Lady Chatterleys Liebhaber

"Es stimmt schon, dass man ohne Geld nicht leben kann", sagte May. Man muss eine bestimmte Menge davon haben, um leben zu können und zurechtzukommen... sogar, um frei zu sein und zu denken, dass man eine bestimmte Menge Geld haben muss, sonst knurrt einen der Magen. Aber ich habe den Eindruck, dass Sie die Etikettierung von Sex weglassen könnten. Wir sind frei, mit jedem zu reden; warum sollten wir also nicht frei sein, mit jeder Frau zu schlafen, auf die wir scharf sind?

"Da spricht der lüsterne Kelte", sagte Clifford.

"Lüstern! Nun, warum nicht...? Ich kann mir nicht vorstellen, dass ich einer Frau mehr Schaden zufüge, wenn ich mit ihr schlafe, als wenn ich mit ihr tanze... oder gar mit ihr über das Wetter spreche. Es ist nur ein Austausch von Empfindungen statt von Ideen, also warum nicht?"

"Als jeder mit jedem wie die Kaninchen!" sagte Hammond.

"Warum nicht?" sagte Hammond. Was stimmt nicht mit Kaninchen? Sind sie schlimmer als eine neurotische, revolutionäre Menschheit, die voller nervösem Hass ist?"

"Aber wir sind trotzdem keine Kaninchen", sagte Hammond.

"Ganz genau! Ich habe meinen Verstand: Ich muss in bestimmten astronomischen Fragen gewisse Berechnungen anstellen, die mich fast mehr betreffen als Leben oder Tod. Manchmal behindert mich Verdauungsstörungen. Hunger würde mich katastrophal störenund ich habe Hunger auf ein Weib. Auf die gleiche Weise behindert mich ausgehungerter Sex. Was dann?"

"Ich hätte denken sollen, dass sexuelle Verdauungsstörungen durch die Überfütterung Sie ernster beeinträchtigt hätten", sagte Hammond satirisch.

"Nicht das! Ich überfesse mich nicht und ich ficke auch nicht zu viel. Man hat die Wahl, zu viel zu essen. Aber Sie würden mich auf jeden Fall verhungern lassen".

"Überhaupt nicht! Du kannst heiraten."

"Woher weißt du, dass ich das kann? Es passt vielleicht nicht in den Prozess meines Verstandes. Eine Heirat könnte... und würde... meine geistigen Prozesse lähmen. Ich bin nicht richtig in diese Richtung gelenkt... und so muss ich wie ein Mönch in einem Zwinger angekettet sein? Alles Fäulnis und Mist, mein Junge. Ich muss leben und meine Berechnungen anstellen. Manchmal brauche ich Frauen. Ich weigere mich, aus der Mücke einen Elefanten zu machen, und ich lehne jede moralische Verurteilung oder jedes Verbot ab. Ich würde mich schämen, eine Frau zu sehen, die mit meinem Namensschild mit Adresse und Bahnhof herumläuft, wie ein Schrankkoffer".

Diese beiden Männer hatten sich den Flirt mit Julia nicht verziehen.

"Es ist eine amüsante Idee, Charlie", sagte Dukes, "dass Sex nur eine andere Form der Unterhaltung ist, bei der man den Worten Taten folgen lässt, anstatt sie zu sagen. Ich nehme an, das ist ganz richtig. Ich nehme an, dass wir mit Frauen ebenso viele Empfindungen und Emotionen austauschen können wie Ideen über das Wetter und so weiter. Sex könnte eine Art normales körperliches Gespräch zwischen einem Mann und einer Frau sein. Man spricht nicht mit einer Frau, wenn man keine gemeinsamen Vorstellungen hat, d.h. man spricht nicht mit Interesse. Und genauso würden Sie nicht mit einer Frau schlafen, es sei denn, Sie hätten Gefühle oder Sympathie mit ihr gemeinsam. Aber wenn es so ist..."

