Art Café. Кофейные истории одной неловкой художницы

Глава 9

Про пирожное с розочкой

Вчера муж купил мне пирожное.

Точнее, это я его попросила, в ответ на его вопрос – что купить?

Мысленно я при этом представила церемонию – как утром открываю коробочку с заветным пирожным и сажусь пить кофе. За окном душистый утренний туман, ветер колышет штору, на столе дымится свежезаваренный напиток, а рядом – роскошная тарталетка, увенчанная завитком из клубнично-сливочного крема.

День сразу обретает смысл. Ну, правда же – не может день с таким началом стать чем-то из разряда "бывало и получше".

И вот, вчера вечером. Разворачиваю, значит, шуршащий пакет, чтобы извлечь «завтрашнее» пирожное. Мысленно рисую себе в воображении всё вышеописанное.

И вижу картину.

Крем аккуратно размазан изнутри по коробке. Ну, частично. Оставшаяся часть крема напоминает живописные руины почивших в бозе империй.

Я застыла. Потом что-то подквакнула слабым голосом.

А муж… а что муж?

Сказал, что... мол, ну да. Вёл машину, пакет с тарталетками тоже ехал вместе с ним, на заднем сидении. И этот самый пакет задорно подпрыгивал по салону авто на поворотах. Пакет же лёгкий!

А крем… а что – крем? Его можно собрать ложкой и намазать обратно – на вкус это не повлияет.

В общем, церемония с утренним кофе, туманом за окном, пирожными и почестями переносится на другой день.

А сегодня - просто обычный кофе, и солнце за окном.

А пирожные мы ещё вчера за чаем съели. Да, прямо вот так – соскребли крем, намазали обратно и с удовольствием умяли с чаем. И было это вкусно!

Глава 10

Лучший раф с халвой

Из подслушанного: "Знаете, где готовят самый вкусный раф с халвой? Правильно — у вас дома!"

И я с этим согласна. Хотя, бывают и исключения.

Пару недель назад довелось отведать такой раф с халвой – не дома! – что я до сих пор под впечатлением.

Если вкратце — это был спонтанный забег в одно заведение после долгого променада по городу. Из разряда "давайте уже зайдём куда-нибудь и поедим хоть чего-нибудь."

Кухня в этом заведении оказалась такой вкусной, что, когда очередь дошла до кофе — я решила дать очередной шанс рафу с халвой.

Обычно, с ним мало где заморачиваются и обильно сдабривают халвой из семечек подсолнуха. Из-за чего создаётся впечатление, что тебе в кружку кофе со вспененным молоком от души бухнули нерафинированного подсолнечного масла.

Здесь же, раф с халвой оказался восхитительным – с нежной шапочкой из халвы, молока, тертых орехов и вкусом пралине.

Я впечатлилась и решила выспросить у официанта рецепт.

Парнишка, который обслуживал наш столик, пришёл в страшное смущение от комплиментов еде. Он покраснел, потеребил фартучек, довольно прошептал "Ой, спасибо" и доверительно сообщил: понимаете, мы всё делаем сами. Никаких замороженных заготовок. Всё сами.

Я решила, что это наилучший момент спросить рецепт рафа с халвой и уже приготовилась записать его на салфетке.

Официант гордо распрямил плечи и заявил: весь секрет в халве! Я ответила, что я так и поняла... а что за халва то?

Официант выдержал мхатовскую паузу и торжественно провозгласил:

- Халву мы тоже делаем сами!

Эээ... блин. Ладно. Сами, так сами.

Мы тогда тоже сами, ещё и с усами. От рафа с халвой.

Для приготовления нужно не так уж много: крепкий кофе, молоко, халва и блендер. Молоко лучше брать пастеризованное, 3.2%. И главное – халва. Она должна быть тахинной, то есть из кунжута. Готовый раф я посыпаю измельченной халвой с корицей и кардамоном.

Собственно, на этом всё. Можно брать готовый напиток и топать с ним на прогулку. Ну или завалиться с ним на диван и позалипать в любимый сериал.

И, кстати, к вопросу о ресторанных рецептах. Сколько раз я ни пыталась добыть рецепт понравившегося блюда у служителей культа чревоугодия – ни один не раскололся. Ни разу, никогда!

Мне это странным образом напоминает всегда новеллу О' Генри «Пимиентские блинчики».

Спойлерить не буду. Как говорится, кто знает – тот знает.

Глава 11

Масляный дебют и кофейный триллер

Как художник, я сперва состоялась в акварели.

Долгое время акварель мне казалось эталоном художественной деятельности и целым рядом квинтэссенций – честности, смирения, непредсказуемости бытия и того, чего нельзя отменить.

