- -
- 100%
- +
© Максим Гайдученин, 2023
ISBN 978-5-0050-8224-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Разные
Ожерелье
Из стихов соберу ожерелье я,будто бусины, ниткою всех,будет шея моя разноцветная,словно книга от Фэ́нни Флэ́гг.и пойду прямо в нёмпо больши́м городам,посреди ювелирных лавок,соберётся огромный район —не продам,но улыбку кину петардой.цвет любимый, почти что, у каждого есть,кто-то любит о́тлив велю́ра,а у меня и пейзажи, и шутки, гротеск,и ведь миру всё это дарю я.с каждым мигом всё краше становится они светлее литература,потому что я выпрямляю горбтем, что сейчас пишу я,и отправлюсь по небу, бесстрашно спасаяду́ши от ожиренья,без границ, без конца и, конечно, без краярастянулось моё ожерелье.2019 год н.э.Небо прибито звёздами
Небо прибито звёздами —не может оно упасть,месяц краями острымицарапает его всласть.и́скры секут беспорядочновечно спокойную тьму,неспешно, конечно, сказочносхватить бы хотя бы одну,подковырну, со скрипомвытащу я звезду,кусок полотняный, обвиснув,качается на ветру,крыши домов цепляяи отгоняя птиц,а кто-то им грязь вытирает,жалея бумажный лист.звезда, помигая, гаснет,кусок от жира лоснится,– прости, что вырвал напрасно,прости и пора проститься,но на прощанье исправитьсодеянное я должен —кусок небесный обратномогу приклеить лишь скотчем,а держит он очень плохо,снова вниз упадёшь —не нужно выдёргивать звёзды,даже когда невтерпёж.2019 год н.э.В моей крови слишком мало…
В моей крови́ слишком мало чудес —скоро начнётся ломка,не знаю, окончу ли эту песньмаленького ребёнка.в жизни моей развлечений немного:сладости и стихи,разные языки,Гарри Поттер,прочие пустяки:мифы, легенды,с книгой вике́нды,звёзды на потолке,рифмы и нервы,мыслей цистерны,грозно шипящие.птицей катитьсястило́м по страницеи докатиться до неба,не оступиться,забыть о границе,как рыцарь рубиться мне бы.мне, как жонглёру,не надо корону,крамо́лу я не хочу,вечно заго́ры,зато́ры, заборы,за сло́во я – не за парчу́.эта поэзиявам не гортензия —не прихотлива она,в кучке агрессий,депрессий, регрессийбудет всегда, как весна.вязко фиаскона шею завязкойисто ложится другим,сказкой прекрасной,не паствой, но пастойлишаю реалии сил.ма́нит волшебноторшером, как жерлото, что в долине от точного,слышу стиха пятисотого щебет —щебет стиха неоконченного.2019 год н.э.А месяц ныне не тот…
А месяц ныне не тот:устал, улёгся на бо́к,распух, слегка покраснел,но стал ещё красиве́й.Луна теперь, видно, загубы и мимику рта,сверкает водный канал,а в нём вселенной оскал,как ряд заснеженных скал,к волне пришедших на бал,а, может, кот там бывал —оставил след и бывай,а звёзды ярко горят,будто веснушек отряд,из них сложился наряд,одна в одной – миллиард.и светят вместе они,и на моём все пути,и только месяц, родной,улёгся спать надо мной.ему спою колыбель,он такой маленький ведь —пусть, натянувши колпак,погрязнет в сладостных снах.2019 год н.э.Кри́стен Стю́арт