"Wenn Sie mit einer Frau die richtige Art von Gefühl oder Sympathie haben, sollen Sie mit ihr schlafen", sagte May. "Es ist das einzig Anständige, mit ihr ins Bett zu gehen", sagte May. Genauso wie es das einzig Anständige ist, mit jemandem zu reden, wenn man daran interessiert ist, mit ihm zu reden. Man steckt sich nicht prüde die Zunge zwischen die Zähne und beißt darauf. Man sagt einfach, was man sagen will. Und das Gleiche in die andere Richtung. "

"Nein", sagte Hammond. "Das ist falsch. Du, zum Beispiel, May, vergeudest die Hälfte deiner Kraft mit Frauen. Du wirst nie wirklich das tun, was du tun solltest, mit einem feinen Geist wie dem deinen. Zu viel davon geht in die andere Richtung."

"Vielleicht tut es das... und zu wenig von dir geht in diese Richtung, Hammond, mein Junge, ob verheiratet oder nicht. Du kannst die Reinheit und Integrität deines Geistes bewahren, aber er wird verdammt trocken. Nach dem, was ich davon sehe, wird Ihr reiner Geist vertrocknen wie Geigenbogen. Du redest es einfach kaputt."

Tommy Dukes brach in ein Lachen aus.

"Haut euch, ihr zwei Geister!", sagte er. "Sehen Sie mich an... ich mache keine hohe und reine Kopfarbeit, nichts als ein paar Ideen aufzuschreiben. Und doch heirate ich weder, noch laufe ich Frauen nach. Ich denke, Charlie hat ganz Recht; wenn er den Frauen nachlaufen will, steht es ihm frei, es zu dosieren. Aber ich würde ihm das Laufen nicht verbieten. Was Hammond anbelangt, so hat er einen Instinkt für Besitz, also sind die gerade Straße und das enge Tor natürlich das Richtige für ihn. Sie werden sehen, er wird ein englischer Literat sein, bevor er fertig ist. Ein A.B.C. vom Scheitel bis zur Sohle. Dann gibt es mich. Ich bin ein Nichts. Nur eine Knallfrosch. Und was ist mit Ihnen, Clifford? Glauben Sie, Sex ist ein Dynamo, der einem Mann zum Erfolg in der Welt verhilft?"

Clifford hat in diesen Zeiten selten viel geredet. Er hielt nie durch; seine Ideen waren dafür wirklich nicht vital genug, er war zu verwirrt und leicht erregbar. Jetzt errötete er und sah unbehaglich aus.

Nun", sagte er, "da ich selbst HORS DE COMBAT bin, sehe ich nicht, dass ich zu diesem Thema etwas zu sagen habe.“

"Überhaupt nicht", sagte Dukes, "im Kaopf bei Ihnen ist keineswegs HORS DE COMBAT. Ihr habt ein Leben, wo der Geistes gesund und intakt. Lassen Sie uns also Ihre Meinung hören".

"Nun", stammelte Clifford, "selbst dann habe ich wohl nicht viel Ahnung ... Ich nehme an, heiraten und mit ihm fertig werden - es würde ziemlich gut für das stehen, was ich denke. Obwohl es natürlich zwischen einem Mann und einer Frau, die sich umeinander kümmern, eine großartige Sache ist".

"Was für eine große Sache?", sagte Tommy.

"Oh... es vervollkommnet das Vertrauen", sagte Clifford, unbehaglich wie eine Frau in einem solchen Gespräch.

"Nun, Charlie und ich glauben, dass Sex eine Art von Kommunikation ist wie Sprache. Jede Frau kann mit mir ein Gespräch über Sex beginnen, und es ist ganz natürlich, dass ich mit ihr ins Bett gehe, um es zu beenden, und das zu gegebener Zeit. Leider macht keine Frau bestimmte Avancen mit mir, also gehe ich allein ins Bett; und das ist nicht schlimm... ich hoffe es jedenfalls, denn woher soll ich das wissen? Jedenfalls habe ich keine starren Berechnungen, in die ich mich einmischen könnte, und keine unsterblichen Werke zu schreiben. Ich bin nur ein Kerl, der sich in der Armee herumschleicht..."