Я принадлежала к Ордену Прозрачной Воды. И у нас даже были свои заповеди: не используй белила, не загрязняй палитру, не пугайся клякс, ибо они ниспосланы свыше.

А мой любимый кофеёк в исполнении акварельных разводов начинал жить отдельной жизнью и на бумаге зачастую выглядел вкуснее и краше, нежели в реальности (нет).

Слом привычной модели мира произошёл аккурат в очередной день рождения, когда сестра мужа преподнесла мне деревянную коробку с масляными красками.

Я разохалась от грандиозности дара, восхитилась щедростью сестрички…и запихнула коробку с маслом в дальний угол кладовки. Ибо даже расчехлить тюбики с масляной краской казалось мне грехопадением и предательством акварельной религии.

Но. С тех пор я как бы невзначай стала поглядывать туториалы по масляной живописи и мастер-классы по грунтовке холстов. Зачем мне это было надо – в голове укладывалась плохо. Видимо, просто так.

А потом случилась поездка в деревню на несколько дней, где мне предстояло обитать одной в загородном доме. И тут я удивила саму себя, когда первым делом запихнула в дорожный саквояж коробку с масляными красками. Попробую, подумала. Нет, ну а чего я теряю? Получится – прекрасно. Нет? Как это – нет? Разве так бывает?

Прибыв на место, я малость помаялась муками выбора натуры. В самом деле, не пейзажи же рисовать?

Внезапно я сообразила, что начинать надо с того, что удавалось лучше всего в акварельной живописи – с кофе. В недрах телефона как раз затесалась подходящая фотокартиночка с изображением деревянной кофемолки и рассыпанных кофейных зёрен.

Энтузиазма было хоть отбавляй, и остаток дня я вдохновенно набрасывала на холсте остов кофемолки и намётки кофейных зёрен. А потом за окном стемнело…

Загородный дом имеет особенность. За которой я, собственно, туда ехала, и которая там ощущалась слегка зловещей. Это тишина.

Если днём за околицей есть какие-никакие звуки соседской деятельности – газонокосилки, тявканье псов, редкое шуршание шин по гравийке, петушиные вопли – то уже к вечеру воцарялась абсолютная звенящая тишина.

Забегая вперед, скажу, что с живописью я иногда засиживалась до 4-х утра. И, конечно, в тёмное время суток мне было не по себе. И вот, чтобы это "не по себе" слегка развеять, я решила слушать аудиокниги, которые скачала уже давно, но всё не находила времени прослушать.

А тут думаю: о, вот же, то самое время с ними ознакомиться. Детективные триллеры.

И вот, значит, картина такая.

Абсолютно пустой дом. Непроглядная чернота за окнами. На кухне дома сижу я – пишу картину. И мой силуэт на фоне окна, как на ладони: шторы там чисто декоративные и ничего не прикрывают. Да, и слушаю триллер, конечно же.

А озвучка великолепная. Фактически, это театр у микрофона. В особо напряжённых местах звучит зловещая музыка. Чтец интонацией выделяет наиболее загадочные и пикантные моменты.

А я пишу свою первую картину маслом. В пустом доме. Одна.

Из динамика льётся речь: "Он выглянул в окно. За окном царила непроглядная тьма. И тут ему показалось, что в темноте мелькнула какая-то тень... Сначала он решил, что ему показалось."

А я сижу и выписываю кофейные зёрнышки. Но при этих словах оглядываюсь на своё окно. А там непроглядная тьма, что понятно: в деревне ночью хоть глаз выколи.

Перевожу взгляд на картину, начинаю беззаботно напевать. Кофейные зёрнышки так успокаивают...

И тут очередная фраза чтеца: "За дверью чуть слышно скрипнул пол, словно кто тихо подошёл к двери..."

Оглядываюсь на кухонную дверь. Затем на цыпочках выхожу в прихожую и, на всякий случай, закрываю её на второй замок. Так лучше.

Возвращаюсь к картине. Слушаю дальше. Вглядываюсь в своё первое произведение и уговариваю себя: деревня, дом, тишина, мольберт с картиной – это же так эпично!

Когда, вернувшись, рассказывала подруге эти свои ночные живописно-литературные байки, она поинтересовалась, какого чёрта я с упоением слушала страшилки, сидя одна в пустом доме, да ещё и ночью? У меня как-то не нашлось ответа на этот вопрос. Ну слушала, да и слушала. Потому что тишина меня напрягала ещё больше!

И, кстати мне понравилось, какой получилась картина. Кофейная и с тёплой и уютной атмосферой – всё, как я люблю.

В предыдущих главах я уже упоминала, что в городской квартире у меня тоже есть такая меленка для кофе. Я её купила ещё в начале 2000-х. Симпатичная такая деревянная шкатулочка. Только для кофе. До сих пор стоит у меня на полке. И в выдвижном ящичке для молотого кофе у меня всегда лежит несколько кофейных зёрнышек – на счастье.

