Код 348. Зона-1: Двадцать минут до вылета
- -
- 100%
- +
— Света, у меня проблема, — сказал он. — Возле ангара №12 стоит контейнер без маркировки. Я его не регистрировал. Проверь по базе, чей он.
— Сейчас, подожди, — голос Светы стал напряжённым. — Дай посмотреть… Нет, Марсель, в базе его нет. Он не числится ни за одним рейсом. Откуда он взялся?
— Я не знаю, — ответил Марсель. — Но он вибрирует. И внутри что-то есть. Живое.
Повисла пауза. Слышно было только шипение рации.
— Я отправляю Алена с собакой, — сказала Света. — Не подходи к нему, Марсель. Если там контрабанда — или что похуже — мы должны действовать по инструкции.
— Знаю, — Марсель сел на стул и посмотрел в окно, туда, где в темноте стоял этот таинственный контейнер. — Знаю. Я ничего не трогал. Но у меня плохое предчувствие.
— У всех оно плохое, — ответила Света. — Держись там. Я высылаю подкрепление.
Марсель отключил рацию и налил себе новый кофе — на этот раз горячий, чтобы согреться. Но когда он поднёс кружку к губам, руки всё равно дрожали.
Не от холода. От того, что он уже знал: этот контейнер — не случайность. И его появление в Зоне-1 может значить только одно — кто-то готовит большую операцию.
Или большую беду.
Конец главы 2.
Продолжаем Главу 3 — полное погружение в ангар, где Лёша встречает Жан-Пьера, знакомится с атмосферой ночного грузового терминала и получает первые уроки выживания в Зоне-1.
Глава 3. Ангар «Эр Франс Карго»
Лёша вошёл в ангар следом за Дизелем, и звук дождя сразу же стих, сменившись гулом вентиляции и металлическим эхом шагов по бетонному полу. Внутри было просторно — потолок терялся в полумраке, а стены уходили вдаль, теряясь за рядами стеллажей и контейнеров. Пахло здесь смесью солярки, мазута, старого дерева и ещё чем-то сладковатым, что Лёша не мог идентифицировать.
— Это животные, — сказал Дизель, заметив его замешательство. — Клетки для перевозки собак, кошек, иногда птиц. Запах сена и хлорки — наша визитная карточка.
Лёша оглянулся. В углу действительно стояли клетки — металлические, с решётками, внутри которых лежала солома. Они были пусты, но по запаху чувствовалось, что сегодня утром здесь кого-то перевозили.
— Откуда они? — спросил Лёша, стараясь не показать, что ему не по себе.
— Откуда угодно, — пожал плечами Дизель. — Берлин, Лондон, Мадрид. Животные летают чаще, чем ты думаешь. Кто-то переезжает, кто-то покупает породистого щенка, кто-то везёт на выставку. Но запомни: с животными — особое внимание. Если они начинают нервничать, это не просто каприз. Это может быть сигналом — что-то не так с грузом, или с температурой, или с давлением. Понял?
Лёша кивнул, хотя не совсем понял, причём здесь давление и температура. Но он решил не переспрашивать — пока.
Они прошли мимо рядов грузовых тележек, на которых лежали паллеты, обмотанные прозрачной плёнкой. На каждой — бирка с кодом: синяя, зелёная, красная. Лёша остановился, чтобы рассмотреть их внимательнее.
— Это маркировка, — сказал Дизель, не оборачиваясь. — Синий — международный транзит. Зелёный — местные рейсы в пределах Франции. Красный — опасные грузы. Запомни эти цвета, они спасут тебе жизнь.
— А жёлтый? — спросил Лёша, указывая на паллету, на которой была жёлтая бирка.
Дизель остановился и обернулся. В его глазах мелькнула тень уважения — Лёша заметил деталь, которую обычно пропускали новички.
— Жёлтый — это дипломатическая почта, — сказал он. — Не трогай её, если только нет прямого приказа. Там могут быть документы, которые проверяет только таможня или даже спецслужбы. И никогда не спрашивай, что внутри.
— Почему?
Дизель подошёл ближе и посмотрел на Лёшу в упор.
— Потому что в дипломатической почте может быть что угодно. От секретных контрактов до оружия. И твоя работа — не знать, что внутри. Твоя работа — доставить её в целости и сохранности. Понял?