С рекламной афиши лишь мнеулыбается Кристен Стюарт,может, сейчас в Лос-Анджелесесидит она в свете студий.даже не знает о том, чтов России её поклонникходит в измятой кофтеи кучке потёртых шмоток,камни пинает по «Мира»,давит ногами бычки,смотрит в глаза картины,как священник в глаза богородицы.может, какой-то мужчинаей преподносит цветы,а я бы с ней в поле вышели сказал: «всё твоё, держи»,а комплименты (уверен)пачками выдают,но даже корона с неба1не стоит и пальцев рук.надеюсь, она счастливая,иначе зачем это всё? —фанаты, платья красивые,съёмка бездарных кино,в конце-то концов ведь счастьене купишь за наши деньги,жить тяжело – я знаю,коль нету его в человеке,поэтому, милая Кристен,когда надоест Голливуд,ты приезжай – Поселковая 30,здесь тебя очень ждут.2019 год н.э.Пальцы скользят по струнам…
Пальцы скользят по струнам,гитара дрожаще скрипит,может быть, просто от скуки,а, может быть, от тоски.может быть, радость большаяв душе у меня сейчас? —честное слово, не знаю,не знаю, но пальцы скользят.безнотно рву паутину,соседские уши ласкаю,паук свою пасть разинули мне теперь подпевает.люстра качается в танце,я ей ритм задаю,стенка сначала стеснялась,а теперь уж в седьмом поту, но я бью,иногда и не попадая,будто кометы в планету,может, душа без края,а, может, её уже нету,может, про счастье пою вам,а, может, всего лишь крик,пальцы скользят по струнам,гитара дрожаще скрипит.2019 год н.э.Феникс
В клетке катается жемчуг,рядом засохший хлеб,на улице вечер, Феникскрылом открывает дверь.выходит тихой походкой,лава стекает с него,стену ошпарил немного —ну ничего.Солнце уже за ни́выспряталося давно,хвост расправляет дивный,пламенный, огневой.в небо резко взметнул он —небо горит огнём,словно по книге Иисуса,но феникс громче поёт.ноты из глотки падают,Землю всю истрясая,на крике замолкли жаворонки,в болото залезли цапли.Солнце своё возглавилпо миру всему искрой,имя своё восславил —знает даже слепой,но вот уже снова утросветится полосой,феникс, уставший и хмурый,спать улетает домой.2019 год н.э.Миллионы точек во тьме…
Миллионы точек во тьмезамысловатым пазлом,то ли это – горит Вифлеем,то ли сетчатка глаза.может быть, это – знакикаких-то далёких систем?скорее всего, это – лагимоих кровеносных вен.хотя, возможно, что это —лишь мой пережиток дня,всего лишь реклама проспектапёстрая.но ладно, скажу вам честно,хватит уже гадать:я в музее модернаи это – картина «пять»2.2019 год н.э.Какой-то стих
Какой-то вечер какого-то дня,какую-то мысль кому-тоя сообщу через рифму стиха,если не будет трудно.всем её надо, слышать хотяткакие-то важные люди,как-то скрутились в моих ногах,а я обнажаю зубыв какой-то особой улыбке иобъявляю, что мысль есть,но, так как я не люблю толпы́,всем предлагаю сесть,хотя бы, на корточки, я на стол залажу и начинаю,как ножик в досточки, мысль в лоб стихом своим загоняю.люди становятся сразу умнее — делаем сверхчеловека,всё в стихотворстве, а мысль эта выше мудрости грека.сейчас сообщу – засверкают в глазахчьих-то какие-то и́скры,с моря воспрянет седая гора,страхом дрожать будут числа.задёргались яро уже углы рта,последний сверкнул импульс,но я тут подумал… по тормозам —нужна ли вам эта мысль?поэтому капля чернильной пастыпадает камнем булыжным,и мы без какой-то обычной опаскизанаблюдали затишье.и вновь замолкают какие-то рифмы,и стих уже обеспечен,какой-то месяц, какие-то числа,какой-то сегодня вечер.2019 год н.э.Утро