Глава 12

Браслет с четырьмя кнопками

Недавно дочь побывала на экскурсии на пивоваренном заводе.

Это было вроде как от универа, но при этом, как бы и не входило в обязательную учебную программу.

Поехали, конечно же, все – ни один не отказался.

Накануне события преподша по качеству продовольственных товаров настоятельно рекомендовала студентам, чтобы перед экскурсией все плотно поели. Ибо помимо глазения на чаны с солодом, суслом, фильтрованной водой и на задорно брякающие по конвейеру пивные бутылки, там предполагалось ещё и угощение. Понятно, какое.

Перед крестовым походом в пивной цех каждому экскурсанту нацепили на руку браслет с четырьмя кнопками.

Я говорю дочери: дай угадаю.

Первая кнопка – плесните нам пивного колдовства на дно гранёного стакана.

Вторая – а давайте ещё.

Третья – эммм… очень нужно отлить.

Четвёртая – вызволите меня отсюда, сам я идти не в состоянии.

Дочь сказала, что с первыми двумя я угадала. Четыре кнопки подразумевали 4 бокала разного пива – любого, на выбор.

Кроме того, можно было также приобрести несколько бутылок пенного для родственников и друзей. Дочь нагрузилась пивом под завязку – для меня, для своей тёти Наташи и для Константина, инструктора по вождению.

Суть пития на экскурсии заключалась в следующем:

Во-первых, стаканы были немаленькие.

Во-вторых, дегустация небольшими порциями, по типу винной – не предполагалась. Протягиваешь стакан – тебе его наполняют доверху от души. Пригубить не получится: пить надо было до дна, так как девать его было некуда. Ни тебе цветочных горшков, куда можно было бы втихушку слить остатки, ни даже раковин не наблюдалось.

Дочери пиво не понравилось, ни одно. Заявила, что вкуса пива не понимает, что именно все в нём находят – не понимает тоже, и что до определённых вкусов, видимо, надо дорасти. Ну или не дорасти – как пойдёт.

Кстати, пивной экскурсовод особо нахваливал какой-то эксклюзивный сорт пива: мол, есть у нас speciality-продукт, в который мы добавляем азот. Так, чуть-чуть. Для глубины вкусовых и ольфакторных ощущений. С азотом это пиво становится особенным и приобретает бархатисто-сливочный вкус.

И тут же плеснул азотного пива всем по напёрстку.

Дочурка задумалась: если у них вот это – эксклюзивный продукт, то каков же тогда на вкус не-эксклюзивный?

С её слов пиво, сдобренное азотом, напоминало кошачью ссанину (ума не приложу где и при каких обстоятельствах она могла бы попробовать кошачью ссанину, но кто я такая, чтобы усомниться и не поверить словам дочери?)

Впрочем и без эксклюзивов, пить до дна все четыре бокала она отказалась. Тем не менее, надежда таки найти «свой» вкус, который ей понравится – всё ещё теплилась. Посему возник схематоз: налила-пригубила-сбагрила подружкам. Обе подружки на поверку оказались не дуры выпить, и схематоз сработал просто «на пять».

В итоге, все нажрались и развеселились.

На экскурсию на пивзавод деток привёз арендованный автобус, он же их отвёз обратно туда, откуда забирал – в Медведково. Детки высадились и в обнимку по двое-трое поковыляли кто-куда. Многие при этом пели песни.

Ну, а пивко, адресованное мне, мы распробовали вчера под ночной ужин. Мне, кстати, даже понравилось, хотя я и не любитель пивасика. Мягкое и не очень горькое.

Правда, я попробовала претендовать на бутылку, предназначенную для тёти Наташи (какой-то там «шоколадный не помню что»), но дочь встала на защиту тёти Наташиной выпивки словно бульдог, которому вверили охранять священный Грааль.

Я поканючила, услышала несколько раз непреклонное "нет", да и смирилась со своей бутылкой светлого ферментированного.

А потом вспомнила, как в далёких 2010-х мне довелось побывать на чешском пивзаводе «Крушовице». До этого визита в сторону пива я вообще не смотрела, так как тоже не понимала его вкуса. Но крушовицкое пенное напрочь развеяло мою пивную неприязнь, ибо я не пробовала ничего подобного и никогда – ни до, ни после. Описать это невозможно, но кто пробовал, тот знает. И нет – в Россию такое не экспортировалось. Наверное, и не будет.

Помню, что пыталась потом найти нечто похожее, но миссия оказалась невыполнимой. Крушовицкое пиво так и осталось в памяти неким послевкусием Чехии с её замками, готичными уютными улочками Праги и пряничными домиками Крумлова.