— Понял, — сказал Лёша, хотя голос его дрогнул.
— Хорошо, — Дизель усмехнулся и пошёл дальше. — Ты быстро учишься. Это уже плюс.
Они подошли к дальнему концу ангара, где стоял длинный деревянный стол, заваленный бумагами, накладными и пустыми стаканчиками из-под кофе. Рядом висела доска, на которой мелом были написаны номера рейсов и времена вылета.
— Это наша штаб-квартира, — сказал Дизель, садясь на табурет. — Здесь мы сверяем накладные, планируем маршруты и обсуждаем, кто из нас сегодня кого убьёт за последний круассан.
Лёша не понял, шутит он или говорит серьёзно. Но решил улыбнуться на всякий случай.
В этот момент из-за стеллажа вышел мужчина. Он был примерно того же возраста, что и Дизель, но выглядел иначе — сутулый, с очками на кончике носа и вечно недовольным выражением лица. Он держал в руках папку, из которой торчали какие-то бумаги.
— Дизель, ты опять притащил новичка, — сказал он, не глядя на Лёшу. — Сколько их уже было в этом году? Пятый? Шестой?
— Седьмой, если считать того парня, который ушёл после первой недели, — ответил Дизель спокойно. — Но этот — другой.
— Все они «другие», — проворчал мужчина, подходя к столу. — До первой серьёзной задержки. А потом — «я не для этого сюда пришёл», «это слишком сложно», «у меня аллергия на бетон».
— Жан-Пьер, прекрати, — сказал Дизель. — Познакомься. Это Лёша. Новый логист. Будет работать с нами.
Жан-Пьер наконец поднял глаза и посмотрел на Лёшу поверх очков. Взгляд у него был таким же цепким, как у Марселя и Дизеля, но в нём было что-то ещё. Усталость. Или, может быть, разочарование.
— Логист, значит, — протянул он. — С красным дипломом, наверное?
Лёша удивился.
— Откуда вы знаете?
Жан-Пьер усмехнулся, но в этой усмешке не было злобы. Скорее горькая ирония.
— Потому что все логисты приходят с красными дипломами. И все думают, что они будут менять мир. А через месяц они понимают, что мир — это не таблицы в Excel, а мокрый бетон и вонючие контейнеры. И они уходят.
Он замолчал, открыл папку и начал что-то записывать в неё.
— Но ты, — добавил он, не поднимая глаз, — ты выглядишь как тот, кто останется. Может быть. Если не сломаешься.
Лёша чувствовал себя неуютно под этим пристальным взглядом, даже если Жан-Пьер смотрел не на него, а в бумаги. Но он решил не отступать.
— Я не собираюсь уходить, — сказал он твёрже, чем чувствовал. — Я хочу научиться работать здесь.
Жан-Пьер поднял глаза и снова посмотрел на него. На этот раз — дольше.
— Тогда докажи, — сказал он и протянул Лёше папку. — Вот почта из Лондона. Контейнер протёк, часть писем намокла. Нужно их переложить в сухие ящики, проверить, не повреждены ли марки, и пересчитать. Это срочно — сегодня утром эта почта должна улететь в посольство США.
Лёша взял папку, чувствуя, как сердце начинает биться быстрее. Это было его первое задание. И он хотел выполнить его идеально.
— Я сделаю, — сказал он и уже повернулся, чтобы идти, но Жан-Пьер остановил его:
— И ещё одно, новичок. Когда будешь перекладывать письма — не нюхай их. Даже если они пахнут духами. Особенно если они пахнут духами. Понял?
— Понял, — ответил Лёша, хотя у него было много вопросов.
Он пошёл туда, где стояли контейнеры с почтой, и начал аккуратно перекладывать мокрые конверты в сухие ящики. Работа оказалась монотонной, но Лёша делал её с такой тщательностью, будто это было самое важное дело в его жизни.
Каждое письмо он брал бережно, осматривал на предмет повреждений, записывал номер в список, а затем клал в новую упаковку. Дизель и Жан-Пьер стояли в стороне и наблюдали за ним.
— Смотри, — сказал Дизель тихо. — Он не торопится. Он делает всё аккуратно.
— Это хорошо, — ответил Жан-Пьер. — Но время покажет, как он поведёт себя в аврале.
— Он справится, — сказал Дизель уверенно.
