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Vor der neuen Scheepsdalebrücke mit ihren schwungvollen weißen Designer-Auslegern fuhr er rechts ran. „Die Zigaretten“, sagte er. „Gehen die?“, er zog eine frische Schachtel aus der Westentasche und steckte sie wieder ein. „Nein“, er hatte Youssoufs Gesicht gesehen. „Falsche Marke. Warte.“ Er kurvte in die Stadt zurück und hielt vor einem Tabakladen. „Lauf!“ Dann chauffierte er den Mann zu den Ladekais zurück und parkte in einer Nebenstraße. Er taxierte die Umgebung. „Lauf!“, sagte er wieder. Die Luft war rein. Gerade noch rechtzeitig fiel ihm ein, Youssouf den Rahmen des Rollstuhls wieder aus dem Kofferraum holen zu lassen. Einmal hatte er das vergessen. Er hatte nachts einen Freund nach Hause gefahren. Gegen vier Uhr früh war er wieder in seiner Straße gewesen. Nur er.
Er erinnerte sich verdammt ungern daran.
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