Бестселлер. Сказки жуткого дома

Пролог

Возвращение

Меня зовут Арзамасцева Светлана. Всю свою жизнь я мечтала стать известным писателем. Днем я работала на нелюбимых работах, а ночью писала книги, которые потом прятала «в стол», потому что ни одно издательство ими не интересовалось. Я уже была готова впасть в отчаяние, но мне подвернулась удача: мой кумир, писатель Александр Королев, которого сразил инсульт, приковав его к кровати, лично одобрил мою кандидатуру в качестве его сиделки. Королев на деле оказался очень вредным стариканом, но помимо неплохой заработной платы мне было обещано издание моих произведений. А что может быть писателю дороже собственной книги, которая стоит на его книжной полке и еще пахнет типографской краской?

Моя работа заключалась не только в том, чтобы мыть и кормить этого вредного, старого ворчуна, но и помочь ему завершить начатый труд: его книга «Лунный свет» осталась недописанной, а сам Королев не мог продолжить над ней работу по одной простой причине: после инсульта он был парализован.

Королев живет в огромном загородном доме, эгоистично построенным им лишь для себя одного. Так я думала тогда. Сперва я восхитилась этим домом, в нем было прекрасно все: двор, архитектура, отделка, мебель, кухня, комнаты… Но уже в первую ночь, что я там провела, я заметила некие странности, однако все происходящее тогда я списывала на свое психоэмоциональное состояние: я только что «слезла» с весьма сильных антидепрессантов, дозу которых часто превышала, и, имея медицинское образование, понимала, что мои видения вполне могут быть проявлением галлюцинаторного синдрома. Как же я ошибалась…

Сперва я увидела ее: женщину в белом. Держа в руках свечу, она мирно перемещалась по дому, наводя на меня не столько ужас, сколько полное убеждение в том, что у меня едет крыша. Позже я познакомилась с Настенькой, которая тогда меня не на шутку разозлила своими играми. А затем появились и другие…

Я старалась держаться стойко, ведь от меня зависела жизнь беспомощного парализованного старика. А еще от моей стойкости зависел мой успех, ведь я знала: сдамся – своих книг не увижу. Именно поэтому на расстройство своей и без того нестабильной психики я, насколько могла долго, списывала мои ночные кошмары, жуткую фигуру, что ночами стояла около моей постели, шорохи, топот и другие проявления соседей, о которых тогда я еще не знала…

А когда работа над книгой Королева была окончена, этот старый зануда признался мне, что в доме действительно обитают монстры: за каждой дверью внутри его особняка живет тот персонаж, о котором Королев писал именно в этой комнате. Мое присутствие пробудило их, и они захотели заполучить меня себе. Александр уже был готов отпустить меня, вот только дом был иного мнения. Его обитатели решили сделать все для того, чтобы я осталась. И я осталась. Сперва обольстительный и весьма привлекательный вампир высосал из меня все желание жить, а затем Настенька – милая девочка, которую Королев наделил весьма скверным характером, отвела меня на болото к водяному, который без труда совершил задуманное.

Да, мои произведения были изданы, как и «Лунный свет» Королева, соавтором которого, что мне и было обещано, я являлась. Однако подержать в своих руках бумажное издание моей собственной книги я так и не смогла по одной простой причине: Я УМЕРЛА.

Вот такой вот парадокс: я умерла, но я не исчезла. Дом Королева не желал меня отпускать, вовсе нет. Дом желал меня оставить себе, и он это сделал. И теперь я часть этого дома. Я никогда не смогу его покинуть, но отныне меня это не беспокоит. Я больше не боюсь смерти, не боюсь болезней или бедности, меня больше не страшит аренда за съемную квартиру или мнение моей матери обо мне. И все же мне немного грустно… Я больше не могу коснуться гладкой поверхности свежеотпечатанного листа новой книги, не могу ощутить запах типографской краски или аромат свежесваренного кофе, не могу почувствовать утреннюю свежесть после ночной грозы. Я больше не могу писать…

Однако факт остается фактом: я здесь. Настенька, кажется, рада этому больше остальных: она все время рядом со мной, ей хочется обо всем на свете поговорить и все обсудить. А я и не против.

Я не такая, как они: они – персонажи из книг, созданные Королевым и оживленные неведомыми мне мистическими силами, а я обыкновенный призрак. В своей книге я бы назвала себя заблудшей душой, но я не заблудилась. Я в гостях, и мне здесь нравится. Мне нисколько не страшно. Больше не страшно. Ох, да… Я помню, как моя душа ушла в пятки, когда жилец комнаты номер девять выбрался из-под ванной… Но теперь моя душа не в пятках. Моя душа в этом доме, и она больше не заточена в телесную оболочку, а потому страх ей боле неведом. И жилец из комнаты номер девять – это не более, чем просто мой сосед.

Я не знаю, куда моя душа уйдет после. Я верю, что есть ад, есть рай. Но сейчас я здесь, потому что этот дом завладел мною…

Королеву стало лучше. С момента моей смерти прошел ровно год. Все это время я постоянно приходила в комнату Александра. Он единственный из живых людей, кто видит меня. Несмотря на его грубый нрав, он все еще чувствует передо мной вину за мою смерть. Возможно, так оно и есть… Но его книга в тот момент для него была дороже моей жизни. И все же я его не виню. Он – писатель. И его герои – это его семья. Они, не я.