Жан-Пьер усмехнулся.
— Ты всегда видишь в них хорошее, Виктор. Это твоя слабость.
— Это моя сила, — возразил Дизель. — Без неё мы бы уже давно сдались.
Лёша не слышал их разговора, потому что был полностью сосредоточен на работе. Он уже переложил около двух десятков писем, когда заметил одно из них, которое выделялось на фоне остальных. Конверт был тяжёлым, его края были запечатаны красным воском, а на лицевой стороне стоял герб — золотой, с орлом и короной.
Лёша замер. Он вспомнил предупреждение Жан-Пьера: «Не трогай дипломатическую почту». Но это письмо лежало среди обычных, и оно было мокрым — вода просочилась через упаковку и начала размывать герб.
Он осторожно взял его в руки. Конверт был холодным, влажным, и Лёша чувствовал, что бумага вот-вот развалится.
— Жан-Пьер! — крикнул он. — У меня здесь письмо с гербом! Оно мокрое!
Жан-Пьер подскочил мгновенно, как будто его ударило током. Он подбежал к Лёше и взял письмо из его рук с такой осторожностью, будто это была бомба.
— Ты его не открывал? — спросил он резко.
— Нет! Я только взял!
— Хорошо, — выдохнул Жан-Пьер. — Хорошо. Ты молодец, что позвал меня.
Он повернулся к Дизелю.
— Виктор, это дипломатическая почта. Срочно. Её нужно отправить в посольство сегодня утром. Не дай ей высохнуть — она может раскрошиться.
Дизель подошёл, взглянул на письмо и нахмурился.
— Откуда оно здесь? Оно должно было быть в отдельном контейнере, с жёлтой маркировкой.
— Не знаю, — ответил Жан-Пьер. — Оно могло попасть сюда случайно. Или… — он замолчал, — … или кто-то хотел его спрятать.
Лёша смотрел на них с расширенными глазами. Он не понимал, что происходит, но чувствовал: это не просто письмо. Это что-то важное.
— Что мне делать? — спросил он.
— Ничего, — сказал Дизель. — Ты уже сделал всё правильно. А теперь иди, отдохни. У нас будет тяжёлая ночь.
Лёша кивнул, хотя он не чувствовал усталости. Но он понял: здесь, в ангаре, он столкнулся с миром, где даже письма могут быть опасными. И он должен научиться различать — что безопасно, а что нет.
Он отошёл в сторону, уступая место Дизелю и Жан-Пьеру, которые начали спорить о том, как лучше сохранить письмо. Но в голове у Лёши крутилась только одна мысль:
«Кто мог спрятать это письмо? И зачем?»
В этот момент на табло загорелся новый рейс.
Токио — Прибытие. 00:15.
Лёша посмотрел на часы. У него было двадцать минут до первой разгрузки.
Двадцать минут до вылета.
Конец главы 3.
Продолжаем Главу 4 — полное погружение в бытовку, где раскрываются характеры, традиции и внутренний мир героев перед первой совместной сменой.
Глава 4. Бытовка. Ритуал заступления
Лёша стоял у входа в бытовку и не решался войти. За дверью слышался гул голосов, смех, звон металлических шкафчиков, хлопанье дверей, звуки, которые создавали ощущение привычного, отлаженного хаоса. Он сглотнул, поправил воротник куртки и толкнул дверь.
Внутри было тесно. Узкое помещение с низким потолком, вдоль стен — два ряда металлических шкафчиков, на многих из которых отсутствовали замки или были сломаны ручки. Пол из потрескавшегося линолеума, на котором пятнами темнели следы от грязных ботинок. В центре комнаты стоял длинный деревянный стол, заваленный газетами, пустыми пачками из-под сигарет, несколькими кружками, чьё содержимое давно превратилось в засохшую пенку.
Запах здесь был смесью сырости, табака, дешёвого одеколона и ещё чего-то кисловатого, что Лёша списал на старый холодильник, стоявший в углу. Холодильник был покрыт ржавчиной, а на его дверце висела записка, написанная от руки: «Не брать чужие йогурты!»
Напротив холодильника висела доска, на которой мелом были написаны имена и смены. Под ними — приколотые кнопками распечатки: график работы, список штрафов, объявление о том, что в следующую пятницу будет собрание всего отдела.