Выплюнув утром плевру,подходишь к окну, в небосмотришь по-долгу, ветерприносит новую свежесть.златом крыши смеются,но от злата остался цвет,жизни дороги куцые,но и их не хватит на всех.птица мерцает в Солнце,перья блещут зарёй,взгляд провожает ловкоутро за толстым стеклом.2019 год н.э.Стук в двери. Ты встаёшь…
Стук в двери. ты встаёшь тревожно.кто мог бы завернуть в твой дом?ходишь по комнате по-долгу,рукой берёшь железный лом.теперь готовым подползаешьк дверям, открыл её и вотлицо своё ты удивляешь —за дверью нету никого.2019 год н.э.Серые лужи зевают…
Серые лужи зевают,видя людскую жизнь,обрамлённую кучкой правил,как тесёмками тканный лист.рот нараспа́х раскро́я,брови очень подня́в,лежат кусочками мо́ряи смотрят из ям да канав.прыжком через них летим мы,сумки на выступ плеч,а они через край плотиныи начинают течьили взлетают в небо,когда человек надоест,оттуда злорадным смехомс криками, воплями «здесь!».сегодня в России лужа,а завтра сквозь телепортпройдёт и под ней уже Ку́ба,а следом холодный Норд.вот и зевают лужис того, как мы здесь живём:нормы и правила кучей,но радости днём с огнём.2019 год н.э.Обед
Люди текут по улице —у людей, конечно, обед,люди включают музыку,топчут суетно паркет,ведь ждали этого часа,повсюду звучит «привет!»,позволило злое начальствовпихнуть вовнутрь омлет,но стрелки бегут по кругу,пора покидать кафе,люди, ломая руки,текут обратно, в пакет.улицы опустели,так здесь тоскливо теперь,фотографии почернелис пока ещё свежих газет.2019 год н.э.Прогулка по радуге
Радуга спину согнула,до неба ведёт, назад,прямо по ней иду я,чтобы узнать, что как.деревья стали травою,город уходит вдаль,сегодня по радуге топаю,а завтра по звёздочкам.летят удивлённые птицы,пытаются обогнать,но я будто на колесницеи добрых коней 25.я их не бью, не кричу на них,несутся сами, как Боги,тем более, это – не лошади,а белые единороги,не заплетаются ногидаже от высоты,но нет конца горизонту,как яростно не беги.цветы покривили улыбки,увидев мою тропу,внизу побледнели машины,увидев как я иду.мимо гудят самолёты,грязью плюя в синеву,чуть позже мотор захлебнётсяв собственном вредном поту́.смотрю с высоты на планету,пламенем жизни горю,где бы сейчас я не был,помню прогулку свою.2019 год н.э.Пионы
Пионы в саду, как шпионы,в ряд отдельный стоят,сугробы накрыли бутоны,но вариант – сто ярдпройтись, а после из домасмотреть за стекло, на мир,корни в горшок, истома,а мимо циклонамигонимая облаков толпа(до ста их, кажется, там),а ветер до нервов рёвом достал,не повезло цветам,дрожат ведь снаружи мёрзнущие,но стужи всё прут извне,хорошо на окне: россыпь звёзд к щеке,пока не погряз в крутизне.2019 год н.э.Минута
Так легко думать, что лучшие строки,что напишешь, лежат вдалеке,но минуты шагом широкиммаршируют навеселе.вот! – ещё одна мимо проходит, —стой! куда и зачем идёшь?!неужели ответить сложно? —но им скрыться всегда невтерпёж,а однажды поймал за секундуя минуту и ей говорю: —признавайся! – ты по-минутнохочешь вытаскать жизнь мою?она сжалась, мне жалко стало,я, конечно, её отпустил,она, маленькая, дрожала,но цеплялась зубами за жизнь.2019 год н.э.Моя,