Stille trat ein. Die vier Männer rauchten. Und Connie saß da und nähte noch einen Stichan ihrer Arbeit ... Ja, sie saß da! Sie musste stillsitzen. Sie musste mucksmäuschenstill sein, um sich nicht in die immens wichtigen Bemerkungen dieser hochgeistigen Herren einzumischen. Aber sie musste dabei sein. Ohne sie kamen sie nicht so gut zurecht; ihre Gedanken flossen nicht soungehemmt. Clifford war viel hektischer und nervöser, er bekam in Connies Abwesenheit kalte Füße, und seine Gedyanken kam nicht zum Ausdruck. Tommy Dukes kam am besten weg; er war von ihrer Anwesenheit ein wenig inspiriert. Hammond mochte sie nicht wirklich; er schien in geistiger Hinsicht so egoistisch zu sein. Und Charles May, obwohl sie etwas an ihm mochte, wirkte trotz seiner Sterne ein wenig geschmacklos und unordentlich.

Wie viele Abende hatte Connie gesessen und sich die Meinungen dieser vier Männer angehört! Diese vier und ein oder zwei andere. Dass sie nie nie zu entgültigen Schlüssen gelangten, störte sie nicht sonderlich. Sie hörte sich gerne an, was sie zu sagen hatten, besonders wenn Tommy dabei war. Es machte ihr Spaß. Anstatt dass die Männer einen küssten und einem mit ihren Körpern berührten, offenbarten sie einem ihre Gedanken. Es hat großen Spaß gemacht! Aber was für kalte Gemüter!

Und es war auch ein wenig irritierend. Sie hatte mehr Respekt vor Michaelis, über dessen Namen sie alle solch vernichtende Verachtung ausgossen, als vor einem kleinen Mischlingsankömmling und ungebildeten Schurken der schlimmsten Sorte. Mischling und Schurke oder nicht, er zog seine eigenen Schlüsse. Er ging nicht nur mit Millionen von Worten um sie herum, und trug seinen Geistesblitze nicht zu Schau.

Connie mochte das Geistesleben sehr und war begeistert davon. Aber sie fand, dass es sich ein wenig übertrieben hat. Sie liebte es, dort zu sein, inmitten des Tabakrauchs jener berühmten Abende der Kumpane, wie sie sie privat für sich nannte. Sie war unendlich amüsiert und auch stolz darauf, dass nicht einmal ihre Reden ohne ihre schweigende Anwesenheit stattfinden konnten. Sie hatte einen immensen Respekt vor dem Denken... und diese Männer versuchten zumindest, ehrlich zu denken. Aber irgendwie war da eine Katze, und sie wollte nicht springen. Sie alle redeten über etwas, auch wenn sie nicht wussten, was es war, denn ihr Leben konnte sie nicht sagen. Es war etwas, das auch Mick nicht klar war.

Aber dann versuchte Mick nicht, etwas zu tun, sondern er wollte sein Leben einfach nur durchstehen und anderen Menschen so viel vermitteln, wie sie ihm vermitteln wollten. Er war wirklich unsozial, was Clifford und seine Kumpanen gegen ihn hatten. Clifford und seine Kumpanen waren nicht unsozial; sie waren mehr oder weniger darauf aus, die Menschheit zu retten oder sie zumindest anzuweisen.

Am Sonntagabend gab es ein wunderschönes Gespräch, als das Gespräch wieder in Richtung Liebe driftete.

"Gesegnet sei das Band, die unsere Herzen in der einen oder anderen Form zusammenhält". sagte Tommy Dukes. Ich würde gerne wissen, was das Band ist... Das Band, die uns jetzt verbindet, ist eine geistige Reibung aufeinander. Und, abgesehen davon, gibt es ein verdammt kleines Band zwischen uns. Wir geraden aneinander und werfen uns gehässige Dinge an den Kopf, wie all die anderen verdammten Intellektuellen auf der Welt. Verdammt sind alle, was das betrifft, denn sie tun es alle. Sonst brechen wir auseinander und vertuschen die gehässigen Dinge, die wir gegeneinander empfinden, indem wir zuckersüße Falschheit sagen. Es ist eine merkwürdige Sache, dass das geistige Leben mit seinen Wurzeln der Gehässigkeit zu blühen scheint, aus unbeschreiblicher und unergründlicher Bosheit. Das war schon immer so! Schauen Sie sich Sokrates an, bei Platon, und den Kreis um ihn herum! Die schiere Bosheit des Ganzen, die reine Freude daran, jemanden in Stücke zu reißen... Protagoras, oder wer auch immer es war! Und Alcibiades, und all die anderen kleinen Jüngerhunde, die sich in den Kampf einschalten! Ich muss sagen, man zieht Buddha vor, der ruhig unter einem Bo-Baum sitzt, oder Jesus, der seinen Jüngern kleine Sonntagsgeschichten erzählt, friedlich und ohne geistiges Feuerwerk. Nein, mit dem geistigen Leben stimmt etwas nicht, und zwar radikal. Es wurzelt in Bosheit und Neid, Neid und Missgunst. Ihr sollt den Baum an seinen Früchten erkennen".