Лёша заметил, что на доске висит и фотография — старая, пожелтевшая, с заломленным краем. На ней был запечатлён молодой мужчина в форме грузчика, стоящий рядом с тягачом. На обороте было написано: «Памяти Андре. 1998—2003».
Он не успел рассмотреть подробнее, потому что чей-то голос раздался из-за спины:
— Ну что, новичок, стоишь как приклеенный? Проходи, не бойся, мы не кусаемся. Ну, почти не кусаемся.
Лёша обернулся. Перед ним стоял парень примерно его возраста, с рыжими волосами, веснушками и широкой улыбкой, которая, казалось, была приклеена к его лицу навсегда. Он был одет в рабочую куртку, расстёгнутую до середины груди, и держал в руке термос с кофе.
— Привет, — сказал Лёша, улыбнувшись в ответ. — Меня Лёша зовут. Я…
— Логист, знаю, знаю, — перебил парень, подходя ближе. — Дизель уже сказал. Новенький, с красным дипломом, хочет изменить мир. Мы тут таких каждый месяц видим. Но ты не похож на других. В хорошем смысле.
Он протянул руку.
— Я Мишель. Но все зовут меня Хамелеон. Хотя моя фамилия, если честно, не Хамелеон. Просто я всегда меняю скорость, как хамелеон цвет. Сегодня медленно, завтра быстро. А ещё я люблю быструю езду. Дизель ворчит, что у меня вместо мозга — спидометр.
Лёша пожал протянутую руку. Рука у Мишеля была тёплой, с мозолями — как у человека, привыкшего работать руками.
— Мишель, не забивай новичку голову своей чепухой, — раздался голос из угла. — Он пришёл работать, а не слушать твои байки о том, как ты разбил три тягача за год.
Лёша повернулся на голос. В углу, у открытого шкафчика, стоял парень лет двадцати пяти, коренастый, с коротким ёжиком чёрных волос и серьгой в ухе. Он был полностью сосредоточен на том, чтобы как можно быстрее переодеться — натягивал сапоги, застёгивал молнию на куртке.
— Это Томас, — представил Мишель. — Наш водитель-стажёр. Он ещё не понял, что мы работаем здесь не ради удовольствия, а ради денег.
— Я ради удовольствия не работаю, — ответил Томас, даже не поднимая головы. — Я работаю, чтобы платить за квартиру.
— Вот именно, — Мишель покачал головой с притворным сожалением. — Никакой романтики.
В этот момент дверь бытовки открылась, и вошёл ещё один человек — высокий, худой, с длинными чёрными волосами, собранными в хвост. У него были тонкие черты лица и внимательные серые глаза, которые, казалось, всё замечали.
— О, а это новенький? — спросил он, глядя на Лёшу. — Привет. Я Грег. Работаю здесь второй год. Можно сказать, старожил.
— Второй год — это не старожил, — проворчал голос из бытовки, и Лёша узнал его — это был голос Дизеля. — Старожил — это я. А вы, мальчики, только начинаете.
Дизель вошёл в бытовку, снял куртку и повесил её на крючок у двери. Он был без головного убора, и Лёша заметил, как седина резко контрастирует с его загорелой кожей.
— Ладно, — сказал Дизель, поворачиваясь ко всем. — Перекличка. Кто на месте?
— Мишель на месте, — отозвался рыжий.
— Томас на месте, — сказал коренастый.
— Грег на месте, — ответил сероглазый.
— Новенький на месте, — сказал Дизель, глядя на Лёшу. — Остальные — кто не на месте? Жан-Пьер где?
— Он в ангаре, проверяет почту из Лондона, — ответил Мишель. — Там какая-то проблема с контейнером.
— Хорошо. Света — на месте, в диспетчерской. Ален — на месте, в рентген-бункере. Софи — на месте, проверяет собак. Марсель — на месте, на КПП. Итак, все готовы.
Дизель подошёл к столу, налил себе кофе из большого термоса и сделал глоток. Затем он повернулся к Лёше, который всё ещё стоял у входа, не зная, куда сесть и что делать.
— Слушай сюда, новичок, — сказал он. — У нас есть правила. Не только те, что в инструкции, а те, по которым мы живём. Запоминай.
Он поднял палец.
— Правило первое. Всегда проверяй закрепление груза перед тем, как ехать. Даже если это делает опытный водитель. Даже если это делаю я.