пока что единственная,
картина
в стиле авангардизма
«Белый лист»
За этой картинойне нужно в музей —льдинойплывёт по воде.не нужен нам чёрный квадрат, когда естьбелый листок на столе.сам я не знаю, как написал,помню лишь:взял карандаши, не задевши, ни раз-у листа,засунул обратно, в карман.по миру всему моя слава прошла,у каждого был он в руке,с восторгом большим заявляю вам,что я – не только поэт.вдобавок художник огромный я —не ну́жно мне красок и ки́стей,а это – мои позволенияповесить возле Да Винчи.из чистого золота раму слейтеи, аккуратно вставивтонкий листок, абсолютно белый,стойте, любуясь часами!можете даже купить в интернете,повесить на стену, в зал,и это, даю вам своё заверенье,точно оригинал.попробуй – купи за такую цену,Мале́вич бы взял миллиард,а я, авангарддвадцать первого века,беру всего два рубля.чувствуется:в настроении нервыпосле того, как воспел,сегодня, друзья,я со́здал шедевр,а вчераещё не хотел.2019 год н.э.Жнецы
Осень. люди поле жнут,пот струёй течёт по лбу,они жнут, да не поймут,где конец, когда дойдут.уже все позапыхались —каждый день с пяти утра,жнут, совсем не разгибаясь,чтоб была у них мука́,а отец семейства жнущихподозрительно притих,но вдруг взбунтовал: «послушай!можно всё это купить.наплевать на эти грядки,хватит жать эту траву» —он теперь лежит на лавке,поёт песенки царю.осень. поле всё нежато,мыши там семьёй живут,в старом доме на оврагеничего не жнут.2019 год н.э.Очередной пейзаж городской
Луна, точно лик пирога,впечённого в чёрное небо,а ниже стоят домаиз каменного цемента.воет мотор машинныйна этот дальний пирог,из окон поёт телевизормодное – без подоплёк.авто́ друг друга толкают:колесо к колесу, труба к трубе,гремит глухой генератор,глухой от того, что много гремел.реклама разных расцветокгорит и пестрится везде,но вку́пе становится серым,будто лужа воды на асфальте.люди – самое главное,светлые, будто радуга,а интересные —глаза на лоб (удивление).одежда кричит своей глоткой —ну, это обычный слой,а остальной на работе —празднует выходной,а, впрочем, город и город,что с него можно взять?пыль, постоянная копоть,да небоскрёбная рать,что вырастает, как зубымолочные у ребёнка,да держит стоящим друга,как четыре ноги телёнка.в общем, всё, как всегда,в городе не милосердно,луна, точно лик пирога,впечённого в чёрное небо.2019 год н.э.От груди оторвал я кровать…
От груди оторвал я кровать,слишком липкую, словно конфета,мне хотелось погоду узнать —одеяло Земля надела.прогулялся по городу с час я,посмотрел на красивых людей,поискал своего я счастьяи бездомной собаке свистел.запустил я снежков пару сотен,в библиотеку зашёл, в магазин,рассмотрел я Солнце в бинокльи безрыбный пруд покормил.на забор залез, а с забораполетел на землю орлом,и по улицам незнакомымшёл, как будто я – коренной.пыль с витрин собирал рукамии машинный впитывал рёв,было весело, может, в начале —слишком скучно стало потом.резко вспомнил, как я сегодняот груди оторвал кровать,развернулся, обратно пошёл я,чтоб приклеить её опять.путь тернистый? – возможно, но терниислишком серые, слишком не те,ты лежишь в одеяле бежевом,облака пролетают в окне,словно вата и словно мысльв постоянно-живой голове,дни с годами гнут коромысло,коромысло трещит на тебе.2019 год н.э.А в Нью-Йорке всё, как об…