В шутку я сказала Королеву, что теперь я буду наговаривать ему книгу, чтобы он записал ее, а после издал. Но, как только Королев смог сам работать руками и набирать тексты, он предложил мне реализовать эту задумку, чтобы хоть как-то загладить передо мной свою вину за мою смерть. Звучит, разумеется, нелепо, но ничего большего он предложить мне не мог. Я согласилась. Но об этом чуть позже…

В первый же день моего пребывания в доме писателя в качестве призрака Настенька, не выпуская мою руку из своей руки, радостно водила меня из комнаты в комнату, знакомя со всеми жителями этих стен. Кого-то я уже знала, с кем-то еще не была знакома.

- Почитай, почитай! – просила меня улыбающаяся девчонка. Теперь она не виделась мне монстром, который в своей истории сжила со свету несколько человек. – Почитай мне, Свет! Пожалуйста.

- Что именно? – спросила я.

- Все! – уверенно сказала девочка. – Я знакома с каждым, кто живет в этом доме. Но они не особо-то и разговорчивы. А я так люблю сказки… Расскажи мне историю каждого.

- Ты хочешь, чтобы я прочла тебе все книги Королева? – удивилась я.

- Да! – улыбнулась Настя.

- И даже твою?

Девочка задумалась. В ее черных глазах промелькнуло нечто злобное, нечто хитрое, такое, что еще неделю назад напугало бы меня и ведь пугало! С хитрецой она взглянула на меня снизу вверх и сказала:

- И мою. Но потом. А сейчас я хочу знать историю каждой комнаты, каждого главного героя книг нашего творца, каждого монстра, каждого призрака…

- Интересно, а кто вы? – задумалась я. – Вы ведь не призраки, вы не посланники из другого мира… Кто вы?

Настенька лишь пожала плечами.

- Я только помню, как открыла глаза, - сказала она. – Я открыла их и увидела свою комнату. Откуда-то я знала, что эта комната принадлежит мне. Но я помнила все, что было в моей жизни до того, как здесь впервые распахнулись мои веки. Я помнила школу, помнила бабушку, помнила маму…

Она снова посмотрела на меня своей особой, хитрой улыбкой: ею она смотрела на меня еще тогда, когда я была жива.

- Какая разница, кто мы, - снова улыбнулась Настя. – Главное, что ты со мной. Теперь мне не будет скучно. Теперь ты будешь читать мне книжки… Ты ведь будешь читать мне?

Мы были в комнате Настеньки. Я подошла к столу, где лежала книга, в которой была описана история этой девочки. Я хотела коснуться книги, но мои пальцы прошли сквозь нее.

- Меня нет… - тихо произнесла я. – Я не смогу прочесть тебе, потому что не смогу держать в руках книгу.

Настя в ответ лишь хихикнула и ловко подхватила томик.

- Истории, которые знаешь, - сказала она, - можешь просто пересказывать мне. Остальные книжки я без проблем буду тебе раскрывать. Но сама читать не буду. Не люблю. И в школе не любила. Однако я могу касаться всего, что есть в доме. Я же смогла тогда взять тебя за руку, - Настенька снова хихикнула. – Возможно, ты тоже научишься, но ты…

- Другая, - перебила ее я. – Королев все время говорил мне, что я другая. Но теперь это действительно так.

Мне было ново мое состояние. Я не чувствовала голода, я не хотела спать, мне не хотелось пить и не было нужды ходить в туалет. Я ходила по ступеням дома, не касаясь их, а словно паря над ними, потому что касаться мне было нечем: мое тело больше не было живым. Странное дело, но мне было абсолютно все равно, что с ним происходило. Все равно и сейчас. С момента моей смерти прошел год, и наверняка от физической оболочки, в которой ранее ютилась моя бессмертная душа, практически ничего не осталось: мясо изъедено червями, глазные яблоки впали в уже пустующий, высохший снаружи череп, а волосы на нем лежат безжизненной паклей. Удручающее зрелище. В одной из комнат живет жилец, которого я уже видела ранее, когда была еще жива. Вернее будет сказать, что он нежилец: зомби. Глядя на него, я примерно представляю, как сейчас выгляжу там, в закопанном в двухметровой яме гробу.

Я очень боялась забыть то, какой я была. Забыть свою внешность, свое лицо. Я больше не отражалась в зеркале. Странное дело… Когда я смотрю в зеркало, я словно попадаю в него. Однажды я стояла за спиной у Марты, когда та чистила зубы. Я не видела себя, но видела ее. Однако Марта вдруг закричала на весь дом. Потом она долго рассказывала Королеву о том, что в отражении ей померещилась его покойная сиделка. Королев промолчал. Впрочем, тогда он молчал все время. Именно потому, что тогда я не видела своего отражения, я попросила писателя напечатать мое фото и поставить его в библиотеке. Когда Александр передал эту странную просьбу Марте, та очень долго удивлялась, но все же выполнила поручение. Тогда я стала часто бывать в библиотеке просто для того, чтобы посмотреть на себя.

Меня видит только Александр. Из всех живых обитателей его дома, меня может видеть только он. Все же что-то в нем есть… Что-то необычное, мистическое. Это что-то оживило всех героев его книг, это что-то погубило меня…

- С чего начнем? – спросила я Настеньку.

- Давай по порядку, - ответила она. – На первом этаже запечатано пять комнат. Это самые старые рассказы…

- В том числе и твой, - сказала я. Настенька снова улыбнулась жуткой улыбкой, которая больше меня не пугала.

- Но моя комната будет последней, - напомнила она. Я кивнула в ответ. – На втором и третьем этаже расположено по тринадцать комнат.

- По тринадцать книг, - добавила я. – Чертова дюжина.

Настенька радостно захлопала в ладоши.

- Приступим прямо сейчас? – спросила я.

- Да-да! – заулыбалась она улыбкой обычной девочки. – Наконе

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.