль доиграем,И доскажем свои монологи,И умолкнем, со сцены сойдя.Осень – время плодов и вопросов,Осознание поздних стремлений,Обретение стройности мыслей,Откровенья дождя по стеклу,И, как старый усталый философ,Ветер тихо свистит о прощеньяхИ о том, что, как видно, придётсяВсе ответы искать февралю.На площади Надежд
На площади НадеждГуляет ветер стылый,Потухшие зрачкиСлепого фонаря.Ночь, окунув лунуВ небесные чернила,Украсила нарядКусочком янтаря.Нет горше тихих слёз —Серебряной капели,Струящейся в ночиМолчанья и утрат,И звёзды до утраКачают в колыбелиНевольную вину,Прощённую стократ.На площади НадеждНе сыщется надежды,Ей не к лицу груститьДо горькой тишины,Но, вечный трубадурВ простой своей одежде,Она споёт вам гимнНа площади Весны.О любви
Что мы знали с тобой о любвиВ то далёкое, бурное, юное?Африканские ритмы в кровиДа гитары тоску семиструнную.Что мы знали, слова вороша,Равнодушьем с судьбой соревнуясь,В карнавалах под маской кружа,Мимолётное с вечным рифмуя,Что мы знали, хотели ли знать,Разбирая сценарий на строки,По листку заполняя тетрадь,Среди сотен чужих одиноки.Оказалось, хоть век проживи,Замерзая, надеясь, горюя,Что возможно узнать о любви?Только то, что она существует.До межи
Сезон утраченных надежд,Сезон отсроченных стремленийЗакончился ещё вчера,И занавес закрыт.Я обживаю новый дом,Где листьев аромат осенний,Где дружат Завтра и Вчера,Где музыка звучит.Я каждый миг ушедших летХраню в душе, благословляяЗа то, что сделали меняТакой, какая есть,За то, что плачу и смеюсь,За то, что всё ещё живаяИ равно невозможны мнеПредательство и месть.В неярком пламени свечейПролистываю книгу жизни,Не торопясь смотреть в конец,Не чёркая листы.И снова месяц молодой,На ветке за окном повиснув,Мне обещает новый путьИ новые мечты.Делясь богатствами, песокОтсыплет Время мне в карманы,И тут считать – не сосчитать,А тратить – от души.И счастья терпкий аромат,И радости дурманыСмешать в коктейль и пить до дна,До горестной межи.Мятежная осень
Эта зима, словно чья-то сварливая осень,Плачет, скандалит, разбитой посудой гремит,Криками рвёт небеса, и скрежещет, и проситГорько-осеннего счастья добавить в кредит.Эта старуха в морщинах провисшего небаВсё ещё ждёт, что вернётся былой карнавал,Не замечая, как слёзы её и скандалы нелепы,И неуклонно вершится земного пути ритуал.Дряхлая, старая осень, ты, значит, забыла,Счастье не выплакать и не оформить в кредит,В ярких одёжках листвы ты была легкокрылаИ, раздавая плоды и вино, не считала обид.Время зимы ты без спроса себе прихватила,Что ж теперь плакать, мятежная осень моя,Слёзы, пролившись с такою невиданной силой,Пышной травой возродятся в кругу бытия.И возвратится весна. И тебе суждено возвратиться,Снова обнимешь меня на октябрьском тёплом пути,Только однажды я гостем останусь у зыбкой границы,Светлой границы, что мне не дано перейти.«Когда б мне уместить в одной строке…»
Когда б мне уместить в одной строкеВсе таинства огня и краски мира,И холод одиночества, и жар,Когда бы дан был мне безумный дарВместить озёра голубей сапфира,Пахучий дикий лес и замки на пескеВ единую строку, что может передатьБездонность ночи и отвагу утра,Простые песни ветра и реки,Блаженства вкус, и вздох, и жест руки,И шёпотом сказать легко и мудро,Что жизнь – и дар, и боль, и благодать,Когда бы я смогла, достигнув высотыМолчанья, слова очертя пределы,У бесконечности единый мигЗанять взаймы, чтоб памяти родникНе иссякал и чтоб звезда горела —Я написала бы одно лишь слово – «ты».Про нежность
Давай нарисуем нежность.А чем её нарисуешь?Возьмём у неба безбрежность,У ручьёв – журчание струек,Добавим шёпоты ветра —В разнообразье палитры, —Чуть-чуть аромата кедраИ гладкости меха выдры.Давай нарисуем нежность.А как её нарисуешь?В прозрачную безмятежностьДобавим вкус поцелуя,Мгновения узнаваньяИ чайки полёт над морем,Простую сладость молчанья,Горчинку кофе и горя.Возьмём полотно побольшеИз тех, что ещё остались,И пусть не случится горшеПотерь, что уже случались.Ценою в жизнь за наукуОплачена Принадлежность.Давай, протяни мне руку,И мы нарисуем нежность.«День к закату осыпался горсткой сухого песка…»
День к закату осыпался горсткой сухого песка,Порыжевшей листвойКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.