А в Нью-Йорке всё, как обычнои спокойно на Бра́йтон-Бич,торгаш за прилавком с редискойкричит рекламную спич:«родное всё, с огорода,с американских полей!»,мужчина с лицом-помидороми женщина-сельдерейподходят впритык и смотрят,долго – почти два часа,вдруг мужчина дёргает локотьи орёт: «Ну что за цена!?!для кого все эти продукты?специально для нищих, бомжей?я обедаю тем, что получше,мне картошку от Мэри Кэй,и вообще, почему приём такой?это ты во всём виноват!» —кричит мужчина, слюной плюёти тычет в лицо шпинат,а потом, когда он публичнона фермера накричал,говорит: «оплата наличкой.вон того и того килограмм».и никто не скажет: «двуличный»,все забудут про мастерпи́с,а в Нью-Йорке всё, как обычно,в Брайтон-Бич полурусская жизнь.2019 год н.э.Поздравление всем
Один век сце́плен с другим,один за одним толпи́тся,именно в этот день(плюс/минус сто лет)кто-то, конечно, родится.выходит тогда (раз так), что я воспеваю словом рожденье,как я могу не найти слова́, не поздравив стихотвореньем?энергично руку вашу трясу,с силой тяну за у́шии такие слова говорю, что лучше б молчал, но слушай.желаю вам жизнь свою провести трижды вокруг пальца,желаю вашему упадку пройти мимо, подобно скитальцу.желаю вам жизнь полюбить настолько, насколько я не способен,и даже намного-намного больше, хотя и моей уже много.желаю на небо поднять глаза и увидеть яркое Солнце,какая может быть грусть, если я живу на Земле тоже?и не только я, великие люди —все они вместе с нами,и слов этих даже с лишко́м уже будет,чтобы выгнать любые печали.я желаю морей вам в кружке воды,я желаю бриллиантов в мыслях,я желаю дойти до вершины горыи надолго там поселиться.поздравляю я всех этим – даже себя,я могу достать с неба звёзды,вот держу я в руке — это, правда, звезда,но вернём, ведь мы не жестоки.поздравляю я всех,наплевать – какой век,какой день — нам всё равно тоже,мы все вместе, цивилизацией всей,живём и проживём ещё много!2019 год н.э.У кого в голове тараканы…
У кого в голове тараканы,размножаются там, внутри,а у меня хризантемы и ма́ки,и ещё другие цветы.да на фоне меня Голландия —страна бесцвето́чных полей,мысль розою красноюблистает в толпе орхидей.утром с кровати взлетаю,днём не иду, а лечу,Солнце своё из карманаптичкой в небо пущу.буквы все выговариваюи никуда не спешу,душу свою прекраснуюсквозь будние дни тащу.тучку на ручку-палочкуватой я накручу,взмою оранжевой бабочкойи громко захохочу,звёзды все растолкаюлёгким взмахом руки́,за чаем пошлю Ариа́дну,короной воткну стихи,мир весь я изласка́ю,окра́шу души́ пустыри́,у кого в голове тараканы,а у меня в голове цветы.2019 год н.э.Луна карасём плескается…
Луна карасём плескаетсяв чёрной прозрачной воде,дерево полоскается,не давая одышки листве.чья-то важнейшая станциявертится неглубоко,беженцы от гравитациимолча смотрят в окно, а в нёмтысячью фонарямирассы́пались города,как после вновь небывалогокосмического дождя.вот и мечтают беженцыо настоящей воде,в мыслях о том не́жатся,как жизнь на родной Земле.2019 год н.э.А что выберите вы?