"Ich glaube nicht, dass wir alle zusammen so gehässig sind", protestierte Clifford.

"Mein lieber Clifford, denken Sie an die Art und Weise, wie wir miteinander reden, wir alle. Ich selbst" bin schlimmer als alle anderen. Denn ich ziehe die spontane Bosheit der Süßholzraspelei unendlich vor; denn das ist Gift; wenn ich anfange zu sagen, was für ein feiner Kerl Clifford ist, usw., usw., dann ist der arme Clifford zu bemitleiden. Um Gottes willen, sagen Sie alle gehässige Dinge über mich, dann werde ich wissen, dass ich Ihnen etwas bedeute. Schmiert mir kein Zucker aus Maul oder ich bin fertig".

"Oh, aber ich glaube, wir mögen uns aufrichtig", sagte Hammond.

"Ich sage Ihnen, wir müssen... wir sagen solche gehässigen Dinge zueinander, übereinander, hinter unserem Rücken! Ich bin der Schlimmste."

"Und ich glaube, Sie verwechseln das geistige Leben mit der kritischen Temperament. Ich stimme Ihnen zu, Sokrates gab der kritischen Tätigkeit einen großartigen Start, aber er tat noch mehr als das", sagte Charlie May, ziemlich herrisch. Die Kumpanen hatten unter ihrer vermeintlichen Bescheidenheit eine so merkwürdige Aufgeblasenheit. Es war alles so ex cathedra, und alles gab vor, so bescheiden zu sein.“

Dukes wollte sich sich auf Sokrates festlegen lassen.

"Das ist ganz richtig, Kritik und Wissen sind nicht dasselbe", sagte Hammond.

"Das sind sie natürlich nicht", meinte Berry, ein brauner, schüchterner junger Mann, der zu Dukes gekommen, und der hier übernachtete.

Sie sahen ihn alle an, als hätte der Esel gesprochen.

"Ich sprach nicht über Wissen... ich sprach über das geistige Leben", lachte Dukes. "Echtes Wissen kommt aus dem gesamten Bewusstsein; aus dem Bauch und dem Penis genauso wie aus dem Gehirn und dem Verstand. Der Verstand kann nur analysieren und rationalisieren. Setzen Sie den Verstand und den Grund, ihn über alles zu stellen, und alles, was sie tun können, ist zu kritisieren und eine Totheit zu machen. Ich sage alles, was sie tun können. Das ist ungemein wichtig. Mein Gott, die Welt muss heute kritisiert werden... zu Tode kritisieren. Deshalb laßt uns das geistige Leben leben und uns in unserer Bosheit rühmen und die verfaulte alte Show abziehen. Aber, wohlgemerkt, es ist so: während man sein Leben lebt, ist man in gewisser Weise ein organisches Ganzes mit allem Leben. Aber sobald Sie das geistige Leben beginnen, pflücken Sie den Apfel. Sie haben die Verbindung zwischen dem Apfel und dem Baum durchtrennt: die organische Verbindung. Und wenn Sie nichts in Ihrem Leben haben, ausser dem geistigen Leben, dann sind Sie selbst ein Apfel, der vom Baum gefallen ist... Und dann ist es eine logische Notwendigkeit, gehässig zu sein, so wie es eine natürliche Notwendigkeit ist, dass ein gepflückter Apfel faulig wird."

Clifford machte große Augen: Es war alles nur böhmische Dörfer für ihn. Connie lachte heimlich über sich selbst.

"Nun, dann sind wir ja alle gepflückte Äpfel", sagte Hammond, ziemlich sauer und gereizt.

