Молочные реки кисельные берега с Боссом

А-а-а! Вон оно как у них…

Я замолкаю, чтобы это переварить и смотрю в окно. Восемь дней лжи! Мы и так каждый день врём в обычной жизни, но тут дальше некуда – я не я, да ещё жена кого? Осокина. Я раньше боялась лишний раз с ним поздороваться. Да когда такое было? Ничего я не боялась, просто не думала о нём, как о мужике, как не думаю о Милоше Биковиче.

Лучше и сейчас не думать, чтобы не грохнуться с красивого балкона и не переломать кости.

Машина останавливается.

– Добро пожаловать в мой мир, дорогая, – прикалывается Осокин.

Заходим в ресторан и садимся за столик.

В полумраке он мне кажется моложе. А сколько ему лет?

Я тоже заказываю себе стейк, хоть и на ночь глядя, с тем расчётом, что понятия не имею, какая точно будет ночь, и где придётся спать.

Шеф подливает мне вино, а я вот думаю, что мне хватит.

– Завтра будет нелегко. Шульц – хитрый тип. Любит, когда перед ним пляшут.

– То есть мне надо… что, плясать?

– Нет, улыбается Осокин, – но если я начну говорить о «традиционных ценностях российского молока», поддакивай.

– Если хочешь, я сама про это расскажу. Хотя, я у тебя не работаю по легенде, так?

– Нет.