Груды камней небрежно рассыпались по столу,блеском свет отражается где-то,а кто-то из них любит тьму,в каждом углу есть камни, которые более ценны:там есть изумруды, топазы, а в середине их нету.люди стоят и смотрят,любой выбирая вид,кто-то обеспокоен,но каждый пока молчит.вот первый срывается иуказывает пальцем алмаз,забирая, он говоритнемножество пышных фраз.следующим малахит уносится со стола,малость поговорив, удаляется по делам,следом за ним булыжник,и здесь начинается буря —даже в благодарностях высшихмертвец- кая бранная ругань,и, наконец,со стола унесли все камни(даже замёрзшую грязь),а на следующий день прямо вернулся обратно алмаз,воскликнув «я не могу!»,бросил его на столи быстро к двери рванул,будто открыт огонь.всё остальное ушлои больше не возвращалось,кроме драгоценных слов —подобие редким ка́мням,а большинство, конечно,выбрало груду песка —её ведь почти бесконечноможно повсюду ссыпать.2019 год н.э.Жемчужины
Жемчужиныв дрожащих руках ювелирапревратились в светящие бусины,раскатившись по тёмному миру.горстка их свилась клуба́ми,россыпью что-то горит,раскинем гадальные карты —художник судьбой говорит,а в каждой кусочек моря,сверкает пламя костра,уходит Солнце, а послеприходят сиять жемчуга́.2019 год н.э.Вечер. полузакрытые шторы…
Вечер. полузакрытые шторы.талия чья-то в окне.я наблюдаю за красотою,стоя на лавочке.волосы ниспадаютне хуже, чем водопад,а я у самого краяи уже стою на носках.что-то поёт фигура,а у меня азарт,рот открывает смуглый,но с тишиной невпопад.взять бы её за пле́чихваткою ветерка,продлить бы вот этот вечерго́да, хотя бы, на два́.пал на неё бы светоми всю бы её изсветил,свалился бы с неба кометой,из самых тёмных пучин,но вдруг она развернулась,исчезла в границе стекла,бесцельно пошёл по улице —нет смысла смотреть туда.2019 год н.э.Человек-кактус
В этом мире всякое бывает,но не стоит удивляться зря,кто-то острые иголки распускает,кактусом зелёным становясь.поливать не нужно и ласкатьтоже – он совсем неприхотливый,но позволить выплеснуть свой яд,чтобы сам своим не отравился,а бывают дни, когда сильнеецвет берётся речью проявлять —он тогда намного зелене́е,чем он был два дня тому назад.ему мир весь клеткой и тюрьмою,и железо он готов порвать,желчью, перемешанной с слюною,он готов кусаться и плеватьна людей, которые тюльпаномобернулись на кратчайший миг,а один прикинулся, что камень,на дне моря молча он лежит,но ведь кактус закидает, острымпиком врежет свой язык,и однажды он за поворотомправду пожелает защитить,будет стрелами шмаляться до утра,всех зацепит самый наконечники в душе у каждого дырабудет памятником воздыматься вечным,но не стоит кактус ненавидеть,ведь когда-то в зеркальце своёмвы способны наяву его увидеть,будет ярый, колкий, очень злой.все мы кактусы отча́сти, кто-то больше,кто-то меньше, но шипов не счесть,главное, что кактус делать должен:помнить, что он всё жечеловек.2019 год н.э.Резкой чертой по небу…
Резкой чертой по небу,как спичка по коробку,куда-то летит ракета,в далёкую синеву.спокойствие мировоесломала в моём окнеи, точно камушек в море,растаяла в синеве.больше её не увижу я,вряд ли её догоню —только стишок чижикомпошлю за ней, в синеву,но и черта на небедавно уже заросла,да и во след ракетеотчалила синева.глаз, спотыкаясь в воздухе,ищет хоть что-нибудь,но находит только неровности,которые не оттолкнуть,а ракета давно улетучилась,словно сегодняшний день,синева переполнилась тучами,лиру порвал Орфей.2019 год н.э.Сегодня упал на Ленина
Сегодня упал на Ленинамальчик с велосипеда,чашу сломал коленнуюсовсем уже старому деду,а на Жуковского ночью(никто и не мыслил такого) —толпа разъярённых подростков,наверное, из детдома,а на проспекте Мирасегодня идут дожди —это всё и конец эфира,удачи и Бог спаси.2019 год н.э.Улица