Он поднял второй палец.
— Правило второе. Если не знаешь, что делать — спроси. Лучше выглядеть дураком пять минут, чем быть героем, который уронил паллету с хрупким грузом.
Третий палец.
— Правило третье. Никогда не говори «я не могу». Здесь всё возможно. Нужно просто найти способ.
Четвёртый палец.
— Правило четвёртое. Когда на перроне начинается аврал, все забывают про инструкции. Но ты — не забывай. Инструкции написаны кровью. Запомнил?
Лёша кивнул, стараясь запомнить каждое слово. Ему казалось, что он находится в армии, а не на логистическом терминале.
— Запомнил, — сказал он.
— Хорошо, — Дизель опустил руку. — Теперь — про бытовку. Тут есть свои традиции. В шкафчике, который будет твоим, есть маленький секрет. Открой его, когда останешься один.
Он кивнул в сторону пустого шкафчика в конце ряда — старого, с ободранной краской и цифрой «13» на дверце.
— Почему тринадцать? — спросил Лёша.
Дизель ухмыльнулся.
— Потому что мы суеверные. И если ты будешь работать здесь долго, ты тоже станешь суеверным.
Лёша не понял, шутит ли он, но решил не переспрашивать.
Мишель подошёл к нему и положил руку на плечо.
— Не переживай, через пару дней ты привыкнешь. И даже начнёшь получать удовольствие. Здесь есть своя магия.
— Какая? — спросил Лёша.
Мишель улыбнулся своей широкой улыбкой и подмигнул.
— Магия того, что ты никогда не знаешь, что прилетит в следующем рейсе. Иногда это дипломатическая почта. Иногда — клетка с крокодилом. А иногда — просто ящик с гвоздями, который заставят нести два человека, потому что он слишком тяжёлый. Но ты никогда не знаешь. И это заставляет тебя просыпаться каждое утро и идти на работу.
Лёша задумался над его словами. Возможно, в них был какой-то смысл. Возможно, именно это и было тем самым «живым», чего ему не хватало в офисе.
— Ладно, — сказал Дизель, ставя кружку на стол. — Все в ангар. Прилетает Токио через двадцать минут. У нас есть время только на то, чтобы проверить технику.
Он хлопнул в ладоши, и все мгновенно задвигались — как будто кто-то нажал на кнопку «старт». Мишель схватил ключи от тягача, Томас накинул куртку, Грег поправил ремень. Через минуту бытовка опустела.
Лёша остался один.
Он посмотрел на шкафчик с цифрой «13», подошёл к нему и медленно открыл дверцу. Внутри было пусто, только на дне лежал маленький листок бумаги, сложенный вчетверо.
Лёша развернул его. На листке было написано рукой Дизеля:
«Добро пожаловать в Зону-1. Я тоже начинал с тринадцатого шкафчика. Я всё ещё здесь. Ты — следующий. Не подведи. Дизель».
Лёша улыбнулся. Он почувствовал, что, несмотря на всю суровость и жёсткость, эти люди были не чужими. Они были командой. И он стал её частью.
Он аккуратно сложил листок, положил его обратно в шкафчик и закрыл дверцу.
Затем он накинул куртку и вышел из бытовки — в ангар, навстречу первому рейсу.
В этот момент на табло загорелась новая строка.
Токио — Прибытие. 00:15.
Двадцать минут до вылета.
Конец главы 4.
Продолжаем Главу 5 — первый выход Лёши на ночной перрон, где он сталкивается с суровой реальностью Зоны-1, её ритмом, опасностями и негласными законами.
Глава 5. Ночной перрон. Пустой и злой
Лёша вышел из ангара, и холодный ветер ударил в лицо с такой силой, что он невольно зажмурился. Дождь к этому времени почти закончился, но воздух оставался влажным, тяжёлым, пропитанным запахами керосина, горячего асфальта и металла. Небо над аэропортом было чёрным, без единой звезды, только огни прожекторов прорезали темноту, выхватывая из неё контуры самолётов, ангаров, тягачей.
Перрон расстилался перед ним как бесконечное бетонное поле, испещрённое разметкой. Жёлтые линии — для техники, белые — для людей, красные — запретные зоны. Лёша остановился на пороге, чувствуя, как ветер треплет полы его куртки, и пытался осознать масштаб того, что видел.