"Also lasst uns Apfelwein aus uns selbst machen", sagte Charlie.

"Aber was haltet ihr vom Bolschewismus?", warf Berry dazwischen, als ob das ganze Streitgespräch auf diese Frage konzentriert wurde.

"Bravo!", brüllte Charlie. "Was halten Sie vom Bolschewismus?"

"Na, komm schon! Zerfetzen wir dem Bolschewismus!" sagte Dukes.

"Ich fürchte, der Bolschewismus ist ein großes Feld", sagte Hammond und schüttelte ernsthaft den Kopf.

"Bolschewismus“, so scheint es mir", sagte Charlie, "ist nur ein Hass der Superlative gegen das, was sie bürgerlich nennen; und was bürgerlich ist, ist nicht ganz definiert. Es ist der Kapitalismus, unter anderem. Gefühle und Emotionen sind auch so entschieden bourgeois, dass der Mensch erst erfunden werden müsste, der sie nicht hat. Dann ist das Individuum, besonders die Persönlichkeit Mensch, bourgeois: Er muss also unterdrückt werden. Man muss sich in die größere Sache, in die sowjetisch-soziale Sache, vertiefen. Auch ein Organismus ist bourgeois: das Ideal muss also mechanisch sein. Das Einzige, was eine Einheit ist, anorganisch, aus vielen verschiedenen, aber ebenso wesentlichen Teilen zusammengesetzt, ist die Maschine. Jeder Mensch ist ein Maschinenteil, und die treibende Kraft der Maschine ist der Hass ... der Hass der Bourgeoisie. Das ist für mich Bolschewismus".

"Absolut! ", sagte Tommy. "Aber es scheint mir auch eine perfekte Beschreibung des gesamten industriellen Ideals zu sein. Es ist das Ideal des Fabrikbesitzers in einer Nussschale; nur würde er leugnen, dass die treibende Kraft der Hass war. Hass ist es trotzdem; Hass auf das Leben selbst. Schauen Sie sich nur diese Midlands an, wenn es nicht klar aufgeschrieben ist... aber es ist alles Teil des geistigen Lebens, es ist eine logische Entwicklung".

"Ich bestreite, dass der Bolschewismus logisch ist, er lehnt den größten Teil der Prämissen ab", sagte Hammond.

"Mein lieber Mann, er lässt die materielle Prämisse zu; das gilt auch für den reinen Geist... ausschließlich".

„Zumindest ist der Bolschewismus auf dem Grund vorgedrungen", sagte Charlie.

"Auf dem Grund! Der Grund, der keinen Boden hat! Die Bolschewisten werden in sehr kurzer Zeit die beste Armee der Welt haben, mit der feinsten technischen Ausrüstung!".

"Aber dieser Hass kann so nicht weitergehen.... Es muss eine Reaktion geben." sagte Hammond.

"Nun, wir haben jahrelang gewartet... wir warten noch länger. Hass ist eine wachsende Sache wie alles andere. Er ist die unvermeidliche Folge davon, dass man Ideen zum Leben zwingt, dass man seine tiefsten Instinkte, seine tiefsten Gefühle nach bestimmten Vorstellungen erzwingt. Wir treiben uns selbst mit einer Formel an, wie eine Maschine. Der logische Verstand gibt vor, die Stange zu beherrschen, und die Stange verwandelt sich in reinen Hass. Wir sind alle Bolschewisten, nur wir sind Heuchler. Die Russen sind Bolschewisten ohne Heuchelei".

"Aber es gibt viele andere Wege", sagte Hammond, "als den sowjetischen Weg. Die Bolschewisten sind nicht wirklich intelligent".

"Natürlich nicht. Aber manchmal ist es intelligent, schwachsinnig zu sein: wenn man sein Ziel erreichen will. Ich persönlich halte den Bolschewismus für schwachsinnig, aber ich halte auch unser gesellschaftliches Leben im Westen für schwachsinnig. Also halte ich sogar unser weitberühmtes geistiges Leben für schwachsinnig. Wir sind alle so kalt wie Kretins, wir sind alle so leidenschaftslos wie Idioten. Wir sind alle Bolschewisten, nur geben wir dem Ganzen einen anderen Namen. Wir denken, wir sind Götter... Menschen wie Götter! Das ist dasselbe wie der Bolschewismus. Man muss menschlich sein und ein Herz und einen Penis haben, wenn man nicht Gott oder Bolschewist sein will ... denn sie sind beide zu gut, um wahr zu sein".