Пешеходы снуют ежедневно,с сумками и без них,кто-то роняет деньги,а кто-то находит их.кто-то идёт по улице,а кто-то на ней живёт,с соседом ругается, судится,а кто-то всего пешеход:смотрит по-долгу на памятник,от которого жильцов тошнит,делает фотографиии все, конечно же, с ним.ночью здесь очень радостно,днём здесь очень суе́тно,люди окурки втаптываютчерез асфальт в землю,а когда улица хмуритсягород, обычно, тоже,и человек без туловищас городом без улиц похожи,хотя бы тем, что их нету,потому что улиц клубок —это городские веныпо которым течёт кровь,ведь даже деревенский мальчик,в отдельно стоящем доме,маме при выходе скажет:«я на улицу, таскать воду»,хотя улиц и нету там, новернёмся обратно в город(в деревне всё хорошо,но пишу ведь не про природу),а улица без фонарей —лучший из страшных фильмов,кто-то кричит «налей!»,а кто-то уж горячи́тся,но стих подошёл к концу,будто вот эта улица —ну какие проблемы? я по другой пойду,пока мне ходьба не разлю́бится.2019 год н.э.Люди просвещаются
Оркестр играет симфонии,симфонии в воздух летят,люди сидят сонные,почти что уже спят,однако, скрипач разошёлся —по струнам елозит смычком,ну и с народом не просто —уши заткнули рукой,но зритель один разозлился,принялся он вставать,и вдруг словами разлился: —давайте (кричит) антракт!хватит уже симфоний,сил уже больше нет,пусть отдохнёт Моцарт!а мы пока сходим в буфет.2019 год н.э.Разговор о звёздах
Смотрят люди часамив самый большой телескоп,ищут что-то годамив тёмном небе, ночном,но толку совсем немного,время лишь тратят впрок,иду к ним сонной походкой:– подвиньтесь, прошу, узколоб.дайте-ка я взглянуснова на эти тела,там Луна (говорю),а вон млечный путь, ячасто хожу по нему,гулял буквально вчера —профессор дал слабинуи начал орать на меня:– как же? там ведь лишь вакуум!ходить по нему – это бред!– ну вакуум и что? ну ладно,я аккуратно ведь,чёрной дырой обернулся,медведицу покормил, —профессор (вижу) рехнулся,а я с усмешкой уплыл.2019 год н.э.Не отклонились
Настало утрои поднялся я с перины,с заметной грустьюк растворённому окну,а за окном людей почти не видно —теперь хожу, повсюду их ищу.прошёл музеев сотню,галерей картинных,обшарил все театры и кино,среди поло́с от шин машинныхя тоже не нашёл ни одного.тогда (мне что-то резко подсказало)я ринулся туда, где горел блин,и так и есть – там очередь людскаязаполоняла продуктовый магазин.тогда понятно всё – всё, как обычно,приоритет народный очень чу́ток,не отклонились люди от привычки:идти туда, куда ведёт желудок.2019 год н.э.Фокусник
Метро. все люди уставшие,людям не хочется жить.фокусник изукрашенныйнарод решил веселить.в одежде лишь то, что надо:чёрный большой котелок,в ладони трость и перчатка,за спиной висит узелок.картами шоу открыл,ушла у него колода,а после ко всем подходил —отгадывал масти и номер.в поезде стало весело,теперь людям хочется жить,на бис он исполнил песенки —фигляру пора выходить.три остановки прошло,поезд остановили,фокусник далеко,а в карманах остались дыры.плакали люди долго,а кто-то из них начал выть.снова залезли в поезд.снова не хочется жить.2019 год н.э.Юность забубенная…
Юность забубеннаяпрёт вперёд меня,звёздочка небеснаясветит, хохоча.что же ты смеёшься?неужели яне способен ночьюзацепить тебя?навалив друг дружкойвсе дома и зданья,я ползу к верхушке,к центру мирозданья,чтоб спросить там прямопро судьбу свою,объяснений рьяноу господ прошу,а они в том залехорошо сидят,миром наблюдают,звёздочки едят,пальчиком мгновенноприползла звезда,юность забубеннаяпрёт вперёд меня.2019 год н.э.