Самолёты стояли рядами. Огромные, с подсвеченными хвостами, они казались спящими гигантами, готовыми проснуться по первому сигналу. Вдали, у самой взлётной полосы, горели огни — красные, белые, зелёные, они мигали в такт с каким-то невидимым ритмом, создавая иллюзию, что всё здесь движется, дышит, живёт.
— Ну что, Ботаник, — раздался голос Мишеля, который уже сидел за рулём тягача и ждал его. — Давай, прыгай в кабину. У нас нет времени любоваться пейзажами.
Лёша подошёл к тягачу, открыл дверцу и забрался внутрь. Кабина была старой, обшарпанной, но внутри пахло чем-то приятным — возможно, освежителем воздуха, который висел на зеркале заднего вида. На приборной панели лежала карта терминала, испещрённая пометками, и несколько пустых стаканчиков из-под кофе.
— Пристегнись, — сказал Мишель, уже поворачивая ключ зажигания. — И держись крепче. У нас всего десять минут до прибытия Токио, а нам нужно пересечь весь перрон.
— А почему мы не можем поехать по прямой? — спросил Лёша, пристёгиваясь.
— Потому что прямая — это взлётная полоса, — усмехнулся Мишель. — А там сейчас садится «Эйр Франс» из Нью-Йорка. Если мы выедем на полосу, нас не просто оштрафуют. Нас расстреляют. Ну, или уволят. Что примерно одно и то же.
Он нажал на газ, и тягач с грохотом тронулся с места. Лёша вцепился в сиденье, когда машина резко набрала скорость. Стрелка спидометра поползла вверх — 10, 15, 20 километров в час.
— Мишель, мы превышаем скорость! — крикнул Лёша, глядя на приборную панель.
— Всего на пять километров, — ответил Мишель беззаботно. — Это не превышение. Это способ выжить.
— Но инструкция…
— Инструкция, — перебил Мишель, бросая быстрый взгляд на Лёшу, — писалась людьми, которые никогда не видели, как из самолёта выгружают клетку с гепардом. Если мы будем ехать десять километров в час, мы не успеем разгрузить борт до рассвета. А если не успеем — пилоты начнут звонить начальству, начальство начнёт звонить Свете, а Света начнёт звонить мне. И я не хочу, чтобы Света звонила мне. Ты понял?
— Понял, — сказал Лёша, хотя внутри у него всё сжималось от страха.
Они ехали между рядами самолётов, лавируя между другими машинами и контейнерами. Мишель вёл машину с лёгкостью, как будто делал это всю жизнь — что, в общем-то, было правдой. Его руки лежали на руле расслабленно, но глаза внимательно следили за дорогой.
— Смотри, — сказал Мишель, кивая вперёд. — Это наш борт. Тот самый Токио.
Лёша посмотрел вперёд. У дальней стоянки стоял грузовой Боинг. Его белая ливрея с синей полосой была частично скрыта в темноте, но огромные размеры самолёта были видны даже отсюда. Он казался чудовищем, которое пришло из другого мира.
— Красивый, правда? — сказал Мишель. — Я люблю грузовые рейсы. Они не похожи на пассажирские. В них нет истеричных пассажиров, которые хотят быстрее выйти. Только груз. Спокойный, предсказуемый. Ну, почти.
Они подъехали к самолёту, и Мишель затормозил. Тягач остановился в нескольких метрах от грузового люка, который уже начал открываться, издавая шипение гидравлики.
— Выходи, — сказал Мишель, выключая двигатель. — Давай, покажу тебе, как это делается.
Лёша вышел из кабины и сразу же почувствовал мощный запах авиационного керосина. Ветер дул со стороны взлётной полосы, и слышно было, как далеко гудят двигатели другого самолёта, готовящегося к взлёту.
Они подошли к грузовому люку. Внутри Боинга было темно, только горела аварийная подсветка, отбрасывающая тусклый жёлтый свет на ряды паллет, закреплённых ремнями.
— Техника безопасности, — сказал Мишель, останавливаясь у люка. — Первое: никогда не заходи внутрь без разрешения пилота. Второе: никогда не заходи внутрь, если не знаешь, как открепить паллеты. Третье: если что-то пошло не так — выбегай. Это не трусость. Это инстинкт самосохранения.