Aus dem missbilligenden Schweigen kam Berrys besorgte Frage heraus:

"Du glaubst also doch an die Liebe, Tommy, oder nicht?"

"Du wunderbarer Junge", sagte Tommy. "Nein, mein Cherub, neun von zehn Malen, nein! Die Liebe ist eine weitere dieser schwachsinnigen Darbietungen von heute. Typen mit schwankender Taille, die kleine Jazzmädchen mit kleinen Jungengesäßen wie zwei Kragenknöpfe ficken! Meinen Sie diese Art von Liebe? Oder die Art von Liebe, bei der man sich zusammenschließt, Erfolg hat, mein Ehemann und meine Frau? Nein, mein feiner Freund, daran glaube ich überhaupt nicht!"

"Aber Sie glauben an etwas?"

"An mich? Oh, intellektuell glaube ich daran, ein gutes Herz zu haben, einen munteren Penis, eine lebhafte Intelligenz und den Mut, vor einer Dame >Scheiße!< zu sagen."

"Nun, du haben Sie ja alles", sagte Berry.

Tommy Dukes brüllte vor Lachen. "Du Engelsjunge! Hätte ich das nur getan! Wenn ich das nur getan hätte! Nein; mein Herz ist gefühllos wie eine Kartoffel, mein Penis hängt herunter und hebt nie den Kopf hoch, ich würde ihm lieber, abzuschneiden, als vor meiner Mutter oder meiner Tante >Scheiße!< zu sagen... das sind echte Damen, wohlgemerkt; und ich bin nicht wirklich intelligent, ich bin nur ein >geistiger Lebemann<. Es wäre wunderbar, intelligent zu sein: dann wäre man in allen genannten und nicht zu erwähnenden Teilen lebendig. Der Penis hebt seinen Kopf und sagt: >Guten Tag...< - zu jedem wirklich intelligenten Menschen. Renoir sagte, er habe seine Bilder mit seinem Penis gemalt... das hat er auch getan, schöne Bilder! Ich wünschte, ich hätte etwas mit meinem gemacht. Gott! wenn man nur reden kann! Eine weitere Folter, die dem Hades hinzugefügt wurde! Und Sokrates fing damit an".

"Es gibt nette Frauen auf der Welt", sagte Connie, hob den Kopf und sprach endlich.

Die Männer nahmen es ihr übel... sie hätte so tun sollen, als hätte sie nichts gehört. Sie hassten es, dass sie zugeben musste, dass sie so nah an einem solchen Gespräch teilgenommen hatte.

"Mein Gott! '' Wenn sie nicht net zu mir sind, was kümmert es mich dann, wie net sie sind?''

''Nein, es ist hoffnungslos! Ich kann einfach nicht im Einklang mit einer Frau schwingen. Es gibt keine Frau, die ich wirklich wollen kann, wenn ich vor ihr stehe, und ich werde mich nicht dazu zwingen... Mein Gott, nein! Ich werde so bleiben, wie ich bin, und das geistige Leben führen. Das ist das einzig Ehrliche, was ich tun kann. Ich kann ganz glücklich sein, wenn ich mit Frauen spreche; aber es ist alles rein, hoffnungslos rein. Hoffnungslos rein! Was sagst du, Hildebrand, mein Küken?"

"Es ist viel unkomplizierter, wenn man keusch bleibt", sagte Berry.

"Ja, das Leben ist allzu einfach!"

5. KAPITEL

An einem frostigen Morgen mit ein wenig Februarsonne machten Clifford und Connie einen Spaziergang durch den Park zum Wald. Das heißt, Clifford tuckerte in seinem Motorstuhl, und Connie ging neben ihm her.

Die harsche Luft war immer noch schwefelhaltig, aber sie waren beide daran gewöhnt. Rund um den nahen Horizont zog der Dunst, schillernd vor Frost und Rauch, und oben lag der kleine blaue Himmel, so dass man dachte, er sei in einem Gehege gesperrt, immer wieder eingesperrt. Das Leben war immer ein Traum oder eine Raserei, in einem Gehege.

Die Schafe husteten im rauen, welken Gras des Parks, wo der Frost bläulich in den Sockeln der Büschel lag. Auf der anderen Seite des Parks verlief ein Pfad zum Holztor, wie ein feines rosa Band. Clifford hatte es mit gesiebtem Kies von der Grubenbank neu bestreuen lassen. Als das Gestein und der Abfall der Unterwelt verbrannt war und seinen Schwefel abgegesondert hatte, wurde es hellrosa, an trockenen Tagen garnelenfarben, an nassen Tagen dunkler, krebsfarben. Jetzt war der Kies blass garnelenfarben, mit einem bläulich-weißen Raureif überzogen. Es gefiel Connie immer, dieser Unterfuß aus gesiebtem, leuchtend rosa. Es ist ein ungesunder Wind, der niemandes Freund ist.

Clifford steuerte vorsichtig den Abhang des Hügels von der Halle hinunter, und Connie behielt ihre Hand an der Lehne des Stuhls. Vor ihnen lag der Wald, erst das Haselnussdickicht, dahinter die violette Dichte der Eichen. Vom Rand des Waldes hppelten und nagten Kaninchen. Plötzlich erhoben sich Saatkrähen in einem schwarzen Zug und zogen über den kleinen Abhang hineweg.

Connie öffnete das Holztor, und Clifford tuckerte langsam hindurch auf den breiten Reitweg, der zwischen dem sauber gegeschnittenen Dickicht der Haselnuss-Sträucher einen Abhang hinauflief. Der Wald war ein Überbleibsel des großen Waldes, in dem einst Robin Hood jagte, und dieses Reitweg war eine uralte Überlandstraße. Aber jetzt war es natürlich nur noch ein Pfad durch den Wald im Privatbesetz. Die Straße von Mansfield schwenkte nach Norden ab.

Im Wald war alles bewegungslos, die alten Blätter auf dem Boden hielten den Frost auf ihrer Unterseite fest. Ein Eichelhäher rief rau, viele kleine Vögel flatterten. Aber es gab kein Wild, keine Fasane. Sie waren während des Krieges getötet worden, und der Wald war ungeschützt geblieben, bis Clifford wieder seinen Wildhüter bekommen hat.

Clifford liebte den Wald, er liebte die alten Eichenbäume. Er fühlte, dass sie ihm über Generationen hinweg gehörten. Er wollte sie schützen. Er wollte, dass dieser Ort unantastbar und von der Welt abgeschottet war.

Der Stuhl tuckerte langsam den Abhang hinauf, holperte und ruckelte auf den gefrorenen Erdklumpen. Und plötzlich kam auf der linken Seite eine Lichtung in Sicht, auf der nichts als ein Haufen totes Farngstüpp lag, ein dünner und spindeldürrer Schössling, der sich hier und da anlehnte, große gesägte Baunstümpfe, die ihre gesägte Fläsche und ihre hilflos greifenden Wurzeln zeigten. Und schwarz verkohlte Erde, wo die Holzfäller das Reisig und den Abfall verbrannt hatten.

Dies war einer der Orte, die Sir Geoffrey während des Krieges für Schützengrabenholz kahl geschlagen hatte. Der ganze Hügel, der sich auf der rechten Seite des Pfades sich sanft erhob, war entblößt und sah seltsam verloren im Tageslich aus. Oberhalb der Kuppe, wo die Eichen gestanden hatten, lag nun Kahlheit; und von dort aus konnte man über die Bäume auf die Zechenbahn und die neuen Anlagen am Stacks Gate blicken. Connie hatte hier gestanden und gesehen, es war eine Breche in der reinen Abgeschiedenheit des Waldes. Hier kam die Welt herein. Aber sie sagte Clifford nichts davon. "

Dieser kahl geschlagene Ort machte Clifford immer wieder wütend. Er hatte den Krieg durchgemacht, hatte gesehen, was er bedeutete. Aber er wurde erst richtig wütend, als er diesen nackten Hügel sah. Er ließ ihn neuaufforsten. Aber es brachte ihn immer wieder dazu, Sir Geoffrey zu hassen.